Люди подавленно молчали, видимо они никак не могли поверить, что остались в живых.
Траппер встал и коротко бросил Джонсону.
— Выведи её к лесу и отпусти.
— Калифорния?.. — здоровяк недоуменно уставился на друга.
— Отпусти, — тихо, но уверенно, повторил Росс. — Я ей обещал.
Джонсон пожал плечами и рывком вздёрнул девушку на ноги.
— Это как отпустить? Вы собираетесь отпустить эту тварь? — из толпы вдруг появился Джимми Хопкинс.
Судя по пустой бутылке в правой руке и заплетающемуся языку, он был сильно пьян. А ещё, он оказался неожиданно чистым, только на правой штанине виднелся мазок застывшей глины. Что на фоне сплошь покрытых грязью и кровью остальных людей смотрелось очень странно.
Траппер резко обернулся.
— Эй, вы что, совсем свихнулись… — развязно ухмыльнулся Хопкинс. — Дайте я её сам пристрелю…
— Мистер Хопкинс, почему я вас не видел во время боя? — тихо поинтересовался Росс у него.
— Что значит, не видели? — возмутился щеголь. — Я сража… — он покачнулся и с трудом удержался на ногах. — Я сражался!!! Да я сам перестрелял…
— Он всё это время просидел в нашем фургоне, — презрительно процедила одна из проституток.
— Заткнись, грязная шлюха! — взвизгнул Хопкинс и наотмашь ударил девушку.
— Покажите мне свои шестизарядники, мистер Хопкинс, — сухо приказал Росс.
Щеголь дернулся рукой к рукоятке, но тут же отвел её в сторону.
— Тихо и спокойно, щенок… — Джонсон пошевелил обрезом. — Просто расстегни пряжку на ремне…
Невнятно бормоча оправдания, Хопкинс уронил кобуры на землю.
Кто-то из поселенцев быстро схватил их и уже через пару секунд возмущенно воскликнул.
— Чистые! Они чистые! Этот мерзавец не стрелял из них.
Немец презрительно сплюнул:
— Швайне…
Росс покачал головой, шагнул к щеголю, схватил за воротник, а второй рукой хлестнул его по лицу.
— Это ваше личное дело, мистер Хопкинс, быть трусом или нет… — голос траппера в буквальном смысле звенел от злости, — но бить женщин подло и недостойно настоящего джентльмена…
Пощёчина следовала за пощёчиной, Хопкинс болтался в руке у Питера Росса, как тряпка.
Наконец, траппер выпустил его, и щеголь упал на колени.
Росс постоял над ним секунду, молча развернулся и пошёл прочь.
— Тварь, все вы твари!!! — всхлипнул Джонни, растирая левой рукой по лицу грязь и кровь. — Ненавижу!..
А уже в следующее мгновение, он протянул к трапперу правую руку, в которой матово блеснул маленький револьвер.
Раздался сухой звонкий щелчок, Питер Росс покачнулся и ничком рухнул на землю.
Всё произошло так быстро, что никто не успел среагировать.
Траппер лежал без движения, неловко повернув голову. Из его затылка, короткими толчками выплескивалась тоненькая струйка крови.
— Что? — не вставая с колен и мелко стуча зубами, Хопкинс лихорадочно завертел головой. — Он первый на меня поднял руку! Вы все видели…
Как Смит-Вессон оказался у меня в руке, я так и не понял. Пришёл в себя уже после того, как громыхнул выстрел, а Джонни, тоненько вереща, катался в грязи, держась за раздробленное колено.
Сухо щёлкнул курок, я прицелился во вторую ногу, но тут заметил на земле индейскую палицу, снял «Смит» со взвода и спрятал в его кобуру.
Поднял сучковатую толстую палку, с привязанным к ней сыромятными ремешками массивным круглым булыжником, взвесил её в руке и довольно хмыкнул.
Через секунду раздался противный глухой хруст и сразу за ним воздух разорвал истошный вопль.
Хруст и вопль…
Хруст и вопль…
Потом раздавался только хруст…
Глава 8
— Калифорния был единственным человеком, которого я по-настоящему уважал… — Джонсон тяжело встал, сгорбился и неловкой, шаркающей походкой, словно в один день постарел на двадцать лет, пошёл к лагерю.
Я хотел спросить у него, что он собирается делать дальше, но смолчал.
Рядом тихо и жалобно пискнул Муся.
— Что братик? Тоже тяжко? — Я взял кота на руки и посадил к себе на колени.
Сибиряк потёрся головой о мою ладонь, свернулся в пушистый ком и тихо заурчал.
— Вот и мне…
Питер «Калифорния» Росс…
Питера мы похоронили на холме, откуда открывался вид на дорогу. Могилу копали почти целый день, глубокую, чтобы не разорили дикие звери. Копали только вдвоём с Джоном «Пожирателем печени», больше никого не подпустили. Но переселенцы не захотели уходить, и всё это время тихо стояли рядом.
Питер «Калифорния» Росс…
Хадсон стрелял из карманного Марлина 32 калибра, пуля попала точно в затылок, и траппер умер мгновенно. Сорок лет успешно выживать на жесточайшем фронтире, при этом умудриться остаться человеком и умереть от пули никчёмного ублюдка? Страшно, жутко и несправедливо, но ничего необычного, судьба Питера Росса повторила судьбу многих легендарных личностей Дикого Запада, которые покрыли себя славой, но умерли точно так же — от подлого выстрела в спину. Джесси Джеймс, Уэс Хардин и Дикий Билл Хиккок, и многие другие, были убиты выстрелами в затылок, а печально известного Билли Кида тоже пристрелили исподтишка.
Ярко жили, глупо умерли. Судьба, мать её, от неё не уйдёшь.
Питер «Калифорния» Росс…
Только после смерти траппера, я понял, что означают его имя, фамилия и прозвище.
Питер — скорее всего Петр, а Форт-Росс — знаменитая русская фактория в Калифорнии. Русские фамилии сложны в произношении для иностранцев, вот траппер и стал называть себя так. Или просто для того, чтобы подчеркнуть свою национальность. Или… да кто теперь точно знает…
Форт русское правительство продало американцам в тысяча восемьсот сороковом году — это я точно знаю, был там на экскурсии во время стажировки в Америке. Судя по словам Питера, ему было шестьдесят лет, значит он ушёл из фактории в четырнадцать. И здесь всё сходится. Люди на фронтире очень рано взрослеют. В четырнадцать — ты уже взрослый и спрашивают с тебя как со взрослого.
Но настоящая фамилия траппера так и осталась неизвестной. Джексон знал его только как Росса, а в личных вещах Питера не нашлось никаких подсказок. Из всех доказательств его русского происхождения только мои догадки, оловянный православный крестик на шее, да завёрнутая в тряпицу, почерневшая от времени палисандровая иконка Николая Чудотворца. А ещё серебряная стопочка со стёртой, уже практически нечитаемой надписью на старославянском языке.
Немудрёный скарб траппера, его винтовку системы Балларда, старенький капсульный револьвер Ремингтон, нож, томагавк и эту стопочку, я положил с ним в могилу. Себе на память не оставил ничего. Нет нужды, этого человека я и без памяток буду помнить до самой своей смерти.
Почему?
Да потому, что встреча с Питером Россом, странным образом перевернула всю мою жизнь, фактически сделала из меня совершенно другого человека.
Нет, я не стал любить людей, даже наоборот, стал к ним относиться еще более настороженней.
Дело в том, что всю свою жизнь, я невольно оправдывался перед людьми за свою внешность. Нет, я не такой, я хороший, не надо думать обо мне плохо, лицо и глаза не соответствуют внутреннему наполнению. Стискивал зубы и терпел, когда за спиной говорили: Беня прикидывается, он, сука, просто прикидывается, потому что с такой рожей и зенками, человек априори не может быть хорошим.
Что, в том числе, и послужило причиной моей мизантропии. Я стал ненавидеть людей, отчаявшись доказывать, что я не тот, кого во мне видят.
А теперь, необходимость оправдываться исчезла. Зачем? Нет смысла, потому что я стал настоящим, стал самим собой. Убийца? Как вам угодно, мистер. Плевать! К тому же, у меня начала закрадываться мысль, что рожу и глаза выдали несколько авансом, то есть, на самом деле я и есть тот, за кого меня принимают. И уже, сам того не хотя, начал наверстывать упущенное. Семь отправленных на тот свет человек за неделю — отличный результат. Или девять? Десять? Увы, в горячке боя я не считал трупы. Да какая разница, одним больше, одним меньше. Всё равно тенденция просматривается очень отчётливо.
— До скорого свиданья, дядь Петя. И спасибо… — я встал, поправил крест на могилке и пошёл к лагерю. Мусичка не пожелал мочить свои лапки в росе и поехал на мне пассажиром.
Зашумели кроны деревьев, в острый свежий запах леса, вдруг вплёлся сладковатый смрад падали. Резкий гортанный вопль заставил притихнуть щебетавших в кустах птичек.
— Кра-а-р-р!!! — иссиня-чёрная ворона вырвала бурый шматок из пустой глазницы обглоданного черепа, судорожно сглотнула его и снова разорвала тишину мерзким зловещим криком: — Кра-а-а-а!!!
Я прошёл мимо, даже не посмотрев на почерневший труп Джонни Хадсона, мерно покачивающийся на сухой кривой сосне.
Его я не стал убивать, просто методично переломал все кости, а потом ещё живым отдал поселенцам, которые после короткого и простого суда повесили ублюдка.
Всё случилось как в тумане, в тот момент, я не вполне осознавал себя. Но при этом, точно знаю, что не испытывал никакого удовольствия при хрусте костей ублюдка и не старался никому ничего доказать. Просто хотел, чтобы он перед смертью понял, что суд человеческий гораздо страшнее, чем закон, вот и всё. Поэтому, после того, как всё закончилось, не стал задавать себе лишних вопросов. Сделал — значит посчитал нужным. И это, чёрт побери, прекрасно! Цивилизация отобрала у нас очень важную возможность — поступать сообразно своим желаниям, по своей совести, отобрала возможность быть самим собой. Но здесь, к счастью, у меня никто и ничего не может отобрать.
Спустившись с пригорка, я прошёл возле ряда могил; маленького кладбища появившегося у нашего лагеря после той ночи. Сиу убили двадцать девять переселенцев, каждая семья кого-то потеряла. Но размен произошёл почти ровный — мы забрали жизни двадцати шести индейцев. Не все они умерли сразу, но к тому времени, как я решил озаботиться этим вопросом, раненых уже добили.
Но трупы не выбросили в лес на съедение диким зверям, а похоронили в братской могиле. Грубые, можно даже сказать дикие и дремучие переселенцы, строго придерживались своего кодекса правил. И при этом оказались кристально честными людьми. Но об этом позже.