– О, как прекрасно, – наконец открыл рот и я. – Ваш «Догма Инн» чудесен уже тем, что тут можно спокойно курить.
– А кто сказал, что тут можно курить, юноша? – Абба повернулась ко мне и уставилась во все глаза. – Доллар за каждую выкуренную сигарету! – Но затем она хрипловато рассмеялась: – Курите сколько влезет, только мои сигареты не воруйте, я этого не люблю.
На том мы и договорились.
Лазанья, приготовленная Аббой, и вправду оказалась очень вкусной. Мы облизали и пальцы, и тарелки. Такое чувство, словно голодали вечность! Собственно, у нас с Марком постоянно было это чувство. В последнее время мы стали завидовать всяким серийным убийцам и маньякам; их называют обреченными людьми, но в тюрьме они если и обречены, то – лишь на пожизненный комфорт и заботу. На ежедневное «все включено». Да кому нужна эта голодная свобода, если в клетке тепло, сыто и всегда есть чем заняться. Хочешь, пиши мемуары, хочешь, играй на пианино – купят, привезут и поставят в камеру. Хочешь, целыми днями смотри драматические сериалы, а хочешь – комедии или детективы. Не жизнь, а сказка!
– Благодарю, лазанья была незабываемой, – улыбнулся Марк, а я кивнул, подтверждая.
– Да не за что. Так вы будете расследовать эти убийства? С чего начнете?
Мы курили втроем, выпуская густые клубы дыма друг другу в лица. В конце концов я осознал, что здесь не так уж и плохо.
– Начнем, пожалуй, с полицейского участка. Нужно встретиться с местным шефом.
– О! – фыркнула Абба. – Этот лентяй приедет в участок не раньше двенадцати, вот увидите. Он любит посидеть с утра в кафе, в центре, почитать книгу. Его рабочий день начинается поздно, а заканчивается рано, как и у многих здесь. Скажу вам по секрету, детективы, он не сильно перетруждается. У нас два убийства! Да тут сроду ничего подобного не происходило. Люди из дома боятся выходить вечером, а он, понимаешь ли, чаи гоняет и книжки почитывает. От него толку мало.
– Вы лично знали погибших девушек? – Я понял, что Марк уже включился в работу, хоть со стороны и казалось, что он просто попивает кофе и от нечего делать поддерживает разговор.
– Конечно. Я всех в округе знаю. И все знают меня. С Мартой и Маргарет знакома, не сказать чтоб хорошо, но немного знакома, да. Кстати, Марта была беременна от Сильвестра, он работает юристом в своей личной конторке. Хороший парень. Худо, однако, ему пришлось. Не выходит на работу уже больше недели. Сидит дома, пьет. А вот у Маргарет был не только муж, но и сын Джесси. Ему летом исполнилось восемь. Ходит в один класс с моим внуком, школа-то у нас в Догме одна.
Марк неспешно наслаждался своим кофе, а я – крепким черным чаем. Абба курила одну за другой, видимо, ее тонкие сигареты были слишком легкими для нее.
– Значит, у обеих женщин остались дома мужья-вдовцы, – сказал я себе под нос. – Случайно ли Мясник выбирал свои жертвы или исключительно замужних?
– Слишком мало фактов, сержант Лоуренс, – строго произнес Марк. – Сейчас можно только строить догадки, и не более того.
– Мясник? – вмешалась в наш разговор Абба. – Почему вы сейчас сказали, что мясник выбирал жертвы? К чему это было? – Она уставилась на меня пытливыми глазами.
– Мы с лейтенантом Миллером между собой дали убийце такое прозвище. Ему трудно придумать более подходящее имя. Видели бы вы то, что видели мы с лейтенантом…
– Да все об этом только и говорят. Это же наш лесник нашел труп Маргарет, он всему городу рассказал, что видел. А Марту Лейк, точнее, ее останки, вытащили из озера рыбаки. Вы что думаете, они молча вызвали полицию, а затем как ни в чем не бывало продолжили рыбачить? – Абба грустно улыбнулась. – Мы все знаем, детективы, и каждый из местных считает, что убийца – приезжий. Возможно, житель ближайшего к нам городка. У нас этого сделать не мог никто! Уж поверьте моему слову. – Она с осуждением покачала головой. – А вот с мясником я очень удивилась, ведь у нас есть в городе один мясник – это муж Маргарет Бош. Тони.
– Вот как? – произнес Марк, пристально глядя на Аббу. – Какой он с виду? Телосложение, рост.
– Ну как вам сказать… Роста среднего, крепкий такой мужчина, видный. Многие наши девушки смотрели в его сторону, прежде чем Маргарет его загребла. Неплохой такой парень, только больно скрытный, всегда себе на уме. Не угадаешь, что у него в голове творится. Обычно замкнутый, хмурый такой, немногословный. А мясник из него, конечно, хороший, да. Силища, как у двух обычных мужчин. Его наши парни даже называли Поддубным… ну, знаете, был такой русский силач, с гастролями везде ездил. Но ничего плохого про Тони сказать не могу. Как по мне, он муху пальцем не обидит, если эта муха не станет вдруг покушаться на его жизнь. А вот Маргарет была полной его противоположностью. Веселая, общительная, душа любой компании. Как говорят, экстраверт-балагур. А Тони – типичный интроверт.
– Понятно. – Марк допивал кофе и смотрел на меня. – Что скажешь, сержант?
– Какие-то выводы делать рано. Пока мы толком ничего не знаем, кроме общих сведений, лейтенант.
Я понимал, что это была просто проверка связи. Марк хотел узнать у меня: «Ну что, Домиан, вжился в роль сержанта Лоуренса?» На что я ему, не растерявшись, ответил: «Так точно, сэр!»
– Кстати, Абба, скажите, а что за история с крокодилом? – Я решил, что теперь можно вступить и мне. (Кстати, воспользовавшись внезапной добротой нашей хозяйки, я положил себе в чай целых две ложки сахара.) – Это вымысел или правда?
– Ох, сержант, может прозвучать невероятно, но всё правда. Аллигатор был, килограммов двести, говорят, весил. И прокусил ногу Саре, нашей местной официантке. Прям вот этим летом.
Сигарета дотлела в руках старухи, та изящно стряхнула пепел и потушила окурок. Затем достала новую и чиркнула кремнем. Она курила столько, сколько мы с Марком, вместе взятые. А мы-то еще жаловались друг другу, что часто предаемся пагубной привычке. Вот, полюбуйтесь – паровоз!
– Бережет ее Бог для какого-то дела, раз не дал разорвать этому чудовищу. Сару рыбаки вытащили, что у берега сидели, и палками отпугнули аллигатора.
– Те же самые рыбаки?
– Нет, другие. У нас народ любит на речку ходить. Марту Лейк тогда нашли профессор и его сын. Профессор – это у него прозвище такое; а так Джош Керри его зовут. Он и вправду бывший профессор какого-то университета, говорят, физику преподавал больше двадцати лет, а потом забросил и перебрался в Догму вместе с сыном Броди. Хороший такой рыжий парнишка, а Профессор больно уж умный. Видите ли, наше общество ему не подходит, оно для него слишком простое и поверхностное. Ох уж эти снобы, вечно…
– А как давно он переехал в ваш город? – не очень вежливо перебил я.
– Да лет семь назад, не меньше. Он уж давно стал полноценным жителем Догмы, а я скажу вам, детективы, что мы не всегда принимаем чужаков. Вот, скажем, чуть меньше года назад поселился у нас парень, Ричардом Стоуном кликали; редкостный говнюк, музыкантом все себя называл. Сорока ему еще не было, может, чуть старше моего сына, лет тридцать семь. Так вот, он нам сразу не понравился, не смог прижиться здесь. Все ходил, к каждому лез со своими расспросами, а мы привыкли жить по-другому. По-тихому! Никто никому в душу не ломится, если человек сам не хочет говорить. А Стоун все девушку себе искал среди наших. Но спустя три месяца пропал. Просто раз – и исчез. Вещи все в его комнате остались, деньги тоже. Ничего с собой не взял! Сбежал, и все, с концами. Думаю, и мы ему не по нраву пришлись.
– Люди так просто с концами не исчезают, – с расстановкой сказал Марк. – По моему опыту, если человек однажды ушел из дома и не вернулся, а вещи – на месте, то в девяноста случаях из ста его исчезновению кто-то поспособствовал. Что уже становится интересным… Будьте добры, дайте адрес дома, в котором тогда жил Ричард Стоун.
– Пожалуйста. Выходите в коридор, первая дверь направо. Но она заперта. Там и жил несколько месяцев этот Стоун.
– Здесь, у вас?
– Других отелей в этом городе нет, где ж ему еще жить?
– Но ваш сын сказал, что только одна комната свободна, а все остальные занимает семья, – встрял я.
– Правильно. Потому что та комната, где жил Стоун, не сдается. Она на замке.
И – тишина. Странная многозначительная пауза. Чем больше мы общались с Аббой, тем больше находили общего между ней и ее сыном.
– Ну и? – нарушил наконец молчание Марк.
– Что «ну и»? – Старуха уставилась на него с непониманием.
– Почему комната под замком? Почему не заселяете туда гостей? Там две кровати?
– Была одна… Так все сгорело, детективы, больше полугода назад. Спустя месяц, как пропал этот проклятый музыкант. Из-за него одни только проблемы! – поморщилась старуха. – Пожар начался среди ночи, когда мы все спали. Его номер никто так не занял, он стоял пустым. К вещам Стоуна мы не прикасались, все лежало как есть – ну, вдруг вернется. И не знаю я, почему и как начался пожар. В пустой-то комнате, закрытой на ключ! Но все в ней сгорело, не удалось ничего спасти: ни кровать, ни телевизор, ни одеяла… а их два было. Сейчас там голые черные стены и обугленный пол. На ремонт у нас с мужем денег нет. Спасибо, хоть пожар не унес с собой весь наш дом и нас самих; мы благодарим Бога за то, что все обошлось лишь той проклятой комнатой.
– Сочувствую, Абба, – поцокал языком мой напарник. – Значит, все, что осталось от загадочной личности Ричарда Стоуна, сгорело в пожаре, я правильно понимаю?
– Ну да. Вещи, документы – всё.
– Прямо какая-то нечистая сила пожар устроила! – Я решил пошутить, но сразу понял, что ляпнул лишнее.
– Иногда мы тоже так думаем, если честно, – закивала Абба. – Непонятно же, откуда там огонь взялся.
– Как удобно, – задумчиво произнес Марк. – Как это удобно – взять и стереть с лица земли живого человека…
– Это вы о чем сейчас, офицер? – Старуха поджала губы и напряженно свела брови у переносицы.
– Да так, мысли вслух. Абба, можно вас попросить принести еще чашечку вашего отменного кофе? – улыбнулся Марк.