— Сама сказала — опаздываешь, — игриво косится в мою сторону Громов, продолжая растягивать губы в улыбке.
— Ты чокнутый! Справки от психиатра у тебя тоже нет?
— Почему? Есть. С пометками.
Он откровенно веселится. Нагло ухмыляется, ведёт себя развязно. Подрезает ещё несколько автомобилей и пролетает на красный, не думая тормозить.
Когда мы подъезжаем к универу, я радуюсь не тому, что приехала вовремя, а тому, что осталась после этой поездки жива!
— Если ты ждешь от меня спасибо — не дождешься, — бурчу, собирая в кучу свои вещи, чтобы как можно быстрее покинуть «панамеру» и оказаться подальше от Громова, который оказывается самой настоящей шаровой молнией.
— Спасибо мне не надо, — произносит Матвей, дёргает меня за выбившийся из гульки локон, привлекая внимание.
— Ай! Что за детские замашки, Громов?
Гневно смотрю на него. Надеюсь, мой взгляд красноречиво транслирует посыл: «Пошёл ты!»
Он протягивает мне тонкий чёрный телефон. На экране горит меню набора номера.
— Вобьёшь свой номер? Я тебе должен.
— Только поэтому? — вылетает из моего рта, прежде чем мозг успевает подать сигнал заткнуться несущему чушь языку.
— Не только, — говорит Матвей, склоняя голову набок. — Хочу повторить. Я, ты, твоя спальня…
Закатив глаза, фыркаю и, толкнув дверь, выбираюсь наружу. Понимаю, что забыла свой стакан и вновь заглядываю в машину как раз вовремя, потому что нахал Громов уже собирается из него отпить.
— Даже не думай… — произношу угрожающе.
— Давай прогуляем пары?
— Нет, — цежу сквозь зубы и громко, совсем не так, как сделала бы это со своей машиной, хлопаю дверью.
Мне кажется, или в салоне раздается тихий смех?
— Ясная! — возмущённо звучит за спиной Тайкин голос.
Непроизвольно втягиваю голову в плечи, почти полностью скрываясь в пушистом шарфе. Чувствую приближение бури.
Стремительно двигаюсь навстречу подруге, подальше от чёртовой машины и её водителя, его смех до сих пор эхом звучит в моей голове.
— И тебе привет! Звонка ещё не было?
— Тебя что, Клим привёз? Ещё подруга называется! — шипит змеей. — Предательница.
Голубые всегда милые глаза мечут молнии. Губы поджаты и трясутся. Тая вот-вот зарыдает.
Так сильно влюбилась в этого мажора? Вот же дурочка, у него таких, как она, хоть вагоны разгружай.
Одной рукой обнимаю её за плечи, Тая пытается её стряхнуть, отворачиваясь.
— Это был Громов. Не Клим. Помнишь его бритого хамоватого друга? — пытаюсь её успокоить.
Тая смотрит вначале на меня, внимательно и вдумчиво, словно пытается взглядом сканировать и понять, лгу ли я ей. Затем оборачивается на злосчастную машину и обратно ко мне. Её зрачки расширяются, рот приоткрывается, она хватает им воздух и начинает сыпать вопросами:
— Громов? Ты с ума сошла, Ясная? Он опасен для общества! Как ты с ним в одной машине оказалась? В машине Клима! Зачем ему тебя подвозить? Где его Мисс Вселенная на минималках?
— Я не знаю. — Стягиваю резинку с головы и трясу волосами. — Это долгая история.
— Если у неё есть романтический подтекст, я хочу послушать.
— А если есть криминальный? — усмехаюсь, пальцами расчесывая волосы.
— Если криминальный — не впутывай меня в это, — оттаяв, подруга смеётся. — У тебя сколько сегодня пар?
— Три. Можем на растяжку поехать вместе.
— Окей.
Отпиваю остывший чай и, поднимаясь по университетскому крыльцу, оборачиваюсь через плечо.
Матвей выбрался из машины и стоит возле капота. Её истинный хозяин тоже трётся рядом. Кажется, обходит и оглядывает машину, стараясь разглядеть повреждения.
Громов с кем-то разговаривает, прижав телефон плечом к уху. В руках у него банка с энергетиком, между губ медленно тлеет зажжённая сигарета.
Он смотрит прямо на меня, совсем не стесняясь, что его поймали за подглядыванием.
Зажав фильтр от сигареты зубами, приподнимает правый уголок губ и нагло подмигивает.
Моё сердце в ответ глупо трепыхается, и я приказываю ему биться в обычном ритме и не вестись на нахальную физиономию бритоголового парня. Даже если он может быть обаятельным, даже если он может быть нормальным и приятным, как сегодня ночью. Я совсем не его вариант, а он — совсем не мой.
Глава 14
Хлопаю по карманам бомбера в поисках блистера с таблетками. Последние три дня сон мне только снится. Башка трещит так, будто решила отделиться от моего тела и расколоться надвое. Впрочем, я её не виню, сам бы рад чего-то выпить, так чтобы душа, блять, отлетела или просто провалилась в сон без сновидений.
— Ты как, Мот? В поряде? — Клим падает рядом, сбрасывает с сиденья рюкзак с экипировкой и подпирает моё плечо своим.
Протягивает две бутылки пива. Беру одну, без желания делаю глоток. Таблеток под рукой нет, будем обезболиваться, расширяя сосуды подручными средствами.
— Да.
— Уверен, что в состоянии сделать прокат?
— Конечно. Чё за вопросы, мамочка? — Начинаю раздражаться.
— Оке. В порядке, так в порядке. Главное, чтобы ты не схлопнулся на этом треке, а то как я буду в глаза твоему бате смотреть? — говорит Клим.
— Если ради того, чтобы посмотреть ему в глаза, нужно сломать позвоночник, я готов это сделать, — отпиваю ещё глоток дерьмецкого пива и отвожу взгляд.
Я злюсь на всё: на любой чих и жужжание комара. Меня раздражает, что у Джастина, дружка Клима из Америки, щель между зубами и как его волосы, лежащие крупными завитками на широком лбу, подпрыгивают при любой кочке, на которую наезжает колесом наш водитель. Про его тупой шипящий акцент и говорить нечего.
Гул голосов в микроавтобусе тоже выводит из себя, так что я несколько раз хотел заорать, велев всем заткнуться и перестать ржать. Нас здесь человек шесть, не считая водителя.
Агрессия в венах кипит, ей нужен выход. И я этот выход ей обеспечу.
Сегодня на мототреке закрытие сезона. Погодка пошептала. Дождь лить прекратил, лужи остались. На секунду представляю, в какое месиво превратился трек, и мороз по коже. Это будет интересно. Зрелищно. Грязно.
Соберётся большая часть участников клуба, тренеры, ученики и просто зеваки, которых пригласят знакомые.
Клим попросил вписаться в последний проезд. Устроить шоу для его американских друзей, чтобы визжали как девчонки от восторга, насаживаясь на член после долгого воздержания. Пришлось арендовать тачку, трасса находится на окраине города, в заросшей по периметру лесом местности. На «панамере» не проехать, да и не влезет в неё столько желающих.
Подъехав к треку, выбираемся наружу. Холодно, пиздец. Показываю пацанам в какую сторону идти и отвлекаюсь на звук входящего.
На пол-экрана вылезает фотка Оксанки в бордовом кружевном белье. Когда, твою мать, она успела налепить на звонок своё селфи?
Это её второй звонок за последние сутки. Соскучилась?
Мы не виделись почти неделю. И я ни хера не соскучился. Я не помню её лица, запаха, стонов. Вообще ни хера. Пусто. Словно и не трахались как кролики в спальне её предков.
— Да? — отвечаю, зажимая трубку между ухом и плечом.
Зато на подкорке отпечаталась округлая задница Коротышки в обычных чёрных слипах. У меня привстаёт каждый раз, когда думаю о нескладной девчонке. И запах её конфетного геля для душа въелся в моё подсознание так, что уже начинает мерещиться везде. Вот и сейчас мне кажется, что ноздри щекочет знакомый сладкий аромат.
На секунду даже забываю, что на другом конце провода висит Окс. Жму знакомому мужику руку и осматриваюсь, выискивая глазами источник сладкого запаха. Что ей здесь делать? Примерные девочки сидят в четверг вечером дома и смотрят сериалы, накрыв ноги клетчатым пледом.
Глюки ловлю от недосыпа.
Завтра к ней съезжу.
— Привет, Матвей, — произносит Оксана, растягивая моё имя на последнем слоге. Бесит. Блять. — Приедешь сегодня?
Представляю её голой под собой, на себе, сосущей мой член и…
— Не в этот раз.
В трубке слышится шорох, а голос с ласковыми кошачьими нотками меняется на требовательный:
— В смысле? Ты где?
Вытаскиваю из пачки сигарету и пихаю в рот. Клим и парни удаляются в сторону домиков и ангаров, где хранится амуниция, из которых уже выкатили мотоциклы. Мой бело-зелёный, начищенный до блеска, стоит по центру. Стая из детей носится рядом с ними, пытаясь взобраться.
Отворачиваюсь, делая несколько коротких затяжек.
— На треке. Сегодня закрытие сезона.
— Почему меня не позвал? Там все с девушками? Ты опять начинаешь, Матвей!
— Это ты опять начинаешь забываться, — обрываю её стенания. Ещё одна затяжка. — Мы просто трахаемся, Окс. Не выдумывай херни.
Она что-то визжит в ответ, но я безжалостно вешаю трубку, отключая мобильник.
Закинув на плечо рюкзак, догоняю парней. Знакомлю с Шевчуком, управляющим треком и его сыном Шмелём.
— Народу толпа. Весь бар уже вынесли. Толпа разогревается, — довольно хмыкает Шевчук, пожимая мне руку.
Он крупный мужик, байкер старой закалки. Давно отошёл от дел, всем заправляет его сын и ещё пара ребят. Они вдохнули в это место жизнь, вложили кучу бабла и продолжают развиваться.
Я что-то вроде приходящего шута у них. Развлекаю народ на таких сборищах, выполняя то, что никто в здравом уме и доброй памяти делать не будет.
Мне терять нечего. Поэтому самый жесткач лежит на моих плечах
— Месиво? — спрашиваю у Шмеля, кивая на трек. — Трамплины не сдвинуло.
Он, в отличие от своего отца , парень щуплый и низкий, что ему только помогает в его увлечении мотокроссом. Его жена беременна вторым, и он временно не катается. Бережет её нервы.
— Поправили. Петлю сделаешь? Народ требует зрелищ. Если выживешь — заплачу, — подмигивает.
Мы ржём и ударяем кулаками.
— Только переоденусь. Блть… Чё творишь?
Клим запрыгивает мне на спину и указывает пальцем куда-то в толпу.
— Смотри, кто будет у тебя в зрителях. Когда завалишь её в койку, скажешь спасибо папочке Климу.