– Одна из девочек, маленькая Набиля, нашла кровь. Мы понятия не имеем, сколько она там находится, но поскольку… – Гуннель колеблется. Перешагивает через упавшую ветку, откашливается и продолжает: – Но на фоне всего, что произошло, я решила, что лучше позвонить.
– Очень хорошо, что позвонили, – заверяю я.
Мы заворачиваем за угол. В темноте видны силуэты деревьев.
Гуннель останавливается и направляет фонарик на землю в полутора метрах от ближайшего дерева.
На снегу виднеется большое замерзшее темно-красное пятно. Пятьдесят сантиметров в диаметре.
Малик достает из большой сумки фонарик, направляет на пятно, подходит ближе. Нагибается.
– Похоже на кровь, – констатирует он. – И я вижу следы капель. – Малик показывает на пятна поменьше вокруг большого пятна. – И дорожку из капель к стволу дерева. – Он взмахивает рукой.
– Похоже, что раненый шел от дерева сюда, – говорит Андреас.
– Хм, – протягивает Малик.
– Что? – не терпится мне.
– Тут две проблемы, – говорит Малик, склоняя набок голову с длинными кудрявыми волосами. – Во-первых, кровь лежит как бы на снегу… Свежая теплая кровь растопила бы снег.
Гуннель отворачивается, но я успеваю увидеть отвращение у нее на лице.
Малик продолжает:
– Во-вторых…
– Нет следов, – продолжает его мысль Манфред. – Если бы речь шла о раненом человеке, были бы следы.
– Именно так, – подтверждает Малик. – Нет следов между деревом и пятном. Но есть следы вокруг дерева.
– Может, кровь прыснула туда? – предполагает Андреас.
Малик качает головой.
– Нет. Пятна выглядят по-другому. Это обычные капли. Единственная сила, воздействовавшая на кровь, – это гравитация. Кровь капала прямо в снег с…
Малик встает, запрокидывает голову и направляет фонарик в крону дерева.
И там, в четырех метрах над нашими головами, висит бесформенный окровавленный предмет, закрепленный веревкой, протянутой от веток к стволу дерева.
Малик проводит фонариком вдоль веревки. Она привязана к суку в полуметре от земли.
Затем он снова направляет свет на предмет, свисающий с дерева. Я вижу что-то похожее на бледную, белую кожу под запекшейся кровью.
– Что за черт, – бормочет Манфред.
Джейк
Весь день я провел в постели, пытаясь осознать, что произошло. Что полиция была здесь и забрала папу. Говорил себе, что все будет хорошо.
Полиция не причинит ему вреда. Мы все-таки не в Африке живем. Но что, если они не поверят ему и решат оставить под арестом?
Меня мучает еще одна мысль. Запретная мысль, о которой мне не хочется ни думать, ни говорить. Мысль, которая хуже всех чудовищ и стихийных бедствий вместе взятых.
Что, если папа правда замешан в чем-то?
Что, если его засадят за решетку и он исчезнет из нашей жизни, как уже исчезла мама?
Когда я думаю об этом, у меня ноет живот и слезы жгут глаза.
Не могу вообразить, чтобы папа убил кого-то. Это совершенно невозможно. Он на такое не способен. У него доброе сердце и слабый характер. Он не умеет печь блины, не умеет ходить на родительские собрания. Как он может кого-то убить? Но тогда откуда это ружье и рваная рубашка вся в крови на полу в прачечной?
К тому же в последнее время он был странный. Усталый, нервный. Еще больше, чем обычно.
Когда я думаю об этом, голова готова лопнуть от всех этих мыслей. Сломаться, как сломалась Эйфелева башня.
Я сажусь в постели и принимаюсь раскачиваться взад-вперед.
На улице темно. День почти закончился, а я так сегодня ничего и не сделал. Я вылезаю из кровати и иду в комнату Мелинды. Там темно и пахнет табачным дымом. Она прислала смс, что вернется к шести и принесет еды.
Подхожу к шкафу и берусь за ручку в форме ракушки, отлитой из блестящего пластика. Открываю и чувствую, как на меня снисходит спокойствие, словно одежда внутри шепчет, что все будет в порядке. Что папа скоро вернется домой и все будет как прежде.
Я снимаю футболку и надеваю обтягивающее черное платье. В слабом свете красного ночника моя кожа кажется розовой, как рождественская ветчина.
Одежда Мелинды сидит на мне лучше, чем мамина. Она меньше размером и сшита по фигуре и потому не болтается так сильно, как мамина.
Я тяну руку за красной помадой, лежащей на столе, и крашу губы. Это трудно, видимо, девушкам приходится долго тренироваться, чтобы аккуратно красить губы. Наверно, на то, чтобы достичь совершенства в этом деле, нужны годы.
Но я буду стараться.
Буду тренироваться, пока не научусь безупречно подводить глаза черным карандашом, красить губы красной помадой, наносить румяна на «самую высокую точку скул» и прокрашивать каждую ресничку тушью.
Буду тренироваться, пока не стану таким же красивым, как Мелинда.
Я кладу помаду обратно на стол, разглядываю свое лицо в увеличительное зеркало на столе. Два мерзких черных волоска торчат из кожи над верхней губой.
Роюсь в косметичке Мелинды в поисках пинцета, которым она выщипывает брови, и выдергиваю волоски с корнем.
Это больно до слез, но я доволен результатом. Встаю перед зеркалом в полный рост. Выпрямляю спину, убираю волосы за уши.
Улыбаюсь, и девушка в зеркале улыбается в ответ, как будто у нас с ней есть общий секрет.
«Однажды, – думаю я, – однажды я стану тобой по-настоящему».
Чудесная мысль, легкая как перышко, приятная, как первые лучи солнца после долгой зимы, волнующая, как нежные губы Саги, касающиеся моих.
Я парень. Я знаю, что никогда не смогу показываться на людях одетым как девушка. Это нездорово, это неправильно, это плохо. Это против Бога, и природы, и всех неписаных законов Урмберга.
Все равно что обоссать Библию.
Противоестественно. Это слово я узнал вчера, и оно прекрасно описывает мое состояние. Я загуглил его и прочитал синонимы: против природы, ненормальный, перверсивный, извращённый, нездоровый, болезненный.
Я противоестественный. Я против природы.
Почему мне так нравится быть противоестественным?
Однажды я стану мужчиной. И чтобы я ни делал, этого не изменить.
Это у меня в генах, в У-хромосоме. И в один прекрасный день эта хромосома запустит в организме производство мужских гормонов, которые превратят меня в чудовище. Волосатого, мерзкого, мускулистого монстра, который не дает прохода девушкам.
Как мусульмане в приюте. Как Винсент, Альбин и Мухаммед. Как все мужчины, которые когда-либо существовали на свете.
Даже папа.
Мы читали об этом в учебнике биологии. Я знаю, что это неизбежно. Так устроена природа.
При мысли об этом мне хочется плакать.
Я возвращаюсь к себе в комнату, по-прежнему одетый в платье Мелинды, сажусь на кровать и достаю дневник Ханне. Пролистываю до страницы с загнутым уголком. Косой почерк с завитушками теперь читается легко, как будто я сам все это написал.
Меня посещает мысль, безумная мысль.
Я по-прежнему зол на Ханне, но, думаю, она бы меня поняла. Думаю, она бы не нашла в моем поведении ничего противоестественного.
Снова в участке. Короткое собрание.
Наш единственный подозреваемый – Стефан Ульссон. И единственное основание – его собственная ложь.
Вот что нам о нем известно.
У него нет судимостей, хотя в четырнадцать лет он был под подозрением в поджоге лесопилки у реки. Вина была не доказана. Он жил обычной жизнью: жена, двое детей, работа в мастерской Бругренсов до увольнения за появление на работе в нетрезвом виде. После этого жизнь пошла под откос. Жена умерла, алкоголизм усугубился.
Я закусываю губу и чувствую во рту вкус крови, смешанный с помадой.
Старая лесопилка… Папа тысячу раз рассказывал, что ее подожгли скинхеды из Катринехольма. Зачем ему было ее поджигать?
И работу он потерял, когда завод закрылся. Или?..
В животе снова начинает ныть, словно я стою на краю обрыва и смотрю вниз. Я снова злюсь. Злюсь на Ханне за то, что она обвиняет папу в вещах, о которых понятия не имеет. Притом сейчас, когда я начал прощать ее за те пакости, которые она написала о нашей семье.
Внезапно я понимаю, почему мне так плохо.
Мне плохо от того, что я знаю, что никому нельзя доверять.
Я один во всем мире.
Я крепче сжимаю в руках дневник и продолжаю чтение.
Вечер и ТЕМНОТА. В буквальном смысле.
П. снова на пробежке. Я пользуюсь моментом и записываю свои мысли в дневник.
Недавно я усадила П. в кровать, чтобы поговорить (в комнате только один стул, так что другого подходящего места нет).
Он удивился, но после некоторых колебаний присел на край кровати и демонстративно скрестил руки на груди.
Я объяснила, что мне не нравится, что он в последнее время такой мрачный. Что он обращается со мной на работе, как с пустым местом.
Он сказал, что я преувеличиваю и что он меня любит. Наклонился и неуклюже попытался меня обнять.
А я…
Я дала ему пощечину! Сама не знаю, как это произошло. Я, вообще-то, противник насилия. Мне кажется, я никогда до этого никого не била, даже в детстве. Я была застенчивой полной девочкой в очках, интересующейся эскимосами.
Я впала в отчаяние. Без конца извинялась за случившееся.
П. сказал, что это не моя вина, это все «болезнь».
А потом ушел бегать.
Я осталась одна в номере. Сижу и пишу в дневнике. Ветер усилился и воет за окнами. Не лучшая погода для пробежки. В другой раз я бы переживала за П., боялась бы, что он подвернет ногу или попадет под машину.
Но сегодня после ссоры во мне не осталось больше чувств, одна пустота, мрачная, черная пустота без начала и конца.
Видимо, Урмберг поселился у меня внутри.
Мое чтение прерывает Мелинда, ворвавшаяся в комнату. При виде меня она резко останавливается. Улыбка сходит с ее лица. Я так поглощен чтением, что не сразу понимаю, в чем дело. Сперва решаю, что это из-за папиного ареста.