Но Эрик не мог остановиться. Он смеялся.
Он еще не помнил, кто он и даже сколько ему лет, но знал, что со временем вспомнит и это, скоро вспомнит. Потому что все эти сведения уже были у него в мозгу, только еще не проявились. И никуда знания от него не денутся. Может быть, через минуту, может, через пять он вспомнит, кто он такой, как его зовут, сколько ему лет, чем, собственно, он занимался в этой жизни и самое главное — кто та женщина, о которой он мечтал там, во втором мире? Кто она ему? Где живет? И как ее найти?
Это было самое главное, и он верил, что вот-вот все вспомнит.
Он попытался рассмотреть надпись, которую зачем-то нанесли на стену дома, возле которого оказался. Надпись гласила: «Улица диктатуры пролетариата». Прочитав ее, он несколько минут пытался понять, что она означает, но тут же о ней забыл, поскольку неожиданно понял, что через секунду вспомнит все…
Мир крыльев
Эта повесть была потеряна и вновь найдена.
Впрочем, лучше по порядку…
Я дописал «Черную стену», убедился, что покончил с циклом «Дорога миров», и некоторое время пытался начать новую повесть, но у меня это никак не получалось. Потом я подсчитал, что написал около тридцати вариантов начала этой, новой повести, но дойдя до страницы двадцатой — тридцатой, словно наткнувшись на закрытую дверь, останавливался.
Ни в какую!
А потом наступил момент, когда я сел и очень холодно попытался прикинуть, что со мной происходит. И понял. Я вдруг осознал, что ушел с Дороги миров слишком рано, что ее история осталась недосказанной, что она требует еще одной вещи. И ее пришлось писать. Писалось удивительно легко и быстро, буквально на одном дыхании.
Шел 1991 год. Я написал «Мир крыльев» и сдал его в ВТО. Причем, о том, что в самом ближайшем будущем эта организация перестанет существовать, догадаться не мог никто. Кто мог предвидеть, что благодатный молдавский край, в который она совсем недавно переехала, очень скоро охватит пламя войны? Да никто.
А еще в то время у меня не было компьютера и мне приходилось печатать все тексты на машинке и размножить свою повесть я мог за один раз всего в трех экземплярах. Один я подал в ВТО, второй еще в одно издательство, третий дал знакомому издателю на прочтение. ВТО перестало существовать и разыскать рукопись в охваченной огнем Молдавии было невозможно, издательство обанкротилось, а адреса его редактора у меня не было, и достать его было невозможно, знакомый издатель, запутавшись в долгах, исчез в неизвестном направлении. Черновики повести пошли на нужды моего кота. В общем, достаточно скоро я обнаружил, что рукописи этой повести у меня нет и восстановить ее я не могу.
Все, повесть перестала существовать.
В 1993 году, когда стали собирать мою книгу «Черная стена», в нее попала написанная позже повесть «Лабиринт снов», а «Мир крыльев» — нет. Я твердо был уверен, что потерял ее безвозвратно.
В самом конце 1994 года, находясь на мероприятии «Белое пятно», устроенном великолепнейшим Михаилом Миркесом, я, прогуливаясь по фойе гостиницы, в которой это мероприятие проходило, заметил фэна, сидевшего на пуфе и внимательно читавшего книгу. Какое-то предчувствие (честное слово, это было именно оно) заставило меня заглянуть ему через плечо и прочитать несколько строчек из книги.
Оказалось, он читает «Мир крыльев»!
По-моему, я производил впечатление невменяемого, поскольку стал молча выдирать у него из пальцев эту книгу. Увидев мое лицо, он сдался и расстался со своей собственностью. Более он ее обратно не получил, а услышав рассказанную мной историю, с этим смирился. Мне в тот момент казалось, что если я выпущу книгу из рук, то она исчезнет и я, на этот раз уже точно окончательно, попрощаюсь со своим текстом.
Сборник, в котором она была напечатана, был, по-моему, самым последним ВТО-шным сборником, и моя повесть в него попала. И это ее спасло.
С «Дорогой миров», кстати, я так и не покончил. В 2000 году она вновь вернулась ко мне и заставила написать роман «Еретик», плотно привязать ее им к миру Ангро-майнью. Причем роман этот предусматривает продолжение и мне кажется, им история «дороги…» не закончилась.
Что ж, поживем — увидим.
А рукописи, кажется, действительно не горят.
Птиц проснулся и долго вслушивался в шелест сена, шебуршание парочки беспокойных мышей и непрерывный шепот земли, рассказывавшей забытые предания давно исчезнувших племен и народов. Немного погодя он повернулся на спину и стал слушать небо, но оно молчало, и это было хорошо, так как даже дети знают, что день, когда оно заговорит, будет для этого мира последним.
Птицу хотелось есть. Он пошарил в сумке у себя на животе, но не нашел там ничего подходящего. Сумка была хорошая. Самое главное — нельзя потерять. И кроме того, из-за нее он назывался сумчатым Птицем. Это ему нравилось. Вот только сейчас в ней ничего съедобного не было. Значит, надо выползать из стога.
Он так и сделал. А потом стал отряхиваться, подпрыгивая и хлопая себя по бокам длинными, покрытыми перьями руками, которые росли у него вместо крыльев.
Порядок!
Птиц внимательно огляделся, переступил с одной лапы на другую и вдруг побежал к видневшейся неподалеку деревне. Мелькнул покосившийся плакат «Вылезай из стога — отряхнись и оглянись», ржавый трактор с надписью на дверце кабины «Не подходите! Мины!». Из-под трактора виднелись кирзовые сапоги и доносился мощный, богатырский храп. Еще через несколько десятков метров Птиц проскочил бетонный столб с корявой надписью «Совбесхоз имени диктатуры буржуазии» и тут же столкнулся с длиннозубым шуршунчиком, спешившим на охоту. Увидев Птица, рыба-пила, которую шуршунчик вел на коротком поводке, аж застонала от удовольствия и бросилась в атаку.
Не желая связываться, Птиц просто перепрыгнул через нее и побежал дальше. Метров через сто он оглянулся и увидел, как шуршунчик, уцепившись за хвост рыбы-пилы передними лапами, задними крепко упершись в землю, пытался вырвать ее костяную пилу из ствола толстого дуба. Вот так-то!
Птиц радостно хлопнул в ладоши и взял курс на ближайший холм. На середине склона он остановился и стал внимательно осматривать змеившуюся поперек холма трещину. Здесь, у его ног, она была тоненькая и не очень глубокая, но дальше становилась все шире и глубже, пока наконец далеко-далеко на горизонте не сливалась с подножием черной стены. Про эту стену ходили слухи, будто она медленно и неумолимо движется вперед, захватывая все большие пространства. Но Птицу до этого не было никакого дела.
Он перепрыгнул через трещину и резво побежал к вершине. Трава так и летела во все стороны из-под его когтистых лап. Пугливые тигрокустики шарахались прочь. Бабочка-сороконожка-секретарь, мимо которой он пробегал, на секунду оторвалась от своих сверхважных дел и, проводив его рассеянным взором, записала в потрепанный блокнот, на обложке которого была нарисована птичка об одном крыле, длинную фразу о пользе долгих подъемов и спусков, которые, безусловно, благотворно действуют на гиперафтальмус.
Вершина холма встретила Птица ветром, двумя бродячими остротами и потрепанным журналом «Вокруг света, полусвета и темноты», забытым в прошлом году заезжим художником, рисовавшим там картину «Возбуждение малой зимы на цель и не…». Одна из бродячих острот повернула в сторону Птица длинную узкую морду и прокаркала, что никто не имеет права ходить по ее холму. Через секунду она резко взмыла вверх и, тяжело махая длинными черными крыльями, полетела прочь. Даже не обратив на ее слова внимания, Птиц ринулся дальше.
Ах, как ему хотелось есть!
Перепрыгнув через председателя совбесхоза, занимавшегося своим привычным делом, а именно, медленно, жалуясь на ревматизм, председавшего и предвстававшего, Птиц попытался вспомнить, когда он последний раз ел, и ужаснулся. Неделю, не меньше! Ну да, это было в тот день, когда он слопал трубу с дома бабки Матрены, а все население деревушки гонялось за ним с вилами и ручными пулеметами. Он тогда спрятался от них в камышах и, прикинувшись ветошью, умудрился не отсвечивать. Правда, ветошь посчитала себя оскорбленной и даже приходила выяснять отношения, но так как личность она несерьезная, дело обошлось одной руганью.
Да, но что же придумать сейчас?
А ноги уже несли его к дому Рахедона-очаровашки. Птиц им безропотно подчинился, давно убедившись, что в вопросе добывания съестного ноги всегда несли его туда, куда нужно.
Дом у Рахедона-очаровашки был стандартный — пятиугольный со входом и с выходом, что было очень удобно. К неудобствам же относились окна в форме сердечек. Наружу через них выскочить было совершенно невозможно. Кстати, пора действовать. Но что же придумать? А вот что…
Проскользнув в огород Рахедона-очаровашки, Птиц остановился возле стоявшего на его краю пугала. Сойдет! Сняв с пугала старую заячью шапку, Птиц нахлобучил ее себе на голову, потом завернулся в добытый таким же способом, усеянный бесчисленными дырами, из которых торчали клочки ваты, лапсердак.
Ну вот, теперь осталось только втянуть шею. Больно уж она длинная.
Птиц попробовал. Получилось! Ну что же — вперед.
Метнувшись к дому, он услышал, как кто-то из проходивших по улице людей истошно закричал. Но это уже не имело никакого значения. Рывком распахнув дверь, гулко топая, он пробежал через сени и, ворвавшись в кухню, увидел Рахедона-очаровашку.
— Пожар! Рятуйте! — громко закричал Птиц.
Рахедон побледнел и как был в одних только запорожских шароварах, которые он в прошлом году выменял у заезжего пилигрима на фонарик, бросился во двор.
Прекрасно!
Посвистывая от возбуждения, Птиц подскочил к занимавшей половину кухни печке и, выворотив из нее кирпич, проглотил.
Прелесть!
Он прищелкнул от удовольствия языком. Потом проглотил следующий, еще один.