Дальше было просто. Благодаря «Ремонту» я знал, что сейчас всего-то и нужно запустить двигатель топливозаправщика в режим генератор и перенаправить мощность на встроенный в самолёт электронасос БПК-4. Пошаманил с приборной панелью и всё заработало.
Топливо начало перекачиваться. Наполнил бак под завязку, потому что мне всё равно не хватит до Селябинска и придётся садиться не долетая до города где-то километров сто. И хрен с ним. Идти будет на тысячу километров меньше, чем пешком.
Подождав минут пятнадцать, слил отстой из четырёх групп бензобаков, последовательно переключив четырёхходовой кран. Всё как положено.
Теперь масло…
Масло требуется не простое, а золотое. Точнее такое, которое нахрен не нужно «Воингам» и прочим Ил-76. Вообще, МС-20 — масло для наземного транспорта, но Ан-2 настолько древний, что во времена его молодости МС-20 было авиационным маслом, хе-хе…
Значит, на гражданской части аэропорта это масло искать бесполезно. Но как-то же он летал? Я же вижу, что он здесь не экспонатный!
Начал искать.
Обнаружил масло в полузарытом бункере, где военные хранили ЗиП и некоторое количество боеприпасов к пушечным ПВО. Самих систем ПВО я не вижу, но они явно здесь когда-то были. Видимо, росгвардейцы увезли очень эффективные против мертвяков автоматические пушки и утащили все боеприпасы к ним, от которых мне остались только пустые ящики с описанием былого содержимого…
Ну да и хрен с ним. Я вряд ли в ближайшее время смогу таскать зенитку на руках и прицельно стрелять из неё.
Перетягал тяжёлые канистры с маслом к Ан-2. По идее, надо было сначала масло залить, но особой разницы нет, я много дальности от этого всё равно не выиграю. Если что, долью топлива.
Открутил крышку, вставил обмытую топливом воронку, а затем начал лить масло. Налив масла до нужного уровня, вытащил воронку и завинтил крышку. Самолёт почти готов к полёту!
Поставил топливозаправщик к месту будущего расположения самолёта, выкатил сам Ан-2 на взлётную полосу, отцепил УАЗ, пригнал его к СР-10, прицепил СР-10 и загнал его с УАЗом в ангар. Да, меня кто-то может осудить, типа, зря стараешься, никто не оценит…
Но я такой человек, что не могу оставить чей-то труд гнить под открытым небом. Ведь если бы не мой визит, он так и стоял в ангаре в сохранности. А ведь СР-10 — это труд тысяч людей! Жалко мне его стало, в общем.
Собрал свои пожитки и загрузил в Ан-2.
Ну что ж… Либо долечу и сдохну, либо не долечу и сдохну!
Кое-какие соображения насчёт своего выживания у меня есть. Посадить самолёт я однозначно не смогу, поэтому буду десантироваться с парашютом. Дико, конечно, но другого выхода нет. Да, жалко самолёт, усилий, вложенных в его реанимацию, но ничего не поделаешь…
Эх, умей я летать…
— Эй! — окликнул меня кто-то сзади.
Ох, как же вы меня заебали…
Разворачиваюсь и перехватываю АКМ.
— Оу-оу! Спокойнее! — поднял руки тип в маскхалате.
Он здесь не один, их четверо, два мужика, две женщины. Хм…
— Чего надо? — грубо спросил я. — Мне не нужны были проблемы, но вы их создали и мне пришлось убить ваших людей.
— Да мы, как бы, не в обиде, — заулыбался один из мужиков. — Порядок вещей давно надо было менять, но те ребята раскачались выше нас.
Этот мужик примерно моего возраста, где-то лет тридцати трёх, может, тридцати пяти. Вооружён карабином Сайга-12К, мне вообще не конкурент на такой дистанции. С ним ещё упитанный дядька лет пятидесяти, вооружённый АК74. Две женщины в бесформенных маскхалатах были вооружены двумя АК74М. Одна выглядит лет на двадцать, а вторая лет на пятьдесят. Бьюсь об заклад, что пятидесятилетняя — жена дядьки.
— Мне абсолютно похуй на ваши расклады, — ответил я, не опуская автомата. — Я улетаю отсюда.
— Мы как раз по этому вопросу, эм… уважаемый, — пожевал губы дядька. — Могли бы мы полететь с вами?
— Знаете, — вздохнул я, поправляя маску. — Там, куда я лечу, вам очень не понравится…
Глава восьмая. Серые небеса
Типусы не желали отваливать.
— Я вам говорю, вам нехрен делать в Селябинской области! — второй раз сообщил я им. — По Селябинску точно прилетело ракетой, а то и не одной!
Сегодня я всё равно уже не вылечу, снегопад начался, поэтому решил переночевать в ангаре, а эти чебурашки не уходят.
— Но здесь объективно хуже! Помогите нам выбраться отсюда! — воззвал к моему гуманизму Андрей Степанович Усов, тот самый дядька лет пятидесяти.
— Хуже? — грустно усмехнулся я. — Вы не видели просто, насколько бывает ХУЖЕ…
— Вы встречали белых мертвецов? — спросила Ирина, молодая девушка из их компашки.
— Неа, — ответил я.
— Это причина, почему все мы носим белые маскхалаты, — произнесла Ирина. — Они плохо различают на белом фоне, поэтому есть шанс уйти. Даже самый сильные из… тех, кого вы убили, старались не сталкиваться с Белыми.
— И чем же опасны эти Белые? — спросил я, пытаясь выкинуть из головы ассоциации с Колчаком и Белым движением.
— Они сильнее, чем остальные мертвые, их не интересуют другие мёртвые, они брезгуют их есть, даже самых сильных, они быстрее остальных мёртвых, настолько, что при сближении почти невозможно попасть по ним даже из автоматического оружия, — объяснил мне Игорь, молодой парень из этой компашки. — Если и есть шансы у кого-то, то только в ближнем бою. Огнестрельное оружие против них почти бесполезно.
— Хм… — задумчиво произнёс я, но в душе мне было плевать.
Даже если они настолько опасны, как их малюют местные, это уже неважно, я лечу в Селябинск, а тут пусть хоть розовые будут.
— Мы не выживем здесь, — как абсолютную истину изрёк Андрей Степанович.
Физиономия у него упитанная, лоб морщинистый, нос картошкой, на глазах очки, щёки небритые, покрытые щетиной. Волосы седые, глаза карие и с умным взглядом.
— Эх… — вздохнул я тяжко. — Ладно, полетите со мной, но после приземления в Селябинске расходимся как в море корабли.
— Мы на большее и не смеем надеяться! — заверила меня Людмила Петровна, жена Андрея Степановича.
Уровни у них от тридцатого до сорокового, видимо, развивалась их камарилья более или менее сбалансированно. Самый высокий у молодого — ровно сороковой. Самый низкий у Людмилы Петровны — тридцать первый. У Андрея Степановича тридцать седьмой, а у Ирины тридцать шестой.
Неплохо, они не совсем пропащие. Оружием пользоваться умеют, судя по тому, что нашли меня, кумекают в области следопытства. Кстати…
— Как вы нашли меня? — спросил я у Игоря, полагая наличие специфических навыков именно у него.
— Это Андрей Степанович помог, — объяснил тот.
— Я охотник заядлый был, на среднюю и крупную дичь, — объяснил Андрей Степанович. — Кое-какие навыки остались.
Средняя и крупная дичь, это, получается, я?
— Ну и наследили вы, Георгий Мартынович, — вздохнул бывший охотник. — Белые точно найдут.
А вот это новинка…
— То есть они читают следы? — настороженно спросил я.
— Да какие это следы? — усмехнулся дядька. — Вы им только указательные таблички что не поставили. Если наткнулись на вашу тропу в снегу, то уже идут, однозначно.
— Значит, надо срочно улетать, — решил я. — По… Побоку снег, взлетаем!
— Да, было бы неплохо, — ответил Андрей Степанович, а затем посмотрел на спиртовую горелку, которую я потушил и начал упаковывать в рюкзак. — А, так вы переночевать тут собирались?
— Уже разсобирался, — сказал я на это и двинулся к самолёту. — Пожитки в салон, но много с собой не берите, не сможете забрать потом.
Впрочем, вещей у них было не особо много: только то, что есть на себе. И правильно.
Я сначала не обратил внимания, но сейчас заметил, что у каждого из этой четвёрки есть особенные топорики. Ну, такие, переточенные в клевцы с трёхгранными остриями. Любопытно.
Включил двигатель топливозаправщика в режим «Генератор», подсоединил к питанию самолёта.
Начал процедуру прогрева самолёта. По регламенту, при минусах это надо делать с помощью аэродромного нагревателя, иначе ударит по ресурсу, но я и так лечу в один конец, поэтому вообще насрать.
Створки капота закрыты, закрыл створки маслорадиатора, потянул на себя рычаг управления подогревом воздуха и выключил его. Так, что там дальше?
Переключил рычаг управления винтом в режим «Малый шаг», проверил пломбу на высотном корректоре…
Короче, делал всё строго по инструкции, чтобы взлететь.
Выполнил все предстартовые процедуры и заорал в приоткрытое окошко:
— От винта!
Затарахтел движок и закрутился винт. Надо выждать, пока прогреется, а потом валить отсюда у ебене матери!
Прогрев двигателя это тоже совершенно не похожая на автомобильную процедура. Если в машине ты просто заводишь движок и скучаешь, пялясь в телефон, то тут надо следить за температурой, слушать звук работы двигателя и отключать машину к хренам, если услышишь неправильный звук.
Когда движок прогрелся до нужны температур, я заглушил его и покинул кабину, чтобы вытащить заблаговременно всунутую в тоннель радиатора подушку.
И вот таких нюансов десятки!
Кому-то кажется, что всё как в голливудском кино: просто взял, блядь, сел, завёл движок вертолёта или самолёта, пощёлкал какими-то тумблерами и улетел в закат!
А вот нихрена…
Вновь завёл движок, уселся поудобнее, взялся за штурвал и начал процедуру взлёта. Тут, по-хорошему, нужен регулировщик, а ещё лучше, опытный пилот, штурман, салон люксового класса и мартини в стаканах! А ещё стюардессу, пожалуйста!
Сука, у меня жопа вибрирует, или это самолёт?! Перестало. Значит, где-то накосячил, но это пока что не смертельно.
Начал последовательно увеличивать частоту вращения вала двигателя до «взлётного режима». Тормозная система работает, это я проверил…
Когда двигатель достиг частоты взлётного режима, медленно отпустил тормоза и мы тронулись.
Начали медленно разгоняться. Справа от меня сидит Игорь, которому я запретил что-либо т