— А что по этому поводу думает твоя невеста? — говорю ему. Рома тяжело вздыхает, во взгляде сквозит раздражение и усталость.
— Нет никакой невесты, Сань… Кристина…
Не даю ему договорить, делая шаг назад.
— Кристина просто одна из многих, да, Ром? — произношу, улыбаясь. Это нервное, уж явно мне сейчас не до веселья, а выдавить ее искусственно я бы просто не смогла. — Как я, как тетя Инна, и еще кто-нибудь. Кто тоже подумал, что за этими отношениями стоит что-то большее, чем просто секс? Что ты обещал этой Кристине? — голос почти срывается, но я не могу остановиться.
Накопленная горечь и боль рвутся наружу, и я больше не имею власти над собой и над тем, что говорю.
— Что можно пообещать женщине, чтобы она считала себя невестой? Объясни мне, пожалуйста!
— Сань… — Рома просто произносит мое имя, а внутри все дрожит.
— И где она сейчас? Отправил назад в Москву, чтобы не мешала тебе развлекаться с провинциальными дурочками вроде меня? У тебя все просто: переспал и выбросил из жизни, сразу забыв, да? Ты ведь и меня не вспомнил… — я нервно смеюсь, радуясь, что дождь продолжает идти и смазывает мои слезы.
Рома проводит ладонью по лицу, раскидывая в стороны брызги. И молчит. Это его молчание придавливает меня сверху так, что подгибаются колени, я покачиваюсь, а потом тихо спрашиваю:
— Что ждет нас, Рома?
Смотрю на него, готовая все простить и забыть за один его ответ. Но он молчит, смотрит в упор и молчит. И это лучший ответ на все вопросы.
— Отвези меня домой, — говорю тихо и прохожу мимо, больше не поднимая взгляда. Иду по дороге, обхватив себя за плечи и надеясь, что со спины незаметно, как плачу.
Заставляю себя взять в руки и в машину сажусь успокоенная. Рома сразу включает печку и трогается с места. Мы едем молча в одной машине, но словно на разных концах света. Между нами невидимая стена, и я знаю, что даже если захочу протянуть руку и коснуться мужчины, не смогу ее пробить.
Он просто отвезет меня домой, сдаст на руки родителям и уйдет, закрыв дверь. Закончит историю Романа Борцова и Саши Костровой. Уедет в Москву и сотрет из памяти. Вот и хорошо.
Рома едет быстро, не особенно следя за правилами дорожного движения. И мы тормозим возле моего дома довольно скоро. Я успеваю согреться, хотя мокрая одежда неприятно липнет к телу. Выхожу, не глядя на него, потому что знаю: посмотрю, могу дать слабину.
Иду к подъезду, слыша, что он следует за мной. На лестничной клетке снова темно, я непроизвольно хмыкаю, потому что в этой цикличности и моменте есть какое-то грустное провидение. С чего начали, тем и закончим.
Мы медленно поднимаемся по лестнице, а потом Рома вдруг хватает меня за локоть и разворачивает к себе. На том самом месте. И не успеваю я подумать, стоит ли за этим жестом что-то или это очередное совпадение, как он притягивает меня к себе и целует. Настойчиво, страстно прижимая.
Я теряю последние силы, не могу сопротивляться. Ничего не могу, когда его губы требовательно сминают мои, а руки гладят спину. Я обхватываю его за шею, отвечая на поцелуй, схожу с ума, плавлюсь, дрожу…
А потом Рома отстраняется и, уткнувшись лбом в мой лоб, шепчет:
— Ты ни хрена не Красная шапочка.
И я начинаю смеяться. Выдыхаю и говорю:
— А вот ты настоящий серый волк.
Мы стоим какое-то время вот так, разрывая тишину лишь учащенным дыханием и сумасшедшими ритмами. Сердце стучит, словно я пробежала марафон за рекордное время. Словно мне перекрыли кислород, а потом внезапно дали насладиться спасительным воздухом.
Всё то, что было между нами, прямо сейчас проносится вихрем, мелькает перед глазами яркими сценами и завершается неутешительной вишенкой на торте — всё это началось, чтобы прямо сейчас закончиться так же ярко.
Но несмотря ни на что, бьется мысль — он знает! Понял. Там, в темноте, целовала его я! Он убьет меня неизбежной правдой позже, а сейчас мне просто хорошо. Но горечь постепенно охватывает: вот он мой, я его касаюсь, чувствую шершавую промокшую ткань пиджака под ладонями, вдыхаю аромат, головокружительный, опьяняющий, слышу горячее дыхание совсем рядом… И разрешаю себе в последний раз побыть счастливой.
Нельзя забираться так высоко — потом очень больно падать вниз. Но сейчас мне на это плевать: если кто-то свыше дал попрощаться со своими мечтами, то так тому и быть. И к черту, что будет потом. Через миг, через минуту, через час, завтра?
«Здесь и сейчас» становится моим спасением и моей болью.
Вжимаясь в Рому, слышу его шепот:
— Сашка, надо идти.
Рома прав. Перед смертью не надышишься, поэтому, преодолевая тяжесть в коленях, отступаю на шаг. Смиренно киваю, хотя видеть меня Рома, конечно, не может. Собираюсь развернуться, но Борцов хватает меня за руку. Я слышу, как он усмехается. Весело ему? Везёт. Хотя он и не обязан чувствовать то же, что и я.
Роман вдруг резко притягивает меня к себе и снова целует. Нежно, как никогда раньше, едва касаясь губами. Он убивает меня этой нежностью, словно вкладывая в этот поцелуй наше прощание. Мне вдруг до дрожи в коленках хочется сказать, что я люблю. Прошептать, прокричать. Но останавливаю себя — обременять Романа своими чувствами не лучшая идея.
— Спасибо. За то, что был. Никогда тебя не забуду, — произношу тихо, как только прерывается поцелуй.
— Сашка… — шепчет горячо Рома в ответ.
Но я больше не могу сдерживать подступающие слёзы. Резко отталкиваю Борцова и бегу вверх по ступенькам. В висках бьется собственный пульс, внутри всё сводит от горького осознания, а к горлу подкатывает ком. Я не слышу, есть ли позади шаги, но догадываюсь, что вряд ли. Достаю ключ и отворяю дверь в мой личный ад.
Эпилог
— Я же обещал, значит, приеду, просто надо было доделать кое-что, — улыбаясь, успокаиваю маму по телефону.
Говорим ещё минут пятнадцать, в течение которых успеваю несколько раз заверить, что поел и, конечно, надел шапку. Прощаясь с матерью, невольно усмехаюсь.
Даже в юности не отчитывался так, как теперь, видимо, расплачиваюсь за свое невнимание на протяжении многих лет. И если уж начистоту, сейчас это совершенно не раздражает. С тех пор, как мать выкарабкалась, я радуюсь любому разговору с ней. Болезнь, которая грозилась забрать у меня родного человека, не смогла завершить своё черное дело и обернулась для нас взаимным прощением. Мы вырвали этот шанс, и упускать его я точно не собираюсь.
Сидя в московском офисе, просматриваю отчёт о строительстве объекта. Тендер я таки выиграл, вовремя завязал с Черновым знакомство, а иначе ушел бы заказ к конкурентам. Подрядчика выбрал надежного, дело движется, даже слегка опережая указанные сроки. После подписания бумаг больше я там не появлялся. Да и вся моя жизнь тут, в Москве. Только вернувшись, осознал это.
Встаю и подхожу к огромному витражному окну, открывающему вид на хмурый город. С неба срываются пушистые хлопья, словно некто сверху внезапно вспомнил: не за горами новогодние праздники. Я равнодушен к явлениям природы, но кое-что по ту сторону стекла меня действительно завораживает.
Разглядываю офисные здания, что подпирают друг друга, соревнуясь в величии. Они буквально кричат о статусе каждого, кому по карману помещение в этих бизнес-центрах. А это доступно лишь тем, кто знает свои цели. Кто не мешкает и принимает решения, сохраняя холодный рассудок при неутолимой жажде успеха. Да, Роман Борцов из таких. При этом я нахожусь в гармонии с собой, руководствуясь правилом трех «С»: спорт, сон, секс. Невольно усмехаюсь. Кое-что поменялось.
Вспоминаю события полугодовой давности, да как такое вообще можно забыть? Возвращение в родной город стало настоящей взрывной волной, накрывшей мою размеренную, идущую по чёткому плану жизнь. Хотя надо признать, сейчас я уже куда реже вспоминаю о случившемся. В Москве некогда думать о прошлом, всегда что-то происходит. К тому же, у меня новая помощница, такая горячая, что не даст заскучать.
Смотрю на часы и понимаю, что нет никакого желания ужинать в одиночестве в пустой квартире.
Я собирался выехать только утром, но сейчас не вижу поводов откладывать поездку: рабочие вопросы улажены, и вскоре я мчусь по трассе, разрывая встречный ветер своими намерениями.
Въезжаю в город, когда в окнах тут и там появляется свет, и в груди начинает расти волнение. Ну ты, Борцов, блядь, даешь. Как пацан, ей-богу.
И хотя обещал матери, что сразу поеду к ней, вместо того, чтобы свернуть в нужный переулок, ведущий к ее дому, проезжаю прямо. Снова накатывают воспоминания, и вскоре уже паркую машину около дома Костровых. Несколько минут сижу в автомобиле, сам не знаю, почему. У дверей подъезда мне везёт, выскакивает какой-то парнишка, и я, придержав дверь, захожу внутрь.
Неспешно поднимаюсь по ступенькам, остановившись у массивной двери, поднимаю руку и жму на звонок. Дома однозначно кто-то есть, в окнах я видел свет, когда подъезжал. Но открывают мне не сразу, приходится ещё раз позвонить. Слышится женский голос: кажется, Ира кричит, чтобы открыли дверь. И почти тут же вижу на пороге хмурого Мота.
Он с минуту смотрит на меня серьезным взглядом, позади появляется Ирина, удивленно кивает. А я поглядываю за их спины и жду, когда появится та, которую мне до безумия хочется увидеть. Но в коридор больше никто не выходит.
— Её нет дома, — говорит Ирина, замечая мой взгляд, и когда я уже собираюсь задать вопрос, Матвей вдруг замахивается.
Честное слово, на долю секунды я прихожу в растерянность, потому что этого никак не ожидаю. Что, блядь, за… Додумать не успеваю, этой же рукой Мот хлопает меня по плечу и ухмыляется.
— Нет, я всё ещё хочу тебе хорошенько врезать, но ведь уже сделал это. Проходи, — говорит он, по-прежнему поглядывая исподлобья.
Качаю головой.
— Мы ведь уже всё выяснили.
— Я по-прежнему её отец.