— Я до сих пор боюсь, — признался Ит после полуминутного молчания. — А теперь вот… теперь…
— Скоро ты начнешь бояться вдвое больше, — подсказал Скрипач. — И я тоже. Но ладно, это фигня. Прорвемся. Главное, что это будет.
— Знаешь, а я рад, что она вырастет здесь, — Ит бросил короткий взгляд в окно, за которым сейчас вставал закат. — Что-то в этом есть бесконечно правильное.
— Согласен, — кивнул Скрипач. — Как же хорошо всё-таки, правда?
— Дома всегда хорошо, — пожал плечами Ит. — Так, чай остыл. Ну что, по печенью?
— А давай. До ужина еще полтора часа.
Дорога была знакомой, сто раз до этого они по ней ездили. И в самом начале знакомства с Террой-ноль, когда работали водителями на БЛЗ, и позже. Поэтому в окно нет-нет, да поглядывали — узнавая и не узнавая одновременно. Днем Ит лег поспать часика на три, а Скрипач отправился «на разведку». Где он гулял эти три часа, несколько дней оставалось для Ита загадкой. Лишь потом Скрипач объяснил, что сумел напроситься посидеть в кабине. Соскучился…
А потом снова ехали, и говорили, и смотрели в окно, и вспоминали. К вечеру, как стемнело, у обоих в душе поселилось какое-то давно забытое спокойствие — потом Скрипач признался, что давно так хорошо не спал, как в автопоезде, пока они ехали. Легли, но заснуть удалось не сразу — слишком много тем накопилось для разговоров. Потом всё-таки вроде бы уснули, но Ит всё равно спал, как ему казалось, вполглаза — он ждал.
Едва не проспали большой тоннель, но Ит вовремя проснулся, и разбудил Скрипача, и они почти час смотрели на плывущие мимо каменные стены, подсвеченные яркими фонарями.
— Интересно, что было бы, если бы я, когда ехал по нему впервые, вписался в стену, — пробормотал Скрипач. — До сих пор жуть берет, как подумаю.
— Ты бы не вписался, — уверенно ответил Ит.
— Почему ты так думаешь?
— Потому что я в этом уверен. Ложись, два часа ночи.
Скрипач лег и вскоре уснул, а Ит еще почти час смотрел на тоннель — БЛЗ шел очень медленно, едва заметно покачиваясь и кренясь в поворотах. Хороший водитель, подумалось Иту. Осторожный. И трассу знает…
Проснулись они от стука в дверь — проводница звала сходить за завтраком. На завтрак была положена овсянка, вареные вкрутую яйца в помятой скорлупе и, к вящей радости Скрипача, по полпачки того самого печенья. Еще давали жидкий и, по мнению обоих, слишком сладкий какао — пришлось разводить его водой, получилось в самый раз.
— Интересно… — пробормотал Ит, глядя в окно. — Раньше дорога занимала больше времени.
— Правильно, — подтвердил Скрипач. — Ты не заметил?
— Что не заметил? — не понял Ит.
— Два отрезка было на антигравах. Но, видимо, ты проспал оба.
— Когда?
— Первый раз вчера, второй сегодня рано утром, после тоннеля. Эй, шляпа, в билетах же было написано. Ты их хоть посмотрел?
— Нет, — покачал головой Ит.
— Ну и дурак. Автопоезд идет сутки, это люкс. Он поэтому дороже. Другие тащатся, как обычно, по полтора суток, — пояснил Скрипач. — Такие, как наш, ходят только по важным трассам, типа этой. Вся прочая страна катается, как обычно.
— Ах вот оно что, — удивился Ит. — Ладно. Буду знать.
— Ну знай, знай…
В Ялту прибыли к вечеру. Хотели было зайти в какое-нибудь кафе, перекусить, но выяснилось, что последний автобус на Симеиз уходит через сорок минут. Поесть явно не получится. Махнули рукой — ну и ладно, на месте поедим — и через двадцать минут уже сидели в маленькой пропыленной машине, в которую спешно набивались пассажиры.
— Не думал, что ЛИАЗы до сих пор ездят, — покачал головой Скрипач. — Сколько ж ему лет, интересно?
— Больше тридцати, — уверенно ответил Ит. — Пока кое-кто сходил с ума, я работал в транспортном…
— …и до сих пор наизусть помнишь, чего у вас там было, — подначил Скрипач. — Главное, чтобы он не развалился по дороге.
— Не бойся, не развалится, — усмехнулся Ит. — Вечные машинки. Конверсия.
— А, да. Точно, — вспомнил Скрипач. — Действительно.
Дорога заняла минут сорок, и все эти сорок минут они снова смотрели — узнавая. Путь этот был для них знаковым, ведь в Симеизе находился портал, принадлежавший Джессике, и по этой дороге они ездил много лет. Ливадия, Курпаты, Гаспра, Алупка… маленькие поселки, сложенные из грубого камня ограждения дороги, кипарисы, до боли знакомые места, о которых они в последние годы и думать забыли.
— Ит, слушай, давай как-нибудь смотаемся в Алупку, чебуреков поедим, — предложил Скрипач. — Ну хотя бы посмотрим, может, та чебуречная еще жива?
— Столько лет прошло, — с сомнением заметил Ит. — Скорее всего, там больше ничего нет уже давно.
— Разведку сделаем, — попросил Скрипач. — А вдруг?
— Если будет время, то съездим, наверное, — пожал плечами Ит. — Да, чебуреки были очень вкусные.
— Слушай, тебе не кажется, что мы последнее время говорим только о еде? — Скрипач задумался. — Такая природа вокруг, а у меня только чебуреки в голове. Это как-то неправильно.
— Во время двадцатилетней мы тоже про еду говорили, если помнишь, — пожал плечами Ит. — У кого чего болит. Видимо, мы просто голодные.
— Наверное. Хотя странно. В госпитале-то мы нормально ели.
— Когда время было, — хмыкнул Ит. — А потом… у вас всех тюрьма, у меня… даже говорить не хочется. Я тоже постоянно про еду думаю, — признался он. — У меня сейчас мечта — объестся, а потом завалиться спать на сутки.
— Угу, переваривать, — кивнул Скрипач. — Если там будут выходные, пару раз так и сделаем.
— Хорошо бы.
— Так… Ит, смотри, куда едем, — Скрипач вытащил из клапана рюкзака сопроводительные документы, которые им прислали. — Это, кажется, у самой горы Кошки, пониже, за дорогой. К пляжу близко. Там, если я помню, раньше какой-то небольшой санаторий для туберкулезников был.
— Точно, был, — Ит задумался. — Профсоюзный. Но чей именно — не соображу. Как-то это не очень хорошо, — он нахмурился. — Отобрали санаторий, передали военным…
— Потому что война, — напомнил Скрипач. — Потом, видимо, обратно отдадут.
— У Волка спросим, отдадут или не отдадут. Хотя он может и не знать.
…На маленькой пыльной площади автобус остановился, скоренько высадил пассажиров, и, обдав всех бензиновой вонью, скрылся за ближайшим поворотом. Люди побрели, кто куда; Ит и Скрипач подхватили свои рюкзаки, и тоже пошли с площади — сейчас им нужно было пройти по главной улице городка, мимо рынка, ступенчатой аллеи, ведущей к главному пляжу, пары кафе, а затем свернуть налево, вниз.
Дошли быстро. Уже совсем стемнело, когда они очутились возле невысокого каменного забора бывшего санатория «Волна». Улочка оказалась тихая, узкая, по правую руку — невысокие домики частного сектора, по левую — собственно, санаторий.
— Ну вот и пришли, — сообщил Скрипач очевидное, когда они вошли в распахнутую настежь калитку и направились к стоящему неподалеку двухэтажному маленькому корпусу. — Теперь нужно как-то найти Волчару.
Искать Волка не пришлось. Волк обнаружился на первом этаже, в холле корпуса. Собственно, картина вошедшим открылась престранная.
В холле было полно народу. Вдоль стены на банкетках расположилась весьма живописная группа людей, в основной массе почему-то… раздетых до пояса. Дальше, в том же холле, стояло два диагностических стенда, еще дальше, рядом с зашторенным окном, светили привычные флаерлайты, и кто-то работал. И запахи тоже были знакомые. Совершенно обычные госпитальные запахи.
— Это что еще такое? — удивился Скрипач. — Не понял…
— Вам чего? — к ним подошел какой-то человек, одетый в универсальный комбез. — Сгорели? Травма?
— Мы вообще-то работать приехали, — осторожно ответил Ит. — По заявке Сергея Волкова.
— А… — человек тряхнул головой. — Совсем забегались, народу сегодня много. Да, он говорил что-то такое. Вы подождите, он освободится и подойдет.
— Спасибо, — произнес вежливый Ит ему в спину, потому что человек уже уходил.
— Чего-то я не понимаю, — протянул Скрипач. — Что это за столпотворение?
Присмотревшись, они обнаружили, что у большинства сидящих полураздетых людей действительно не всё в порядке со спинами — классические солнечные ожоги. У кого-то, кажется, ожог даже кефиром намазан. Подальше, в уголке, примостилась парочка сильно пьяных деятелей, которых в вертикальном положении удерживали только верные боевые подруги. На одном стенде сейчас стоял ребенок лет шести со страдальческим выражением на лице, на другой — просил встать пожилую женщину врач, с которым они только что говорили, а она боялась, и несла какую-то чушь то ли про облучение, то ли про то, что диагност вреден.
— Дайте пройти, — попросил кто-то за их спинами. — Чего на дороге встали?
— Кого по «скорой» в Ялту отправляем? Где список, вашу мать? Гриша, ты долго там будешь? Эй, первичка, что вообще творится?
— Список у Волка, уже отдал!
— Через час прием закрываем, куда табличку дели?! Урою!!! И где этот чертов ящик с мазью?
— Волк, тут к тебе какие-то приехали, вон стоят! Ты подойдешь?..
— Мы на улице подождем, — в пространство произнес Скрипач. — Перед входом.
— И правильно, — поддержал кто-то, пробегающий мимо. — Заодно можете помочь. Надо вот этот ящик присобачить к калитке обратно. Дозатором наружу. Наружу, а не внутрь, Вова! Ящик внутри, лоток снаружи! Гений, блин…
— Мы поможем, — сообщил Ит. — Куда идти?
— Вов, иди с ними, сделайте…
Рюкзаки они свои положили у крыльца, в невысокие кусты — врач, который вышел за ними следом, сказал, что не тронут, не бойтесь. Ящик, о котором шла речь, оказался большим прозрачным боксом, действительно с дозатором — внутри лежали маленькие белые тюбики без маркировки.
— Что это такое? — с интересом спросил Ит.
— Мазь от ожогов, — объяснил врач. — Раздаем бесплатно. Вот только перли, а потом на пляже продавали… ну, Волчара и придумал эту систему. Один человек — один флакончик. Больше эта хрень не выдаст, — он постучал по боксу. — Так эти козлы попробовали вчера упереть весь бокс… ага, спасибо… вон теми захватами его прижми, справа… вот… чтобы щелкнуло… а ты слева… а я держу… теперь всё, не сопрут.