По автобусу пронесся коллективный завистливый вздох. Роман не удержался и пробормотал, что сильно лопухнулся в свое время. Подобные мысли, кажется, пронеслись в головах у всех присутствующих мужчин, и все дружно повернулись к окнам высматривать индийских женщин. Как раз мы стояли в очередной небольшой пробке в конце деревни, и мимо шли две толстые дамы в национальной одежде. С большими тазами белья на головах.
– Да ничего такие. Не страшные совсем. Вот какую надо было Шурику брать в жены. Такая бы точно с сантехником не загуляла. А то выбирал, как на конкурсе супермоделей. Довыбирался. Ну ничего, Шур, держись! Ирка твоя, стерва, еще поплачет. Вот как в следующей жизни коровой родится!
Шурик всхлипнул.
– Да лучше пусть женщиной. Но в Индии.
– И то правда, – резюмировали мужики.
– Ха! Еще ему и ноги мыть! – не выдержала Катя. – Да было бы кому! Мужиков-то нормальных уже не осталось. Нытики одни никчемные. Миллионеры что-то по улицам не бегают. Жила я тут с одним, почти год. Зарабатывал меньше меня, а требовал, чтоб я ему еще уют создавала и борщи варила.
– Ну, Катерина, ты не права. Что ж все-то деньги вам, женщинам, нужны? А как же чувства? Семья?
– Семья? – взбеленилась всегда тихая подруга. – Да я-то не против семьи. Давай, дома засяду, ребенка родим. Я хозяйством займусь. Только на что жить-то будем? На его гроши?
– Ну тут тоже люди небогато живут. Вон, посмотри, девяносто процентов нищих в стране. И – ничего. А женщине на то и голова дана, чтоб сэкономить, где надо. Не все на себя.
Катя пошла пятнами, видимо, ей наступили на больную мозоль. Мужчины тоже разволновались. Тема денег и семейного бюджета была общая, но с разных ракурсов.
Но внезапно от разгорающейся «битвы полов» и бурной ссоры отвлек трехколесный грузовик, появившийся на встречной полосе. Это было такое чудо автокреатива, что даже раскипятившиеся было штурман и радист замолчали и подались вперед.
Тот, кто сконструировал данный агрегат, наверняка являлся давним поклонником фильмов про постапокалипсис и иные миры. От устрашающих очертаний веяло мотивами голливудского «Водного мира». Ну или, на худой конец, российской «Кин-дза-дза». Кузов и кабина были сварены из металлических листов, видимо, когда-то служивших рекламными щитами. На кусках железа еще смутно различалось нарисованное мороженое на палочке и какой-то слоган. Ну а неровные швы с крупной клепкой добавляли шарма. Колеса при движении странно виляли из стороны в сторону, и казалось, вот-вот отвалятся все по-очереди. Но сидевший за рулем седобородый сихк выглядел абсолютно невозмутимо и лишь яростно крутил огромный руль. Видимо, таким способом удерживая машину прямо по курсу.
Кришна, заметив повышенное внимание к «кин-дза-дзе», снова открыл рот и моментально перескочил с бенгали на английский:
«Made in Kolikata!» – и, развернувшись к нам, с гордостью ткнул пальцем в железного монстра. При этом неожиданно потеряв управление и выскочив на встречную полосу, прямо в лобовую с этой огромной, раскаленной грудой металла.
И вот наш несчастный белый микроавтобус летит со страшной скоростью под переднее колесо грузовика в заклепках, и кажется – нет спасения. Перед глазами пронеслись мультики с кадрами из всей прожитой жизни – начинался обратный отсчет. Во рту появился металлический привкус, и я истошно завизжала. Но тут мой визг перекрыл спокойный голос командира: «Внимание, экипаж! Bracing position!» – И мы, дружно ахнув, шлепнули свои головы на колени и прикрылись сверху руками. Вот что значит авиационная выучка! Когда перед каждым рейсом повторяешь команды при аварийных ситуациях на борту самолета – они входят в твою кровь навсегда. И даже не догадываешься, что могут спасти жизнь и на земле.
Испуганный Кришна тоже пригнулся, но все же голос командира его отрезвил, водитель спохватился и успел в последний момент вырулить обратно, на нашу часть дороги. Буквально за несколько секунд до столкновения. Когда опасность миновала и смогли поднять головы и открыть глаза – грузовик уже проносился мимо. На безопасной боковой дистанции. Мужчины разразились отборным матом, водитель что-то радостно возопил на бенгали и воздел руки к небу, а по салону поплыл подозрительный запах. Лишь дедок в грузовике не повел и бровью, продолжая все так же ожесточенно крутить баранку и смотреть вперед остекленевшим взглядом.
Отдышавшись, первым порывом было выкинуть придурка из-за руля и передать управление кому-то из наших мужчин. Но тут, совсем некстати, вспомнился рассказ о том, что будет, если сбить корову в Индии. Да еще и это правостороннее движение, да без местных водительских удостоверений! После минутного размышления и взвешивания всех рисков громко возмущавшиеся летчики начали затихать, опускать глаза и прятаться за высокими спинками сидений.
Пришлось смириться с тем водителем, которого нам Бог послал. Вернее, представитель. Просто в целях самосохранения решили не затыкать болтуну рот и ни на что больше не реагировать. Даже на инопланетян и труппу Большого театра в балетных пачках, если вдруг увидим их по пути в город. Интересно, Егор Иванович сам хоть раз ездил со своим новым сотрудником? Вот удивится человек, когда прокатится! А может, тут и нет других? Хаос на дороге внушал полную уверенность в данном предположении.
Но оказалось, на этом беды не закончились, а только начинались. Уже через минуту насторожила непривычная тишина и возобновившийся стиль вождения «газ-тормоз». О господи! И вот уже микроавтобус тормозит у обочины, и Кришна с перекошенной физиономией оборачивается к нам. Улыбка была похожа на оскал. Оскал вампира. Белоснежные зубы залиты кровью, которую он пытался сплюнуть в какую-то тряпку, взятую с соседнего сиденья. Потом порылся в бардачке, отпил горячей минералки из пластиковой бутылки и начал полоскать рот. Но гримаса боли так и не сошла. Расспросы в этот раз не помогли – бедный индиец онемел. Как выяснилось, прикусил себе язык по время увода нашего авто от столкновения с грузовым гигантом. И прикусил настолько сильно, что кровь никак не останавливалась и на глазах парня выступили слезы. Доболтался! И вот что теперь делать? Мы стоим где-то посередине очередных калькуттских болот. Больницы в таком месте, разумеется, нет. До города, согласно указателю, который проехали после деревни, еще пять километров. Кто-то из самых отчаянных вышел на дорогу и вытянул руку в надежде поймать такси. Но на трассе это оказалось зряшной затеей. Если и проскакивали мимо желтые машинки, то они уже были полными и новых пассажиров не брали. Автобусной остановки тоже не наблюдалось в зоне видимости. Болота, пальмы, мусор.
Потянулось время тягостного ожидания.
Но что мне нравится в индийской нации – она очень живучая и привыкла терпеть. Пять-семь минут, и наш водитель наконец пришел в себя. Еще раз отплевался в свою тряпочку и жестами выразил готовность продолжать путь.
И мы поехали. С молчащим Кришной. Опять энергию направившим в ноги. И это была самая экстремальная поездка в жизни! Мы уже не болтали, все свое внимание сосредоточив на дороге. Сжимали кулаки, когда наш гений вождения начинал разгоняться перед препятствием. И вылетали из сидений при последующем резком нажатии тормоза, уже привычно охая, матерясь и визжа. А иногда и принимали Bracing position.
Еще до въезда в город чуть не впаялись в грузовик, не включивший поворотник и собиравшийся съехать с трассы, потом была похожая ситуация с остановившимся для высадки пассажиров рейсовым автобусом – наш раззява проворонил торможение гиганта, и мы лишь по счастливой случайности не создали с автобусом единое целое.
Про мелочи, вроде десятка велосипедистов и моторикш, чудом оставшихся в живых после неадекватных действий Кришны на дороге, – я вообще молчу.
Выйти из опасного транспортного средства и поймать такси в городе – был совсем не вариант. Уже начались жилые кварталы и за окнами творилось такое, что покидать закрытое пространство очень не хотелось. С обеих сторон над улицей нависали дома с обшарпанными фасадами и вывешенным на просушку бельем. С вывесками и рекламными щитами. Такими же убогими, как и окружающий пейзаж. На проезжей части кипел котел из перебегающих дорогу пешеходов, повозок, рикш, легковых и грузовых машин. Светофоров не было, правил движения, похоже, тоже. Чтоб участники дорожного движения пропустили машину, – водитель изо всех сил жал на клаксон, но одновременно проехать хотели все, поэтому после сравнительно тихого пригорода мы моментально утонули в нескончаемом шуме и гудках. На тротуарах шла такая же кипучая жизнь. Люди мылись, брились, спали, ели. Бегали грязные собаки и такие же грязные дети. Мухи роились над сточными канавами и над тележками с едой, которая готовилась прямо на улице, на жаровнях. И отпускалась желающим в немытых пластиковых тарелках, которые из одноразовых стали многоразовыми. Нет, туда нам точно не надо. Это еще опаснее, чем поездка с Кришной.
На Нью-Маркет в тот день все же добрались. Перенервничавшие, в синяках, но живые.
Кришна припарковался на стихийной парковке, быстро закрыл автобус и рысью двинул в глубь крытого рынка, кое-как пробормотав нам: «Farmacy» – и оставив одних, метрах в ста от центрального входа. Ну а мы размяли затекшие ноги, перекрестились и наконец смогли осмотреться. Куда нас занесло на этот раз?
Крытая торговая галерея Нью-Маркет представляла собой потрепанное здание из красного кирпича. Этажа в два высотой. Со стрельчатыми окнами и башенкой с часами. С кишащим вокруг него народом. Толпа шумела и переливалась яркими красками. Площадь перед рынком была забита автомобилями и рикшами всех мастей. По достоинству оценить фасад с архитектурной точки зрения не получилось, так как подходы к центральным воротам были плотно заставлены палатками и палаточками, где продавали и сувениры, и хозяйственные принадлежности, и обувь.
И еще мы не учли один момент: писк брелока сигнализации явился спусковым крючком для всех нищих и увечных округи, коих на площади был