Все было как в тумане, но Виктору Демьяновичу удалось разглядеть стилизованные под старину вазы, журнальный столик, который убийца пододвинул поближе к холсту и расположил на нем кисти и краски, большую двуспальную кровать с обилием мягких бежевых подушек. На них была вышита синяя эмблема, Миронов никак не мог ее разглядеть. «Похоже на дорогой пятизвездочный отель! — промелькнуло в голове бывшего следователя. — Что за надоедливый запах у этих красок? Кадмий?»
В этот момент до Миронова дошло — убийца рисовал не красками… Это была кровь! Кровь одной из его жертв. Преступник выводил на холсте причудливые линии и резкие экспрессивные мазки. Он выражал свои эмоции от совершенного им убийства, но для него это было не преступление, для него это было ликование от акта рождения искусства, которое дарит невероятное ощущение эйфории и полета, толкая на еще большие творческие безумства.
«Не отвлекайся на эмоции! — повторял себе Виктор Демьянович. — Соберись и запоминай, от этого зависит вся твоя дальнейшая жизнь!»
Это номер в дорогом отеле, МВД в этом уже не сомневался. Он еще раз постарался разглядеть эмблему на подушке, но не смог. Какие-то разрозненные буквы A Y S U T L. «Что еще видишь? Вид из окна?» Примерно седьмой или восьмой этаж. Центр. Номер чуть выше, чем все постройки на прилегающей улице. Видно какую-то сталинскую высотку, большую горящую надпись «ГитаБанк», много крыш, а вот левее видно хуже. Кажется, там какой-то собор. Да, это собор, купола отражают свет фонарей и рекламных баннеров. Большой город… «Это Москва», — понял Миронов.
Убийца вдыхал запах крови глубоко, он наслаждался им. Миронова начало мутить, перед глазами пробегали какие-то блики, изображение стало узким и далеким, как будто МВД смотрел не глазами убийцы, а через перевернутый бинокль. Через мгновение он уже ничего не видел, только темноту.
Виктор Демьянович открыл глаза и обнаружил, что лежит на кровати в хостеле. На нем была мокрая от снега уличная одежда и влажные ботинки. Его знобило. «Как я здесь оказался?» — подумал он, вставая с кровати. Как в бреду, он стащил с себя обувь и носки, снял пальто, стянул с кровати одеяло, закутался в него и плотно прижался к батарее. Мысли ускользали от него, ему было очень холодно. Через секунду МВД вырубился.
Миронов проснулся рано утром возле батареи с дикой головной болью, словно он вечером уговорил бутылку крепкого алкоголя, а может, и того больше. Виктор Демьянович с трудом поднялся на ноги, снял с себя мокрую одежду, кое-как разложил ее на батарее, накинул чистую рубашку, надел брюки и пошел на общую кухню.
У него был отдельный номер, так что соседи ему не досаждали. Экономия экономией, но, если совсем лишить себя элементарного комфорта, можно загнать себя в угол, довести до нервного срыва, а так и с ума сойти недолго. Так думал МВД, и кому, как не ему, было знать, что такое нервы, срывы и ночной сомнамбулизм вперемежку с тревожными кошмарами.
На кухне МВД сделал себе крепкий черный чай с сахаром, сел возле окна и стал попивать его маленькими глотками, всматриваясь в белое безмолвие зимы. От чая становилось легче, голова проходила. Видимо, вчерашнее видение забрало много энергии и душевных сил.
Когда часы пробили девять утра, Миронов набрал номер Тимофея.
— Доброе утро! — мягко начал Виктор Демьянович. — Скажи, пожалуйста, я могу воспользоваться дополнительными ресурсами?
— А что вам нужно?
— Я должен буду на сутки снять номер в пятизвездочном отеле.
— Только если вы потом будете ночевать в машине, — без тени иронии заметил молодой человек.
— Хорошо. Это не прихоть, нужно для дела.
Виктор Демьянович позавтракал в небольшой булочной, которая находилась на углу дома. Ему начинало нравиться это чувство одиночества в большом городе. В этом был какой-то свой особенный кайф. Немного мазохистский, но все же. Миронов один в огромном городе, его никто не ищет, никто не донимает, всем наплевать на него и на то, чем он позавтракал в этой богом забытой кофейне. Он никому не нужен, и никто не нужен ему. Он просто есть. Он просто живет и ощущает эту жизнь, не обременяя себя лишними эмоциями или размышлениями. Да, он скучал по Свете, по Арсению, по оперативникам Саше и Сергею, но такое одиночество в толпе — это то, что ему было сейчас необходимо. Полная перезагрузка, смена системы координат. Никто не догадывается, что самый опасный для Нигредо и его бизнеса человек жив, здоров и маленькими шажками приближается к разгадке тайны. Так кто же вы, господин Нигредо?
После завтрака МВД пошел в ближайший книжный магазин, где можно было приобрести подробную карту Москвы, и вернулся с покупкой к себе в номер. Миронов разложил карту так, что она заняла половину номера, и стал искать ориентиры. Он поочередно вводил поисковые запросы того, что видел из окна, находил нужные изображения, узнавал адреса собора и высотки, а затем отмечал их на карте. Таким образом можно было разительно сократить радиус поиска отеля. Потом он провел от точек на карте линии так, чтобы они соединялись в одной точке. Вариантов было много, но в целом круг возможного местонахождения гостиницы, в которой останавливался убийца, сузился до двух километров. Недолго думая, МВД сгреб карту, оделся потеплее и вышел в морозную слякоть грязной столичной зимы.
Он бродил по отмеченному им на карте району около двух часов и уже не чувствовал кончиков пальцев на руках и ногах, но ему удалось выяснить, что в этом районе было всего три пятизвездочных отеля, и только у одного из них была синяя эмблема ABYSSUS INN.
Миронов не без страха вошел в холл и направился к стойке администрации. Вдруг его погонят отсюда в шею? Вдруг это чисто русское мнение, что состоятельные люди не могут носить ширпотреб, возобладает и администратор вызовет охрану?
— Добрый день! — с напускной развязностью произнес МВД.
— Чем могу вам помочь? — откликнулся вечно улыбчивый менеджер с уложенными волосами, покрытыми гелем до тошнотворного блеска, и окинул Миронова оценивающим взглядом.
— Знаете, вам, наверное, покажется это странным. Семь лет назад мы с женой остановились в вашем отеле на годовщину и провели тут прекрасное время. Но жены не стало. А я проездом в Москве по делам. Вот подумал остановиться в том же номере, что и тогда.
— Отчего же! — воскликнул молодой человек. — Соболезную вашей утрате и постараюсь помочь. Будем надеяться, что номер не занят.
— Да, правда, я только помню примерно этаж и вид из окна. Какой это был чудесный вид… — Миронову с такими драматическими дарованиями надо было играть в театре — он и сам был удивлен, как у него выходит так складно лгать.
— Какой этаж?
— Седьмой или восьмой примерно.
— А, это у нас этажи с люксами. Вам повезло, сейчас не сезон, и на этаже занят один номер, остальные свободны.
«Хоть бы заняли не тот, что был в видении!» — судорожно подумал МВД.
— Только… — менеджер замялся и виновато посмотрел на Виктора Демьяновича, — у нас действует полная предоплата, а потом заселение.
— Конечно! — легко бросил Миронов и потянулся в карман за бумажником. У него денег оставалось впритык, но ничего — как-нибудь переживет. Раз в месяц Тимофей посылал Виктору Демьяновичу сумму, которой хватало на покрытие повседневных расходов, и еще немного оставалось на экстренный случай.
Когда все процедуры были пройдены, молодой человек взял магнитные карточки-ключи от номеров, кроме одного, и произнес:
— Пойдемте отыщем ваш вид из окна. Восьмой этаж, номер 212. Это был пятый по счету люкс, который они осматривали. Молодой администратор пропустил клиента вперед, и Виктор Демьянович вошел в номер. Узнаваемая планировка… И все осталось как во сне, несмотря на то что времени прошло немало. На кровати те же подушки с синим логотипом. А за окном сталинская высотка и реклама. Подумать только, она так и горит на том же месте! И купола собора. А что, если мироновское видение показало ему то, что было совсем недавно — месяц, может, два назад? Одно было абсолютно точно — это тот номер.
— А когда вы последний раз что-нибудь меняли в этой комнате или делали ремонт? — с напускным безразличием спросил МВД.
— Пять лет назад. В номере каждый день убираются. Раз в месяц делают химчистку.
Виктор Демьянович повернулся к своему спутнику, победно улыбнулся и сказал:
— Это он!
— Тогда я вас оставляю! Завтрак на первом этаже с семи до одиннадцати. Можно заказать в номер в качестве дополнительной услуги. Будут вопросы — обращайтесь, меня зовут Иван, — учтиво произнес менеджер и прикрыл за собой дверь.
Молодого человека, видимо, абсолютно не смутило отсутствие у гостя багажа, странные вопросы и этот крестный ход по всем люксам на двух этажах. Было похоже на то, что в этом отеле часто останавливаются люди со специфическими запросами, такие как убийца, рисующий картины детской кровью, и здешний сотрудник привык задавать как можно меньше вопросов и не обращать внимания на причуды клиентов. Меньше знаешь — крепче спишь.
Виктор Демьянович стоял посреди номера люкс в центре Москвы, возможно в первый и последний раз в своей жизни. Хотя кто знает, как повернется судьба. Здесь была поистине шикарная обстановка. Как обыватель он, конечно, мог начать восхищаться каждой мелочью, сфотографироваться возле окна, за столом, на кровати, рассмотреть все вазочки и висящие на стенах картины, украсть пару тапочек и халат, но его занимало не это. Он стоял посреди комнаты и ничего не ощущал. Абсолютно. Его не одолевали звуки, шепот, картинки, видения, предчувствия. Просто номер как номер, и больше ничего…
«Хах, интересное дело! — подумал Виктор Демьянович. — Похоже, это работает как-то отдельно от меня. Когда захотят, тогда эти ощущения и приходят. Это мне намек, мол, поработай-ка и своими мозгами, дружок!» Тут МВД расхохотался. Пожалуй, если бы кто-то случайно увидел его, то решил бы, что этот мужчина спятил. Один в комнате смеется от разговора с самим собой.
«Ну что ж! Тогда за дело…» — отсмеявшись, подумал Миронов.