Глубоко затянувшись, диспетчер опустился на стоявшее неподалеку кресло и, чувствуя, как по телу побежала дрожь, чудовищным усилием не выронив сигарету, выталкивая из себя слова, как будто они становились поперек горла, заговорил:
— Пистолетчики… всех под пулемет: и своих, и чужих. Никто не ушел… Почему?.. Ведь все же дорожники… Только я один… Но почему?.. И было известно заранее… А потом пулеметчик…
Он замолчал, неожиданно вспомнив то мгновение, когда рванулся к двери в комнату дороги миров, осознав, что никак не мог добраться до нее живым. Ну никак не мог он это сделать. Потому что стрелял из пулемета профессионал. А профессионал всегда всадит пулю, куда нужно, и никто у него не уйдет. А он ушел. Почему?
Неужели — дорога? Может быть, она вмешалась и пулеметчик его не увидел? Но почему? Зачем я нужен этой дьявольской, связавшей бесчисленное количество миров ленте?
— Значит, зря я Хрюндика отпустил на недельку к родственникам на свалку. Втроем бы сейчас было сподручнее.
— Бесполезно, — махнул рукой Велимир.
В дверь уже колотили, похоже, прикладами.
— А что, сдаваться? — угрюмо спросил Мирон. — Ну уж нет. Я думаю, надо уходить.
Он посмотрел в сторону окна дороги миров и прислушался. За дверью была тишина.
— Похоже, заряд прикрепляют, — сказал диспетчер и вскочил с кресла. — Сейчас дверь рвать будут. Надо уходить.
Мирон пожал плечами, поправил пояс и вслед за Велимиром пошел к окну дороги миров…
Золотистая поверхность слегка пружинила под их ногами.
Диспетчер усмехнулся.
— А ты знаешь, — сказал он Мирону, — я на дороге первый раз в жизни.
Надо было куда-то идти, а они топтались на месте, заглядывая в окно, словно не решаясь оборвать последнюю связь с миром, в котором жили. Этот мир стал для них сейчас небольшой комнатой, где стояло кресло, в одном углу были стол и остальная мебель Мирона, а в другом лежала дерюга, из-под которой торчали две пары десантских башмаков.
Диспетчер вдруг подумал, что происшедшее с ним за последние часы лишь вызванная хрустальной гадюкой иллюзия и он, так и не выбравшись из тумана, видит галлюцинации. Вот сейчас кто-то нажмет кнопку тревоги, спасательная команда уничтожит гадюку, и для него все кончится…
— А может быть, не будем уходить далеко, — спросил он у Мирона. — Кто-то же должен им помешать выбраться на дорогу?
— Кому? — удивился тот, машинально поглаживая седую бороду.
— Ну, пистолетчикам.
— Ах, пистолетчикам! — Мирон улыбнулся. — Нет, это не нужно. У меня кое-что на этот случай припасено.
Он вытащил из кармана рубиновую звездочку и, широко размахнувшись, швырнул ее в окно. Она вспыхнула, разлетелась огненными осколками, из которых мгновенно возник стального цвета экран.
— Все. — Мирон зачем-то вытер руки о штаны. — Теперь этот мир закрыт.
— Как ты это сделал? — удивился Велимир.
— Каждый страж дороги миров это умеет, — ответил Мирон. — Все, теперь можно отправляться дальше и об этом мире не беспокоиться.
— Он что, теперь будет закрыт навсегда?
— Почему? — усмехнулся Мирон. — Мы вернемся лет через пять и проверим. Может, там что-то изменится?
— А если не вернемся?
— Что ж, придет другой страж дороги и откроет окно. А если этот мир ему не понравится — снова закроет. И пусть будет так.
Честно сказать, мне всю жизнь хотелось немного попутешествовать. Пойдем.
И они пошли. Все дальше и дальше, по прямой, как стрела, и бесконечной, как смерть, дороге миров. С каждым пройденным метром им все труднее было помнить, кто они такие и зачем вышли на дорогу. А еще они изменялись. Страж миров все более походил на медвежонка коалу, а диспетчер превращался во что-то на сильных мускулистых лапах, с маленькой круглой головкой и длинными, покрытыми перьями руками по бокам туловища…
А дорога бежала вперед. То время, которое она потратила на наблюдение за Птицем и медвежонком, кончилось. В конце концов, как могли их крошечные мысли, чувства и желания сравниться с тем, чем обладала она? Однако все же что-то интересное в них было. Может быть, поэтому, когда они стали частью дороги, в одном из ее отростков возникли два новых мира. Мир высоких эвкалиптов и пьянящий свободой мир крыльев…
1990 г.
Лабиринт снов
Был 1993 год.
В страну хлынул вал англо-американской фантастики. Заграничных авторов издавать было выгоднее, их читатели, вырвавшиеся из-за «железного занавеса», расхватывали, как горячие пирожки. Кроме того, нашим авторам надо было платить гонорары, а для того чтобы издать иностранца, надо было всего лишь взять один из сотен накопившихся за годы Советской власти самиздатовских переводов и, не изменив в нем ни единой запятой, отнести в типографию.
В общем, возможности напечататься не было практически никакой. Мои коллеги приуныли. Я же говорил им, что не стоит отчаиваться. Читатели, наевшись за пару лет иностранщиной, снова потребуют своих, родных авторов. И не стоит терять время. Надо писать. Скоро наши рукописи понадобятся (так оно и случилось).
Сам же я в то время писал «Лабиринт снов», вдруг придумав новый мир, и вовсю игрался с ним, получая наслаждение, сходное с наслаждением ребенка, которому купили новую, яркую и интересную игрушку.
И написал и начал даже продолжение, но дописать его не успел, поскольку ко мне пришла вампирша Лисандра, и с этого начался мой цикл «Маги». Он заслонил все.
А повесть…
Мне кажется, она была чем-то вроде разминки перед тем, как я взялся за действительно крупные вещи. И еще, я повеселился как мог, хотя в этой повести нашлось место и грусти. Впрочем, веселья в ней больше.
И я об этом не жалею.
Всегда помни, кто ты, зачем пришел в этот сон, и не пропусти момент, когда из него нужно уходить.
«Фиг вам» — сказала Красная Шапочка, доедая Серого Волка
В настоящей женщине должно быть что-то от волчицы. А эта…
Ну, не важно.
Может быть, именно поэтому она и ушла.
Я вытащил из ящика письменного стола пистолет и, положив его перед собой, закурил сигарету.
Вороны за окном орали как оглашенные.
Вот и все.
Я посмотрел на пистолет. Он казался гораздо тяжелее, массивнее, чем был на самом деле. Забавно. Пистолет. «Смит-Вессон», шестьсот пятьдесят граммов весом, с магазином на десять патронов.
Мне вспомнилась барахолка и запросивший за него полторы тысячи небритый, невзрачный мужичок. Тщательно пересчитав деньги, он пожал мне руку и растворился в толпе.
Значит, все это было не зря. Сейчас эта покупка пригодится.
Сигаретный дым вяло уплывал в форточку.
Мне хотелось закрыть глаза, расслабиться. Постепенно, кусочек за кусочком, забыть все, что я когда-либо знал, до тех пор, пока вместо памяти не останется лишь полная пустота. И тогда появится ощущение небывалой, никогда до того не случавшейся свободы. Я подпрыгну и, словно воздушный шарик, взлечу, выскользну в форточку…
Если бы это было возможно!
Я вылез из-за стола, прошелся по комнате и остановился у окна. Прижавшись лицом к стеклу, стал смотреть на улицу.
Там был грязный асфальт, и по нему куда-то катил на велосипеде мальчишка в драном трико, а также стоял, неловко приткнувшись к обочине, новенький «запорожец» с наклейкой на ветровом стекле «Патроль ниссан». Вот остановились две соседки, толстые, глупые и осатаневшие от жизни. Почти сразу же одна обозвала другую дурой и сейчас же услышала в ответ, что сама «больно умная». Они вяло, словно проговаривая давно надоевшую роль, стали ругаться. А мимо них тянулась нескончаемая вереница мужиков в фуфайках. Каждый держал в руках сетку, наполненную пустыми бутылками.
Тяжело хлопая крыльями, пролетела большая, можно сказать — огромная, ворона. Кажется, она мне подмигнула.
Я вспомнил птицу-лоцмана и затосковал.
Нет, никогда я ее больше не увижу, не услышу шума ее крыльев, никогда больше она не опустится на мое плечо.
Наверное, надо было тяжело вздохнуть, но вместо этого я повернулся спиной к окну и внимательно посмотрел на пистолет.
Теперь он казался маленьким спящим зверьком, готовым в любой момент проснуться и забрать жизнь того, кто до него дотронется. Впрочем, вполне возможно, он лишь делал вид, что спит, а на самом деле просто ждал. Меня. Он знал, что я никуда от него не денусь, сколько бы ни ходил, сколько бы ни смотрел в окно.
Я вернулся к столу, и пистолет послушно лег в мою руку.
В воздухе все еще чувствовался запах духов той, что ушла. Ничего, скоро он исчезнет.
Холодный ствол ткнулся в висок. Теперь осталось только сказать себе: «А слабо?..»
Кстати, надо встать так, чтобы пуля, не дай бог, не вылетела на улицу. Еще попадет в кого-нибудь.
Ну вот, теперь, собственно, можно и начинать.
Щелкнул предохранитель.
Интересно, когда найдут мое тело? Сейчас, днем, все на работе. Выстрел никто не услышит. А если и услышит, то пойти узнать, кто в кого стрелял, просто побоится. Этот мир жесток. Излишне любопытный может запросто получить в живот пулю. Просто так, за компанию.
Получается, мое тело найдут не скоро. Может быть, только тогда, когда запах из комнаты станет нестерпимым.
Я опустил пистолет.
Передо мной по стене бежала тоненькая горизонтальная линия, потом от нее отделилась вертикальная и опять горизонтальная. Они соединились.
Не может быть.
Вот линии очертили прямоугольник, он стал темнеть, по нему, словно по экрану испорченного телевизора, побежали полосы. На секунду линии исчезли, потом возникли вновь, став четче. И наконец передо мной появилась дверь.
Оставалось лишь ее открыть и куда-нибудь войти.
Сунув пистолет в карман, я достал из шкафа старую кожаную куртку. Надев ее, я открыл дверь. За ней была черная, безграничная пустота. Правда, сразу за порогом лежал круг света, словно приглашение, напечатанное на открытке с пошлой картинкой.