Что-то не так. Что-то не так…
Дорога до дома показалась чудовищно долгой, ключ в замке поворачивался миллион лет, а когда дверь все-таки открылась… Изнутри жахнуло ярким светом, бестолковым музыкальным умп-ца-ца и сильным запахом чеснока. Черт возьми, нигде нет покоя.
– Привет, па! – замахал руками, выбежав из комнаты Владик. Он подпрыгивал, выделывал какие-то идиотские коленца вперемешку с неуклюжими балетными па – в общем, вовсю плясал какой-то модный танец, видимо.
– Угу, – кивнул в ответ Петр и стал снимать туфли, отчетливо чувствуя себя старой лошадью, с которой сдирают подковы, прежде чем отправить на убой.
– А я смотрел твое выступление на ноуте.
Энергия из сына хлестала через край. Зигунов, раздеваясь, поглядывал на него с завистью – мне бы столько сил.
– И как впечатления?
– Офигеть! Ты такой серьезный, солидный. Я прям загордился. Ты круче Железного человека прям!
– Ну, положим, я далеко не один его поймал. И к тому же еще есть кое-какие…
Но Владик не слушал, продолжая тараторить:
– Я этот видос с твоей конференцией даже у себя на странице повесил. Написал: «В бан, Бэтмен! Это мой батя». Так пост уже больше двадцати лайков собрал. Прикинь?
– Здорово, конечно, ну то есть зря ты про меня… Ладно… но ты сочинение-то свое домучил? Тебе его когда сдавать?
– В понедельник… И чего сразу «домучил»? Я на кружок ходил, типа по литературному мастерству, к маме в институт, там три часа целых торчал и написал все как надо, можешь посмотреть. Мама, кстати, сказала, что получилось хорошо.
– Так даже? Ну о’кей, сейчас переоденусь и почитаю… Кстати, а мама где?
– Пошла в магазин, сказала, скоро придет.
– Ясно. Тогда чайник поставь пока что, пожалуйста. И прекрати дергаться, в глазах рябит… Из меня эта конференция и так все соки выжала.
Последнюю фразу Петр пробубнил уже себе под нос, так, чтобы сын не услышал. Ему было приятно восхищение Владика, но настроение все равно осталось ниже плинтуса.
В домашних штанах и футболке было уютно и спокойно, даже на душе как-то полегчало. Зигунов по пути на кухню глянул на себя в зеркало, пригладил рукой волосы и постарался придать лицу более человеческое выражение. Нечего сына пугать своими закидонами. Все, пусть работа остается на работе, будем о ней думать завтра, а сейчас – сочинение.
У Владика всегда черновики были размалеваны, как полотна художника-графомана, но эта домашняя работа даже для него была выдающейся. На полях и между абзацами красовались старательно выписанные витиеватые кубки и старинные перстни, вперемешку с нотами самых разных размеров. Смотрелось интересно и даже в некотором роде стильно, хотя и никак не сочеталось с темой домашней работы. Впрочем, если мальчику так проще справляться с трудными заданиями, то почему бы и нет? Он же не в чистовике это все рисует, в конце концов.
– Ты еще и художником решил заделаться?
– А! – Владька отмахнулся, как будто речь шла о несущественном.
Глянув с улыбкой на сына, майор погрузился в текст. «А неплохо написано, – с приятным удивлением подумал он про себя. – Это уже похоже на художественное (до определенной степени, конечно) произведение, а не на набор разрозненных фактов. Катя, ты гений педагогики! Нашему сыну, определенно, сильно повезло с матерью. Смотри чего, на кружок отвела. Ну да, раз отцу времени не хватает…»
Владик сидел рядом, блестящими глазами вперившись в экран смартфона. И это бы ладно, даже хорошо, далеко не всегда дети стремятся составить родителям компанию, особенно в подростковом возрасте. А что в телефон уткнулся, как зомби, ну… К такому поведению молодого поколения старшие Зигуновы почти притерпелись, глядя на Владькиных одноклассников, да и просто на малышню в городском транспорте и на улицах. Однако сегодня Петра раздражало все, а любимый отпрыск еще и постоянно подергивался, будто его било током.
– Чего ты корячишься?
– Я не корячусь, – надулся Владик. – Это флешмоб от Милы Милый кот.
– Что? Кто? По-русски можешь…
Договорить Петр не успел, в замке входной двери щелкнул замок, и раздался голос жены:
– Владя, папа уже вернулся?
– Вернулся, – ответил за сына Зигунов. – Читаю сочинение.
– Ага, давай. У него хорошо получилось, скажи? Хорошо с ним позанимались – сразу все и получилось. Я сейчас, только разденусь.
Пока родители разговаривали, Владик встал у окна и стал, все так же неотрывно глядя в телефон, выдавать еще более яростные коленца.
– Ты так и не дорассказал, зачем эти пляски дикого Вита?
– Никакие не пляски… Короче. Мила Милый кот…
– Кто это?
– Крутая блогерша и тиктокер.
Брови Зигунова-старшего поползли вверх, но он взял себя в руки.
– О’кей….
– Вот, гляди.
На экране протянутого телефона красовалась розовая кошечка с длинными ресницами. Затем заставка с тягучим «мур-мур» уехала в сторону, и в кадре появилась красивая девушка, выделывающая всякие замысловатые коленца под ритмичный саундтрек. Смотрелось все это забавно и даже симпатично.
– Это Мила, – пояснил отцу сын. – Она выложила ролик со своим танцем… или не танцем… в общем, неважно. И устроила флешмоб. Надо повторить ее движения, снять себя на камеру и прислать ей.
– Зачем? – спросила Катя, заходя на кухню и открывая дверь холодильника.
– Затем. Потом она с помощью рандомайзера выберет победителя, и он получит новый айфон.
На секунду в кухне Зигуновых повисла пауза.
– Понятно, – с преувеличенным спокойствием прокомментировала мама Владика и положила пакет молока на нижнюю полку.
– Ну вы же мне его никогда не купите.
В голосе мальчика слышались одновременно вызов, обида и надежда.
– Никогда, – спокойно подтвердила бессердечная родительница. – Давайте лучше поужинаем.
– Не хочу я есть. Пойду тогда досниму ролик. И выиграю!
– Успехов. Мы в тебя верим!
Когда сын ушел в свою комнату, Катя посмотрела на мужа:
– Ты как? Живой после этой конференции?
– Не совсем.
– Есть будешь?
– Да, наверное, тоже нет. Пойду лучше лягу.
– Ну вот, опять готовила, старалась – и все зря! Впору выбрасывать! Твою баранину все равно никто не ест…
Но Петр пошел в спальню и быстро закрыл дверь. Однако уснуть никак не получалось, хотя усталость буквально размазала его по кровати. Из темноты постоянно всплывали какие-то образы, в голове непрерывно крутились беспокоящие мысли.
«Какого черта тебе неймется? – задал самому себе вопрос Зигунов. – Дело уже раскрыто. С Лариным работает московский психиатр. Есть добровольное признание. Так чего же тебе еще не хватает? Что не устраивает? Ларин псих? Безусловно. Перемогин уже дал первичное заключение о невменяемости задержанного. Да там и подтверждений не нужно – вполне хватит сообщений, которые он настрочил в интернете. С какой стороны ни посмотри, все сходится: и психологический портрет, который дал Перемогин, и заявления самого Ларина, и даже улики вроде бы… Так что не так? Что?!»
Майор ворочался с боку на бок и скрипел зубами.
Что тебя так настораживает во всей этой ситуации? Что не нравится? Сам Ларин – вот что.
Ответ прозвучал в голове, будто грохот барабана.
Он, конечно, законченный психопат с миллионом запущенных комплексов. Но разве он тянет на литературного убийцу (тьху ты! Прилепился же дурацкий ярлык)? Разве за таким может пойти женщина, наплевав на семью и обязательства? Разве хватит ему ума (или безумия), чтобы спланировать три убийства? И не просто убийства – с этим он, пожалуй, справился бы, – но театральные постановки, в которых важны детали и реквизит… А еще в плюс к этому… как он там сказал? «Что у вас дальше по сюжету»? У ВАС! Не «у меня», не просто «что дальше по сюжету», а именно «у вас». Будто не он руководит действом, не он ведет этот самый сюжет, а всего лишь подстраивается под него. Как персонаж или сторонний наблюдатель, но не автор. Может ли такое быть? Укладывается ли это в логику событий? Что-то не очень. Создается впечатление, что Ларин считает всю эту историю некой книгой. Даже допрос, да… даже допрос, похоже, ему представлялся сценой из какого-то произведения.
Черт! Если так, то снова все укладывается в теорию Перемогина. Ларин – маленький человек, который совершает все действия как бы не лично, а посредством известных персонажей. Он и на самом деле (в своем мире) только сторонний наблюдатель, читатель книги, события происходят помимо него – он только смотрит за их развитием.
И опять мы возвращаемся к вопросу: так что же не так со всей этой ситуацией? Что не так с Лариным? Нет ответа. Только расплывчатое ощущение. Чуйка, сформировавшаяся за годы работы, за десятки расследований.
Зигунов бесился от того, что не мог найти точку опоры. Хоть какую-нибудь внятную зацепку, которая дала бы возможность раскручивать сомнения не в голове, а в реальности. Искать улики, строить обоснованные гипотезы. Делать свою работу, а не вариться в беспокойстве и недовольстве ситуацией. Но ничего не получалось.
Внезапно в темноте зажужжал телефон. Как ни странно, но майор даже обрадовался этому неожиданному звуку – он позволил вырваться из замкнутого круга, по которому уже в сотый раз пробегали его рассуждения.
– Зигунов слушает.
– Петр Сергеевич, – раздался в трубке голос Чигаркина, – у нас еще одно убийство.
– Еще одно? Что значит…
– Сами увидите. Я уже отправил за вами машину, будет минут через десять.
– Хорошо.
Служебный автомобиль остановился на улице Московской перед фешенебельным домом. В центре, конечно, все дома ничего себе, но этот выделялся даже среди них. Судя по всему, здесь обитали самые сливочные сливки местного общества. Ну, блин! Вот же подкинула вселенная подляну: с таким контингентом работать – прямой путь к язве. На каждый чих находится адвокат, а уж права покачать и продемонстрировать свою охренительную значимость – только дайте. Ладно, соплями делу не поможешь.
У подъезда Зигунова ждал участковый. Он проводил его до квартиры, но по существу дела ничего не сказал. А по бледно-зеленому цвету физиономии было понятно, что дела обстоят не очень хорошо.