— Я знаю, — говорит Вика за спиной, — ты работаешь на спецслужбы.
Поворачиваюсь и смотрю удивленно:
— С чего ты взяла?
— Да так. Другого объяснения нет.
— Есть, — отвечаю, чуть помедлив. — У меня другая задача. Я на себя работаю. Но наркота мне не нравится. Не нравятся мне эти наркоменты и банкиры. Это я так. Между делом.
— Сколько их еще? Много?
— Выше крыши, — стараюсь улыбнуться я.
— Я тоже хочу кого-нибудь… У меня подруга школьная умерла от наркотиков. Я тоже хочу кого-нибудь застрелить.
— Выкинь из головы! — повторяю я. — Кстати, отдай-ка пистолет, у тебя «вальтер» уже есть. Твой надо в тайник спрятать, а то нас могут и замести по дороге.
Нехотя, но Вика отдает.
Солнце над головой, и пустые поля вокруг. Только птицы, словно жирные кавычки, возникают над полями. Летим на Ростов. «Наташа Ростова», — возникает в башне, но не помню, откуда она. За бензоколонкой что-то вроде авторынка на обочине. Покупаю на рынке сразу четыре новых колеса на радость свободному предпринимательству. Еду вперед и через пару километров съезжаю с дороги и меняю все четыре колеса. Старые выбрасываю. Вика спит. Перед Ростовом нахожу мойку и загоняю тачку, прошу мойщика и дно промыть. Лечу окраинами и вижу на стене доску с объявлением «Мойка машин». Сворачиваю за заборчик, сложенный из силикатного кирпича, и еще раз мою тачку. Ничего, чище будет. А Вика спит. Так и проспала всю обратную дорогу. Просыпается только ночью, когда я уже подкатываю к родной станице.
— Где это я? — спрашивает.
— Ты дома, — отвечаю.
Так оно и есть. Один, другой поворот — и мы дома.
Леха и Инна встречают нас. Сдаю чистую машину хозяину, и Леха отвозит русалку домой. Вика сонно возится на кухне и, сославшись на головную боль, скоро уходит спать. Возвращается Леха и заговорщицки начинает шептать о том, что по станице проползли слухи о бойне у моря. Но никто ничего толком не знает. Говорят про каких-то осетин.
— При чем здесь осетины? — удивляюсь я.
— Вот и я думаю — при чем тут осетины! Надо было меня взять, босс. Ведь я телохранитель. А она как? — Леха кивает головой в сторону спальни. — Вика тоже, того? — Парень сгибает несколько раз указательный палец, словно нажимает на курок.
— Не говори глупостей, — обрезаю я. — Вики близко не было. А ты теперь человек почти семейный.
Стараюсь улыбаться, и чуть-чуть получается. Достаю из сумки пачку «зеленых» и протягиваю парню.
— Здесь десять штук. Твоя доля. За аренду машины.
Леха деньги не берет, и я кладу пачку на стол.
— Чего смотришь так внимательно? Проблемы со зрением? Ешь тертую морковь, и все пройдет. Твои деньги, бери.
Леха берет наконец деньги и засовывает в нагрудный карман куртки. Пачка толстая и влезает с трудом. Мы выходим на холодное крыльцо и молча курим, пуская табачные облака в ночное небо.
— Не знаю, босс, что делать. Жениться?
— Женись, — разрешаю я. — Все равно когда-нибудь женишься. Почему не сейчас?
Ухожу к себе в комнату и достаю из-под матраца, стараясь не потревожить Вику, фотографии, привезенные анверовским заикой. На одной фотографии изображение размытое, но это лицо мне чем-то знакомо. Вспоминаю фотографии и адреса, которые сам добыл. Нет, не то лицо…
Просыпается Вика и тянется за своим вонючим «Пелл Меллом».
— Как дела, малыш? — спрашиваю. — Отошла?
— Да, — отвечает она. — Тяжелая у тебя работа.
Я достаю сумку, которую перед тем засунул под кровать, и вынимаю из нее толстую пачку. «зеленых». Еще десять штук. Протягиваю Вике, объясняя — это ее гонорар, она серьезно помогла и по-настоящему рисковала…
— Надоем тебе скоро, — пытаюсь шутить. — Сбежишь от босса с приданым и найдешь жениха без пулемета.
Вика что-то бормочет в том смысле, будто я ей дорог не за деньги и дорогие машины, а сам по себе. Будто такой я человек, с которым она готова и пешком ходить, и в шалаше…
Она так думает сейчас, и я ей верю, но я не верю ей в принципе. В скрытом или явном виде женщина всегда тянется к силе, даже к насилию, а сегодня сила и насилие выражаются в деньгах и оружии. Вчера выражалось в партийной должности или еще в чем-то подобном. Перед моими глазами возникает Викино лицо в тот момент, когда она стреляла из «Макарова». Как ей сладко было побывать на мужской территории… За женской же тягой к силе и насилию стоит опять же безбрежное желание вить гнезда и сидеть на яйцах, а после выхаживать птенцов…
— Был бы я потертый юноша в шляпе. Без миномета и мешка с деньгами. Тебя, Вика, рядом со мной и с фонарями б не нашли.
Девушка обижается, выпрыгивает из кровати и идет нагишом на кухню. На загорелой заднице белая полоска от бикини.
— Эй! — пытаюсь я ее остановить, но вспоминаю, что Леха уже отправился спать.
Догоняю ее, ласкаю. Она сидит голая за кухонным столом, а я сижу одетый. Глухая ночь на дворе. Вдруг ощущаю внутри слабую вибрацию. Она тут же становится сильней, становится сильной. Вырастают крылья и с шумом расправляются за спиной… Опять не человек, отгороженный мыслью, а сама часть пространства, ее дикая часть. Вика — такая же, взъерошенная, с высоким, но узким черным клювом, желтоватыми лапами, бурая сверху, кремового цвета живот и бедра, на охристой с темными пестринками голове хохолок из удлиненных перьев, настоящая филиппинская орлица. Питекофага Джеффера — орлица-обезьяноед!.. Мы летим в спальню, и я выхватываю из-под шкафа завернутый в тряпку пистолет «Макарова» и любимую гранату Ф-1. Бросаю пистолет Вике, и та жадно хватает его…
Еще нет ни одной мысли, ни одного звука. Наконец звук раздается — по улице медленно движется машина. В чернокрылой ночи возникает белая полоска света фар. Машина чуть притормаживает возле наших ворот, я хватаю Вику и валю ее на пол. Тут же начинается пальба. Отчего-то бьют только по двери, но и это получается выразительно. Щепки летят во все стороны, и отчетливо слышно, как пули вонзаются в побеленные стены. Все дело занимает секунд десять, и машина уезжает. В коридоре матерится Леха, он влетает в спальню с ножом в руке и орет, глядя на голую Вику и на меня одетого, лежащих на полу:
— Козлов порежу! Это козлы местные, которых мы после танцев пиздили!
— Не ори, Леха, — стараюсь я успокоить парня. — Здесь голая девушка.
— Да. Голая, — соглашается бодигард и выходит на кухню.
Вика одевается, а мы изучаем следы от выстрелов. Ничего особенного. Стреляли, видимо, жаканом и сразу из двух ружей. Если таким в лоб закатают, то лба больше не будет.
Опять доносится с улицы звук. Но это не атака, а Денисыч прилетел на мотоцикле. Он вбегает на крыльцо с карабином в руках и начинает ругаться:
— Гады. Вот гады! Не жизнь, а война. И на Азове семь человек поубивали. Тут теперь палят! Это я знаю кто! Завтра будет им!
Денисыч рассматривает расстрелянную дверь и продолжает грозить неизвестно кому.
— Леха, может, это как-то с рисом связано? — спрашиваю я. — Местный рэкет?
— Какой рэкет? — вмешивается хозяин. — Двери вон испортили!
— Нет, — отрицательно мотает Леха головой. — Они еще не созрели. Но быстро прогрессируют.
— Я услышал — стреляют! Сразу понял, что по вам палят. Сразу сюда. Вы не бойтесь — это они так пугают. На большее у них еще писька не выросла…
Так успокаивает нас Денисыч, и я соглашаюсь с ним, поскольку могли и машины расстрелять, но духу не хватило.
— И вообще, — подвожу я черту. — Мы будем сегодня спать или нет?
С утра пораньше в доме появляется местный мент. Мы с ним уже общались после танцев. Я в разговор не ввязываюсь, а Леха с ним что-то активно перетирает за чашкой чая.
— Все вопросы решим! — обещает капитан. — А то черт знает что творится. Слышали, что произошло в Славянске и возле моря тоже?
— Да как-то так, — неопределенно отвечаю ему. — Ходят по станице слухи.
— Слухи! Убивают милиционеров! В двери мирным людям палят. Я за Россию не отвечаю, но у себя в станице порядок наведу! — Капитан допивает чай, пожимает нам руки и уходит.
И я тоже собираюсь.
— Куда ты? — спрашивает Вика, а я отвечаю, что надо сигарет купить.
Завожу БМВ и еду на рынок. Рынок в станице — это и дом культуры, и политбюро одновременно. Ставлю тачку чуть в стороне, чтобы раньше времени в глаза не бросаться, и иду вдоль овощных рядов. Покупаю пачку «Космоса». Если их высушить, отличные сигареты получаются. Когда мы с Лехой махались с местными после танцев, то я их машины запомнил. Время было темное, но узнать можно. Перед рынком одна из тех машин стояла. Не знаю, чего Денисыч и капитан руками машут: приехали б на рынок и сразу разобрались… Дрались мы с парнями не в картофельном поле, а почти под музыку. Вижу — парень торгует кассетами с лотка. На нем потертый ватник и модная клетчатая кепка. Покупаю у него кассету и спрашиваю:
— Где хозяин? «Шестерка» его стоит у ворот. А сам-то где?
— Мишка, что ли? — переспрашивает продавец.
— Мишка, Мишка, — улыбаюсь я.
— Он в ларьке всегда.
Ларек новенький, чистый. Сбоку дверь. Открываю ее. Там трое умеренно молодых местных дебилов.
— Простите, — произношу вежливо. — Кто из вас будет Михаил?
Тот, что сидит на ящике спиной ко мне, начинает поворачиваться и произносит:
— Ну, я…
Больше я слушать не хочу и, вспоминая клуб «Олимп» на Моховой улице, вонзаю ребро ладони в его мясистую наетую шею. На пару минут он свободен. Двое других вскакивают, мешая друг другу в тесном ларьке. Ближнего достаю ногой в солнечное сплетение. Специально надел кожаные крепкие ботинки. Парень скрючивается, словно гусеница. Ему больно. Так бы и склевал его… Третий дебил забивается в угол. Зеленая сопля от страха вылезла из ноздри. Перешагиваю через первого и второго и говорю третьему:
— Сопли вытри, щенок.
Он вытирает рукавом и смотрит на меня, моргая от страха.
— Милый мой, — начинаю говорить очень спокойно и следя за дикцией. Спокойная и четкая речь до дебилов часто доходит лучше, чем матюги. — Милый мой, если ты, твои друзья или кто-нибудь еще из местных сделают что-либо подобное, то мне придется — я это говорю с сожалением и печалью, — мне придется вырезать всю вашу долбаную команду, как кур. Ты понял?