«Вчера на большой перемене пацаны, кто не ходит в столовку обедать устроили сходку на тему оборзевшего Корчагина, то есть меня. Павлика они обсуждать не собираются. Слово для доклада взял Чуга, в доходчивой манере изложивший своё видение феномена. Выяснилось, что его до сих пор не отпускает чувство вины за тот случай, когда меня месили за школой. Мол, можно было попытаться вписаться за меня против Ашек. Раз уж я стал чётким пацаном, который встал на путь отстаивания своей чести и достоинства. В ответном слове ему оппонировал Антоха, бывший Антошка, заявивший, что Ашек тогда было больше, так что шансов на победу у нас всё равно не было. А ввязываться без шансов не стал бы ни Суворов, ни Наполеон. Блин, какие подкованные у меня одноклассники! Я и не знал».
— В натуре, Миха, если ты и дальше готов в каждый махач бросаться, то мы за тебя. Прямо настоящим мужиком из деревни вернулся, Корчага. Надо было тебе туда сразу ехать.
— Пацаны, а я кое-что слышал, и снова про Корчагу.
— Чего опять?
— Шепчут, Мишка опять с Ашками схлестнулся. На этот раз Толстого отмудохал.
— Иванова? Да бред!
— Мне тоже говорили, только там еще Евсюк был, сказали. И еще кое-чево говорили, — глубокомысленно протянул Слон, который Сериков.
— Чего еще? Мишк, колись давай, правда?
— А чего они первые начали опять! Пусть не пристают.
— А Слон на что намекает?
— А я не намекаю, я прямо говорю. Болтают, Корчага был не то с ножом, не то с кастетом.
— Ха! — Чуга аж с подоконника соскочил — Ну это уже совсем хрень! Где нож, а где кастет. Там и удары разные и… Если бы ножом бил, то уже б в милицию Миху загребли. Корчага, что скажешь?
— Не было там никакого ножа. Я что на голову больной, как Евсюков? Это по нему тюрьма плачет. — Мне он категорически не нравится еще и фамилией своей.
— Не тюрьма, а милиция. Он после школы в Высшую школу милиции пойти хочет.
— Туда только после армии берут.
— Ну и чего, в армию все всё равно пойдут.
— Не все, можно в институт махануть, где кафедра есть. — Разговор плавно съехал на другую тему, а там и наши одноклассницы подтянулись очень удачно. Мне категорически не понравилось расследование про меня. Тем более про то, был ли я вооружён. Очень неохота приобретать реноме конченного отморозка, вылупившегося из забитого ботана. Таких тоже боятся, но не шибко уважают. Нужно ли мне уважение одноклассников? Да пусть будет, так жить легче.
— О чём беседуете, мальчики? — Танька Коротеева вспрыгнула на подоконник и уселась на нём как заправский пацан. Поправила подол, но на секунду всем пацанам стало жарко в душе. И было с чего: все девчонки в школе, особенно наши, носят форменные платья так конкретно выше коленок. И иногда особенно резкие их движения, то есть девчонок и коленок, приводят к таким вот ситуациям. Когда видно, что на однокласснице настоящие капроновые колготки, и что эта одноклассница уже вполне созревшая до степени молочно-восковой зрелости девушка. И что на ней красные трусы. Все медленно выдохнули и ничего не сказали.
— Так о чём речь? — Провокаторша продолжала сидеть на подоконнике как Стрекоза на заборе с картины какого-то известного художника в Третьяковской галерее.
— Прикинь, Танюха, поэзию обсуждаем. Я ведь стихи пишу, причём очень хорошие. Вот послушай:
«Приятно у бессонницы в плену
На улицах ночных искать покоя.
Увидеть и услышать тишину…
Ты спросишь вдруг — а что это такое?…»
— А, знаю! Кажись в «Юности» печатали недавно, — выдала Долгополова.
Блин, точно! Это же не мои стихи, как я мог так облажаться, что чужое за своё выдал? Что с моими мозгами? У меня там что, каша? Я ж писал в молодости, на самом деле писал! Но надо как-то выкручиваться, а то пацаны не поймут.
— Правильно, в «Юности». Так вот я не хуже могу. Но пока не печатают.
— Почему?
— А всегда такая фигня — чтоб молодому автору пробиться, надо сначала постареть.
— Не, ты с темы не съезжай, Корчагин! Давай своё читай, чтоб мы оценили, умеешь ты стихи писать или нет! — домоталась Ирка.
— Ну ладно, сами просили, потом не жалуйтесь — Я вдохнул как перед прыжком в воду, сделал паузу… и выдохнул. — Нет, это нельзя. Ага, это вот:
«Найдя ту грань, что может отделить
Любовь от случки, верность от привычки,
Покой от смерти, жизнь от суеты,
Добро от глупости, огонь от спички,
Попробуй жить, не убивая жизнь.
Попробуй плыть и не топить другого.
Попробуй хоть однажды не соврать,
Или хотя бы не сказать ни слова.
Огромный мир захочет стать твоим,
Твоя печаль как облако растает.
Ты станешь человеком. Очень жаль,
Что люди слишком быстро умирают…»
И тишина. А вот это правильно, стишок как раз и призван заставить человека задуматься. Хрен знает, что он для себя потом решит, но просто взял паузу подумать — и хорошо.
— Что, правда твоё?
— Да не может быть! Это какой-то настоящий поэт написал. Не Корчагин.
— Михаил, это правда твоё? — Ты сначала просто посмотрела непонимающе, а потом включила «дальний свет», от которого я чуть не ослеп. Ирка, глупая ты девочка, разве так можно?
— Долгополова, ты что, не веришь в способности своих одноклассников?
Приходится ёрничать, чтоб никто не заметил твоих широко распахнутых глаз. А ты продолжаешь пребывать где-то там, куда тебя закинули рифмованные строки и подростковые гормоны. Или уже женское прорастает? Глупышка, тебе еще рано!
Да вообще, чего ради девки сегодня устроили за нападение на наш маленький дружный коллектив? Сначала Танька со своими прыжками по подоконнику, потом ты с глазами… То есть, это нормально, глаза есть предмет постоянного ношения. Но вот так светофорить переставай немедленно! И встань на пол ногами, опасное это дело — левитировать на глазах у одноклассников. Всё это я молчу тебе в глаза, но ты не понимаешь. Хотя сейчас ты больше всего не понимаешь другое — как это в голове твоего ровесника могли родиться такие рифмы. А всё просто, проживи лет двадцать пять, прочти столько книг, как я, полюби, разочаруйся, снова разочаруйся, в этот раз уже в себе… Осознай, что жизнь твоя кончена, а потом начни плести рифмы и строчить стишки, которые не нужны никому, кроме самых близких. Да и им чисто по фану, чтоб хвастаться — типа у меня поэт знакомый есть, ух как мы с ним на той неделе нарезались! А вот хрен там! Не стал Дмитрий Лихарев поэтом, пошел в большую журналистику. А потом и самого Лихарева не стало. Зато перед тобой, Ирка, молодое дарование — Миша Корчагин стоит и зенками хлопает, не знает, что с тобой теперь делает.
Для меня самое важное сейчас, чтоб ребята тебя не обидели, не заметили твоего беззащитного состояния и не ткнули в мякоть палкой. Ирка, ты ж сейчас как устрица раскрывшаяся. Не скажу, есть ли внутри жемчуг, но нежная плоть, до которой так охочи гурманы — она точно есть. Закрывайся уже!
— Миш, а еще что-то можешь почитать? — снова ты лезешь куда не надо, не обращая внимания на окружающих.
— Есть. У меня ажно в целая статья есть в «Комсомолку». И в «Технику — молодёжи».
— Что, написал уже?! — Пацаны в курсе моих телодвижений с роликами, это их тема. А ты далека от наших устремлений, да и другие девчонки не в курсе.
— Не только написал, уже даже отправили. Осталось дождаться, когда где-нибудь напечатают.
— И что, вот прямо школу указал, класс? — Уточняет неверующий Фома, он же Чуга, он же Ваня.
— И статья за твоей подписью? — Уточняешь ты. Каждый выясняет в соответствии со своими приоритетами.
— Народ! Давайте я после уроков прочту чистовик статьи про наши разработки и наработки. А то вдруг кому-то еще будет интересно. А то оно вона как — даже девчонки заинтересовались. — После моих слов ты отошла в сторону к другим одноклассницам, взяв себя в руки. Вот и хорошо, мне только разговоров про Шерочку с Машерочкой не хватало. Или плевать? Или нафиг вся эта ерунда в стиле Ромео и Джульетты? Надо подумать на досуге в спокойной обстановке, что это вообще сейчас было. И к чему может привести вся это байда.
Хотя как раз это и так понятно — у кого-то будет первая встреча с асфальтом. Образ из моей прошлой жизни, вернее из того времени, когда родилось то стихо. Молодой влюбчивый организм с каждым новым увлечением как-бы начинал летать над поверхностью земли, а то и гораздо выше. Иногда получалось взлетать до уровня московских крыш. А они высокие, дома в Москве, а под ними всё заасфальтировано. Где-то примерно с третьего-четвертого взлёта я уже осознал — приземляться придется именно на ту неласковую поверхность. И всё равно бросался в отношения с мрачной решимостью и ожиданием падению мордой на тротуар. Сейчас мне всего этого не хочется, а еще есть надежда, что минует меня чаша сия. Всё-таки не гормонами едиными жив человек, головной мозг тоже как-то задействован в жизнедеятельности.
Снова 14 октября 1981 года
Перед сном я провёл тренировку с применением скакалки, которую Павлик упорно называл прыгалками, поколотил грушу, немного поотжимался. Ну и в душ сходил, естественно. Лёг спать — не спится. Чтоб зря не терять время, решил помучить организм письмом. Видать, старая привычка из прошлой жизни подтянулась: не спится, пиши. Грустно, пиши. Нечем заняться, тот же совет.
«Тот вчерашний разговор-разбор моего поведения был прерван криком: „Зинка идёт!“ в исполнении Виталиста. Класс моментально втянулся в класс, какой бы дурацкой эта фраза ни была. Но так и было — наш класс тусил в коридоре почти до самого звонка, благо задержавшаяся историчка дала повод потолкаться на свободе. Всего минуту спустя мы уже сидели за партами и слушали, как на нас надвигается Зинаида Андреевна. Шаги метались по коридору, заскакивали в помещение, а потом втыкались в уши „Дах-дах-дах-дах!“ Мерно и неумолимо героических пропорций дама ломала доски пола своими наверняка цельнометаллическими туфлями. Вот в кабинет истории вторгается её бюст, вот уже она сама внутри, а когда линию двери преодолевают учительские ягодицы, мы дружно встаём и кричим как первоклашки: „Здравствуйте!“ Она нарочито морщится, словно недовольна приветствием, но предательская улыбка не оставляет сомнений — потрафили!»