Теперь я сижу в предварительной камере. Сижу я недолго, только два дня. Идет следствие. Я вспоминаю, что со мной было и жду. Жду я не суда, жду совсем другого. Приговор меня не страшит. Адвокат, которого наняла моя мать, сказал, что, если удастся убедить суд в том, что я не причастен к ограблениям, а деньги ко мне попали случайно, тогда я мог бы вернуться домой, пока еще малыш не научится толком застегивать свои пуговицы, а Настя не нашла себе другого, более удачливого мужа. Но это не заботит меня.
Вчера я встретил на прогулке Фомича, сильно осунувшегося и постаревшего. Едва наши глаза встретились, как он растолкал зэков и конвой и, бросившись на меня, вцепился в горло сухими жилистыми руками. Я упал. Нас растащили.
Но я и теперь чувствую на своей шее его узловатые, все в шишках, пальцы.
— Не надейся на жизнь, — сказал он мне, когда его держали, а меня тащили прочь.
И я ему верю.
Значит — меня убьют. Убьют сегодня, завтра или на днях. Я знаю это, я чувствую по отношению ко мне окружающих. И я боюсь. Я просто холодею от страха в ожидании смерти. Что мне делать? Никто в целом мире не поможет мне, и даже тот старичок не придет утешить. Что мне остается?
БЕЗЫСХОДНОСТЬ.