– Идем, – я поднялась с земли и потянула художника за собой, мысленно добавив: «А я не обещаю».
Глава 7
Калининск, Саратовская область, шесть лет назад
Деревенский двухэтажный дом покосился от времени, краска на стенах облупилась, а занавески потрепались. На крыльце стояли двое братьев: один темноволосый и коренастый; второй – худощавый блондин. Внешне не похожие, они понимали друг друга с полуслова.
Старший брат открыл дверцу лазурной «Девятки» и сказал:
– Расслабься, Костик! Домчимся, моргнуть не успеешь! – он улыбнулся характерной для мужской половины рода Самойловых полуулыбкой. В уголках почти черных глаз появились морщинки, делая мужественное лицо старше. Парень явно не выглядел на свои девятнадцать.
– Ага, Дим. С поправкой на ветер – через полчаса! – фыркнул в ответ Костя Самойлов. Он, напротив, выглядел младше семнадцати.
Братья были разными не только внешне, но и по характеру: Константин – тихоня и домосед – любил живопись, боялся рисковать и терпеть не мог точные науки. Дмитрий – импульсивный, веселый технарь, обожал играть на гитаре и ремонтировать автомобили в компании приятелей. Самойловых объединяла крепкая дружба. Когда родители умерли, братья стали опорой друг для друга: Дима заботился о Косте, а Костя старался оберегать Диму от необдуманных поступков.
– Серьезно, я не доверяю этой машине. – У Кости росло нехорошие предчувствие, и он, нервно сжимая в ладони кисточку, пытался отговорить брата от поездки. – Есть в твоей «Девятке» что-то… зловещее. – Мальчик поежился, вспомнив роман Стивена Кинга о машине-убийце10.
Дмитрий рассмеялся, проводя рукой по коротко стриженым волосам. Запрыгнув в автомобиль, он похлопал ладонью по соседнему от водительского сидению и, щурясь от солнца, спросил:
– А мне ты доверяешь?
– Хм, нужно подумать, – усмехнулся Костя, но его взгляд не потерял серьезности. В груди юного художника нестерпимо ныло от тревоги. Но разве старший брат, который совсем недавно сдал на права и купил машину мечты, будет слушать его, параноика?
– Костик, – Дима вскинул бровь и криво улыбнулся. Именно этими жестами Константин Коэн всю оставшуюся жизнь будет выражать эмоции: радость, презрение, обиду, интерес… А в тот день привычка брата Костю только раздражала. – Точно не хочешь покататься? Мы с ребятами собрались на речку. Там и девчонки будут. Маринка, – уточнил Дима с усмешкой, прекрасно зная: Косте нравится брюнетка-хохотушка. – Тебе скоро восемнадцать, она, наверное, подарок приготовила… – Брат поиграл бровями.
Заманчивое предложение – день выдался теплый, солнечный, а на речке прохладно и пейзажи красивые… Но беспокойство помешало положительному ответу. Костя, после смерти родителей, всего боялся. В итоге он отрицательно покачал головой, лелея плохое предчувствие.
– Не хочу и тебе не советую, – упрямо заявил Костя. – Давай лучше пройдемся пешком? Я расскажу о идеях насчет твоего портрета. И я нарисовал Марину! Показать?
Дима – единственный в окружении Кости интересовался его увлечением и не считал рисование бесперспективной тратой времени, хотя мало понимал в искусстве. В школе над юным художником лишь посмеивались: «Кому нужны твои картинки, Самойлов, лучше бы маляром пошел работать!»
– Вечером расскажешь и покажешь, – улыбнулся Дима и вновь вскинув темную бровь. – Ну, не хочешь, как хочешь. Иди, рисуй. А я буду осторожен. Я тебя никогда не оставлю, Кость. Никогда.
Дождавшись от брата неуверенного кивка, Дмитрий Самойлов выехал со двора. Из магнитолы «Девятки» раздались первые аккорды песни Bon Jovi «Someday I'll Be Saturday Night».
Теплая улыбка была последней в жизни девятнадцатилетнего Димы. И видел эту улыбку – его младший брат.
Москва, наши дни
Последний этаж. Чердак. На лифте не доехать – пришлось подниматься по старой лестнице, которая скрипела под напором моих каблуков, грозясь в любую секунду обвалиться. Не могу поверить: неужели Костя здесь живет?
– Прошу, – Константин остановился на последней ступеньке и указал на большую, почти во всю стену дверь из поржавевшего металла.
– И тут ты поселился? – недоверчиво уточнила я.
– Ага, – Коэн вставил ключ в замочную скважину, повернул несколько раз и потянул дверь в сторону: та с жутким грохотом откатилась, позволяя войти в помещение. – Нашел укромное местечко.
Он включил свет – и я потеряла дар речи. Мастерская художника!
Стены покрыты серой краской, пол – деревянный. Слева от входа расположена кухня, без перегородок она соединялась со спальней и была обставлена скудно – пара столешниц, барная стойка, табуреты, плита и холодильник. Две двери (наверняка вели в ванную и на крышу), а огромный матрас на полу заменил кровать. Разбросаны вещи: холсты, кисточки, альбомные листы, палитры, одежда, бутылки, комиксы, блокноты. На тумбочках я увидела фотографии в рамках, раритетный проигрыватель и внушительную коллекцию пластинок группы Bon Jovi.
– Моя гордость, – Константин заметил, что я разглядывала пластинки. Он робко спросил: – Ты не разочарована? Я не ждал гостей, мне обычно незачем прибираться… – Он начал собирать в кучу носки, хрустеть альбомными листами и греметь бутылками.
– Это доказывает, что у тебя не было плана заманить меня сюда.
Константин рассмеялся и скинул куртку на край застеленного пледом матраса-кровати. Я последовала его примеру и тоже положила туда свою косуху – ни прихожей, ни вешалок в квартире Коэна не наблюдалось.
Пахло красками и совсем чуть-чуть – сигаретным дымом. Костя направился к холодильнику и достал две бутылки слабоалкогольного пива. Мы чокнулись, выпили.
– К-хм, – прокашлялся Константин, разглядывая бутылку.
Если в нашем молчании и была неловкость, то я ее не ощутила. А трепет, предвкушение и чувство спокойствия рядом с художником растеклось по моим венам вместе с напитком. Костя отошел в ванную, а я, поставив бутылку на тумбочку, прогуливалась по огромной квартире.
Вскоре моим вниманием завладела фотография в рамке: мужчина и женщина лет двадцати пяти на Красной площади. Наверное, родители Кости. У мужчины такая же кривоватая, но обаятельная улыбка, как у Коэна, а у женщины – светлые волнистые локоны. На другой фотографии я рассмотрела Костю, на вид ему было не больше пятнадцати, хотя сейчас он выглядел также, только стал выше и в глазах появилась уверенность. Рядом с Костей стоял темноволосый парень, явно старше. Его физической форме позавидовал бы мой друг Иван. Сперва я решила, это друг Константина, но улыбка брюнета… слегка кривоватая, левый уголок выше. Он?..
– Что ты делаешь? – в голосе Константина сквозило напряжение.
Хотелось рассмотреть фото поближе, и я застыла, вытянув руку.
– Прости.
Костя подошел к тумбочке, взял фотографию и долго смотрел на изображение, спрятанное за пыльным стеклом. Я боялась дышать, ожидая криков и ругани. Я это заслужила. Но Костя ответил тихо:
– Все нормально. – Если бы в квартире не было абсолютной тишины, я бы вряд ли расслышала его голос. Константин бережно провел по фотографии пальцем, стирая пыль, и поставил рамку на место. Когда художник посмотрел на меня, в его глазах читалась не злость… а боль. Он присел на матрас и спросил: – Давай поговорим? Ты же хочешь знать.
Я молчала. Насколько уместно мое любопытство? Имею ли я право…
Константин взял меня за руку, потянув к себе на кровать. Когда мы сели напротив друг друга, Костя заговорил, смотря в сторону:
– Что хуже, когда тебя недолюбили в детстве или перелюбили?
– Перелюбили? – выпалила я. – Это… невозможно.
Его вопросы меня пугали. Я ходила по острию лезвия, в любой момент разговор мог закончиться на негативной ноте или, того хуже, выйти из-под контроля, поэтому я пообещала себе обдумывать ответы тщательнее. Мне было страшно – вдруг придется говорить о моей жизни?
Но Константин рассмеялся и лег на плед, заложив руки за голову. Отлично, он не злился. И не собирался давить на меня. Нужно принять это, понять это, и расслабиться. Потому что напряжение сводит меня с ума.
– Ты говоришь так, потому что перелюбили тебя, – сказал Костя без тени упрека. – Богатая девочка.
Отрицать глупо, и я кивнула.
– Мне все доставалось легко. Жила беззаботно и весело… до определенного момента.
Костя снова сел напротив меня, скрестив ноги. Если он и хотел спросить, что это был за момент, то не решился. Я оценила его тактичность.
Художник, с детской уверенностью в своей правоте, сообщил:
– Я не верю в такую тебя. – Коэн сидел близко, его дыхание щекотало мне губы: – Яна?
Я нервно дернулась и поспешила сменить тему:
– А недолюбили, значит, тебя?
Я сменила тему, и выражение лица Константина тоже сменилось. Он достал из кармана джинсов пачку сигарет и закурил. Предложил мне, я отказалась. Пару минут Костя молчал, затягиваясь сигаретой и выпуская на волю белый дым. Я терпеливо ждала.
Когда он затушил окурок о край маленькой черной пепельницы у кровати, то начал рассказ:
– Родители любили моего брата сильнее, чем меня, – Костя говорил тихо, но каждое его слово, наполненное болью, казалось ударом молотка. – Для них Дима был идеальным сыном. Его математический склад ума им ближе, понятнее… Я ревновал. А когда они умерли, мы остались одни друг у друга. Мой брат, он… жил, понимаешь? Его было за что любить. Он был личностью. А я прятался за холстом и рисовал… – Константин отвернулся, пряча от меня сверкающие глаза. – Бывало, Дима отдыхал в гараже с друзьями и девушками, играл на гитаре и чинил автомобили, а я смотрел на его жизнь через маленькое окошко, а потом убегал к себе в комнату и рисовал… рисовал… Дима звал меня, хотел познакомить, а я боялся.
– У тебя было увлечение, любимое дело, – возразила я.
Сложно поверить, что смелый, свободный Константин Коэн чего-то боялся и жил в тени старшего брата.