Они вернулись в дом. Матери не было. Аксён попробовал вспомнить, была ли она вчера, но не получилось, кажется, она собиралась куда-то. А может, и не собиралась. И какой сегодня день, тоже не вспомнил, то ли март, то ли апрель, а на календарь смотреть не стал, взялся за печь.
Печь не разжигалась, Аксён промучился почти час. Распсиховался, забил дровами под завязку, даже ногами запихивал, сунул ворох «Светлой Силы», она лучше всего растапливала, но не помогла даже «Светлая Сила». Только дым.
— Жаль, «Оракула» нет, — вздохнул Тюлька. — Он как бензин горит. Или «Губернские Ведомости». Ты трубу прожги…
— Сам прожигай. — Аксён бросил спички. — Надоело… Чай пить будем. С сушками.
Они долго пили чай, Аксён замачивал в стакане сушки, а Тюлька ел сахар ложкой. Потом Аксён ушел к себе, задернул на дверях занавеску, сел за стол.
Тюлька взялся возиться с печкой, гремел дровами.
Аксён достал бумагу и стал писать письмо.
Как только сел за стол, сделалось еще холоднее, даже пар изо рта повалил. Ноги озябли, и он спрятал их в валенки, хотел перчатки еще надеть, но в перчатках не ворочались пальцы, пришлось так.
Это было очень важное письмо, главное письмо, он хотел написать его уже давно. Год назад, потом полгода, потом тогда, зимой. Потому что сказать было тяжело, не получалось совсем, он боялся, что и сейчас не получится.
Никогда не получится, как ворон каркнул. Никогда. Страшное стихотворение, а в голове вертится. И змея с календаря улыбается.
Тетрадь в клеточку, вырвал листок. Подумал, что на таком писать письмо нельзя. Ленты для кардиограмм, розовые и бесконечные. Много, еще три ящика, как-то раз, совсем давно, в поликлинике выдали зарплату за полгода натурой. Кому-то достались стулья, кому-то кровельное железо, врачи получили спиртом, матери перепала бумага.
Ленты оказались не так уж и бесполезны. Ими были оклеены стены в зале и на кухне, они прекрасно шли на растопку печи, вместо туалетной бумаги тоже использовались частенько. Ульяна у него в гостях не была ни разу — Аксён следил за этим особенно, поэтому вряд ли узнала бы бумагу.
Аксён раздышал ручку, нарисовал пару звездочек и вывел: «Привет, Ульяна!»
Как тогда, ну, когда он ей сказать собирался. Ничего не идет в голову. Чувствовать чувствуется, а как написать…
«Моя жизнь очень изменилась», — написал Аксён.
Надо написать. Как он ждал апреля. Как Тюлька ждал апреля. Как бесконечен был каждый день. Как все отодвинулось и тошнотворно замедлилось, даже и кровь, как перестал чувствоваться вкус, съежился до кислого и соленого. Как хотелось кричать, а когда не хотелось кричать, то хотелось спать, потому что каждый день был бесконечен.
«Я много думал про нашу последнюю встречу».
Тут Аксён придумал, что надо написать про ворона. Что это не в стихах ворон прилетел, а на самом деле. Прилетел, уселся нагло и смотрел, а он сам перевернуто отражался в черном глазу…
Это была отличная мысль. Аксён зачеркнул про последнюю встречу и собрался про ворона, но не успел, поскольку в дверях нарисовался Чугун, просунул сквозь занавеску голову.
Аксён отгородил написанное локтем, Чугун сказал:
— О!
— Что надо?
— О, блин, Лермонтов! — Чугун хлопнул ладонью по стене. — Чего, брателло, пишешь оперу?
Он покачивался. Даже качался. Поперек шеи тянулись две свеженькие царапины, похоже, что от ногтей. Наверное, Руколова его задушить хотела. Покачивался он, конечно, не от этих царапин, пьян просто был. Нажрался. Быстро и эффективно, умел.
— Ну как? — поинтересовался Аксён. — Застал дизельщика?
— Нет никакого дизельщика, — Чугун потрогал шею, — нагнал ты, Аксель. Да я и так знал, что ты гонишь…
— Что надо-то, убогий? — спросил Аксён. — Бабла нет, и не дам, займи у дяди.
— Бабла… — Чугун хлюпнул носом. — Да у меня у самого…
Он сунул руку в карман, выгреб кулак денег.
— Вот… — Чугун потряс. — Вот они…
— Велосипед, что ли, у Руколовой пропили? — поинтересовался Аксён.
— Тебя пропью! — Чугун злобно спрятал деньги обратно. — Я вообще не пью!
— Вали отсюда, мешаешь…
Чугун щелкнул языком.
— Ну да, ну да, мешаю… Волчихе своей строчишь?
— Вали, говорю! — Аксён стянул валенок, швырнул не глядя.
— Да… — Чугун устроился в койке Тюльки. — Сегодня отличная погода… Снег собирается. Знаешь, а у меня тоже вот была такая любовь…
Аксён оторвал от ленты кусок, свернул, спрятал в карман.
— Ее звали Юлия… — продолжал вспоминать Чугун. — Она жила там, возле элеватора…
— В пропиточной, что ли? — поинтересовался Аксён.
— Сам ты в пропиточной… У них дом там был, такой зеленый, еще раньше…
— Это тебе показалось. — Аксён понял, что продолжить письмо ему не удастся. — Я имею в виду про зеленый.
— Юля жила в таком зеленом доме, а отец у нее работал машинистом…
— Доильных установок? — уточнил Аксён.
— Каких еще доильных… Насосных…
— Дизельных, может?
— Ну хватит, а? Не надоело еще?
— Что тебе сейчас от меня надо? — раздельно спросил Аксён.
— Отец у нее был просто машинист, на тепловозе. Мы так дружили…
Чугун всхлипнул, и Аксён понял, что братец принял больше, чем обычно. Украл у Руколовой велосипед, пропил, она его за это пыталась задушить, потом помирились и вместе отметили продажу.
Так наверняка и случилось.
— Там старая дорога была. — Чугун ткнул пальцем в воздух, попал в стену, палец застрял в щели.
Хорошо так застрял — Чугун потянул, палец не выдернулся. Он принялся ворочаться, пытаясь добыть палец из бревен, — безуспешно.
— Оригинально… — сказал Аксён. — Может, за кусачками сходить? Раз — и все.
— Я тебе сам… — Чугун замолчал и замер.
— Юлю вспомнил?
— А-а! — Чугун завопил. — А-а-а!
— Юлю все-таки вспомнил? — спросил Аксён.
— Там кто-то есть! — крикнул Чугун. — Кто-то есть! Оно кусает меня за палец!
— Это Маруська. Ты, наверное, в ее гнездо попал. Ты не волнуйся, она тебе не больно палец отъест, она аккуратная…
— Я тебе отъем! — гаркнул Чугун.
— Надо маслом смазать, — посоветовал Аксён.
— Ну так смажь!
В голосе Чугуна пело страдание.
— Надо к Крыловой идти, — зевнул Аксён. — А она закрылась уже, наверное…
— Оно жрет!!!
Чугун испустил тяжелый нутряной чвак.
Аксён горестно вздохнул.
Чугун уперся головой в стену, напряг шею, оттолкнулся.
Палец освободился. Он был совершенно не объеден и вообще не поврежден. Чугун оглядел его с разных сторон и успокоился.
— Забили бы щели, — он плюнул в стену. — Живете как в берлоге…
Скептически оглядел комнату Аксёна и Тюльки.
— Скучно тут у вас… Слушай, Аксён, хочешь я тебе покажу что-то?
— Могилу Юли?
— Какая Юля? А, нет-нет… Покруче. Идем в лес.
Чугун катапультировался из койки, отряхнулся, пнул ногой стену-обидчицу.
Письмо написать все равно было теперь уже нельзя, застревание пальцем в стене испортило все настроение, в таком настроении лучше в письма не пускаться.
— Летающая тарелка, что ли?
— Не… — помотал головой Чугун. — Круче. И ближе. Интересное. Летающая тарелка за Алёшкиным болотом утонула, а тут рядом. Пятьсот метров. Пойдем, не пожалеешь, брателло.
Все равно.
Пусто. На пятьсот метров Аксён был согласен. К тому же в прошлый раз, когда Чугун вот так зазывал его в лес посмотреть интересное, удалось разжиться хорошими зимними ботинками. И даже не ворованными. Ну, не совсем ворованными, бельгийцы прислали зимнюю одежду, ее разворовала местная администрация, а Чугун со товарищи украли уже у администрации. Так что в лес стоило сходить.
К тому же все равно.
Время убить надо, ворон спугнется. А письмо потом, вечером. Может, стоит даже уйти к мосту, потом, под мостом хорошо. Объевшийся сахаром Тюлька спал под нерастопленной печкой в обнимку с Жужей.
— Ладно, пойдем.
Они выбрались из дома. Чугун держался крепко и старался шагать прямо. В сторону леса. Аксён за ним, руки в карманы. Шагов через триста дом растворился между деревьями, Чугун тормознул, почесался и двинул дальше. Аксён считал шаги и переводил их в метры. Метров было уже семьсот, однако Чугун не собирался останавливаться, перся и перся. Начался валежник, воздух запах опятами, Аксён даже стал приглядываться к влажным корням, опята он любил… Какие опята весной… Хотя бывают, дикие опята и весной случаются.
Чугун запнулся.
Он раскинул руки, упал на бок, закатился под поваленное дерево и стал там возиться.
— Ты что, опять пальцем застрял? — усмехнулся Аксён.
Чугун не ответил, ковырялся, ковырялся и, наконец, вылез сам и вытянул за собой длинный резиновый кулек.
Камера от «КамАЗа», определил Аксён. Или даже от «Беларуси».
— Значит, все-таки Юля, — сказал он. — Ты ее что, замариновал?
Чугун не ответил, он растянул проволоку на этом резиновом кульке и вытащил автомат.
Аксён сел.
Это был настоящий автомат Калашникова. «АКМ 74М», десантный вариант, Аксён видел такие в кино. Автомат был перемазан коричневой смазкой. Чугун извлек из-под дерева брезент, расстелил его на земле и принялся протирать оружие.
Аксён наблюдал. Чугун как-то изменился. Нет, он был все такой же, с дрожащими руками, с распухающим пальцем, с дебильной ухмылочкой и тяжелым дыханием, но при этом все-таки изменился. Стал серьезным и опасным. Оружие его преобразило. Аксён понимал, что это только в воображении, что Чугун такой же…
Интересно, зачем он вдруг решил его показать? Хотя Аксён давно уже перестал понимать Чугуна, от постоянной пьянки тот давно разложился мозгами. Автомат это прекрасно доказывал.
Чугун неумело разобрал оружие, разложил части на дерюге, и стал их чистить.
— Откуда?
— Оттуда, — Чугун кивнул за плечо. — Давно уже запас. Короче, один сапог продал. Помнишь, пожар у пэвэошников был? Они тут направо-налево торговали, только ленивый не вооружился… А потом сказали, что сгорело все. А мы тогда вагон как раз разобрали… Я за него…