— Не говори о себе так! Ты — лучше их всех, просто… ну почему этот мир такой несуразный? Проклятый мир…
— Я думаю, что наша вина тоже в этом есть…
«…Наша…» — От этого слова перехватило дыхание радостью. Неужели?!..
— Мелькор, ты не гонишь меня?
Вала чуть не прыснул. Интересно, куда он его погонит, даже если бы захотел? Сдержав смех, он проговорил:
— Никуда я тебя не гоню. Да и куда ты отсюда денешься? Будешь теперь вечно на мое дивно прекрасное лицо любоваться…
Гортхауэр попытался схватить его руку, прижаться к ней щекой. Застыл.
— А знаешь, — задумчиво произнес Мелькор, — любопытно было бы с твоим девятым поговорить: занятная личность…
— А где его взять — думаешь, он и впрямь застрял в Мандосе?
— Судя по тому, что с ним стало… А у вас крепкая связь была? Она и без колец, как я понял, тоже работала?..
Гортхауэр насторожился. Что задумал любопытный Вала? Впрочем, ради Мелькора он готов был и с Аллором попробовать связаться. Все-таки две эпохи знакомы… Но как не хочется… Даже если такое возможно, услышать о себе немало если не нового, то нелестного майа не слишком хотелось.
— Может, попробуешь?
— Не будет он со мной разговаривать! Я его проклял…
— Извинишься, — тихо, но твердо сказал Вала. — Постарайся, пожалуйста.
— Да зачем он тебе? Какой в этом прок?
— Думаю, никакого. Просто любопытно, и все. Нам это ничем не грозит — дальше некуда. А ему… Это же только разговор — если вообще что-то из этого выйдет и он тебя сразу куда подальше не пошлет… А ведь может и весьма далеко послать — фантазия у него, говоришь, богатая была?
— Хорошо, я попробую, — вздохнул Гортхауэр. — Но это то еще сокровище, предупреждаю.
— Ничего, поглядим, — усмехнулся Вала. Гортхауэр собрал остатки воли, настраиваясь на связь со своим бывшим учеником-слугой…
Свет в конце тоннеля, в который как-то незаметно перешло жерло Ородруина, становился все ярче — каким-то даже беспощадным. Это — смерть? Что же там, за Гранью? Говорят — вспоминаешь, говорили — узнаёшь… Воспоминаний не осталось — когда все, все помнишь с предельной ясностью, — это уже просто память. Хорошая память. Говорили, ТАМ все забываешь. Где — там? Свет взорвался ослепительно-яркой вспышкой, распавшись осколками всех цветов радуги — мелькнули сияющие зелень и лазурь, блеснул жемчужно-белый, смешавшись с золотым. Что это? Валинор — он знал. Откуда-то. А все краски закрыл собой темный силуэт, он рос, и в нем обозначился вход. Мандос. А, конечно, его проходят все, когда-либо жившие на Арде. Обступила мгла, скорее — полумрак. Он несся сквозь бесконечные арки и коридоры, сквозь сумрачные залы, чьи своды терялись в темной дымке.
Скорость уменьшилась — казалось, его несет течением туда, где была «дверь» — так хотелось это назвать, дать хоть какое-то имя ощущению грани, отделяющей от чего-то иного, прекрасно-неизбежного. Завеса белесой мглы, за которую ои уйдет, чтобы никогда не вернуться. Никогда… Навсегда — но терять нечего, некуда возвращаться, даже если бы захотел — таков путь Младших. Может быть, даже — обдало жаром, безумной надеждой, как будто все посветлело вокруг — вдруг? — она ждет его… «До встречи… За Кругом…» Немыслимо, но… пожалуйста! Впрочем, в любом случае… По крайней мере, он отомстил — и свободен. И они — свободны. Но… не проклинают ли его побратимы за эту свободу? Такую свободу… Такой ценой… Что же, он — эгоист, пусть так и будет. Пусть судят — все.
Вот и они — восемь столбов черного дыма, восемь осколков ночи. Уходят. Не замечают, что ли? Не сказать им уже ничего, не попрощаться. Впереди высокая фигура в стальной короне — Аргор. За ним — остальные. Аргор… А почему он здесь — сейчас? Ждал? И такое — возможно? Догнать. Прибавить шагу — какой еще шаг — здесь? Или — быстрее? Нет здесь времени, нет движений. Залы…
Скорее за ними, успеть попрощаться, успеть попросить прощения… Аргор обернулся, увидел его, махнул рукой — «…да, конечно, я иду…». — Он скользнул за ними в клубящийся «не-свет» — там не было ничего — ни звука, ни цвета — пустота. Но ведь ее можно пройти — не вечна же она, не бесконечна…
Но тусклая мгла не спешит расступаться, она обволакивает, ослепляет, облепляет, словно паутина, — толкнуло, пелена оборвалась, явив перед взглядом… чертоги Мандоса — тот же зал!
Он… вернулся? С какой стати? Кому и зачем его задерживать? Поднялась мутноватой волной злость — терпение никогда не было его основной добродетелью. Надо попытаться — он не может оставаться здесь, не хочет, даже если она не ждет — все равно, то есть не все равно, это просто невыносимо — ведь это все, что оставалось у него все эти тошнотворные годы, — раскаяние и надежда… Удивительная вещь, болезнь, раз заболев которой уже не представляешь, как можно жить без нее… Странно — существовать от встречи до встречи, беспричинно радоваться чему попало (а радоваться, как правило, было нечему), сплетаться мыслями… Горьковатая, безнадежная нежность — и страх. Осознание, резкое и холодное, как удар заклятого клинка: это не может продолжаться долго. Оно пришло сразу — стоило ему хоть чуть-чуть задуматься, подумать: «завтра», и, вспышкой молнии, озноб — призрак бездны — он любит, и это — гибель. Для нее. Ему-то что сделается? Призраки-обольстители… Она казалась другом, хорошим собеседником, он даже — инстинктивно, что ли? — не замечал, что она красива, и своеобразно красива, — а ведь был ценителем, и именно так взглянул на нее впервые, а потом — потом это потеряло всякое значение. Для него, превыше всего ценившего красоту и всех и вся мерявшего этой мерой… Как он не понял сразу? Или — не хотел? Развлечение нашел? Он всегда был эгоистом… Но она — с ней ничего не должно случиться, она должна жить, и что принесет ей призрак? Как защитить — от кого и от чего угодно, и в первую очередь от себя… Тревожно-недоумевающие зеленые глаза, еще недавно — смеющиеся, с льдистыми искорками… «Я только нашла друга…» — Он почувствовал, как запнулась она на этом слове — как будто горло стянуло удавкой… Бежать, теперь — точно, он же был так искушен когда-то в делах любви, — когда было это развлечением, частью светско-житейского карнавала… Он ненавидел себя — люто и презирал — за глупость и слепоту, за нежелание задуматься — вовремя.
Вот и получил — и поделом ему, этого еще мало, и все же… она обещала. Может, просто бросила фразу, лишь бы сказать, но глаза у нее были видящие — неожиданно.
Ничего, надо пройти, и все выяснится. Может, он сам боится этой встречи? А даже если так, то что с того? В конце концов, будь что будет. Надо сосредоточиться — и вперед, туда. Могу и должен.
Аллор сосредоточился, пытаясь собрать все силы в одном желании — преодолеть эту проклятую стену. Удар был силен — видимо, встречная сила возрастала соответственно, — его оглушило, сдавило, словно тисками, удушающим ничто и отшвырнуло, как будто опять Господин Учитель Кольцом ударил. Дверь скрылась из глаз. Ладно.
Пришла в голову идея, возможно не самая удачная, но попытаться стоило. Иногда самое идиотское на первый взгляд решение оказывается выходом. Вот и нечто подходящее: призрачный воин двигался в нужном направлении — а другого, собственно, и быть не могло. Аллор, подобно шкодливому мальчишке, пристроился следом.
Вот и Дверь — проскользнуть вместе, пока пропускает, а там… Распознающая сущности сила сработала безотказно — выкинуло еще дальше, сбило с ног — он распластался на каменных плитах пола, не в силах подняться («Странно, я же призрак, что мне может сделаться?»). Ничего, пусть хоть уничтожат, уже все равно. Попытался встать — чья-то сильная рука легла на плечо и — тихий, низкий голос:
— Ничего нельзя сделать: ты не можешь уйти.
— То есть? — Аллор вскинул голову, отбросив упавшие на глаза призрачные волосы.
— Пути, уводящие из этого мира, — для людей, ты знаешь это. Только… ты не человек, Аллор.
— Ты знаешь мое имя? Ты — Намо?
— Да, это я. И говорю еще раз: ничем помочь не могу.
— Но почему? Почему мне вообще требуется помощь? Ты знаешь обо мне больше, чем имя, знаешь, кто мы, — девятка состояла из смертных.
— Думаю, ты сам знаешь почему или догадываешься. И мне не все известно, но могу сказать, что сущность твоя не человеческая. Память — пожалуй, да и характер… И это все, что осталось в тебе от Младших. Не знаю, где ты все это приобрел, точнее — где лишился людской природы, так или иначе, ты — майа. Ты даже на обыкновенную тень не похож — хотя бы по силе…
— Ну какой из меня майа?! Я знаю и знал всегда, что Мелиан была в числе моих предков, но это же было так давно…
— Иногда кровь сильнее проявляется в дальних потомках. Ты пользовался этими способностями? Или хотя бы понял, что в тебе слишком много нечеловеческого?!
— У меня была такая возможность, — мрачно усмехнулся Аллор, — но я не думал…
— Ты не похож на человека, не имеющего подобной привычки. Впрочем, сейчас у тебя есть время все осмыслить.
— Но я должен уйти! Неужели ничего нельзя сделать? Ну, Господин Учитель, спасибо, проклинать умеешь славно, мастерски, можно сказать… — В глазах призрака полыхнула такая злоба, что Намо стало не по себе.
— Тебя проклял Гортхауэр? За что?
— Да уж было за что — хоть это радует. Наверное, если он узнает, что я тут застрял, будет весьма обрадован. Надеюсь, это хотя бы в малой степени послужит ему возмещением за причиненное беспокойство.
— А как ты думаешь, что с ним?
— Я еще как-то не успел задуматься об этом. Вот сейчас и начну — благо, времени достаточно, как вы изволили выразиться… — Злая ирония проскользнула в голосе Аллора.
— Да… язык у тебя… майа… Если он поймет, что с тобой, — не знаю, получит ли он, как ты изволил выразиться, возмещение. Да и возможно ли оно — ТАМ…
— Где?
— За Гранью — в Пустоте…
— А-а, вот оно что…Там же, где его Учитель. Что же, мечта Гортхауэра сбылась. И ежели он был достойным Учеником и верным последователем…
— То?
— Полагаю, порадует. Истинный Ученик всегда понимает, что угодно Учителю и что придется ему по вкусу.