Слышится треск ткани — это грозится разойтись по шву моя рабочая юбка. Его сменяет позвякивание пряжки ремня, звук отрываемой молнии.
Тело отчаянно ноет об облегчении, молит о том, чтобы Булата во мне стало больше. Мне мало того, что он прижат ко мне, мне мало нашего поцелуя. Хочется просить его: дай, дай, дай.
Булат фиксирует мою шею ладонью, перекрывая вдох, топит меня в бесконечной черноте зрачков. Мир гаснет, потому что через секунду он глубоко во мне. Влажный ноющий жар разливается по животу, скатывается горячими каплями по ноге. Он двигается, не давая мне шанса свыкнуться, осознать, восстановиться. А мне и не нужно. С ним всегда так — без страховки, до предела.
Его щетина на моей щеке, влажное касание языка и ожоги зубов — на подбородке, шее, губах. Впервые за полтора года я полностью отпускаю контроль. Его член до стука вдавливает меня в дверь, горячие пальцы вонзаются в кожу. Я вскрикиваю, мычу, закатываю глаза, кусаю губы до крови от распирающей меня наполненности. Сейчас все честно. Лицо за сомкнутыми веками ничем не отличается от того, что я вижу перед собой. Я наконец могу перестать лгать.
Мне не нужно просить «сильнее» — он дает это сам. Внутри так туго и натянуто, что кажется, достигнут физический предел. Я беззащитна и полностью обезоружена: дрожу, схожу с ума, задыхаюсь. Совершенно забыла, каково это — не контролировать.
От знания, что совсем скоро меня смоет, становится страшно. Что вместе с оргазмом меня раздавит прессом вышедших из под контроля эмоций, и что после придется выйти за дверь.
Не думать, не думать. Я хочу глотать минуты, подаренные мне этой потрясающей вселенной целиком, без оглядки. Раскаиваться и сожалеть я буду потом.
В мои рванные финальные всхлипы вклинивается приглушенная брань Булата: брызги его спермы попадают на бедро, обильно стекают по ноге, оседают на спущенных колготках.
Я закрываю глаза, откидываюсь головой на дверь. Низ живота продолжает пульсировать, колени непозволительно слабые. «Слишком много после себя оставила. Слишком много после себя оставила.»
Разгоряченной щеки касается влажный висок Булата, его пальцы на моем бедре разжимаются. Горячее тело все еще прижато ко мне, а мои ладони по-прежнему впаяны ему в плечи. Можем мы постоять так еще? Раньше после секса мы с ним подолгу лежали рядом. Я еще не готова уходить в мир, где снова не будет его, и где теперь ничего не останется прежним. Едва я шагну за порог, мне нужно будет учиться жить заново. Опять.
Груди становится прохладно и свободно — Булат отстраняется, знаменуя тем самым начало конца. Бряцанье пряжки, короткий «вжик» молнии.
— Стой так, — негромко распоряжается он, и развернувшись, идет к столу. Возвращается с пачкой бумажных салфеток и, хмурясь, начинает стирать сперму с моих бедер. Я хочу ему помочь, но вместо этого смотрю на его широкие кисти с выступающими венами, и поблескивающую дорожку пота на его виске. Хочется собрать ее губами.
Слишком много после себя оставила. Это что-то для нас?
Закончив со мной, Булат протирает руки салфеткой и вышвыривает бумажный комок в урну.
У меня нет вопросов и слов не находится. Сейчас я лишь оболочка: все, что было внутри меня — без остатка отдала ему.
Я подтягиваю колготки, расправляю задранную юбку.
— Мне нужно мое пальто, — Голос тоже звучит странно: шершаво и совсем тихо.
Булат идет к столу, снимает с кресла пиджак, надевает, и также молча помогает мне с пальто. Я отвыкла от тишины, но сейчас она меня не тяготит. Тяготит другое, но иначе и быть не могло.
В коридор Булат выходит вслед за мной. Идет меня провожать? Переговорить с кем-то на ресепшене? Посадить в такси?
В сопровождении быстрых взглядов персонала мы минуем вестибюль, выходим на улицу. Порывистый ветер холодит лицо, заставляет меня трезветь, возвращает в действительность.
— Сюда, — Булат берет меня под локоть и ведет по ступеням вниз, туда, где припаркован его автомобиль.
Я никак не комментирую то, что он открывает для меня пассажирскую дверь — молча сажусь. Сейчас я не готова думать — берегу сердце и разум до того, как окажусь в трезвом одиночестве.
Булат занимает водительское место, прослеживает глазами мой пристегнутый ремень безопасности. Да, это ты научил. Теперь я всегда так делаю.
Машина трогается с места, и меня плавно вжимает меня в кресло. Нет ни рывков, ни оглушительно звучащих басов. Воздух едва уловимо пахнет туалетной водой и дорогим салоном, а тишина нарушается лишь разгоняющимся дуновением климат-контроля. Все как и раньше.
— Куда ты меня везешь? — спрашиваю, глядя, как белые пятна разметки исчезают под капотом.
Конечно, он везет меня домой. Может быть, Булат даже знает адрес — он есть в моем рабочем заявлении. Там меня ждет Банди, и больше никогда не будет Антона. Сейчас эта мысль эгоистично не приводит меня ужас. Вселенная искаженного времени еще не до конца меня отпустила — ведь он находится рядом.
Взгляд Булата касается моего лица — я знаю это еще до того, как поворачиваюсь к нему, потому что кожу тепло покалывает.
— Мы едем ко мне.
19
Трещина в груди, грозящаяся впустить холод, исчезает при звуке этих слов, и я перестаю ежиться. Мы едем к нему. Я не хочу ничего додумывать и наивно очаровываться, но в груди все равно растекается золотое тепло. И снова этот вопрос: «Зачем ему»? Но вслух я его не задам. Сейчас я предпочитаю купаться в послевкусии этой фразы. Мы едем к нему.
Автомобиль Булата выезжает на Садовое кольцо, щедро украшенное красной россыпью стоп-сигналов, и в этот момент по мне ударяет. Банди. Как я даже на секунду могла о нем забыть?
— Мне нужно домой, — выпаливаю я, повернувшись к Булату. — Я должна погулять с Банди и покормить.
Я невольно затаиваю дыхание в ожидании намека на его недовольство, но на лице Булата его не отражается.
— Адрес скажи, — как ни в чем не бывало произносит он, переключая поворотник.
— Третья Рощинская. Метро Тульская.
Булат плавно встраивается в крайний левый ряд и, не отрывая взгляда от дороги, уточняет:
— Недалеко от университета?
— Да. Раньше я жила на Крымской, но когда появился Банди, пришлось подыскать что-то поближе. Мне нужно успевать кормить его перед сменой, а дорога до старой квартиры отнимала много времени.
— Какая порода?
Я не сразу понимаю, что Булат спрашивает о Банди, а когда понимаю — начинаю улыбаться.
— Бандит — двортерьер. В смысле, я не знаю его породы, но он немного похож на лайку. Такие же ушки и пушистый хвост. Я его подобрала, потому что его хотели застрелить. Хозяйка квартиры, к счастью, разрешила.
— Похоже на тебя, — говорит Булат и на его щеке образуется залом — кажется, он улыбается.
— Я его очень люблю, — продолжаю я, ободренная его вниманием, — Банди всегда ждет меня в прихожей и радуется приходу так, словно мы не виделись неделю. А к другим людям он относится настороженно, наверное, потому что его в детстве обижали.
Я осекаюсь и замолкаю. Снова говорю много лишнего. Рядом с Булатом мне становится сложно себя контролировать.
— Почему замолчала? — повернув голову, он вопросительно смотрит на меня.
Я отвожу глаза, пытаюсь отшутиться.
— Про Банди я могу разговаривать часами, и тебе быстро надоест.
— У меня есть Акбаш. Рассказами о собаках меня не испугать.
Я улыбаюсь и, повинуясь порыву, лезу в сумку за телефоном. В моей галерее хранится несколько сотен фотографий Банди в самых разных ракурсах. Выбираю ту, что сделана в его импровизированный день рождения — на голове у Банди надет цветной бумажный колпак, а сам он с вожделением смотрит на кусок стейка, лежащего перед ним на тарелке — и развернув телефон, показываю ее Булату.
— Здесь Банди восемь месяцев. Мясо было съедено меньше, чем за десять секунд.
Он исследует взглядом экран, а затем проводит по нему пальцем. Я вспыхиваю. На следующем снимке — я, Банди и Антон вместе. Это Марина нас фотографировала. Шутливо назвала нас «маленькая семья».
Я машинально гашу экран и прячу телефон в сумку. Сердце колотится, покалывает пальцы. Я еще не готова думать об Антоне. Не сегодня.
Булат заезжает ко мне в двор, умело лавирует между плотно припаркованными машинами, и останавливается возле подъезда.
Я в растерянности стискиваю колени. Я могу покормить и выгулять Банди, а потом поехать с ним. Все равно, что будет завтра. Я хочу растянуть этот день до максимума, но не уверена, что Булат все еще разделяет мои намерения.
Под его пристальным взглядом я начинаю неумолимо теряться и маскирую это натянутой улыбкой.
— Я пойду.
— Подниматься не буду, раз не предлагаешь, — с едва заметной усмешкой произносит Булат. — Подожду здесь.
От удивления и растерянности я даже не нахожусь с ответом. Бормочу «угу» и, нащупав ручку, вываливаюсь на улицу.
Мои пальцы немного дрожат, когда я прикладываю ключ к кружку домофона, улыбка, застывшая на лице не гаснет, даже когда больно запинаюсь ногой о порог. «Слишком много после себя отставила. Мы едем ко мне. Подожду тебя здесь». В животе щекочет забытое ощущение — то самое, от которого по крови разбегаются пузырьки, а тело становится воздушным и невесомым. Я не буду думать о завтра. Я хочу жить сегодня.
Я энергично толкаю дверь и застываю. Что-то не так. Банди не вышел меня встречать.
— Бандит! — не снимая обуви, я быстро иду в гостиную, и не найдя его там, залетаю на кухню.
Сердце мучительно сжимается. Банди лежит под столом и смотрит на меня грустными глазами. Рядом с его миской разлита небольшая лужица с непереваренными кусочками корма и куриной костью. Его стошнило.
Я сажусь на корточки, осторожно глажу его по голове.
— Ты снова что-то съел на прогулке, да? Тебя, как и меня, жизнь ничему не учит.
Банди тяжело вздыхает и дергает ушами. Дескать, да, такой же как ты уродился.
— Ты гулять пойдешь? Или тебе совсем плохо?