— Слушаюсь, шеф!
— Заодно возьми на кухне стаканы, — вдогонку бросил Юрий Романович.
Кухней мы называли «времянку» — единственное более-менее целое помещение на хуторе, где мы сложили лишние вещи, посуду, тёплую одежду…
— Итак, я сознательно не сказал вам всей правды, — продолжил Клёва уже после того, как все выпили по первой. — Наряду с нами в поисках Некрополя принимает участие ещё одна группа. В её составе — шведские подданные Эрик и Мария и несколько местных жителей…
— А я раньше думал, что скандинавы — вымысел, плод авторской фантазии! — воскликнул Горбенко, который, по его же признанию, накануне поездки тщательно проштудировал все мои произведения, изданные в Украине и за её пределами.
— Если б то так… — вздохнул Володя. — Они не просто живы-здоровы, но и постоянно умудряются вставлять мне палки в колёса.
— Зачем тогда ты имеешь с ними дело?
— Много хочешь знать! — грубо прервал Тимура Кливанский.
Впрочем, спустя мгновение он успокоился и вполне миролюбиво подытожил:
— Ничего, будет и на нашей улице праздник…
Что он имел в виду, выяснится уже через несколько часов, когда в наш лагерь наведается еще один колоритный персонаж — ковельский авторитет Валерий Михайлович Бачилава. Точки над «і» расставит разговор между ним и Клёвой, единственным свидетелем этого разговора стану я, хотя оба лидера братвы, естественно, будут уверены в полной конфиденциальности…
Родился Валерий в середине пятидесятых от брака абхаза и украинки. Уже в подростковом возрасте имел проблемы с «мусорами». Но бандитом, беспредельщиком себя никогда не считал. «Тогда я был честным бакланом», — с гордостью признается ныне Бачила.
Баклан — это такой полукриминальный элемент, который не желает работать, живёт чем Бог пошлет, периодически прокручивая не совсем законные, мягко говоря, дела, как то: валютные махинации, контрабанда, мелкое жульничество или даже «кидалово».
Непререкаемый авторитет в определенных кругах, Валерий добыл не только крепкими кулаками (хотя и этот фактор нельзя сбрасывать со счетов!), а и собственной башкой, которая у него «варит» на пять с плюсом, а по нынешней шкале — на все двенадцать баллов.
Яркой иллюстрацией для такого вывода может служить случай, о котором мне поведал бывший начальник управления внутренней безопасности, а нынче рядовой пенсионер МВД по имени Евгений.
Так вот. В конце восьмидесятых Ковель целиком и полностью перешел под контроль Бачилавы и его команды. Что, кстати, вначале было выгодно всяческим «органам», предпочитающим иметь дело с одним адекватным лидером, чем с несколькими «отморозками».
А потом…
Криминальный мир собрался взять под свое крыло бизнес, на который давно наложили лапу люди в погонах, а именно нелегальный транзит спиртного и табака… Предприниматели стали возмущаться: мол, мало того что платим «ментам», теперь еще и бандиты требуют свою долю!
Правоохранители «набили» лидеру братвы «стрелу» и предъявили ультиматум: либо ты оставляешь в покое наших «спонсоров», либо отправляешься за «колючку». Тот не послушался и вскоре оказался за решеткой: кто-то подбросил ему вязку сушеного мака[74]…
Чтобы у недругов навсегда пропало желание пакостить ему, Бачилава придумал оригинальный ход и стал рассуждать вслух о том, как будет расстреливать из гранатометов своих высокопоставленных противников. Хитромудрый авторитет прекрасно знал, что все его откровения моментально становятся добычей «кумовьев», и заранее просчитал их действия!
Обеспокоенные судьбой волынских коллег оперативники по своим каналам переправили информацию в Киев. Столичные «спецы» сразу заинтересовались: с чего бы это криминальный авторитет стал угрожать правоохранителям? В Ковель приехала комплексная комиссия, которая быстро установила, что тамошние стражи правопорядка, по сути, занимаются тем же, что и бандиты: сбивают «бабки» с бизнесменов! Много голов полетело тогда с плеч…
Бачила приехал в половине третьего. Оставил машину далеко за лесом и пришёл пешком. Двое пацанов явно неспортивного телосложения еле поспевали за ним. Тогда-то я и засек их через окно палатки…
Кливанский ждал за забором. Они долго целовались, как руководители двух дружественных стран на каком-то важном саммите.
Спутники Валерия удостоились лишь тяжёлого Клёвиного рукопожатия и недвусмысленных указаний собственного патрона:
— Останьтесь здесь! Нам с Григорьевичем надо «перетереть» тет-а-тет…
Те уселись на самодельную скамью, выструганную народным умельцем Носовым ещё в день приезда; закурили… Если я покину палатку естественным способом и внаглую последую за заговорщиками, парни непременно примут меры, чтобы пресечь мою вылазку в зародыше.
«Мы пойдём другим путем».
Выхватив из-под подушки кинжал американских коммандос, подаренный мне «воинами-интернационалистами» к очередной годовщине вывода советских войск из Афганистана, я безжалостно полоснул острым лезвием по брезенту. Словно угорь проскользнул в широкое отверстие и пополз по направлению к времянке, в которой скрылись авторитеты. Притаился под окошком и навострил уши. Кажется, никто ничего не заметил…
— Ну, что будем делать со шведами, Бачила? — как раз спрашивал Кливанский.
— Ты мне подсунул этих долбаных интервентов — тебе и расхлебывать! Я и так уже влетел на пару штук. В Умани. «Повёлся», как последний болван.
— Не кипишуй… Не одни мы с ними лоханулись. Президент — и тот поверил в искренность их намерений.
— Слабое утешение. У него «капусты» — немерено. Целый госбюджет. А у меня каждая «катя» на счету.
— Вот найдём город мёртвых — и вернем «бабло»… Заживём, как арабские шейхи. Личные пляжи, яхты, вертолёты…
— Скажи еще — гаремы по сорок душ.
— А что? Не мешало бы…
Они оба залились смехом. Володя — мягким, вкрадчивым, Валера — громким, командирским. Но ненадолго….
— Слушай, Клёва, а может, никакого Некрополя на самом деле нет?
— Ты же сам покупал «рыжье» и «брюлики» у старого Банана…
— Так-то оно так… Но где гарантия, что это драгоценности асуров? Может, он надыбал обычный клад, выбрал его до конца, и нам ничего не осталось?
— А статуэтка? А карта? Нет, братишка, город мёртвых существует. Только нам никак не удаётся его обнаружить.
— У кого больше шансов? У моих или у твоих?
— Фифти-фифти.
— Говори по-нашему.
— Пятьдесят на пятьдесят… Хотя твои имеют несомненное преимущество в техническом обеспечении.
— Да. Аппарат у шведов — просто супер. Не на одну штуку тянет… Значит, есть застава!
— Что ты надумал?
— А то… Если и на этот раз ничего не найдём, прибор мы с тобой того… Конфискуем, чтобы компенсировать убытки.
— Давай не будем об этом, пока поиск продолжается. А то еще учуют «подляну» и чмыхнут за бугор. Ищи их потом по всей Европе!
— Э, дружище… Запасной вариант никогда не помешает, — по-философски рассудил Бачила.
Изнутри помещения донёсся какой-то шорох. За ним — звуки удаляющихся шагов. Значит, разговор окончен. Я ложусь на землю и ползу в обратном направлении. Укладываюсь на надувной матрац и прикидываюсь спящим.
Заговорщики таки решают поздороваться со мной.
Заскрипела «молния», и в проходе «нарисовались» две крепких фигуры.
— Подъём! — заорал Клёва. — Чего разлегся среди будня-полудня?
— Забыл? У меня было тяжёлое утро…
— Смотри, кто нас навестил.
— Здорова, писатель! — раскинул руки в стороны Бачила.
— А, Валерий Михайлович, привет…
Пока мы обменивались любезностями, Вовкины глазища шарили по палатке и вскоре обнаружили порез.
— Что это?
— Не знаю.
— Утром его не было!
— Может, какая-то соблазнительница приходила тебя украсть, а ты и не услышал?
— Не вешай мне лапшу на уши! Ты следил за нами, бесово отродье?
— Ладно, следил… Хочешь откровенно?
— Да!
— Я выхожу из игры.
— Почему?
— Не люблю, когда меня держат за лоха…
— Что ты имеешь в виду?
— Либо полная откровенность, либо наши пути разошлись… Навсегда! — для пущей убедительности добавил я.
— И что ты хочешь услышать?
— Всё, что известно тебе.
— О’кей, братишка… У меня есть более-менее точные координаты места, где старый Банан добыл золото…
Клёва вынул из нагрудного кармана измятый клочок бумаги, с которым он, по-видимому, никогда не расставался, положил его передо мной и, ткнув указательным пальцем в нарисованную хату, сообщил:
— Это заброшенная усадьба, или наша, или та, возле которой расположились шведы. От нее идёт тропинка к колодцу. Вот, гляди, направление движения и цифра 500… Но нам никак не удаётся его найти!
Я взял в руки самодельную карту и сразу увидел… золотую богиню, точнее, её условное изображение на привязанном к цепи ведёрке. Выходит, именно этот колодец ведёт в пещеру, а следовательно, и в город мёртвых. Что ж, в ближайшее время я попытаюсь вычислить его…
Когда Бачила уехал, Кливанский собрался немного «покемарить» — наверное, взяла своё усталость, навеянная утренними приключениями. Снял фирменную джинсовую куртку, накрылся ею — и сразу захрапел. Я осторожно вытащил рисунок… Хата, колодец, озеро… Где, где те проклятые метки, по которым Павел должен был узнать место, где спрятан клад?
Нигде… Ничего…
Сфотографировав бумагу мобильником, кладу её на место и, уединившись во времянке, принимаюсь за изучение карты Свитязя. Гряда, уголок рыбака, студенческий лагерь, научно-исследовательский институт, турбаза… Прибрежная полоса виляет как змея. Стоп! На рисунке Банана берег ровный. А старик не мог ошибаться… Значит, рядом с нашим лагерем Некрополя нет! А вот возле шведов… Как Клёва не догадался?
Я спрятал атлас и… вдруг услышал чьи-то шаги. Выглянул в окно. Это был Тимур Горбенко. Опасливо озираясь по сторонам, он крался в глубь леса. Мне ничего не оставалось, как увязаться за ним, держась на безопасном расстоянии, что в принципе оказалось не так уж и сложно, — у меня же был бинокль!