— Какие боли? — вскинул брови Иванов.
— В пояснице, доктор, — поморщился Нестеров. — Очень неприятные боли. Таких раньше не было.
— В пояснице? — слегка нахмурился Иванов.
— Да, даже выше. Под лопатками где-то…
Иванов бросил быстрый взгляд на Блоха.
Тут мымра-медсестра подала голос:
— Лежит, не встает… Бледный, смотрите… Это почки!..
— Очень неприятные боли, — повторил Нестеров. — Хоть на стену лезь!..
— Не может быть… — Иванов пребывал в сильном недоумении. — То есть, я хочу сказать, мы купировали приступ.
Он пролистал историю болезни. Еще раз просмотрел результаты анализов.
Блох смотрел на Нестерова тревожно. Глаза Блоха — зрелые сливы — так и нависли над Нестеровым.
Иванов задумался:
— Что за боли вдруг?
А у Владимира начали крепнуть подозрения. От чего это так растерялся Иванов, отчего засуетился? Вон как взъерошил историю болезни! Недоумение в глазах… Почка ему не понравилась, которую собрался удалять. Зачем ему плохая почка?.. Неужели все сходится на этом?
В такое трудно поверить.
Блох склонился и шепнул что-то на ухо Иванову. Иванов стрельнул глазами в Нестерова и взял себя в руки:
— Вот видите, Владимир Михайлович! Я же вам говорил, что вы ходите по лезвию бритвы. И что в любой момент… — он покачал головой. — Ах, уважаемый! Как бы не случилось чего похуже!..
Он опять зашелестел страницами:
— И вы говорите, таких болей раньше не было.
Нестеров пожал плечами:
— Ну, может, не такие сильные. Что-то было, припоминаю… Но я подумал тогда: поясницу на рыбалке застудил. Дня три болело. Давно.
Иванов все качал головой и хмурился. От хорошего настроения у него не осталось и следа:
— Отеки где-нибудь?.. — приподняв одеяло, он осмотрел ноги Нестерову. — Вроде нет…
— Отеки были, — словно осенило Нестерова; он входил во вкус игры. — Да, да! Были отеки… Туфли то налезают, а то в другой день — нет. Особенно когда устанешь — когда много походить придется…
Нестеров боялся однако переиграть. Перед ним был умный проницательный противник. Чуть-чуть забежишь наперед, перетянешь гайку — и заподозрит неладное…
Иванов посмотрел на Маргариту:
— Ну давайте сделаем контрольный анализ мочи, — он повернулся к Нестерову. — Или вы уже ходили с утра?
— Нет, не ходил.
— Не ходил… — будто эхо, отозвалась мымра.
— Вот и отлично! — кивнул Иванов. — Посмотрим утреннюю порцию…
Маргарита отметила что-то у себя в блокнотике.
Через пару минут врачи и медсестры покинули палату. Маргарита отправилась на пост, старушка в «сестринскую» переодеваться.
Иванов и Блох шли в сторону холла с лифтами. Сегодня была пятиминутка в конференц-зале — под председательством главврача.
Глаза Блоха были тревожны:
— Не нравится мне этот Нестеров. Послушай меня, Саша… Надо избавиться от него! Дадим рекомендации и выпишем его к дьяволу…
— Не переживай, Давид Яковлевич, — холодно отвечал Иванов. — Именно потому, что он тебе и мне, кстати, не нравится, мы не выпишем его. Не исключено, что он заподозрил… Мы подумаем еще, как с ним быть.
Тем временем Владимир обдумывал итоги разговора. Все как будто показывало на то, что Иванов и Блох… Владимир повернулся на левый бок — лицом к стене — чтобы спрятать лицо от соседей по палате… Иванов и Блох… Это в голове не умещалось, об этом страшно было думать. А может, он как раз и надумал? И беспочвенны его страхи? А тот, что выписался, — врач-инкогнито— просто шизоид с нездоровыми фантазиями?..
Сомнения и подозрения мучили Владимира, он повернулся на правый бок, но отчего-то почувствовал себя недостаточно комфортно; лег на спину, хмуро уставился в потолок.
Виталий Сергеевич спросил сочувственно:
— Болит?
— Болит…
Владимир думал о том, что неплохо было бы с кем-нибудь посоветоваться. Слишком уж впечатляюще выводы были на подходе. И столь ответственные выводы разумнее обдумывать не одному… Но с кем посоветоваться? Кто достаточно компетентен, чтобы суметь повлиять на мнение его, Владимира, — поддержать или оспорить, или подсказать какой-нибудь выход, могущий пролить дополнительный свет на ситуацию?.. Эти ребята, прооперированные по поводу аппендицита? Симпатичные ребята, но зеленые очень — и ветер в голове. Один вон из рук плейер не выпускает, музычку слушает, а другой с утра до вечера рассматривает девочек в журнале… Виталий Сергеевич? О, нет! Он, конечно, добрая, сострадальческая душа, — но совершенно во власти хирурга Иванова. Он не союзник, а скорее — наоборот… Маргарита? Совсем девочка… Вряд ли во что-то вообще посвящена. А если все же посвящена?.. Тем более не подходит, ибо стоит по другую сторону баррикады. Однако Маргариту стоит прощупать… на предмет информации. Фаина?.. Уж кто-кто, а она, наверняка, посвящена во все тайны отделения. Не случайно вхожа по вечерам в кабинет заведующего!.. Любопытно, о чем они там говорят? И этот сатанинский блеск в глазах — он не просто так. Он со значением. У Фаины на красивом лице прямо-таки написано, что она роковая женщина. К ней с вопросами лучше не соваться… Ну, а к мымре и вовсе нет желания подходить…
Здесь Нестерова озарило, он чуть не подпрыгнул у себя на койке.
«Вот! Следователь!.. Лучшего консультанта, а может, и союзника, не придумать!..»
В палату медвежьей походкой ввалилась санитарка. Эту бедную женщину мучила одышка. Санитарка уперлась необъятным животом в спину койки Нестерова. Койка задрожала и жалобно скрипнула.
Санитарка протянула Нестерову баночку:
— Писай, родимый!..
Нестеров усмехнулся, сел в постели, свесил ноги на пол:
— Спасибо! Вы так добры!..
Он взял банку и вышел из палаты. Санитарка-медведица тяжело дышала ему в спину…
Артур серьезно переживал ссору с Викой. И во всем винил себя. Досадовал на свой язык. Дернуло же его невовремя ляпнуть про Анжелку!..
Анжелка, конечно, видная девица. Но разве с Викой ее сравнишь? Вика… она же голубка, в ней же чувства настоящие! Она же живая — Вика!
А Анжелка — кукла разрисованная. С витрины. Не настоящая какая-то. Как, впрочем, и имя ее… Как ананас на отечественной яблоне! Стоило ли к ней ревновать? Стоило ли даже думать об этом?
Ах, Вика, Вика!..
Наверное, уж сотню раз Артур подходил к телефонам-автоматам и снимал трубку. И рука его тянулась к диску… но замирала всего в сантиметре от него.
Как глупо все вышло!.. Ведь Вика его любит, и он любит Вику. И хочет ее видеть и слышать. Он только и думает о том. Но отчего-то не решается позвонить. Он, взрослый умный парень, за которым девушки, наподобие Анжелки, готовы ходить стаями, — не решается позвонить Вике. Почему?..
Потому, что боится совсем потерять ее. Если он позвонит, — не уронит ли тем самым свое мужское достоинство? Не покажется ли любимой девушке тряпкой о которую можно ноги вытирать?..
Подумав так, Артур всякий раз отдергивал руку от телефонного диска. И с грустным видом бродил по улицам.
У него было два выхода. Обратиться к какому-нибудь посреднику — чтобы тот помирил его с Викой. Или — выход второй — встретить ее «случайно» где-нибудь на улице; может, в одном из тех мест, где они проводили время вместе…
Идею с посредником Артур по некотором размышлении отмел. Не детсадовский он мальчик, чтобы в делах сердечных прибегать к посредникам. Унизительно это как-то. Не солидно!.. Та же Вика посмеется над ним, и над посредником. Анжелка не посмеялась бы, уцепилась бы коготками, а Вика посмеется…
Оставался второй вариант.
И Артур ходил вблизи дома Вики. Или стоял в каком-нибудь подъезде, ожидая, не пойдет ли Вика в магазин, или в аптеку, или еще куда… Вчера в сумерках два часа простоял на лестничной площадке дома напротив — что через канал, — постоял у запыленного большого арочного окна. И смотрел на окно комнаты, где жила Вика. Но Вика не показывалась в окне. А когда там включили свет, сразу задвинули плотно шторы. Артур даже не увидел — кто. Ему правда чудился несколько раз знакомый любимый силуэт в окне кухни, но, скорее всего, только чудился. Как это бывает: видишь то, что хочешь увидеть, а на самом деле этого там нет. Возможно, не Вика там была, за окном, а какая-нибудь тень. Слишком призрачен, слишком неподвижен был этот силуэт. Юная девушка, полная сил и энергии, полная чувств, просидит ли в неподвижности два часа у окна?.. Нет, вряд ли это была Вика.
А сегодня Артур прохаживался по улице всего в квартале от дома Вики. Ближе, а тем более к самому дому, он подходить опасался — слишком явно бы все выглядело, что он ищет встреч. Как бы навязывается…
Моросил дождик. Уже был ноябрь.
Артур — с поднятым воротником, с раскрытым зонтиком — проходил мимо какого-то сквера — пустынного, унылого, сумрачного — когда вдруг увидел впереди… Анжелу.
Артур, сделав вид, что не заметил ее, повернул в сквер и медленной походкой стал удаляться от улицы. Медленной — потому что не мог он сейчас припустить; сразу бы стало ясно Анжелке, что он избегает ее. А обижать Анжелку Артур не хотел.
Она окликнула его:
— Артур!.. Эй!..
Пришлось остановиться, оглянуться:
— Это ты? — он был искренне удивлен.
Анжелка цвела, как майская роза:
— Можно подумать, что ты избегаешь меня.
— Избегаю? Почему? Просто не ожидал увидеть тебя здесь. Ты живешь далеко отсюда.
Анжелка махнула рукой в неопределенном направлении:
— Тут неподалеку моя подруга живет.
— Какая подруга? — внутренне вздрогнул Артур.
— А, нет! Не Виктория! — рассмеялась серебристо Анжелка, она вообще была девочка — ничего. — Кажется, Вика тоже где-то здесь… Ты, может, ее ждешь?
— Нет, — чуть смутился Артур.
— Поругались, что ли?
Артур оставил этот вопрос без ответа:
— Что за подруга-то?
Анжелка посмотрела на него с хитрой улыбкой:
— Вот если бы пришел на день рождения вовремя, я бы тебя с ней познакомила. А так… вы не совместились во времени… Она скрипачка между прочим.
— Скрипачка? Это хорошо, — заметил задумчиво Артур.