– Раньше я слушала рок-группы по радио и представляла, что барабанщик – мой отец, – сказала я однажды Лукасу. – Лет до двенадцати думала, что он играет в Bon Jovi.
– А потом поняла, что Тико Торрес не из Бретани и его зовут не Питер? – он рассмеялся.
– Я рада, что тебе весело, потому что я чуть не умерла от горя, когда до меня дошло, что мой папа никак не может быть их барабанщиком.
– Почему?
– Потому что это означало, что я никогда не познакомлюсь с Джоном. Не увижу, как он сердито смотрит на меня со сцены, делая вид, что терпеть меня не может или в упор не замечает, ведь он же рок-звезда, а рок-звёзды не влюбляются. Он никогда не пригласит меня на вечеринку, поборов себя, не спасёт от пьяницы, не поцелует под дождём, в темноте, и не потеряет от меня голову.
Лукас расхохотался, обвил рукой мои плечи и сказал:
– Опять фанфики читала, что ли? – а потом добавил: – Ещё есть время, Эмми Блю. Джон Бон просто чокнутый, если он в тебя не влюбится. Скоро ты найдёшь своего отца, и он вас познакомит. Все музыканты друг друга знают, это факт.
Вот почему моё сердце кажется мне хрупким как хрусталь. Мой папа знал обо мне. Он знает. Получается, он пытался меня найти и не смог? И если не смог, то почему? Он забыл обо мне? Как ему живётся, если он знает, что в мире есть девочка, плоть от его плоти?
Элиот постукивает по моей ноге. Я вынимаю наушник, смотрю на него.
– Есть пожелания? – он указывает на окно. Я даже не заметила, что машина остановилась и радио молчит. – Пойду заправлю бак. Тебе взять чего-нибудь? Шоколадку? Конфет? Мешок угля?
Я улыбаюсь.
– Нет, спасибо.
Элиот кивает и выходит из машины. Мой телефон вибрирует. Сообщение от Лукаса.
Лукас: Что, тусишь со старьёвщиком?
Я наклоняюсь, вижу в боковом зеркале Элиота, который прислонился к фургону, одна рука под мышкой, другая на насосе, а карие глаза смотрят на циферблат бензомера. Как в подростковом возрасте, я развлекаюсь тем, что ищу доказательства общего генофонда Лукаса и Элиота. У них одинаковые плечи. Широкие и округлые. И губы. Кораллово-розовые губы и привычка пожёвывать нижнюю, когда им скучно или они сосредоточены. Именно этим Элиот сейчас и занимается.
Эмми: На борту безопасно. Остановились заправить машину.
Лукас: Жду не дождусь нашей встречи!
Эмми: Тоже))
Лукас: P. S. Ну, весело пообщаться с Сарделиотом. Постарайся не умереть от скуки. Ты мне нужна живая!
Несколько минут спустя Элиот плюхается на водительское сиденье и кладёт мне на колени шоколадный батончик.
– По-прежнему любишь «Пикник»? – спрашивает он, заводя мотор.
– Ого, вот это у тебя память! Спасибо.
– Пожалуйста, – Элиот улыбается. – Можешь воткнуть наушники обратно. Толкну, когда будешь нужна.
– Да всё уже закончилось, – я ставлю подкаст на паузу, наматываю наушники на телефон. Элиот кивает, отхлёбывает воду из бутылки и спрашивает:
– Ну, что будем делать? Обсуждать девчишник?
– Боюсь, наша легенда и звезда не обрадуется, если мы всё спланируем без его бесценных советов. Он притащится завтра, когда начнём пить.
– Ещё бы. Том никогда не упустит возможность нажраться и паршиво станцевать. Ну ладно. Хочешь рассказать мне о собеседовании, на которое ты не пошла?
Я качаю головой.
– Если честно, не очень. Ты же не настаиваешь?
– Нет. Конечно нет. Хорошо. Тогда сама выбери тему для разговора. Только не вот это вот о судьбе-е. Или счастливых шансах. Ты же не настаиваешь?
Я не в силах сдержать улыбку.
– Я бы назвала тебя засранцем, если бы не батончик.
– Ага, – Элиот улыбается. – Тактика!
Мы вновь выезжаем на главную дорогу. Машин почти нет, асфальт ровный, небо – безмятежно-голубое. Элиот щёлкает кнопки радио, выбирая станцию. Наконец определяется, и машину наполняет тихое жужжание «Битлз». Он постукивает пальцами по рулю в такт мелодии.
И я не знаю, в чём дело – в сотне неотвеченных звонков маме, в тишине, которую я хочу заполнить, или просто в близости кого-то, с кем я могу быть собой, но… я решаю ему рассказать.
– Недавно мне пришла посылка. Открытки с днём рождения. Из детства. От папы. И на них адрес…
Глава пятнадцатая
Суббота, 10 июня 2006.
– Ты не можешь выбрать «Мальтесерс», Люк.
– Это ещё почему же?
– Потому что «Мальтесерс» – драже, а не батончик, а смысл выбора батончика именно в том, чтобы выбрать батончик.
– Идиотская игра, – Лукас одним пальцем поправляет солнечные очки, поднимает лицо к небу. – И я всё равно остаюсь при своём мнении.
– Ладно, – Элиот смотрит на меня, качает головой и улыбается. – А ты выбираешь «Пикник»?
– Скорее ад замёрзнет, чем я выберу что-то другое.
– В нём столько изюма… больше, чем шоколада. Он почти фруктовый!
– Элиот, я сказала – «Пикник», и это мой окончательный ответ.
– Ладно. А я выберу «Дайри Милк».
– Ты такой банальный, – бурчит Лукас и вытягивается на шезлонге. – Ну, что дальше? Как насчёт картошки? Выберите, какую картошку вы будете есть до конца жизни. Я первый. Пюре.
– Пюре? – Элиот корчит рожу, опускает очки-авиаторы. – Может, я и банальный, но ты… ты просто отвратительный.
День сегодня солнечный, на небе ни облачка, и мы лежим в саду за домом Моро: я и Лукас – на шезлонгах размером с кровать, а Элиот – на винтажной тёмно-синей кушетке. Жан и Аманда ушли за покупками к барбекю в честь наших с Лукасом дней рождения, и, как всегда, когда я здесь, у меня замечательный день. И вместе с тем мне немного не по себе. Это странно, но в такие моменты, когда у Лукаса и Элиота щеки болят от смеха, когда мы развлекаемся глупыми играми, чтобы скоротать время, когда в руках у нас стаканы с холодным лимонадом, в небе – солнце, а впереди – прекрасные планы, быть такой счастливой мне кажется почти рискованным. Будто я искушаю судьбу и всё опять пойдёт не так. До Люка всё было так ужасно, так безнадежно. Я потеряла лучшую подругу, потому что она поверила не мне, а своему отцу. Поверила, что я глупая девочка, которая в него втюрилась. Что я разбила их семью. Ту самую семью, которую я знала, любила и боготворила целых пять лет. Джорджия, ее мама, её сестра Меган и, конечно же, Роберт. И бабушка Джорджии, которая иногда заходила по пятницам на ужин, когда я оставалась у них на ночь. Эти вечера, пижама, попкорн и Роберт, всегда такой веселый, так любивший расспрашивать о том о сём Джорджию и меня. И я их потеряла. В одно мгновение. Одноклассники, которые одалживали мне ручки, смеялись над моими шутками, хвалили меня за новую сумку, теперь смеялись надо мной, огрызались, называли словами, о которых я едва могу думать, не говоря уже о том, чтобы произносить их вслух. И учителя. Большинство из них были со мной по-прежнему добры, но я стала замечать, как они исподтишка на меня поглядывают. Да, может быть, я и раньше казалась странной, потому что не участвовала в школьных поездках, потому что моя мама не ходила на собрания, зато писала жалобы на бессмысленность изучаемых предметов. После Летнего бала в моей жизни больше не было ни капли тепла. Но в лице Лукаса и Элиота я вновь обрела семью. Их дружба. Их любовь. Это казалось слишком прекрасным, чтобы быть правдой. По крайней мере для меня.
– Давай, жги, Эм, – Лукас хлопает меня по колену, просунув руку в щель между шезлонгами. – Порази нас всех.
– Жареную, наверное, – говорю я неуверенно.
– И я выбираю жареную, – Элиот хлопает в ладоши, а Лукас закатывает глаза. – Ладно, я выбираю жареную по-домашнему.
– По-домашнему или по-магазинному, это одно и то же, – говорю я.
– Да, Эм, та, которую жаришь ты, – огонь, – признаёт Лукас. – Но я всё равно за пюре.
– Пюре – гадость, – не сдаётся Элиот. – У меня только со школьными обедами ассоциируется.
– Школьные обеды по-любому гадость, о чём вообще речь, Эл?
– Не все, а конкретно наши, – уточняет Элиот, отхлёбывает лимонад и лениво улыбается мне. – Твоя очередь, Эм. Придумывай вопрос.
Я молчу, склонив голову набок, и думаю.
– Хм. Любимая знаменитость. Можно выбрать только кого-то одного.
– Окей, – Лукас зевает.
– Я первая. Джон…
– Бон Джови! – в один голос вопят Элиот и Лукас. Мы смотрим друг на друга и начинаем хохотать, мальчишки дают друг другу пять.
– Слишком просто, – говорит Лукас. – Она всегда выбирает Джови.
Я улыбаюсь так, что болят щёки, и уже не могу поверить, что на прошлой неделе столкнулась с Джорджией. Я была совсем одна в кафетерии колледжа, она – тоже. Я смотрела на неё из угла, и тысячи воспоминаний кружились в моей голове. Вот мы в седьмом классе, заплетаем друг другу волосы. Вот нам по четырнадцать, и её мама повела нас на концерт Busted, и купила каждой по плакату, и мы даже расплакались от избытка чувств, когда они вышли на сцену. Ночёвки, где мы вовсю веселились. Пекли. Жарили. Красили друг друга. И мне стало так отчаянно грустно, потому что у нас всё это было, а теперь мы даже не здороваемся. Это не её вина. Это его вина. Не её. Не моя. Его. Но я не успела ничего сказать, не успела подойти к ней. Она поднялась и сказала: «Ты не посмеешь, Эмми, ты, мать твою, не посмеешь».
– Ты больше любишь блондинок, да, Эл? – голос Лукаса врывается в мои воспоминания. – Ты говорил, у тебя нет определённого типажа, но всё же предпочитаешь светленьких.
– Наверное, да, – Элиот многозначительно смотрит на меня. – А Лукас просто любит всех, у кого есть глаза, нос и рот, верно, Эмми?
Лукас хохочет.
– Да ну вас. Не такой я и ужасный.
– Такой, – говорю я Лукасу. – Ты очень милый, и я тебя люблю, но ты впрямь готов мутить со всеми подряд.
– Это ведь нормально для молодого темпераментного мужчины.
– Не знаю, – Элиот пожимает плечами, – я вот не такой неразборчивый.
– Ладно, – Лукас переворачивается, смотрит на меня. – Новая тема. Фильмы. И лучше не вспоминай всю ту бредятину, что ты заставила меня посмотреть, Эм. Они под запретом.