— Заходи, — предлагаю. — Какие проблемы, малыш? — спрашиваю, когда она заходит и снимает плащ.
— Все нормально, босс.
Она входит в комнату и спотыкается на ровном месте. Бог мой, она же пьяна! Кокаин, наган и пьяная женщина — классический набор. Лучший способ стать мясом… Вика почти падает в кресло и сидит молча, старается улыбаться.
Сажусь напротив и спрашиваю с удивлением:
— Где ты, милая, так уработалась?
Она старается связно объяснить, но не очень-то получается. Одно ясно — она сама с собой напилась дома.
— Дай я за тобой поухаживаю. Пьянство — тяжелая работа. — Помогаю ей снять сапожки и отношу их в прихожую.
Вика продолжает объяснять причины. Что ее слушать! Причины у всех в таких случаях разные. Только одни и те же.
— Пойдем-ка в ванную. Лицо сполоснем.
— Я под дождем вымылась.
Веду ее в ванную и включаю воду. Пробую воду и мою девушке лицо. Хорошо, что она не красилась сегодня. Вика пытается сопротивляться и чуть не падает в ванну. Платье, и так короткое, задирается. Под колготками ажурные трусики. Географический атлас попки. Держу ее за плечи.
— Я сейчас тебя в холодильник запру и оставлю там на ночь!
— Куда?! — От моего заявления девушка приходит в себя, и даже взгляд становится осмысленным.
— В холодильник! — Хочется смеяться, но я делаю себя злым и собранным. Кокаин, наган и пьяная женщина… Рано мне еще превращаться в мясо.
Вика смотрит прямо, задумывается и соглашается:
— Я знаю. Ты можешь. Можешь и в холодильник. Дикий ты.
— Да, я дикий, — киваю. — Если не разденешься и не встанешь под душ, то путевка на льдину тебе обеспечена.
— Дикий. Беркут какой-то. Посмотри на свое лицо.
Я машинально кошусь в настенное зеркало, но никакого беркута не вижу.
— Тогда выйди. Я согласна.
Выхожу и останавливаюсь возле дверей ванной. Слушаю, как Вика бормочет бессвязно о жестокости мужчин, об идиотизме использования холодильника в воспитательных целях… Сперва шуршит снимаемая одежда, затем раздается звук падающей воды. Иду на кухню и завариваю чай покрепче. Минут через десять раздается из ванной более осмысленная реплика:
— А халат есть в доме?
— Женского нет. Мой возьми.
Шуршит полотенце, и наконец на кухне появляется мой напарник, похожий на гнома из мультфильма про Белоснежку. Халат ей велик, и его края метут пол.
— Выпей чаю. Я заварил крепкий.
Она садится за стол и делает несколько глотков, а я тем временем приготавливаю бутерброды. Она и бутерброды съедает молча. Вику начинает поколачивать, и это нормально — нормальное похмелье. Веду ее в комнату и без комментариев укладываю в постель. Она и не отказывается. Так после душа ничего и не сказала. Только сбрасывает халат и, сверкнув географическим атласом круглых ягодиц, ныряет под одеяло.
— Дома, наверное, будут волноваться? — спрашиваю.
— Не должны, — еле слышно отвечает Вика из-под одеяла. — Я записку оставила, что поехала к тебе.
— Ко мне — это к кому?
— Родители знают, что мы вместе в фирме работаем.
Фирма «Мочилово», мелькает мысль, хорошая работа.
— Может, ты сказала, что замуж вышла?
— Не сказала.
— Теперь я вижу, что и такое можешь заявить. — Все это мне не нравится совсем. — Ладно. Спи.
Ухожу в гостиную и продолжаю смотреть, как Ван Дамм ломает челюсти плохим мужчинам. Хорошо быть Ван Даммом. Чужая жизнь всегда краше. А Ван Дамм, возможно, свою жизнь проклинает… Каратэка продолжает махать ногами и руками без устали, а я вот устал. Глаза слипаются. Если умереть, то в бою. Но если спать, то в своей кровати. Бреду в спальню, надеясь притулиться с краю. Устраиваюсь. Стараюсь заснуть. Но не могу. Рядом девушка, а пахнет пивной какой-то. Встаю и возвращаюсь в гостиную. Валюсь на диван и укрываюсь пледом. Во сне оказываюсь в Питере. Мне восемнадцать лет, и Нина любит меня, так сильно любит меня, что говорит — любимый мой!
Открываю глаза и вдыхаю горький турецкий запах. Если пить кофе с утра до вечера, то станешь кофейным наркоманом. Но это пока не страшно. Страшнее иметь напарника, склонного к непредсказуемому поведению. Женщины и так непредсказуемы. Если Вика напивается, то ее брать с собой нельзя. Проболтается, и пойдут слухи. После слухов прилетят пули и сделают мясо. Могут и бомбы прилететь — будет не мясо даже, а фарш.
Завтракаем молча. Вика виновато смотрит исподлобья.
— Ладно, кайся, — не выдерживаю ее взглядов.
Вика облизывает губы и говорит:
— Первый раз в жизни напилась. Этого больше не повторится. Так противно. Могу встать в угол.
Шутки в сторону. Говорю девице жестко все, что думаю. А думаю я о том, что все мясо в перспективе. Следовательно, трезвость — жесткое требование. Необходимость. А не моя прихоть. Понимает или нет — Вика сидит, словно мышка, слушает.
— Все, босс, — проговаривает. — Проехали. Больше таких остановок не будет.
Хочется верить. Она мне нужна, и я верю ей.
Вика собирается на работу, и я предлагаю ей вечером куда-нибудь сходить.
— Московский балет приехал, — обрадованно соглашается она. — Хватит всяких варьете и алкогольных напитков. Начинаем развиваться, босс!
— Ладно. Я билеты достану, — обещаю и закрываю за ней дверь.
Достаю билеты и надеваю костюм. Для того и пауза в работе, чтобы подумать и в красивые места походить. Забираю Вику с работы и везу в театр. Это не варьете, но и здесь машут ногами. Без похабщины, правда, и под хорошую музыку — много скрипок, и кларнеты с литаврами дают прикурить. Публика чистая, бандитских рож почти не видно. Беспредельщики в балет не ходят. Интересно, а я-то сам беспредельщик или нет? Хочется верить, что нет. Хотя неизвестно, как дальше жизнь сложится… Мне нравится, что рядом со мной Вика, — на нее заглядываются.
После балета идем в ресторан «Интуриста» и заказываем ужин. Там тоже музыка приличная, но братвы побольше, чем в театре. Вика говорит, что любит песни Игоря Корнелюка. Я плачу оркестру «фантики», и они поют… Вспоминаю вдруг Лику. И вспомнить не могу, отдельные черты никак не складываются в картину лица. Так и надо, наверное. Жаль только, если Лика станет помнить меня…
Таксист получил двести грамм «фантиков» и ждет возле ресторана. Помогаю Вике надеть плащ и говорю, что довезу до дому, но она просит забрать к себе.
— Мы ведь напарники, босс. Между нами ведь ничего… Да и стыдно ехать домой после вчерашнего. Я еще не очухалась по-настоящему.
Слаб человек. Поэтому соглашаюсь. Едем ко мне и пьем чай. После Вика отправляется в постель, а я еще смотрю фильм про Ван Дамма. Другой фильм. Теперь он в другом костюме и девушка у него другая. Только челюсти врагам крошит по-прежнему. Дурдом, а не кино.
Выключаю видик и ложусь на диван. Но я же не в полевых условиях, чтобы спать вторую ночь в одежде. Снимаю костюм и иду в спальню. Вика спит будто, свернувшись калачиком. Стараясь не потревожить ее, забираюсь под одеяло. Все-таки я себя обманываю. Себя-то обманывать зачем? Нежный запах духов и юного тела. Но лежу и не шевелюсь. Так тоже хорошо, потому что хорошо все, что впереди… Такая жизнь. В ней все или впереди, или позади… Только настиг, а уже позади… Сон начинается. Сон…
Сперва во сне ничего не происходит, просто сухая пустыня до горизонта и лишь миражи над песками, в которых мерещатся оазисы, толпы людей в оазисах и тачки, верблюды и небоскребы, Игорь Корнелюк скачет, худой, словно Майкл Джексон. После пустыня отступает, и я становлюсь частью миража. Приятно. Приятно так, что просыпаюсь. Готов «вальтера» вытащить из-под подушки. Но ствол уже в другом месте и готов стрелять. Вспоминаю Вику в кровати, а вот и она — перебирает пальцами мой пистолет, заряжает… Ложись после этого с напарником в койку. У всех у нас только койка в башке… Язык у нее щекотный, а рот — влажный. Ведь это оазис, а не пустыня… Свет только слегка пробивается сквозь занавески. Я и во тьме вижу хорошо. Одеяло убежало, улетела простыня. Весь я ухожу туда, к ней в рот, взрываюсь во рту скользким пламенем. Весь я втекаю в нее и чуть-чуть умираю… А подушка, как лягушка, ускакала от меня… Чуть-чуть умираю, ненадолго. Давно не было женщин. Киев — не в счет. Это получилась не женщина, а пощада… Нахожу подушку в ногах. Девушку вверх — подушку вниз. Вяжем узлы, словно матросы… Потом она меня опять заглатывает, как удав кролика… Потом. Не знаю. Потом одна извилина в башке. Сон после коллективный — четыре ноги, руки, две головы. Потому что кровать одна… Во сне же жуть пустынная — Игорь Корнелюк и Майкл Джексон…
Лехе я дал вторые ключи от квартиры на Сумской — и зря.
Слышу сквозь сон, как щелкает входной замок, и бодрые Лехины шаги затопали в прихожей. Это понимает одна часть сознания, а вторая заставляет выкарабкаться из Вики, руки начинают шарить в поисках оружия.
— Босс, это я! Не пристрелите ненароком! — Леха открывает дверь и замирает. Бодигард ожидал увидеть собранного босса, а увидел женские сиськи сперва, полуразвинченного начальника без трусов.
— Стучаться надо. — Стараюсь казаться суровым, но мне стыдно.
Выковыриваю из-под жопы подушку и прикрываю ею Викины железы. Подбираю с пола трусы и начинаю скакать, надевая.
— Выйди ты, ё-моё, из комнаты!
— Да, босс. — Леха выходит.
Вика открывает глаза и протягивает ко мне руки.
— Подожди, — отмахиваюсь от девушки и, накинув халат, выхожу к бодигарду.
Тот хочет что-то спросить, но я поднимаю руку, словно древнеримский полководец, настаиваю:
— Это к нашей теме не относится. Говорить об увиденном не надо, — давай о деле.
Леха заметно обиделся. Черт с ним! У нас не общество скопцов все-таки. Сам небось топчет девок в Джанкое каждую поездку. Ставит их на берегу головой к закату… Леха от обиды даже забыл, с чего хотел начать.
— Права привез? — помогаю ему вопросом.
— Да-да, — оживает парень и начинает рыться по карманам, достает «корочки» и протягивает мне.
Беру и открываю. Фотка моя. Заголовок по-французски, как и положено. Могу ездить теперь хоть по Парижу, хоть по Копенгагену. Могу и по Мелитополю. Все могу.