Я велел найти Чарли и передать ему, чтобы начинал готовить обед. Потом объявил построение.
Приказ отдыхать до завтрашнего утра был встречен одобрительным ворчанием. А распоряжение выдать каждому по сто грамм – так и вообще на ура.
Распределять народ по дозорам и караулам я приказал Гураму: кто-то наверняка будет недоволен, но с абхазом особо не поспоришь.
Здоровья там…
Он однажды из ДШК с рук стрелял.
Правда, спиной в стену упирался. Если б кто-то просто рассказал – ни за что бы не поверил.
А тут – сам видел.
Своими глазами.
Так что я мог быть спокоен.
Любой назревающий конфликт абхаз локализует. Аргументы у него больно внушительные.
С пивную кружку каждый.
…Ночевать в мертвом городе – занятие не из приятных. Каким бы ты ни был толстокожим, мысли все одно в голову лезут.
Разные.
И хорош об этом.
Тем не менее, ста граммами у всех, не занятых в дозорах, не ограничилось.
Солдат – он штука такая.
В основном, управляемая.
Когда дело не касается выпивки…
Я сам в свое время в казармах брагу в огнетушителях ставил. Очень удобно, правда-правда. По отцовскому, кстати, рецепту. Он когда-то для смеха рассказывал в компании, как по молодости в армии служил. У них там со спиртным строго было.
Очень.
Зато дрожжей на складе – хоть отбавляй. И огнетушителей. Очень подходящая для этого дела емкость, оказывается.
Мне лет десять тогда было.
Но запомнил.
И потом применил на практике.
И еще одну вещь я крепко запомнил: если справиться с революцией не представляется возможным – ее надо возглавить.
Тоже отец говорил.
Умный был.
Сволочь.
…Вот я и запил.
Если не во главе всех, то не отставая от остальных товарищей, это уж точно.
Башка с утра раскалывалась просто невообразимо.
Причем, как назло, у меня единственного. Остальные были как огурчики.
Что меня, собственно говоря, и взбесило.
Я отменил дневку, и отряд опять вышел на трассу.
До очередной переправы через Тверцу шли ходко. Там – встали как вкопанные. Магистральный мост был разрушен.
Пришлось искать брод.
Что-то подходящее нашли только во второй половине дня, потом часа три мучались с переправой. Тянули, толкали, подкладывали ветки, доски, бревна, прочий мусор. Вручную перетаскивали тросы на другой берег, крепили их за стволы, которые потолще.
И опять тянули, толкали, толкали, тянули…
Хорошо, что на каждом из джипаков было установлено как минимум две лебедки. Несколько тросов просто лопнуло.
Потом, перетащив джипаки, с их помощью поволокли броневичок. Точно на середине он почему-то решил завалиться на бок.
Не дали…
Блин, что за речка…
Все нормальные речки пересекают трассу один единственный раз.
Эта, судя по карте, – трижды. Интересно, какой нам покажется третья переправа…
Труба…
Наконец, мокрые, голодные, грязные как черти, но фактически без потерь, мы переправились на тот берег. Ссадины, синяки и пара лопнувших тросов – ерунда.
Зато голова прошла.
Просто думать о ней некогда было, вот она и успокоилась.
Я велел разбивать лагерь, а сам пригласил Ивана, и мы с ним склонились над картой.
Меня, честно говоря, волновал Вышний Волочек.
Точнее, не он сам, а трасса, которая пролегала по самому берегу Вышневолоцкого водохранилища.
С другой стороны дороги, судя по карте, тоже шла сплошная вода: болота и озера.
Если трасса там и не была подмыта оползнями, то хорошо укрепленный блокпост или грамотно организованная засада означали не что иное, как конец нашего путешествия.
На пустой трассе мы там были бы как яичко на тарелочке.
Бери да ешь.
Хреново.
Рано умирать не хотелось.
Да и задание бы осталось невыполненным.
Нужно было думать.
Иногда это тоже не вредно.
Но не всегда…
…В результате решили идти по объездной.
Сначала на Княщины, потом на Федоров Двор, оттуда на Красную Зарю и Великооктябрьский, Фирово, Рождество и Куженкино.
А уже оттуда – снова выходить на Е-95.
Можно через то же Куженкино, можно через Макарово, а можно и через Выползово.
Остается добавить, что то место, где мы разбили лагерь, судя по карте, раньше называлось, прости Господи, Выдропужск.
Богатая фантазия была у предков…
Засим, выпив водки, завалились спать. Завтрашний день обещал быть не менее смешным, чем сегодняшний.
Но я даже и представить себе не мог, насколько он окажется веселым.
Обхохочешься.
Просто праздник жизни какой-то.
Для начала отказался заводиться некисло хлебнувший воды броневичок.
Собравшийся консилиум водил и механиков самым наглым образом постановил: пока эта сволочь не просохнет, с глупыми просьбами, типа поехать, к нему лучше не подходить.
На вполне резонный вопрос, сколько эта сволочь собирается сохнуть, консилиум пожал плечами, мол, а хрен ее, эту заразу, знает.
Броневичок-то – не наш.
Нам его в качестве матпомощи полиция выделила.
Так, по общим прикидкам, еще как минимум часов шесть-семь. А там – поглядим.
Плюс его бы еще посмотреть, да подмазать потом неплохо бы. А то заглохнет на трассе в самый неподходящий момент.
Например, когда надо от кого-то ноги делать.
Или огнем плеваться, что ему вроде как по штатному расписанию положено.
Или…
Дальше слушать не хотелось.
Выматерившись, я отправил механиков спать.
Чтоб, когда подсохнет, начинали смотреть и мазать. Если потребуется – и ночью.
Чтоб к завтрашнему утру был как новенький.
А остальным, чтоб жизнь медом не казалась, устроил полевые учения: с кроссом в полной выкладке, рытьем ячеек, метанием гранат и ножей и, естественно, со спаррингами в полном контакте.
Совсем разленились, черти…
На учения ушло ровно полдня.
Иван поглядывал на нас с интересом.
Пупырь – с отвращением.
Потом по распорядку следовали приведение себя в порядок и обед. Поев, я подобрел и объявил мужикам личное время.
Ну и сам, разумеется, улегся.
У небольшого личного костерка.
Через некоторое время ко мне подошел Иван.
На этот раз – без бутылки.
Посидел, пошевелил угли веточкой:
– Слушай, Гор… Я бы хотел вернуться к тому нашему разговору…
Мне стало лениво.
– К какому, летучий?
– Ну, помнишь, мы начинали…
Я потянулся.
– А… О судьбах человечества… Отстань, вожак, мне это не интересно.
Он криво, одной стороной рта ухмыльнулся и полез в карман за сигаретами:
– В нашей иерархии, капитан, я – не вожак. Вожак – твой друг Корн. Я – всего лишь командир Летучего отряда. По-армейски – что-то вроде командира элитного подразделения. Типа спецназа…
Я тоже решил свернуть самокрутку.
На трассе, естественно, как все, сигареты смолил, но тут, на отдыхе, можно было себя и хорошим табачком побаловать.
Ивану предлагать абхазского я, естественно, не стал.
Нефига.
Пускай свои покурит.
Самому мало…
– Н-да… Вынужден тебя огорчить: Корн мне не друг. Он – друг моего отца. Был когда-то. А мне он – никто. Такая вот фигня. Понимаешь? Кстати, а в чинах-то ты каких по-вашему?
Он сощурился и посмотрел на меня даже с некоторым превосходством. Так иногда взрослые на детей смотрят.
Ну-ну…
– А ни в каких. У нас нет чинов. Это не тайна…
Блин.
Вот даже как…
Не знал…
– Интересно. И как же вы друг друга различаете? Кому командовать, кому подчиняться.
– По рангам. Но это неважно. Ты же к нам не собираешься?
Я усмехнулся:
– А вот здесь – угадал. Не собираюсь. Ни за какие коврижки…
– А почему?
Я потянулся к костерку, вытащил оттуда горящую веточку и со вкусом прикурил скрученную папироску.
– По многим причинам. Во-первых, я не люблю фаши. Для тебя это явно не секрет… Я на таких, как вы, насмотрелся… Только по ТУ сторону, понял?
– Да чего уж тут непонятного. Только с чего ты решил, что мы – фаши?
Я аж привстал:
– Здравствуй, жопа, Новый год… А кто ж вы еще-то?! Самаритяне?! Госпитальеры?! Бля…
– Мы – Крылья. Этим все сказано.
– Да хоть клювы. Те же яйца, только вид сбоку…
– Ты не понимаешь…
– Это ты не понимаешь! Ни-хе-ра!!! Крылья, клювы, когти, гузки – это все, дружок, извини, вторичные половые признаки. Суть от этого не меняется. Факелы, повязочки белые, плащики кожаные история уже видела. И не раз. Ты кто в прошлой жизни был?!
Он даже слегка подрастерялся.
– Военный. Капитан первого ранга. Балтийский флот…
– Куда ж ты репу-то свою сунул, Балтика?! В спасители человечества решил податься?! На хер не нужны человечеству такие спасители. Само как-нибудь разберется…
Он отщелкнул окурок.
Не в костер.
И то хорошо.
– Можешь предложить что-нибудь получше?
Я откинулся на спину и закинул руки за голову.
Воздух был стыл и свеж.
Приятно потрескивал костерок, на небе пылал закат – первобытный, огненный.
Хорошо.
– Нет. Не могу. Сам думай.
Он встал, перекатился с пятки на носок, разминая затекшие ноги.
– Я уже подумал, – смотрит прямо в глаза, причем эдак с усмешечкой. – И крепко подумал. В моей жизни, по крайней мере, есть смысл. Плохой ли, хороший ли, но есть. Я делаю только то, что считаю по этой жизни правильным, пусть даже иногда мне этого и не хочется. В этом и есть смысл. А ты – пустышка, капитан. Пустоцвет. Это не мне, это тебе нужно думать. И крепко. А то жалко тебя…
И ушел.
Сука.
Ну что они все так и норовят под кожу-то залезть?!
Задолбали…
У меня своя жизнь.
У них – своя.
Смысл, видишь ли…
Для меня вот в этом закате – диком, первозданном – больше смысла, чем во всем их тараканьем копошении.
Нет, даже не тараканьем.
Как эти черви называются, которые на трупах живут?
Опарыши?
Или еще как?!
Вылетело из головы, так бывает…