– Давайте-давайте, – говорю я.
Мне нравится видеть папу с Адди. Нравится, как они общаются. Нравится, что у него есть не только я, но и Адди. Вы даже не представляете, как исцеляют человека дети и внуки. Всегда думают, что дети только берут, а потом вдруг оказывается, они и отдают тоже, сами того не сознавая. Просто одним фактом своего существования.
Яркий свет в кафе подчеркивает морщины на лице папы, которые стали глубже. Стараюсь не замечать, как он постарел за последний год, но иногда это просто невозможно.
– Эх, если б твой дед снова мог стать молодым, – вздыхает отец, – тогда сначала пошел бы в колледж. Потом, может, все равно подался бы в плотники. Но пускай это и не пригодилось бы мне в работе, я хотел бы учиться, как твоя бабушка, как мама и папа.
Официантка приносит три молочных коктейля с мороженым и ставит перед каждым из нас. Для меня – клубничный, для папы – с шоколадным сиропом, для Адди – с шоколадной крошкой. Дочь сразу набрасывается на лакомство, высасывая густую жижу через трубочку.
– А бабушка училась в колледже? – спрашивает Адди.
– Да, – отвечаю я. – На учительницу.
– Но разве она была учительницей?
Папа взбалтывает коктейль соломинкой, стараясь сделать его не таким густым.
– Была недолго, пока не забеременела твоей мамой.
– А почему она не захотела учить детей, когда ты родилась, мамочка?
– Время было другое, – объясняю я. – Вдобавок бабушка так мне обрадовалась, что захотела сидеть дома и целый день заботиться обо мне.
– Но ты тоже учительница, – замечает Адди.
Началось.
Папа макает в свой коктейль ломтик картошки, он и меня этому научил, хотя мама считала подобную привычку отвратительной.
– Твоя мама не учительница, Адди. Она профессор, потому что получила степень, и теперь учит студентов. Твоя мамочка – доктор наук, а это другое. Дедушка очень-очень гордится, что она такая образованная.
– Ох, папа… – Я макаю ломтик в его коктейль, не в свой: с клубникой картошка мне не нравится. Поворачиваюсь к отцу, сидящему рядом на скамейке, и говорю одними губами:
– Люблю тебя.
Адди по-прежнему пытается высосать густой коктейль через соломинку.
– Мамочка, но ты же не сидишь со мной дома, как бабуля с тобой сидела.
– Нет, Булочка.
– А почему?
– Потому что люблю свою работу. Я люблю свою работу и тебя люблю. Мы живем в эпоху, когда женщины могут делать и то и другое одновременно.
Папа наблюдает за Адди. Я тоже.
В ее голове крутятся шестеренки. Она уже не ест картошку. Не пьет коктейль. Подходит официантка поинтересоваться, не нужно ли нам чего-нибудь, и мы ее отсылаем.
И тут Адди спрашивает:
– А папа вместо тебя не хотел со мной дома остаться?
Отец смотрит на меня, приподняв брови.
– Нет, Адди, – отвечаю я.
Дочь все еще сверлит меня взглядом. Чем старше она становится, тем сложнее давать ей расплывчатые ответы.
– А папа так же, как ты, любит свою работу?
Обдумываю вопрос.
– Наверное, лучше спросить у него, Адди. Скажу одно: папа любит то, что он делает, и делает это очень хорошо.
Адди кивает.
– Вот почему он все время уезжает. Потому что всем нравятся его фотографии, и папу просят путешествовать по миру и фотографировать!
– Верно, – кивает мой отец.
Или потому что отношения у твоих родителей последнее время складываются так себе. Пусть мы очень рады, что ты появилась в нашей жизни, ребенок не может спасти брак.
Разговор переходит на другие, не такие щекотливые темы: любимый предмет Адди – история, и папа зовет ее в один из исторических музеев, где она еще не была; снова о бабушке и ее жизни – Адди часто об этом стала спрашивать. Ей интересно, снимем ли мы опять летом дом на пляже. «Может быть», – отвечаем мы.
«Хотя на сей раз, возможно, не с твоим отцом», – про себя добавляю я.
Наконец с картошкой и коктейлями покончено, мы расплачиваемся и возвращаемся в дом папы – настало время еще одной традиции, которой мы обзавелись. Возможно, я люблю ее больше всех.
Папа включает в мастерской все лампы. Я двигаю стул на свое любимое место. Но Адди не устраивается рядом.
– Надевай перчатки, – велит ей папа.
Адди послушно натягивает перчатки, разумеется, розового цвета. Дед нашел их для нее бог весть где.
– Уже почти готово! – с гордостью отмечает она.
– Верно, милая.
А потом вместе с дедулей они шлифуют стол, который смастерили для комнаты Адди. Отец учит внучку работать руками: как оказалось, ей это очень нравится.
Подобным они могут заниматься часами: торчать в мастерской, стучать по дереву, шлифовать, почти не разговаривая. Играет музыка; время от времени отец чему-то учит Адди. Иногда мы общаемся, но в основном я просто сижу и наблюдаю.
На миг рука Адди замирает, дочь смотрит на моего отца.
– А когда закончим, можем еще что-нибудь сделать? – спрашивает она.
– Ну конечно, – расплывается в улыбке папа. – Все что захочешь!
– Может, стул для этого стола?
– Отличная мысль.
– И покрасим в бабулин любимый оттенок розового, – решительно кивает Адди.
Мы с папой переглядываемся и усмехаемся. Адди обожает розовый – вот единственная причина, почему моя мама соглашалась терпеть этот цвет.
– Бабуле бы точно понравилось, – заверяет отец.
Перед тем как вернуться к работе, Адди смотрит на меня:
– Ты правда думаешь, что бабуля может нас видеть? Она знает, что мы тут, что мы о ней говорим? Знает, что мы по ней скучаем?
Сложные вопросы… Говорить «мама все еще с нами, она видит нас, знает, что мы ее любим и скучаем по ней» – всего лишь выдавать желаемое за действительное. Но мне все равно. Потому что я тоже этого хочу. Мечтаю об этом каждый день с тех пор, как она умерла.
– Да, милая, – отзываюсь я. – Я правда так думаю.
8 апреля 2015 года
Роуз, жизни 1 и 2
– Доктор Наполитано, мне очень понравилась ваша книга. – Девушка, похожая на аспирантку, останавливает меня в холле отеля, где проходит конференция.
Внутри светло и тепло, в противовес морозной и снежной погоде Колорадо, что царит снаружи.
– Спасибо, – киваю я.
Незнакомка примерно с меня ростом, черноволосая, выглядит стильно в красном платье без рукавов, открывающем мускулистые руки и икры.
– Читали для курса? – интересуюсь я.
– Вообще-то, нет. – С обеих сторон нас огибает поток выходящих с конференции. «Рыбки» в твиде устремляются в различные залы, подготовленные для докладов и лекций, или к лестнице, ведущей на книжную ярмарку. – Я ее прочитала, потому что сомневаюсь, хочу ли детей. Выходит, читала ее для себя.
Это заявление звучит как признание, признание в преступлении.
Мне хочется взять и обнять девушку, обнять и отвести туда, где можно посидеть и попить кофе. Пусть знает, что она не одна, нас куда больше, больше, чем мы представляем.
– Я написала эту книгу для себя. Ну и в конечном счете для таких, как вы.
Мне требовалось как-то пережить разрыв с Люком, поэтому какое-то время назад я решила отыскать других женщин, у которых нет и не будет детей, которые, вероятно, их никогда не хотели и отстояли свое мнение. Я стремилась поговорить с ровесницами, испытавшими нечто подобное. Возможно, это решение тоже стоило им брака. Выяснилось, что нас много, однако большинство вынуждены скрывать свою позицию.
Я рада, что решилась написать эту книгу. Мне было полезно отвлечься: после смерти мамы рекламная кампания увлекла меня целиком. Ради нее я с радостью хваталась за любую возможность и соглашалась на все.
– Как вас зовут? – спрашиваю я незнакомку.
Она поднимает взгляд:
– Марика.
– Не стоит смущаться того, что вы не хотите детей.
– Да, знаю. – Она переступает с ноги на ногу, высокие каблуки тонут в ковре. – Но об этом всегда тяжело кому-то говорить. Никто же не верит. Или думают, что с тобой что-то не так.
– Как я вас понимаю. Раньше я чувствовала себя такой одинокой. – Думаю, как хорошо обо всем этом забыть, радоваться работе, наслаждаться одиночеством. У меня чудесные друзья и коллеги, а еще есть папа и тетя Фрэнки. – Слава богу, я познакомилась со всеми женщинами, которых опрашивала для своей книги, – говорю я Марике.
Та кивает.
– Наверное, было здорово.
– Да. – В холле становится все тише, скоро начнется очередная серия докладов. Роюсь в своей огромной сумке, где ношу стопку увесистых книг, оттягивающих руку, программу конференции, бумажник, и выуживаю тонкую синюю визитницу. Одну карточку я протягиваю Марике. – Если мы больше не пересечемся, пишите мне на почту когда угодно, пообщаемся. Тороплюсь на встречу, иначе мы могли бы сейчас выпить кофе.
Марика берет визитку.
– Рада знакомству.
Иду дальше, возвращая в сумку визитницу. Она падает на самое дно. Люк преподнес мне ее за ужином в день, когда я впервые получила работу в научном учреждении. Он аккуратно обернул подарок синей бумагой – мой любимый цвет, цвет моря в солнечный день, и завязал зеленой лентой – еще один мой любимый цвет, а карточку подписал так: «Профессору Роуз, моей единственной и неповторимой, в честь начала долгой и успешной карьеры. Навеки твой, Люк».
Воспоминание очень четкое. Я шагаю и удивляюсь, что оно уже не ранит, не причиняет прежних страданий. На меня снисходит некое умиротворение, я и не знала, что можно так относиться к мужчине, который некогда был мне мужем.
Несмотря на всю боль из-за развода, из-за того, что Люк сошелся с другой и у них появился ребенок, в итоге мы сохранили подобие дружеских отношений.
Все началось со смерти моей мамы.
Я написала ему, что ей осталось недолго. Мне показалось, так надо сделать. Люк хорошо знал мою маму и даже так ее называл, он любил ее, и она его тоже любила. Бывший муж ответил почти сразу: «Мне так жаль, Роуз».
Затем пришло второе сообщение: «Ничего, если я зайду попрощаться?»