— Слышал краем уха.
— Легенда. Говорят, Героя получил за Афган, сейчас генерал, всего сорок лет. Наши звонили знакомым в «Альфу», он сейчас «волнует» «восьмерку»2. Десантники тоже заявили, что не будут предпринимать никаких действий против Белого дома. Громов от МВД не дает двигаться с места дивизии Дзержинского, а мы — в патруле. Да, начальник Генштаба Моисеев отдал приказ вывести ночью технику из Москвы3. Так что крови не будет. И то хорошо.
Каркнул это Мишка, не постучав по дереву — и зря. Когда вконец продрогшие, набившие ноги, голодные и равнодушные ко всему они в час ночи возвращались домой, их обогнала уходящая от Белого дома колонна БМП4. Около Арбата она втянулась под мост, но там застопорилась, тревожно мигая красными габаритными огнями в дыму выхлопных газов. Послышались крики, и Михаил с Андреем, переглянувшись, сложили зонтики и поспешили вниз, под мост.
— Да поймите вы, мы уходим. У-хо-дим! А вы делайте здесь что хотите, — кричал стоявший на броне офицер окружившим колонну людям.
— Нет, вы — наши пленники. Ни один танк не двинется с места, — кричали ему в ответ. — Глуши мотор.
— У нас приказ — покинуть Москву. И не танки у нас, а БМП.
— Глуши мотор, тебе говорят.
— Всех в плен.
— Забирай у них оружие, нам пригодится.
Несколько человек запрыгнуло на броню, и «бээмпешка» крутанулась, сбрасывая неожиданный десант. Начали «пританцовывать» и другие машины, не позволяя приближаться к себе. Только одному парню удалось открыть десантный люк первой БМП, заскочить внутрь. Ничего не найдя там для себя интересного, выпрыгнул обратно. И то ли зацепился за что, то ли просто поскользнулся, но со всего размаха ударился головой об асфальт.
— Убили! — заорали сразу несколько голосов. — Хватай их, у них нет патронов, не бойтесь.
— Мужики, отойдите, буду стрелять, — крутился на броне офицер. — Уйдите, я ведь тоже за людей отвечаю.
— Да какие вы люди, вы — убийцы и сволочи.
— Да нет у них патронов. Отбирай оружие.
Толпа опять нахлынула к машинам, и офицер, оскалясь, передернул затвор и дал очередь вверх. Кто-то упал — то ли от рикошета, то ли просто от испуга, но толпа отпрянула…
— Они же уходят, пусть идут, — крикнул Мишка. — Пусть уходят.
— В плен, — несогласно орала толпа. — Поджигай убийц. У кого есть бутылки?
Звякнуло, разбившись, стекло, и в тот же миг на силовом отделении одной из БМП вспыхнул огонь. Пламя осветило жиденькую баррикаду, натасканную перед машинами, молодых ребят, хватающих из этого завала камни и бросающих их в солдат.
— Запоминайте номера машин, — кричал кто-то. — Номера. Мы их все равно найдем.
— Пятьсот тридцать шесть. «БМП-убийца» — номер пятьсот тридцать шесть.
— Пусть уходят, — теперь уже вдвоем орали Мишка и Андрей, хватая парней за руки.
— Бей, добивай, — вырвался у них из рук курчавый парень и, подхватив кусок бетона, замахнулся им на солдат, которые пытались спастись от огня горящей машины. Оттуда раздался одиночный выстрел, но он нашел свою цель: парень надломился, рухнул под тяжестью своей глыбы.
— Вперед! — крикнул офицер, и БМП, взревев моторами, пошли прямо на толпу. На этот раз она расступилась, и горящая машина, разметав преграду, вырвалась на простор.
— Игорь, успел заснять? — послышался в непривычной после шума моторов и стрельбы тишине женский голос.
— Само собой, — ответили сверху, с моста. — Такое не упускаем.
— Спускайся сюда, здесь кровь. Подсними ее.
— Каждому свое, — тихо проговорил Мишка, прислонившись к бетонной стене дороги. — Завтра увидишь, как из этих дураков будут лепить героев. Без героев им нельзя. Потому как нет без героев мужества5. Вот черт, накаркал же я, — вспомнил он свои слова днем.
— Трое погибших, трое, — передавалось в толпе. — Номер машины не забыли?
— Пятьсот тридцать шесть.
— Сообщайте всем: среди защитников Белого дома появились первые жертвы. Пролилась кровь. «БМП-убийца» — номер пятьсот тридцать шесть.
— Интересно, а что оставалось делать солдатам? Ждать, когда их сожгут и забьют камнями? — спросил у самого себя Андрей.
— Пойдем отсюда, — первым оторвался от стены Мишка. — Не могу видеть этой их тайной радости по поводу погибших.
Они выбрались из толпы, которая все росла и росла. Вдали замигала синим светом вертушка «Скорой помощи».
— Эх, чуть-чуть опоздали, — продолжал сокрушаться Мишка. — Может, удалось бы что-то предпринять. Ладно, дело сделано. Давай я звякну своим, сообщу, как было все на самом деле, а то ведь завтра концов не найдешь.
— А междугородный здесь поблизости есть?
— У «Художественного». Ускоренным маршем минут десять. Хочешь позвонить домой? А не поздно? Второй час ночи.
— Да что-то весь день думалось о Зите. В любом случае она обрадуется.
Мишка уже знал всю историю с Зитой, и первым направился на Калининский проспект. Чем ближе подходили они к синим буквам «Телеграф», тем сильнее охватывало Андрея нетерпение. Услышать голос Зиты, убедиться, что с ней все в порядке. И завтра же — к ней. Независимо от результата звонка в кадры. Да и какие сейчас могут быть результаты?
Роняя на пол монетки, набрал код, номер телефона. Плотнее прижал трубку к уху, словно приглушая, делая звук мягче там у себя в квартире. Сейчас Зита проснется, посмотрит на часы — они стоят в изголовье, на тумбочке, мигающие электронные циферки. Поймет, что звонок междугородный, значит, от него…
— Алло-о, — поторопил Андрей, отставляя трубку и теперь давая сигналу возможность наполнить свою однокомнатную.
«А может, не туда попал?» — нашел он успокаивающую мысль, когда и после этого гудки не прекратились.
Нажал на рычаг и перебрал номер. Ну же, Зита, поднимай трубку, а то здесь черт знает, что подумать можно. Ну!
— Ну? — заглянул в кабину Михаил. — Может, не туда попал?
Андрей молчал, в третий раз перебрал номер. Нет, он попадает домой. С самого первого раза он знал, что номер срабатывает верно. Это что-то с Зитой.
Закрыл глаза, сосредоточиваясь и вспоминая номер своего заместителя. На этот раз трубку подняли практически сразу.
— Да-а, — недовольно отозвался сонный Щеглов.
— Сергей, это я, Андрей. Извини, что разбудил, но я не могу дозвониться до Зиты. Извини, конечно, но… — он замолчал. Молчал на другом конце провода и Щеглов. Молчал подозрительно долго.
— Сергей, — тревожно позвал его Тарасевич.
— Андрей, — начал замполит, и по тому, как он сказал это, как молчал до этого и замолчал вновь, Андрей понял: случилось что-то страшное.
— Что? — прошептал он. — Что? — умоляя, попросил он.
— Я целый день звонил в Москву, пытался хоть как-то найти тебя…
— Что?!
— Ее… нет.
— Как… нет? — Андрею показалось, что он закричал, Мишка, читавший за стеклом газету, даже не повернулся.
— Понимаешь, она из окна… с шестого этажа…
ЧАСТЬ ВТОРАЯ«Деревья» для «Березовой рощи». В ад попадают на девятый день. А вот так работают в спецназе. Первый из четырех. Евтушенки всегда поучали других. Кровь и горе — для будущего счастья…
1
— Говори.
Может, все же ошибка? Что-то перепутали?
— Я понял так. Где-то часов в четырнадцать Зите позвонили по телефону. Ваша соседка, Рая, звонок тот слышала — она как раз пришла на обед и открывала свою дверь. Это я уже потом восстановил хронологию. Через несколько минут Рая позвонила в вашу квартиру: вроде ты просил ее перед отъездом заглядывать к Зите.
— Да, просил.
Зиты нет, Зиты нет, Зиты нет. .
— Дверь никто не открыл. Она вернулась к себе в квартиру и тут услышала крики на улице. Выглянула и… увидела.
Отрядный «уазик», выкладываясь, изо всех сил рвался из аэропорта в город. В город, в котором уже нет Зиты…
— Я предполагаю такой вариант, — продолжал с заднего сиденья Щеглов, видя, что командир ничего не говорит сам. — Видимо, та банда узнала не только ваш телефон, но и то, что ты в отъезде. Позвонили Зите, и, видимо, пугая, забавляясь, а может, на самом деле угрожая, сказали: мол, жди, сейчас придем за тобой. А через какое-то мгновение в дверь позвонила Рая…
Город приближался — серый от смога, дыма и пасмурности. Злой и враждебный — потому что породил и прячет убийц Зиты. Он найдет их. Он положит на это жизнь. Если потребуется — снимет погоны и уйдет из отряда.
— Куда, товарищ старший лейтенант? — тихо спросил водитель, когда подъехали к первой городской развилке.
— Где сейчас Зита? — спросил Андрей.
— В морге, — ответил замполит.
Нет, он не верит. Он должен сам увидеть…
— Туда.
В холодной, белой пристройке к больнице его подвели к одному из топчанов, прикрытому простыней. Приподняли край. Зита. Все-таки она.
И после этого Андрей отключился. Он знал, что будут похороны, видел их приготовление. Он смотрел, как на кладбище надвигалась, закрывая Зиту, крышка гроба, и исчезало навсегда маленькое, в завитушках белых волос, бело-мраморное лицо жены. Сидел за поминальным столом. Провожал маму и брата Зиты. Бродил по пустой, страшной без Зиты квартире. Ходил на кладбище. И не мог отыскать, почувствовать, ощутить себя в этом мире, будто улетела его душа вслед за Зитой в иные миры, оставив на земле болеть только тело.
Очнулся вдруг на пятый или шестой день. Вздрогнул от прорвавшейся через пленку оцепенения мысли: Зиты нет, а убийцы до сих пор на свободе! Подхватился, оглядываясь и готовясь к схватке.
Вокруг стояла тишина. Тишина, которая бывает только на кладбищах. Впрочем, он и был на кладбище. В голом поле, усаженном только каменными глыбами надгробий и крестами. Почему здесь не растут деревья? Почему никто не догадается посадить их? Зите он принесет сирень, она очень любила сиреневый цвет…