— Да вроде да. Разговаривал нормально…
— Но он пил?!
— Выпил самую малость, — лихтвагенщик большим и указательным пальцами отмерил дозу по воображаемой бутылке и для убедительности добавил, — граммов двести…
— Ты зачем ему водки дал?
— А как не дать? Я же с прошлой недели ему пол-литра должен был.
Теперь и все поняли все. К Виктору подошел режиссер и, морщась, как от зубной боли, спросил:
— Зачем же он на съемку поехал? Он ведь не занят в этой сцене.
— В гостинице не хотел оставаться, — пояснил Виктор и сильно ударил себя кулаком по лбу. — Мне бы, дураку, не отпускать его от себя!
Режиссер пальцем поманил к себе заместителя директора, а когда тот приблизился, тем же пальцем указал на лихтвагенщика и сухо распорядился:
— Немедленно отправьте его в Москву.
— За что?! — искренне изумился лихтвагенщик.
Режиссер не ответил: он уже шел к топи. Подошел, посмотрел на почти затянувшееся пятно и стащил с башки пижонскую каскетку.
Днем вместе с водолазами Виктор вернулся к топи. Он сидел на твердой земле, а водолазы по очереди с отвращеньем кувыркались в густой жиже. Кувыркались до вечера, но тела не нашли. Да и делали они эту работу лишь для порядка: в топи не тонут, топь засасывает в неопределимость без дна. Не вода.
Зашабашили. По просьбе Виктора постановщик на базе соорудил временный памятник — деревянный клин с фанеркой. С помощью водолазов Виктор вбил клин в твердую землю.
«Здесь 19 июля 1990 года погиб артист трюковых съемок Сергей Владимирович Воропаев» — записано было на фанерке.
Тем же вечером Виктор уехал в Москву.
В экспедицию Виктор выбрался для того, чтобы отрубиться от московской суеты, отдохнуть, водочки попить без забот. Потому и не на своем автомобиле в научный городок заявился. Ничего себе отдохнул.
До Серпухова его доставили на режиссерской машине, чтобы в Москву на электричке ехал: дирекция бензин экономила.
Хорошо хоть, что по позднему делу народу мало. Придирчиво выбирал вагон, купе. Устроился у окна. Поезд тронулся. Побежало мимо и назад безобразие обновленного социализма: кривые черномазые домишки, разбросанные шпалы, помойные кучи, обломки железобетона…
Заверещала отодвигаемая дверь, и в вагон вошел лихтвагенщик. Господи, только бы не заметил! Нет, заметил, и без колебаний направился к Виктору. Сел напротив, вздохнул, погоревал вслух, как положено:
— Эх, Серега, Серега…
Деваться некуда, разговаривать надо. Виктор спросил для порядка:
— Вы же с утра в Серпухов уехали. Почему же в Москву так поздно?
— У меня свояк в Серпухове живет, — объяснил лихтвагенщик. Судя по исходившему от него аромату, встреча со свояком прошла на должном уровне. Лихтвагенщик почесал толстым сломанным ногтем щеку и задал вопрос, мучивший его, наверное, еще с утра: — Вот вы, товарищ сценарист, можете мне сказать, за что меня так?
— Наверное, за то, что Сергея водкой угостили.
— Но я-то трезвый был! — азартно возразил лихтвагенщик, но, вспомнив, что надо удручаться в связи со смертью, повторил заклинание: — Эх, Серега, Серега!
— О чем вы с ним, когда на съемку ехали, разговаривали? — неожиданно для себя спросил Виктор.
— Мы-то? Беседы беседовали, — лихтвагенщик покряхтел, вспоминая беседы. Вспомнил: — Он меня все про ту подсечку расспрашивал.
— Что же вы могли ему сказать? Лихтвагена-то на той съемке не было?
— Лихтвагена не было, а я был. Водителя на камервагене подменял.
— Конкретно, чем интересовался Сергей?
— Ну, как конкретно? Спрашивал, на каком месте паренек коня валил…
— Где же он, по-вашему, валил коня, паренек этот?
— Так метров двадцать не дошел до вспаханной полосы, куда ему было падать положено. Я и Сереге доложил об этом.
— И что Серега?
— А что Серега, а что Серега? Разволновался сильно, бормотал все: «Кто же его предупредил, кто же его предупредил»?
— Интересное кино, — высказался Виктор, — интересное кино…
Хоть возвращайся. Ах, как надо потрясти полкаша и мальчишку!
Лихтвагенщик вдруг хихикнул:
— Меня режиссер прогнал, а их, трюкачей этих, полковника и паренька, директор шуранул. — Лихтвагенщик неумело изобразил директорский крик: «Чтоб ноги вашей не было! Мне, дураку, наука — не гонись за дешевизной! Лучше бы я Петьку Никифорова позвал, он хоть и дерет безбожно, но дело делает!» — И уже своим голосом: — загнал их с конями в скотовозку и будьте здоровы, граждане хорошие.
— Интересное кино… — еще раз высказался Виктор. Теперь можно и не возвращаться. Если искать концы, то только в Москве.
— Полтора часа еще ехать, — сказал лихтвагенщик и зевнул во всю пасть, опять сильно ароматизировав атмосферу. Видно, притомился, потому что прикрыл глаза и привалился виском к оконной раме. С залихватским перебором стучали колеса электрички, убаюкивая лихтвагенщика. Он и заснул.
Виктор дождался, когда лихтвагенщиков сон стал необратим, поднялся со скамейки, достал с полки сумку и вышел в тамбур, прокуренный до ядовитости. Постоял, покурил, посмотрел через грязное до невозможности оконце на мелькавшие в сумерках серые березы, а потом направился в другой вагон.
Доехал до Каланчевки, так ему сподручней было.
Виктор как два года был в разводе. Шикарную кооперативную квартиру в Гагаринском переулке, ныне имени Рылеева улица, мирно разменяли. Ему досталась однокомнатная квартира в облезло-белом двенадцатиэтажном бараке на улице Васнецова.
Вроде рядом, а неудобно. На трамвае доехал до олимпийского комплекса, а от него по Мещанской потопал пешочком.
Не любил он возвращаться в холостяцкий свой дом после долгого отсутствия.
Стул из-за письменного стола выдвинут, на стуле отвратительные домашние портки, шлепанец почему-то посреди комнаты. Быстренько включил нижний свет — настольную лампу, торшер, бра — и выключил верхний. Желтее стало, уютней.
Зато на кухне — шик и блеск — за этим он следил параноически. Самой страшной поговоркой для него была «Где жрут, там и срут». Только открыл холодильник, чтобы посмотреть, есть ли чего пожрать, как зазвонил телефон. Звонил худрук студии, где снималась картина, приятель:
— Как это все произошло, Витя?
— Можешь ты понять, что я только вошел в дом? — заорал Виктор.
— Ну ладно, завтра поговорим, — смирился худрук и повесил трубку.
Поев, Виктор разобрал тахту, разделся, лег и стал думать над тем, о чем спросил худрук. Как это все произошло.
Ветер покачивал верхушки столетних деревьев, и от этого солнечные лучи, пробивавшиеся сквозь двигающуюся листву, падали на землю, как струи дождя, то спокойно, то порывами, аритмично, непредсказуемо, весело.
По ухоженной аллее в обе стороны вышагивали, блестя вычищенными боками, сытые лошадки, неся на себе всадников в цилиндрах, в камзолах, в бриджах, в хорошо надраенных сапогах для верховой езды. В основном дамы.
— Булонский лес, мать их за ногу! — негромко, но с чувством выразился Виктор, наблюдая сию картинку.
И правда, будто не в Москве. Щеголеватый павильон для отдыха клиентов, симпатичный домик администрации, не по-русски аккуратно содержащаяся конюшня, огражденная ярким забором площадка для выводки, на автомобильной стоянке — исключительно иномарки.
Вот только дамочки, хотя и старались, но все же подводили: переговаривались плебейски громко, изредка по-рязански повизгивали от страха. Совсем по-парижски у них не получалось.
На стоянку мощно вырулил безукоризненный «ауди» цвета мокрого асфальта, остановился, и из него выбрался могучий мэн северокавказской наружности. Мэн хлопнул дверцей, и, не обращая внимания на окружавший его прекрасный мир, прошел в административный домик.
— Он! — крикнул Виктору убиравший за загородкой конское дерьмо служитель.
— Спасибо. — Виктор поднялся с субтильной, ажурно-белой скамейки и направился вслед за владельцем «ауди».
Место секретарши у двери с солидной вывеской «Председатель правления», слава Богу, пустовало, и Виктор без спроса вошел в кабинет.
Мэн, сложив руки на животе и бездумно глядя прямо перед собой, сидел в подвижном кресле за причудливым иностранным столом.
— Здравствуйте, — сказал Виктор и сразу взял быка за рога. — Меня зовут Кузьминский Виктор Ильич. — Я бы хотел поговорить с вами в связи с обстоятельствами гибели Сергея Воропаева, работавшего у вас.
— Здравствуйте, Виктор Ильич! — радостно поздоровался мэн и тоже представился: — А я — Эдвард Гурамович Удоев. — Подумал и добавил: — Председатель правления кооператива «Аллюр». А вы кто такой?
— Я же сказал — Кузьминский Виктор Ильич, — раздражаясь, повторил Виктор.
— Дело какое делаете, Виктор Ильич?
— Я — литератор, Эдвард Гурамович. Сценарии для кино пишу, книжки там всякие…
— Хорошее дело, — одобрил Викторовы занятия Эдвард Гурамович. — Но, наверное, обстоятельствами гибели нашего Сергея милиция занимается?
— Милиции уже все ясно — несчастный случай. Но мне бы хотелось разобраться, отчего это все произошло, как это с ним произошло.
— Чтобы в книжку вставить? — догадался Удоев и заулыбался от своей догадки.
— Да нет. Уж больно грустная книжка получится, а я веселые пишу.
— Лихой был джигит, — соответствуя сентенции Виктора, погрустнел Эдвард, — и работал хорошо. Пил, правда, неумеренно.
— И долго он у вас работал? — спросил Виктор. Он по-прежнему стоял перед заграничным столом. Председатель наконец-то соизволил заметить это:
— Да вы присаживайтесь, присаживайтесь, — понаблюдал, как садился Виктор, и, удовлетворясь наблюдением, сам встал, прошел к солидному шкафу, раскрыл его, недолго поискал на полках, извлек новенькую тонкую папочку, на которой блестящими черными буквами значилось: «Личное дело», вернулся к столу, на ходу полистав папочку, и, сев на свое место, ответил на вопрос: — Почти полгода. Со второго февраля.
Из низкого мягкого кресла, в которое погрузился Виктор, председатель Удоев виделся как бюст героя на постаменте.