"Я думаю, ничего серьезного".
Женщина отходит от окна, и через мгновение свет гаснет. "Ты солгала мне", - бормочет Гордон. "Вы солгали мне".
"Конечно..."
Он идет дальше, выходя на более оживленную, хорошо освещенную улицу. Город здесь живой, более шумный, оживленный, яркий. Машины проносятся мимо. Люди спешат под дождем. Повсюду зонтики. В конце квартала он замечает пустое такси у закусочной. Гарри настоял на том, чтобы оплатить счет в баре раньше, поэтому у Гордона в бумажнике осталось восемнадцать долларов, но он не хочет тратить их на такси. Он щурится под дождем, осматривая окрестности, пока не замечает вход в метро по диагонали через дорогу.
Он переходит улицу, не обращая внимания на гудки машин, а затем, прихрамывая, спускается по лестнице и входит в станцию метро. Освободившись от дождя, он снимает шляпу, вытряхивает ее, а затем надевает обратно, двигаясь по туннелю к ряду турникетов. Он здесь не один, но здесь не так оживленно, как на улице, что кажется ему странным.
Теперь все кажутся подозрительными. Возможно, они всегда были такими.
Несмотря на слабость и боль в ногах и спине, Гордон продолжает идти, опустив голову, по возможности избегая зрительного контакта, но все же не теряя надежды увидеть тех, кто идет за ним. Я знаю, что вы там, - думает он. И ты знаешь, что я знаю.
Мгновением позже он оказывается на платформе вместе с несколькими другими людьми. Его поезд прибывает быстро. Он заходит в вагон и с благодарностью опускается на свободную скамейку, когда двери захлопываются и поезд мчится вперед. Они вползают в темный туннель, внутреннее освещение мигает один раз, потом два, когда поезд набирает скорость.
В машине еще только четыре человека. Высокий сикх средних лет с налитыми кровью глазами стоит возле дверей, хотя мест для сидения предостаточно. Молодой человек в помятом деловом костюме, плаще и потертых кончиках кроссовок сидит на скамейке слева от Гордона, на коленях у него лежит кожаный портфель. Явно пьяный, он то ли спит, то ли отключился и покачивается в такт движению поезда, глаза закрыты, рот приоткрыт. Прямо напротив него сидит пара лет двадцати. Они оба истощены, одеты во все черное, с явной склонностью к черной подводке для глаз, черной помаде и черной краске для волос, а также с разнообразными пирсингами и татуировками. Держась за руки, они тихо сидят вместе в позе, которая одновременно мила и формальна.
Гордон задается вопросом, что они все видят, когда смотрят на него.
Старик на пределе сил, думает он, пустая оболочка того, что когда-то было полезным и ярким человеческим существом, старый морщинистый мешок с костями, ждущий смерти.
Его бьет озноб, от которого он никак не может избавиться, но он все равно кутается в свой плащ, как может. Но толку от этого нет. Может быть, ад - это вовсе не огненное озеро, а бесконечный мир льда и снега, ледяная глыба. А может, Гордон знает больше. Может быть, он слишком хорошо знает, что такое ад. Ведь вопрос не в том, существует ли ад, а в том, где и как?
И если ад существует...
Пьяный бизнесмен застонал во сне и откинулся на спинку кресла. Его портфель шатко стоит на краю его коленей, но каким-то образом остается на месте.
Никто, кроме Гордона, этого не замечает.
Поезд огибает изгиб туннеля, и снова вспыхивают огни.
Мгновением позже поезд делает первую остановку, и сикх выходит. Готская пара тоже встает, чтобы выйти. "Эй, мистер, - говорит девушка писклявым голосом, который ей совсем не идет, - вы в порядке? Вам нужна помощь или что-то еще?"
Гордон вопросительно смотрит на нее. Он хочет ответить, поблагодарить ее за заботу и сказать, что с ним не все в порядке. Но слова застревают у него в горле и медленно замирают там.
Пара смотрит на него черными глазами. "Пойдем, - наконец говорит парень, таща свою девушку за руку. "Мы пропустим нашу остановку".
Гордон смотрит, как они уходят, а затем поворачивается, чтобы выглянуть в окно и увидеть их, когда поезд отъезжает. Пара стоит на платформе, парень явно раздражен, а девушка все еще волнуется.
Гордон не сводит с нее глаз, пока поезд отъезжает, оставляя пару позади и исчезая в темноте.
Должно быть, я выгляжу ужасно, думает он, как смерть... как смерть...
Он поворачивается и откидывается назад, замечая, что кто-то еще занял место пары на скамейке напротив него. Перед ним сидит женщина в длинном пальто, красном платье и черных туфлях на высоком каблуке, склонив голову так, что ее лицо скрыто за густыми русыми волосами. Гордон не может точно сказать ее возраст, но по сигналу женщина поднимает голову настолько, что становится ясно: она гораздо моложе его, и ей, вероятно, еще нет тридцати пяти.
Но есть и еще кое-что. Он знает эту женщину.
Нет, я... это невозможно...
Женщина снова склоняет голову, и ее лицо исчезает из виду.
Ты ошибаешься. Этого не может быть, это... это не она. Это невозможно.
Никто, кроме этой женщины, не вышел на последней остановке, оставив Гордона наедине с ней и бессознательным бизнесменом. Он изо всех сил старается сидеть спокойно, пытаясь сдержать дрожь страха, охватившую его с головы до ног.
Это похоже на нее, вот и все. Это похоже на нее, это похоже на нее, но это не она, потому что не может быть ею. Это просто твой усталый, не справляющийся со своими обязанностями старческий разум снова играет с тобой свои мерзкие трюки, заставляя тебя думать, что ты видишь и слышишь то, чего нет.
Но Гордон знает лучше. Он точно знает, что есть, а чего нет.
Она мертва. Ты знаешь, что она мертва.
Поезд дергается, когда что-то на полу привлекает внимание Гордона. Темно-багровая лужа медленно растекается из-под туфель женщины, ползет по полу между ними и увеличивается по мере того, как движется к нему.
"У вас кровь", - слышит он свой голос, хриплый и дрожащий. "Вы там, вы... мэм... у вас кровь".
Женщина медленно поднимает голову. Голубые глаза смотрят сквозь волосы, свисающие на лицо. Она ничего не выражает, ее глаза стеклянны и безжизненны, как бездушный взгляд куклы.
Гордон закрывает глаза, крепко зажмуривается и медленно открывает их снова, надеясь, что женщина исчезла. Но нет.
Ее не может быть - он это знает, понимает, - и все же она здесь, по-прежнему сидит прямо перед ним. Он не ошибается. Он не спит. Он не пьян и не обкурен. "Я сошел с ума?" - спрашивает он вслух. "Или я проклят?"
"Может, и то, и другое", - отвечает женщина, ее голос мертвый и булькающий, как будто она тонет в собственных телесных жидкостях.
Гордон с трудом поднимается на ноги, тянется к висящим над ним поручням и успевает ухватиться за них, прежде чем упасть. Он держится изо всех сил, но мышцы уже не те, что раньше, и жжение пронзает плечо и спину между лопатками. Кровь на полу уже совсем близко, так близко, что ему приходится шарахаться влево, чтобы не наступить на нее.
Женщина тянется бледной рукой к вырезу платья, явно что-то ища. Но когда ее рука проникает глубже, между широкими грудями, раздается тошнотворный звук рвущихся и ломающихся невидимых тканей, а затем звук вырывающегося на свободу чего-то мокрого. Ужасные звуки эхом разносятся по машине.
Нет, я должен выбраться отсюда, я...
Гордон поворачивается, все еще сжимая ручку, и видит дверь в дальнем конце машины. Он должен добраться туда, должен уйти сейчас, иначе ему никогда не выбраться из этого поезда. Он знает это. Он умрет здесь.
"Агнец Божий, - говорит женщина журчащим голосом. "Ты взял на себя грехи мира, помилуй нас".
Гордон направляется к двери, но спотыкается и падает, ударившись о стену вагона. Он скручивается и с трудом поднимается на ноги как раз в тот момент, когда женщина вынимает руку из декольте, чтобы показать то, что она искала.
На ладони ее окровавленной руки лежит сердце, покрытое пунцовыми каплями...
"Агнец Божий, ты берешь на себя грехи мира, даруй нам мир".
Гордон, пошатываясь, направился к двери. Когда он дошел до нее, на него снизошло странное и внезапное спокойствие. Страх остался, но его тело и разум больше не борются с ним.
Некоторое время он наблюдает за ней, лежащей рядом с ним. Она не спит, но ее глаза закрыты, как будто так и было. Он протягивает руку и гладит ее по щеке, затем поднимает пальцы и проводит ими по лбу. Она теплая, мягкая и красивая. И он счастлив. Впервые в жизни он счастлив. Не просто потому, что его любят, а потому, что он любит. Он любит ее так сильно, что иногда не знает, что делать с собой и своими чувствами. Иногда ему кажется, что он может лопнуть от счастья. Конечно, их совместная жизнь не идеальна, но, Боже мой, она хороша. И она настолько близка, насколько он вообще может надеяться. Он никогда не знал никого, похожего на нее.
Ее глаза открываются, и она несколько раз моргает, привлекая его внимание.
"Что?" - мечтательно спрашивает она.
"Ничего", - отвечает он, поглаживая ее лоб. "Просто... Я люблю тебя".
Она улыбается, и это самое прекрасное и чудесное, что он когда-либо видел.
"Я тоже люблю тебя, Гордон".
"Иногда я задаюсь вопросом, почему".
Кэти поднимает бровь, обнимая его за талию. "Почему ты задаешься этим вопросом?"
"Я не могу представить, что ты видишь во мне".
"И что же ты во мне находишь?"
"Ты умная, красивая и любящая", - говорит он. "Ты терпеливая и добрая".
"И ты тоже".
Он слегка смеется. "Нет."
"Для меня - да".
"Может быть, для тебя, но..."
"Разве это не главное?" Она игриво подмигивает.
Он целует ее в щеку. "Может, и так".
"Ты слишком много беспокоишься о прошлом".
"Ты же знаешь, я не люблю говорить о..."
"Я понимаю". Она прикладывает палец к его губам. "Но ты должен отпустить это. Ты должен простить себя и позволить себе быть счастливым. Ты должен позволить себе быть любимым. Мы нашли друг друга. Мы нашли счастье вместе. Кто знает, сколько времени у каждого из нас есть в этой жизни? Нужно принять ее, наслаждаться каждым моментом, пока есть возможность.