– Как не Сергей Кузьмич? – опешила я.
Неужели я ошиблась воротами, и теперь придется купить мед здесь, а потом еще искать дом Иванова и покупать мед у него?
– Я Николай Кузьмич, а брат мой, Серега, в больнице. Вот не повезло ему!
– А что так?
– Поехал к младшей дочке в Белоруссию и там ногу сломал.
– Да уж не повезло, – пробормотала я.
– Да-да, – закивал Николай Кузьмич. – Да вы проходите. Мед брать будете? Майский, цветочный, липовый уже есть.
– Буду.
Он завел меня на веранду и стал выставлять из буфета на стол трехлитровые банки с разным по цвету медом.
– Пробуйте. Это майский мед, – с этими словами он сорвал с горлышка пластиковую крышку. – Пробуйте, пробуйте. Не стесняйтесь. Это цветочный. Это разнотравье.
Я перепробовал все банки. Когда поняла, что не могу выбрать какой-то один, попросила отлить мне каждого вида.
– У вас, действительно, чудесный мед, – искренне похвалила я продукт. – Как хорошо, что мне подсказали ваш адрес. А знаете, как я о вас узнала? У меня дядя отдыхал в одном санатории с вашим братом. Он очень расстроится, когда узнает, что Сергей Кузьмич ногу сломал. А он вам, случайно, не рассказывал, что знакомого в санатории встретил, а тот его не признал? – спросила я, особо не рассчитывая на удачу.
– Арсения? – нахмурился Николай Кузьмич.
Я обрадовалась. Спросила просто так, а попала в точку.
– Да! Арсения. Мой дядя оказался свидетелем их встречи. Ваш брат потом уехал, а мой дядя остался. У него была возможность понаблюдать за этим мужчиной. Странный какой-то… Как будто у него не все дома, ей-богу. А вы, получается, его тоже знаете?
– Знаю, если только Сергей не ошибся, – засомневался Николай Кузьмич. – Сергей говорил, что встретил в санатории нашего батюшку Арсения.
– Батюшку? – переспросила я. – Сельского?
Аркадий Петрович совсем не был похож на священника. Я могла предположить, что он, как и Владимир Алексеевич, учитель или инженер, бывший партработник, на худой конец, но никак не священник!
– Только он не сельский батюшка, а городской. Брат совсем недавно перебрался в Куйбышевское, а до этого жил в Красногоровке, – Николай Кузьмич назвал небольшой городок на территории области. – И я там живу. Но вот с братом беда случилась, и я сюда перебрался. Хозяйство здесь, пчелы. Клавдия, жена Сергея, два года назад умерла, а у сына своих дел до черта.
– И что же этот батюшка? – спросила я, возвращая разговор в прежнее русло.
– Арсений? Он, в самом деле, с большими странностями. Мы с братом люди верующие: такими нас родители воспитали. В Красногоровке, рядом с нашим домом есть храм Пресвятой Богородицы. Храм – это громко сказано, так, церквушка. Когда в девяностых годах начали православие возрождать, эту церковь на месте поселковой библиотеки построили. Да и не построили, а достроили. Купол с крестом поставили – вот тебе и церковь. Сначала там батюшка Михаил проповеди читал, а когда он умер, отец Арсений появился, но ненадолго. С год у нас он пробыл, а потом ушел. Говорили, расстригся. Теперь у нас новый батюшка.
– А старый куда делся?
– А он перед нами не отчитывался. Я же сказал, что странный он был. Поговаривали, будто он и не из попов, – доверительно произнес Николай Кузьмич.
– Может, аферист?
– Нет, не аферист. Денег не просил, продукты от прихожан брал с неохотой.
– Что ж это за батюшка такой?
– Кто-то говорил, будто он из бывших военных. Вроде бы воевал где-то. Не в Отечественную, конечно! Он по возрасту моложе меня будет. Может, в Чечне был или на границе служил. Где еще горячие точки были?
Я только пожала плечами.
– Что-то на душе у него тяжелым камнем лежало, раз он в церковь пришел служить, – продолжил Николай Кузьмич, – но что, могу только догадываться. Если, к примеру, в Чечне служил, да еще офицером, то там много народу мог положить. Грех хотел с себя снять, вот и пошел в попы. Только не получилось у него. Народ сначала походил в церковь, а потом перестал, потому что скучно и непонятно. Одни старушки не изменяли Арсению. Но однажды они пришли, а церковь закрыта. Сначала особо не переживали: при нем часто такое бывало. Когда же церковь на замке месяц простояла, все поняли, что батюшка к нам не вернется.
– А иконы все на месте? – поинтересовалась я, подозревая, что причиной бегства батюшки стало банальное воровство.
– Все на месте. У наших и мысли не было, что он вор, – мой собеседник как будто даже обиделся. – Сначала подумали, что в больницу слег. Но ни в больницах, ни в морге его не нашли. Стали ждать. А потом нам нового батюшку прислали – Николая, моего тезку. Молодой, красивый. Брюнет, рост под два метра. К нему и молодежь пошла.
«Человек с улицы возглавить церковный приход не может, – задумалась я над словами Николая Кузьмича. – Церковь такое же учреждение, как, скажем, школа или детский сад. Настоятеля церкви назначает вышестоящее начальство, архимандрит или митрополит – я не знаю, кто главный в церковной иерархии. К митрополиту на прием я вряд ли попаду, а вот нужную информацию в архиве кафедрального собора – главного собора в нашей области – выудить, наверное, можно. Да хотя бы через Женьку Амосову».
Евгения Амосова, в прошлом моя одноклассница, закончила факультет журналистики. Будучи студенткой, она сотрудничала с местной религиозной газетой. Попала туда не просто так. Она из семьи священников. Ее папенька – настоятель Святониколаевской церкви. О том, где будет работать после окончания университета, она даже не задумывалась – ее сразу взяли в штат этой газеты.
«Получается, что и в среде священников без протекции никуда, – в данный момент это умозаключение меня только порадовало. – Редакция газеты расположена на территории кафедрального собора, значит, Женька легко может зайти в архив и раздобыть для меня информацию об отце Арсении. Близкими подругами мы никогда не были, но всегда ладили. Думаю, она не откажется мне помочь».
– Девчонки молодые в церковь зачастили, наряжаются как на Пасху. Это хорошо, конечно, но у батюшки есть матушка и двое деток, – с сожалением вздохнул Николай Кузьмич, как будто сам имел виды на красавца в рясе.
– А как выглядел отец Арсений? – спросила я. – Может, не такой красивый, как Николай? Потому к нему и не ходили?
– Нет, он тоже ничего был. Высокий, худощавый, пожалуй, даже слишком – ряса на нем немного болталась. И скулы выпирали. Лицо такое строгое, взгляд пронзительный. Под таким взглядом на исповеди, даже если захочешь, ничего не утаишь.
– А волосы? Борода у него была?
Аркадий Петрович был гладко выбрит. Стрижка очень короткая. Волосы практически седые.
– Как же попу без бороды? Была, конечно, но короткая и подстриженная, щегольская, что ли… Волосы собирал в хвост, хотя длинными они не были. И лицо очень смуглое, как будто он только что с пляжа. У батюшки не должно быть загара. В общем, не поповский он был, наш отец Арсений.
Описанный Николаем Кузьмичом отец Арсений был удивительно похож на Аркадия Петровича. Различия, конечно, были: усы, борода, волосы, собранные в хвост. Но долго ли взять в руки бритву? А что касается имени, то у священников так положено: в миру они имеют одно имя, а в церкви их нарекают другим именем. И все-таки я сомневалась: брат Николая Кузьмича мог и ошибиться.
«Что гадать? Все равно у меня нет никаких других вариантов. Буду считать, что отец Арсений и Аркадий Петрович – одно лицо, – решила я. – И сегодня же позвоню Евгении».
Глава 16
Заморачиваться с ужином я не стала, а устроила масленицу в разгар лета: нажарила оладий и выставила на стол пиалы со свежим медом и деревенским творогом, который мы купили по дороге домой. Никита против такого ужина не возражал. Он любит и блинчики, и мед.
Как только последний оладушек исчез в чреве моего мужа, я сразу же позвонила Женьке.
– Прости, дорогой, но мне надо сделать звонок однокласснице, – сказала я, положив на стол старую записную книжку, сохранившуюся с пятого класса.
Мой деликатный муж взял чашку с чаем и переместился в комнату, поближе к телевизору.
С Женькой мы не разговаривали года три, поэтому, набирая номер ее домашнего телефона, я слегка волновалась. А если она давно там не живет? Могла ведь и переехать? Номера ее мобильного телефона у меня нет – придется через старых друзей и подруг узнавать, а это время.
– Добрый вечер, а Евгению можно пригласить к телефону? – спросила я, услышав в трубке тихий размеренный женский голос. Я подумала, что трубку взяла Женькина мама, матушка Надежда, и потому представилась: – Это ее одноклассница Виктория Зайцева.
– Вика, ты? – грудной голос трансформировался в радостный визг. – Сто лет тебя не видела и не слышала. Куда ты пропала? Говорят, ты замуж вышла? Ну ты даешь! Поздравляю!
В Женькиной семье считалось, что дети должны вести себя тихо, быть вежливыми, послушными и ненадоедливыми – то есть быть ангелами. Вот Женька и была дома тихой и послушной, зато в школе расслаблялась на полную катушку. Разумеется, она не хулиганила и не срывала уроки, но то количество слов, кое её естество предписывало ей сказать за день, она выплескивала в школе. Рот у Женьки закрывался только на уроках литературы и только тогда, когда писали сочинение. Писать для нее было все равно что говорить. Наверное, поэтому она подалась в журналистки.
– Да, вышла. Спасибо. Ты как?
– Я? Лучше всех! Прости, Господи, за хвастовство. С другой стороны, уныние такой же грех, как злость, зависть, лень, обжорство… – затараторила Женька. – Ну да ты знаешь. В общем, все нормально. Пишу статьи для газеты, беру интервью у священнослужителей и верующих. Собираюсь в следующем году с паломниками побывать в Иерусалиме. А еще веду передачу для детей на православном канале. Ты, грешница, наверное, и не знаешь, что такой канал существует? – засмеялась она в трубку.
– Ну почему? Знаю, – соврала я и почувствовала, как к моим ушам прилила кровь. И ложь – грех, но врать иногда приходится, чтобы расположить к себе собеседника.