Нет, ну, может, он, конечно, не специально! В конце концов, откуда он мог знать, что его бывшая там окажется? Он про нее вообще ведь не вспоминал ни разу. Ну практически. Да и ты не спрашивала. Тебе-то это знать зачем? Ты даже в лицо ее не видела. Красивая, наверно. Конечно, красивая, а как иначе! А у тебя вон морщинки возле глаз. Не то чтобы сильно заметно, но ты-то о них знаешь! Как бы уже разориться на крем этот, что Ленка по каталогу себе заказывает. Говорит: «Пару применений – и лицо как у младенца!» Надо же за собой следить, правильно?
Нет, ты следишь, конечно. Даже ногти вчера накрасила розовым – так по-летнему получилось, здорово: самой радостно! И к парикмахеру ходишь раз в два месяца. Очень удобно: прямо через дорогу. Кстати, корни можно бы уже и подкрасить. Депиляцию вот, правда, не делаешь. Как-то все с духом не соберешься. Ой, как представить: горячим воском, а потом отдирать – жуть! Аж мурашки по коже… Но можно и попробовать. Женщина ведь, да? Вот и потерпишь. А то бритвы эти – вчерашний день. И раздражение потом от них бывает. Особенно в области бикини: прямо прыщики такие. Конечно, воском лучше: один раз потерпела – и ходи красивая, и ничего из купальника не торчит. Надо у Алки телефон взять. Она там хвалила какую-то. Машу. Или Наташу…
Вот интересно, а она ему готовила борщи? Вот он сейчас сидит и ест. Твой борщ. А ведь он, может, сравнивает! Вот ты привыкла на ребрышках. В крайнем случае, с куриной грудкой. Как-то привыкла и не задумываешься. А если ему больше с телятиной нравится, или чтобы свинина, но большим таким куском и без сала? Как она готовила. И еще, к примеру, фасоль добавляла. Или приправу какую особенную. Такую, вкус которой не забывается даже спустя годы. И он понимает: твой борщ – так себе борщ. Но ведь он об этом никогда-никогда тебе не скажет. А просто подумает. Хлебом свежим зажует – и вроде ничего так. Но ведь НЕ ТО! А ты об этом не знаешь! Он даже добавки еще попросит. Из жалости. Кошмар какой-то…
А если она вообще готовить не умеет? И все хорошо. Он сидит и ест. И ему так нравится. Что это ты, своими руками, для него. Душу всю вложила. Приправу добавить каждый может, а чтобы вот так, с любовью… Конечно, он не может этого не чувствовать! Но ведь они о чем-то там разговаривали…
Нет, конечно, они могли просто покурить. Как это у них там происходит? Он достает пачку, протягивает: мол, будешь? Она угрюмо кивает: давай. Берет двумя пальцами, чтоб не вывалилась. А то грязно. Да и вообще, поднимать, наверно, сигареты не принято. Он зажигалкой чиркает, подносит тихонечко. Она затягивается. Тьфу. Как этим можно затягиваться? В общем, стоят и курят. Обычно так. И ни о чем вообще не говорят. Разве что о погоде. Ну о чем им говорить? «Вот я купил хлеб домой свежий. А ты?» Бред какой-то… Ну зачем он тебе это сказал?
И тут ты каааак не выдержишь и спросишь его: «Ну?!» Он от неожиданности даже чуть не поперхнется. «И как она?» – скажешь так вроде спокойно, но руки уже немного трясутся. И непонятно отчего. Ведь ничего не произошло. Он сидит здесь, рядом. Ест твой борщ. ТВОЙ, понимаешь? А ты тут ни с того ни с сего вскакиваешь, как дура. И руки еще трясутся. Господи, да что ж это? «И как она?» – спросишь. А он сейчас должен наконец все-все про нее рассказать. Потому что даже имени ее не знаешь. Не говоря уже о борщах. Пусть все расскажет. И как они сегодня встретились, и вообще. Какие у нее волосы, глаза там эти. Ты не хотела, не хотела, не хотела знать. Но ты УЖЕ знаешь. И никуда теперь от этого не деться.«Кто?..» – спросит он, глядя непонимающим взглядом. А потом вытрет губы салфеткой. И добавит: «Кстати, изумительный борщ. Что ты туда сегодня такого добавила?» И ты просто расплачешься. Он обнимет тебя: «Ты чего? Что с тобой, моя хорошая?» И будет гладить теплой рукой по спине. А ты будешь плакать. Но уже от счастья. Ведь дура-то какая, а! А борщ, к слову, правда неплохой получился. И чего распереживалась-то?
Ольга Савенкова
ДЕВЯТЬ ДНЕЙ В ИЮЛЕ
Тридцатого июля Мара Кротова вышла из сумасшедшего дома города Подкомары. Постояла на выщербленном крыльце, глядя на оплывающее от жары солнце. Правая рука ее висела на перевязи, а в левой она держала большую птичью клетку с котом. Он был толстый и выпирал из ячеек клетки, как колбаса, перевязанная веревочкой. Хотелось курить, но рук больше не было.
«Надо решать вопрос с котом», – подумала Мара и поняла, что лучше бы она все-таки осталась в дурдоме. Помимо кота надо было немедленно что-то делать с работой, мужчиной, здоровьем и обратной дорогой. Кот был дело пятое.
– Кому бы его отдать? – спросила Мара в пространство.
– Мнеее, – ответил кот.
– Ах, так? Вылазь! – Мара отцепила дно клетки, кот плюхнулся на асфальт мягким тестом, встряхнулся. Поднял хвост трубой и приглашающе боднул Мару под коленку. Мара повесила клетку на ветку березы и побрела вниз по улице. Кот вальяжно пошел следом. Через пару часов их видели на вокзале. Они брали билеты – один взрослый, один собачий. Говорят, что кот был брезглив, но доволен.
Уезжая домой – в Москву, в Москву, – Мара бормотала:
– А все-таки они были – Ляля и младенец Петр… И я была!
Кот кивал и ухмылялся в пшеничные усы. По документам он был собакой и страшно этим гордился.
«Однако теперь ни в чем нельзя быть уверенным, – думал кот, косясь на пакет, в котором лежала еда с шокирующим названием „Мяу – мясо“. – И был ли мальчик?»
Первого июля Мара стояла в московском супермаркете с бутылкой кетчупа в одной руке и телефоном в другой.
– Что за идиотизм! – Мара изо всех сил сжимала трубку. – Ты же не бомжа убил, в самом-то деле, а учительницу, заслуженного педагога! Расчленяй теперь. Значит, так, тащишь в ванну, режешь болгаркой на мелкие кусочки, а потом, уж не поленись, пожалуйста, поезди по городу и в очень разных местах оставь мусорные пакеты с частями тела. Сверху засыпь всякой дрянью, чтобы никто рыться не стал. Ну не знаю, прокладками, сильно тухлой селедкой. Что значит – нету? Купи селедку, положи у плиты, зажги на ночь горелки и – вуаля! А прокладки поищи в мусорных баках или просто купи и залей акварелью. Или кетчупом. С богом, давай.
Мара злобно запихнула телефон в сумку и стала бросать в тележку продукты. Преобладал кофе. Внезапно она обратила внимание на то, что вокруг стоят женщины со странными лицами, прижимая ее к стене тележками, а за локоть держит полицейский.
– Марианна Сергеевна. – Худенький участковый ощутимо клонился набок под тяжестью кобуры. – Вы поймите, нельзя кричать в магазине про трупы. Народ у нас бдительный. Вот я пришел вас задержать, а где-то, может, кого и впрямь убили. Я отвлекаюсь, мне это вредно.
Мара положила тощую руку, унизанную тяжелыми перстнями, на грудь милиционеру:
– Александр, но хоть вы меня поймите. Ну вот вы, например, смотрите телевизор?
– Я – нет. Жена и теща смотрят. А меня бесит, что все про бандитов и мили… полицию. И все врут! – вскричал милиционер с интонацией доктора Хауза.
– Это не вранье, а художественная интерпретация, – снисходительно сказала Мара. – Но женщины ваши каждый вечер смотрят. А лиши их сериалов, они вспомнят о том, что у вас зарплата маленькая, и с собакой вы гулять не хотите. Мы работаем для вас! А темпы этой работы столь велики, что меня авторы достают везде: в ванной, в постели, в магазине. И если я в течение получаса не разберусь с каждым, завтра нам нечего будет снимать, а вам – смотреть. И тогда вы посмотрите вокруг. И то, что вы увидите, вам не понравится.
Участковый Александр солгал. Он смотрел телевизор, и смотрел страстно.
– Нет, что он делает, что делает??? Куда попер, козел, у него же пистолет! Нет, ты глянь, как так можно? А эта баба – она же ему изменяет, зараза! Вон тот хрен с горы вообщееее, ему же сказали – не лезь!
Участковый Александр ведет себя как ребенок на елочном представлении, который кричит из зала актерам: «Лисичка, не ходи туда, там Баба-яга!» Лексикон, правда, немного другой, а смысл тот же. Он нервничает, уходит, возвращается, грозится принять успокоительное, если герои не станут вести себя прилично.
– Кто так пишет! Кто пишет эти идиотские сценарии, – возмущенно сопит он, лихорадочно грызя семечки.
– Да кто пишет, – успокоительно отзывается жена, – домохозяйки, врачи, милиционеры, зубные техники… иногда писатели, реже – сценаристы.
– Они денег кучу получают, а я весь на нервах. И популярных актеров я бы истребил. Запутался потому что. Смотри: по первой эта толстая рожа, забыл как зовут, играет героя-любовника, а его враг – Ларин, по второй – Ларин – убийца, а толстая рожа – милицанер, по третьей они все милицанеры, а по СТС обратно бандиты. Я уже не знаю, что смотрю. Слушай, откуда у них такие шикарные квартиры?
– У кого? – теряет жена нить разговора.
– Да вот, например, у этой сиротки. Ну которая по ТВЦ. У нас соседи всю жизнь в Москве – вчетвером на девяти метрах! А она только из деревни – хоооллл! Джакузи!
– Ну, может, снимает… Или камеру в маленькой квартире поворачивать неудобно, – зевает жена. – Пусть хоть в телевизоре люди красиво поживут. Ты что переживаешь, ведь все равно всегда знаешь, чем кончится и кто убийца.
– Знаю, – печально говорит Александр. – Так чего разводить историю на тысячу серий. Так бы и сказали: гражданка И., сойдя с ума, подсунула младенца гражданину Д., а потом десять лет переживала по этому поводу. Все кончилось хорошо. Следующие тыщу серий про переживания ты смотришь, а я – нет, потому что мне уже все ясно и можно протокол писать. – И участковый насупился.
Мара была редактором на телевидении и работала запойно. По-другому было нельзя. Триста двадцатая серия «Отпечатка», сто первая «Убийства по неосторожности», двести третья «Полицейский Барсик»…
Начинала она, впрочем, с жалостных женских историй, но вскоре окружающие начали замечать, что, вместо того чтобы понимать и прощать, Марины героини все чаще расправляются со своими оппонентами довольно жестко. Тогда ее перевели на детективы. В Москве не было человека, который лучше Мары мог убить, спрятать тело и навести на ложный след. Если бы ее интересовали большие деньги или страстная любовь, она бы легко добыла все это способами, далекими от легальных. Но ей нужна была только работа.