— Ещё какие-нибудь вопросы? — уточняет он у меня.
Я их и до этого не задавала, так что качаю головой в отрицании, закусив губу, а внутри поселяется совершенно глупейший порыв банально не отпускать его никуда.
С чего бы?
Вроде как должна лишь вздохнуть с облегчением.
Но нет.
Точно глупо!
— Я провожу тебя. До машины, — обозначаю вслух мысленный компромисс.
Мужчина согласно кивает, и вскоре мы оба оказываемся на улице. И вот там мои неуместные опасения обретают довольно здравый, пусть и престранный смысл.
Стоит остановиться около мустанга, как лицо моего сопровождающего каменеет будто. Я замечаю это всего за долю секунды до того, как Закери внезапно обхватывает меня за плечи, резко разворачивая нас обоих на девяносто градусов, а затем и вовсе клонит вниз. Звук выстрела если и прогремел где-то, то я его не слышу. Лишь расплывающееся на белой рубашке мужчины багровое пятно даёт понять, насколько всё плохо…
Глава 20
От удара об асфальт ладони противно жжёт. Скорее всего — из-за полученных ссадин при приземлении. Но я не обращаю на это внимания. Вся моя суть сконцентрирована только на том, кто находится рядом, на коленях предо мной.
— Зак… — шепчу едва ли разборчиво, с откровенным ужасом взирая на кровавое пятно, которое становится всё больше и больше.
В отличие от меня, мужчина совершенно спокоен. И даже улыбается мне с таким количеством тепла и нежности, словно вообще не замечает собственного состояния. Вероятно, таким образом он просто-напросто пытается меня успокоить. А может, это у него так шоковое состояние проявляется. Я вот, до сих пор так и верю тому, что вижу.
— Я позову на помощь, ладно? Я сейчас, — пытаюсь улыбнуться ему в ответ, прежде чем подняться с места.
Встать так и не удаётся.
— Нет, — звучит совсем тихое, но твёрдое, а меня дёргают обратно. — Снайпер.
Что он сказал?!
Потом подумаю об этом…
Сейчас в голове всё равно не укладывается ни черта.
— Хорошо, я поняла. Сидеть на месте, никуда не ходить, — запускаю руку в карман пальто в поисках собственного гаджета. — Ты чуть потерпи, ладно? Я вызову медиков. И полицию, — проговариваю вслух, с обречённостью понимая, что средства связи при себе нет.
Должно быть, — выпал, или…
А чёрт его знает!
Вокруг, как назло нет никого.
И руки грязные…
Последнее наспех исправляю, размазав грязь по светлому кашемиру своей верхней одежды, и уже потом прижимаю ладонь чуть правее грудной клетки мужчины. Понятия не имею правильно ли делаю, но как ещё задержать кровотечение…
Я ни х*ра не смыслю в этом!!!
— Телефона нет, — мямлю сбивчиво. — У тебя ведь есть с собой телефон, да? — задаю самый тупой из возможных вопросов, но и ответа не жду. — Закери, ты меня слышишь? — повышаю голос, слегка надавливая рукой, которой касаюсь блондина.
А он… Закрывает глаза, осев на асфальт, прислоняясь спиной к холодному железу своего мустанга… Ну, нет уж!
— Телефон, мне нужен чёртов телефон, — повторяю снова и снова, уже и не надеясь получить вещицу от находящегося рядом добровольно.
В пиджаке, наверное, да?
Потому и лезу туда, в поисках нужного. Сначала нахожу брелок сигнализации, затем бумажник. Но не долбанный телефон!
В другом кармане…
— Софи, — хрипло, еле слышно выдыхает мужчина, резким жестом останавливая мои поиски. — Сядь в машину. И уезжай. Сейчас же. Никакой полиции, никаких мед… — закашливается, так и не договорив.
Его пальцы до боли сжимают моё запястье. Всего на мгновение. И хватка слабнет. А хозяин закрытого клуба всё ещё кашляет. Кровью.
Срань господня…
Сердце пропускает удар, внутри всё леденеет в одночасье.
А голове настоящий ад разверзнут…
— Что значит, уехать? Ты в своём уме? — пересаживаюсь удобнее, ближе к нему, снова прижимая своей ладонью багровое пятно на его рубашке. — Я без тебя никуда не уйду! Слышишь? — по новой лезу в другой карман пиджака.
И снова он меня останавливает.
— Нет. Ник… — слова превращаются в очередной приступ кашля.
Он ведь не умрёт, правда же?!
Как-то слишком паршиво всё выглядит…
— Ничего не говори, хорошо? Тебе нельзя сейчас, — стараюсь не скатываться до истерики, хотя бы внешне. — Никакой полиции, я поняла, — заверяю его. — Я им не буду звонить. Как скажешь, так и будет. Но и одного тебя тут не оставлю, — заканчиваю уже сквозь слёзы, глядя как чужая кровь просачивается сквозь мои пальцы. — Ты же сказал уехать, да? Вот мы сейчас и уедем, — всё ещё разговариваю с ним, просто потому, что никак не могу заткнуться.
Тихий щелчок сопровождает разблокировку центрального замка автомобиля. Я открываю переднюю дверцу, так и не поднимаясь с асфальта.
— Самой мне тебя не поднять, ты ведь поможешь мне, правда? — прошу уже в откровенной мольбе.
Блондин никак не реагирует. И его рваное дыхание становится практически неуловимым. Могу лишь ладонью ощущать, что он всё ещё дышит.
Бл*дство!!!
Ещё одна минута для меня вообще выпадает из реальности. Понятия не имею, как удаётся выполнить то, что и представляю себе смутно. Однако мужчина затащен в салон мустанга, а я оказываюсь за рулём, не помня саму себя даже.
Однако прострация длится недолго.
Приглушённый короткий удар, наряду с треснувшим стеклом аккурат напротив района моего виска быстренько помогает вернуться в реальность!
Дальше всего пару секунд требуется, чтобы мустанг сдвинулся с места.
— А телефон тебе придётся всё же отдать, — бормочу себе под нос, стараясь присматривать одновременно за дорогой, пока всё же вытаскиваю нужный предмет из кармана пиджака того, кто меня уже явно не слышит.
И очень стараюсь не обращаться внимание на попорченное боковое, пока вывожу машину на главную дорогу.
Бронированное…
Охренеть просто.
И какие ещё скелеты есть в твоём шкафу, мистер «Я знаю всё обо всех»?!
Не уверена, что поступаю правильно, листая список контактов Райта. По-хорошему, действительно стоило бы вызвать полицию. Или же просто-напросто самой направиться в ближайшую больницу — там и сами всё сделают. Тем более, имя Калеба я так и не нахожу. Номера подписаны по фамилиям. А я понятия не имею, какая она у начальника службы безопасности Райта!
Но всё же одна из фамилий знакома.
Грин.
Он берёт трубку спустя три неимоверно долгих гудка.
— Добрый вечер, — выдаю скомкано.
Нет, не в вежливости вовсе дело.
Просто, чтобы Маркус понял, кто именно ему звонит.
— Закери ранен. Сильно. Почти не дышит. Запретил вызывать полицию. Кровь… — говорю, как есть, бросая мимолётный взгляд на испорченную рубашку. — Всё ещё не останавливается. И её очень много.
Не уверена в том, что стоило вот так сразу всё вываливать на малознакомого человека, но выбора особо-то и нет. К тому же, я не ошибаюсь.
— Где вы? — следует требовательным тоном.
— На дороге. Недалеко от пентхауса. Только отъехала оттуда. Там… — про стрелка сообщить не успеваю.
— Я в поместье. Вези его сюда, — перебивает Маркус нетерпящим возражения тоном. — Сколько времени тебе потребуется?
Расстояние от моего нынешнего местоположения до обозначенного Грином дома довольно велико. Хорошо, хотя бы на дороге не так уж и много машин.
— Минут двадцать где-то минимум, — прикидываю собственные возможности.
Воцаряется короткая пауза.
— Ускорься!
Не просьба, конечно.
Непримиримый приказ.
Впрочем, сейчас это воспринимается как само собой разумеющееся. Если Закери Райт умрёт до того, как я… Нет, не буду думать об этом!
Телефон банально выскальзывает из моей руки, и я концентрируюсь на дороге. Выжимаю максимум скорости, которую только могу осилить. На правила дорожного движения вовсе внимания не обращаю, не вспоминаю даже о них.
К чёрту всё!
В итоге чужая кровь на моих руках так и не высыхает, когда мустанг въезжает в открытые настежь ворота поместья известного медиамагната. Двухэтажный дом, как и вся прилегающая территория, окутаны светом, подобно маяку среди бесконечной темноты. Сам хозяин, вместе со своей женой, ждут на крыльце у центрального входа. Как только машина останавливается, Маркус без лишнего промедления сначала бегло осматривает своего друга, удостоверившись в том, что он пока ещё дышит, а затем вытаскивает блондина наружу.
— Ты всё правильно сделала, — заверяет меня Зои, пока я беспомощно наблюдаю за тем, как Райта заносят в дом.
Дверь так никто и не закрывает, потому даже со своего места могу видеть, как внутри находится ещё несколько человек: две молодые девушки в форме служащих поместья, и высокий грузный мужчина в медицинских перчатках.
Хирург?
Хорошо бы…
— Идём в дом, — мягко напоминает о своём близком присутствии шатенка.
Я всё ещё сижу за рулём. Так и не отпускаю его, судорожно цепляясь за завернутый в чёрную кожу кусок пластика, несмотря на то что девушка открыла дверцу с моей стороны в явном приглашении. Просто-напросто не в состоянии пошевелиться, если честно.
— Лучше тут подожду, — оправдываю собственную слабость, бесцельно уставившись в ветровое стекло. — Свежим воздухом подышу немного.
Все, кого я видела в доме Маркуса, уже скрылись из поля обозрения, вместе с Закери, так что больше пялиться особо и некуда.
— Свежий воздух, это, конечно, хорошо, но это не поможет нам решить проблему с тем, кто стрелял в… вас, — с небольшой запинкой проговаривает Зои, задумчиво уставившись на почти пробитое окно. — Ты должна объяснить мне как это получилось, — всё ещё изучая повреждения, аккуратно проводит по трещинкам указательным пальцем. — Во всех подробностях, Софи, — продолжает уже с нажимом. — Ты ведь не хочешь, чтобы подобное повторилось?
Что сказать…
Веский довод!
— Закери собирался в аэропорт. Я вызвалась проводить его до машины. Мы вышли из пентхауса на улицу, дошли до мустанга. Потом… — делаю паузу, вдыхая глубже, прикрывая глаза, прокручивая в памяти всё, что описываю. — Он просто повалил меня на асфальт. Даже выстрела не слышала, — заканчиваю жалким шёпотом, внутренне вздрагивая, когда вновь вижу перед глазами расплывающееся на его рубашке пятно. — Закери ведь будет в порядке, да? — возвращаю внимание к стоящей поблизости.