Когда ж терялась все безвестней
Во мгле туманная земля,
Какие сладостные песни
Ты пел у мощного руля!
Ты ждал разгадки тайны звездной,
И вот, как бремя, тяжело
Нависло над тобою грозно
Безумья черное крыло!
Твоя душа с крылами птицы
Рвала железное кольцо,
Но смерти тусклые глазницы
Смотрели в бледное лицо.
Теперь конец! Замолкло Слово,
Нависнул сумрачный туман
И руки мощные сурово
Не бросят ввысь аэроплан!
О Польше
Широкая аллея, обсаженная кленами,
Резкий крик жестяного петушка на крыше, –
Через два десятилетия, быстрые и неугомонные,
О милые и близкие, я вас вижу и слышу.
На старом кладбище, где белели могилы,
Где зеленые листья дрожали при ветре,
Меж крестов я бродил, молчаливый и хилый,
Белокурый мальчик с именем Петрик.
В досчатом шарабане, потрескивавшем под нами,
В воскресенье в костел мы ездили целовать Распятье.
Матушка надевала чепец, обшитый варшавскими кружевами
И расшитое блестками тяжелое бархатное платье.
Сыро в костеле. Потрескивают свечи.
Дымится ладан. Мальчики поют за решеткой.
Я чувствую, как вздрагивали матушкины плечи,
Как тонкие пальцы перебирали четки.
Вечером мы сидели в выбеленной столовой.
Пили чай. Закусывали пончиками и ватрушками.
Играли в карты. Ссорились из-за семерки трефовой.
Ласкали ручную лисицу. Возились с игрушками.
Приходил отец. Прислонял ружье к стенке.
Сбрасывал ягташ, набитый перепелами.
Из кармана кожаных брюк вынимал трубку из пенки.
Закуривал медленно и важно загорелыми руками.
Когда же земля одевалась в белые плахты,
На крестьянских санях с гиканьем приезжали гости –
Вся окрестная старосветская шляхта,
Закутанная в медвежьи шубы, опирающаяся на трости.
О, милая Польша! У сутуловатого поэта.
В сердце вгрызается скорбь о сожженных просторах.
Тяжкие пушки гремят. Как близких несчастий примета,
В небо взлетела ядром золотая комета.
Жмудь и Литва содрогнулись с тоской в утомившихся взорах!
Пляска Саломеи
Е. И. Тиме.
Завесы пламенный полет
Уже шуршит над головами,
Уже под влажными губами
Тоскуют флейта и фагот;
Уже овеянная страстью,
Ужаленная злой тоской,
Она танцует пред толпой
Под звон сверкающих запястий.
Не так ли в древней Иудее
Под рокот труб и бубнов гром
Плясала буйно Саломея
Перед народом и царем?
Качались опахала странно,
Взвивались пестрые шелка
И голову Иоканаана
Держала черная рука…
И царь под тяжестью порфиры
Любовью опьянялся вновь,
И мерно капала с секиры
На огненное блюдо кровь.
И серьги в розовых ушах
О плечи бились пламенея,
И туловище Саломеи
Дрожало зыбко на коврах…
Памятник Ришелье
Старинным профилем чернея,
Он спит угрюм и одинок,
К нему влюбленные аллеи
Несут оранжевый песок.
Своей державною рукою
Указывая путь судам,
Он к шуму улиц стал спиною
И повернул лицо к волнам.
И даль туманных зданий тает,
И улицы широк поток,
И плащ тяжелый ниспадает,
Ложась у выкованных ног.
Он смотрит гордо и открыто
В простор, где пляшет серебро,
В плиту тяжелого гранита
Впилось чугунное ядро.
Фонарный газ шурша мерцает,
Проходят пары вновь и вновь,
Он бронзою благословляет
Внизу текущую любовь.
Над ним жемчужная свобода,
За ним распластанный гранит,
И тяжкий возглас парохода
Его покоя не смутит.
Сын юга спит в стране метели,
И боги ласковой земли
Под звуки бронзовой свирели
На пьедестал его взошли.
Памятник Пушкину
Асфальт от солнца размягченный,
У пушки два шара гранат;
Застыли серые колонны,
Поддерживая циферблат.
И над гранитным водоемом,
Где летом нежатся цветы,
Сверкают бронзовым изломом
Поэта строгие черты.
Безрукий бог плитой тяжелой
Подъятый к синим небесам,
Ты внемлешь рокоту Эола
И набегающим волнам.
А ночью, полог туч раздвинув,
Луна туманно и светло
На спины бронзовых дельфинов
Льет серебристое стекло.
Внизу гудки, суда и трубы,
Вверху закованный пророк –
Лоб мощен, строго сжаты губы,
Глаза незрячи, нос широк.
В воскресный день, в древесной сени
На памятник глядит народ:
Им любы тяжкие ступени
И шеи дерзкий поворот.⁻
Гонец Меркурий легконогий,
Деметра в тоге снеговой
С улыбкой сладостной и строгой
Божественный хранят покой.
Он молча спит в дыму былого
Под стук пылающих часов,
И в завываньи ветра злого
Звучит напев его стихов.
Сергей Третьяков
«Отрите слезы! Не надо плакать!..»
Вадиму Шершеневичу.
Отрите слезы! Не надо плакать!..
Мстит смерти смертью – бессмертно весело!
О сердце сердцем прицельно звякать…
Лизать подошвое теплое месиво.
В подушку неба хнычут не звезды ли?..
А вам не страшно – вы зрячи ощупью.
В лесах за Вислой вы Пасху создали,
В степи за Доном я эхо мощи пью.
Не спя недели… Вгрызаясь в глину…
Прилипши к седлам… И все сполагоря.
А ночью небо горбило спину,
Крестя палатки гнилого лагеря.
Железо с кровью по-братски сблизились
Подпругу мести вольны рассечь они.
А поздно в ямах собаки грызлись
Над вкусным мясом солдатской печени.
Любви предсмертной не заподозрим.
Ведь, если надо, сдавивши скулы,
Последний бросит себя на дула
И смерть покроет последним козырем.
«Дождь строчит по стеклу непонятные кляузы…»
Дождь строчит по стеклу непонятные кляузы.
Пот солдат распирает утробы лачуг.
Пальбу дырявят добрые паузы.
Ночь по топям шагает, как умный битюг.
Маленькая смерть, раскутавши плечики,
Ходит, целует грустных мужчин.
Полночь брызнула когти – тихоходы разведчики
Методичными каплями вереницей кончин.
Под тулупами бредится – «Богородица! вывези!»
Тень свечная летает от дверей до стола..
Кони часто дрожат на привязи.
Хихикают удила.
На бинте раздавили красную смородину.
Плачет кожа от шапки до пят.
Часовой вспоминает родину.
Спят.
«Где-то смерть – колючая пчелка…»
Где-то смерть – колючая пчелка.
Где-то смерть – голубой болид.
Рот раскрылся, как теплая щелка,
А сердце болит, болит…
Рот кричит, чтобы спрятать сердце,
А ему давно все равно:
Ни во флаг трехцветный не верится
Ни в расколотое окно.
Но ведь сердце совсем безделица,
Если пальцами надо душить.
У сердца избитое тельце,
Не имеющее права жить.
И туда итти бесполезно,
И остаться здесь не к добру…
Кто сумел бы сердце железное
Привинтить к моему ребру?!
Аттака
Кусаются ружья.
За каждым бугром солдат.
В поле так пусто, как в залах дворцовых палат.
Люди – камни серые и неуклюжие.
Может быть умерли? Может быть нет их,
В шинели одетых?
Вдруг это – комья земли
Легли и смертельно иззябли…
Взмах рук
Вдруг.
Скачок неуклюжий.
Звяк сабли.
Ляскнула тысяча ружей.
Рванулись шинели
Под благовест звонкой шрапнели.
Топот. Суконный потоп.
По блеску, крику, знаку
В аттаку!
Сердце настежь. В аттаку. Упрямо.
В аттаку. Все ближе. В аттаку!
Лоб расколот… Мама!..
К ружейному звяку
Рвота пушек.
В глину. Скользя на штыки,
Телом на тело; ладонью в красное.
Ликованье последнее, страстное,
Звонкое, цепкое, липкое.
Злоба каплет с штыка
Под сопение шибкое,
Под пудовый удар кулака..
Отходили упорствуя.
Кусались, клубились в кустарнике.
Стала теплою глина черствая,
Как хлеб из пекарни.
Тепловатым причастием насытили
Отощавший желудок полей,
И опять, каменея,
На шершавой ладони земли
Залегли
Победители.
Портрет
Посв. Е. Шершеневич.
Сядьте, шуршите шорохом шелка.
Сладко сливайтесь с бархатной мыслью кресла.
Из трилистников кружев на чернозем платья полезла
Мягкая струйка руки и кончилась пятилепестно.
Дрогнувший никкель ногтей растрогался тихо, но колко.
Весна. В черноземе пахучого, жирного платья
Прячутся корни изогнуто-стебельной шеи.
Тешьте ее треугольником жеванных кружев.
Губы стяните краснее, пиявнее, туже,
В тучи волос проблесните зарницей жемчужин,
Выстрелом синей воды у опушки зарытых ушей.
Черти бровей притаились, расчертятся ночью,
В трепет ноздрей окуная запахи книг и витрин.
Зубы покажут клавиатуру веселых пианино.
Ходит на ципочках, ластится, шепчется в спину
Слово, прикрытое загнанных глаз двоеточьем.
Из поэмы «Отче Наш»
Из красной глины ты слепил
Человечка.
Он в сырых пеленках вопил