мне медицинскую бригаду и родственников чудесно возвращенного к жизни мужчины. Все они стояли у машины скорой помощи и о чем-то неспешно беседовали.
Довольный тем, что все вроде бы складывалось неплохо (мужчина выжил, участковый терапевт не назначила мне дополнительных процедур, и вечер обещал быть приятным), я бодро подошел к компании и обратился как к старым знакомым:
— Ну что, как наш больной?
— Он умер, — коротко ответил высокий парень и как-то буднично, даже делово, пошагал к припаркованному поодаль синему «фольксвагену».
Что-то перевернулось в душе, в груди сразу же стало больно, и непрошенные слезы подкатились к глазам.
— Мои соболезнования, — хрипло пробормотал я, но парень меня уже не слышал.
Большинство из живущих, даже те, кто приговорен к казни, считает, что смерть не рядом, не поджидает тебя за ближайшим углом, не таится за разлапистой елкой на опушке, а где-то очень далеко, в необозримой дали за туманным горизонтом, и жить тебе, человек, кем бы ты ни был, до-о-олго и счастливо. Как же меняется это заблуждение, когда на твоих глазах происходит трагедия с фатальным концом, когда с виду пышущий здоровьем прохожий, спешащий куда-то по своим делам, по воле случая или судьбы, — считайте, как сами желаете, — падает как подкошенный, чтобы никогда уже не подняться. И нет у него больше никаких дел, никаких забот, чаяний и переживаний, любви, ненависти… Ничего уже нет! И мир от этого не перевернется, не изменится, все продолжится, но уже без него, дальше — уже без него. Это как пуля, просвистевшая над твоим ухом, валит с ног кого-то другого, бегущего в атаку рядом с тобой. Атака продолжается, тысячи глоток надрываются в протяжном «ура», тысячи штыков пробивают себе путь к заветной высоте, и победа ждет на самом верху. Это будет, обязательно будет, но уже без него. Он навечно останется лежать внизу у самого подножья, уткнувшись лицом в утоптанную тысячами ног теплую землю.
Вот тогда ты в полной мере осознаешь всю хрупкость человеческой жизни, непредсказуемость ее конца, абсурдность и нелогичность смерти. И, пробегая мимо по свои неотложным делам, остановишься на миг, бросишь мимолетный взгляд на упавшего рядом, и, осознав, что ему уже ничем не помочь, и что этот несчастный уже никогда не встанет, помчишься дальше, чтобы сделать то, что сегодня задумал, и радоваться этому сделанному, и думать о новых делах, и снова мечтать, любить, страдать, стремиться… Снова жить! Для чего? Зачем?
Парень, не дойдя пару метров до автомобиля, вдруг остановился и, обернувшись, обратился ко мне:
— Вы не расслышали, что он сказал, когда очнулся?
Зачем ему это? Ведь сейчас сказанное тогда уже не имело никакого значения. Хотя, пусть знает. Пусть это навсегда останется в его памяти, так же как и в моей. Может, ему хоть на йоту станет стыдно за свое безразличие, за свою черствость к тому, кто, я был уверен, ее не заслужил. И я ответил:
— Услышал. Он сказал: «Дальше без меня».
— Что? — не понял парень.
— Он попрощался с нами, — уточнил я и зашагал прочь.
«Дальше без меня. Дальше без меня», — каждое слово тупой болью пульсировало в висках.
Очень скоро тот без чувств лежащий на асфальте незнакомец сотрется из моей памяти, затеряется в ежедневной суете и исчезнет в плотном сгустке других не менее ярких и трагичных воспоминаний, и лишь изредка, вопреки логике, и часто вроде бы не к месту, для чего-то будет вспыхивать перед глазами своим умиротворенным лицом и застывшим взором, устремленным в высокое бескрайнее небо. Для чего? Зачем? Посторонний мне человек, имени которого я так и не узнал и уже никогда не узнаю.
«Дальше без меня»… Он многое мне сказал, перед тем как покинуть эту ставшую для него чужой Землю…
Минск, 2023 г.
Исповедь любвиЭссе
— Я грешен, святой отец. ГРЕШЕН! Грешен не только потому, что преступил Закон Божий, но и потому, что в своем грехе нисколько не каюсь. Вы можете сказать мне: «Вон!» — и я смиренно уйду, унося свою боль и свое счастье с собой, так и не поведав о них никому. Не изгоняйте, и я доверю Вам самое сокровенное, что никто из смертных от меня не слышал и не услышит вовеки.
Я грешен, святой отец, ГРЕШЕН! И грех сей лишил все мое существо покоя, заполнив каждую клеточку тела и души одной сладостной, мучительной болью. Мне не в чем раскаиваться, ведь грех мой — ЛЮБОВЬ. Она лишила меня существования в этом мире. Я давно уже не здесь, я не чувствую вкуса и запаха бытия, не вижу людей, я не ведаю, что сейчас на дворе: осень или весна, дождь или снег. И я СЧАСТЛИВ, безмерно СЧАСТЛИВ, потому что каждое мгновение своего земного существования я с НЕЙ одной.
С моей ЕДИНСТВЕННОЙ! С той, которую я ИСКАЛ, которую ИЗБРАЛ, которую ЛЮБЛЮ. Я и ОНА, мы одни во всей бескрайней, разноликой Вселенной.
Наши сердца стучат в унисон. Наши тела создали самую идеальную, самую совершенную гармонию в мире. Наши души парят над Землей, над всеми мирскими делами, над людской суетой. Они все там, внизу, маленькие, черненькие и ничтожные. МОЯ ЛЮБОВЬ выше мира!
Я грешен, святой отец, ГРЕШЕН! Прошу, не останавливайте меня проповедью. Я был в святом месте и молил Господа лишь об одном — не отнимать ЕЕ у меня, не лишать меня единственного сокровища, моей ЛЮБВИ, а значит, и моей ЖИЗНИ. Я знаю, Господь услышал меня.
Я ВОИН! СОЛДАТ! Омытый сотни раз кровью врагов, без остатка отдающий в битвах свою плоть смертоносным стрелам, прошедший в походах врата ада, готовый без страха возложить свою жизнь на алтарь победы. УМРУ ЗА НЕЕ — мою ЕДИНСТВЕННУЮ… Так же как умру без НЕЕ.
Я грешен, святой отец, ГРЕШЕН! Уже потому, что не сделаю даже шага назад. НЕ ОТСТУПЛЮСЬ! Сгорю во всепоглощающей страсти, распылюсь на миллиарды искрящихся частиц, растворюсь в утреннем дожде. Просочусь в ЕЕ сердце, душу. Покрою собой ее божественное тело. Войду в НЕЕ и останусь в НЕЙ навсегда…
А иначе нет мне места на этой печальной земле.
Почему ты молчишь, священник? Скажи же что-нибудь счастливому грешнику. Ответь мне, святой отец, я молю тебя, ответь!
— Ступай с Богом… И ЛЮБИ.
Вячеслав Евгеньевич Ременчик
Офицер, дипломат, художник, прозаик, поэт, публицист, автор многих песенных произведений. Весь этот «букет» профессий и творческих пристрастий в полной мере способствует насыщению высокохудожественной лирики Вячеслава Ременчика правдой жизни, воспеванием высоких человеческих чувств с легким ароматом романтики и тонкими оттенками иронии.
Член Союза писателей Беларуси.
Внимание!
Текст предназначен только для предварительного ознакомительного чтения.
После ознакомления с содержанием данной книги Вам следует незамедлительно ее удалить. Сохраняя данный текст Вы несете ответственность в соответствии с законодательством. Любое коммерческое и иное использование кроме предварительного ознакомления запрещено. Публикация данных материалов не преследует за собой никакой коммерческой выгоды. Эта книга способствует профессиональному росту читателей и является рекламой бумажных изданий.
Все права на исходные материалы принадлежат соответствующим организациям и частным лицам.