— Когда ты услышишь ответ?
- Скоро. Йорк продвигает это дело как можно быстрее. Он замешан в этом пироге, не знаю, в чем именно — наверное, откат на строительство.
- Хочешь победить? — спрашиваю я его, гадая, как он будет разочарован, если Шоу возьмет это вместо него.
- Я всегда хочу побеждать.
— А если нет?
Коул смеется.
- Я не знаю, что я буду чувствовать — я никогда раньше не проигрывал.
Мне нравится звук его голоса по телефону – как будто он шепчет прямо мне на ухо. От этого волоски на моих руках встают дыбом. Я не хочу вешать трубку.
— Ты сейчас вернешься? — Я спросила его.
- Я уже почти у цели. Я веду машину так, будто это Гран-при. Встань у окна, чтобы я мог видеть тебя, когда подъеду.
Импульсивно я расстегиваю лямки комбинезона и выхожу из него. Я также снимаю рубашку и нижнее белье.
Затем я поднимаюсь на оконную раму, совершенно обнаженная, и смотрю вниз на улицу внизу.
Я вижу, как черная «Tesla» Коула подъезжает к обочине и резко останавливается. Он выходит, высокий и худощавый, его длинные темные волосы развеваются на ветру.
Он смотрит на меня.
Я прижимаю ладонь к стеклу, подношу телефон к уху.
— Черт возьми, — выдыхает Коул. - Ты богиня.
Мы возвращаемся в дом Коула, который начинает напоминать мой дом. Не потому, что он у меня есть, а потому, что он мне очень нравится. Мне нравится суровое, устрашающее лицо, беспорядок остроконечных мансардных окон и темных фронтонов. Богато украшенные изделия из дерева и черный камень.
Больше всего мне нравится это место высоко на скалах, где внизу разбиваются бесконечные волны.
Ветер дует с залива, дикий и холодный. Это самый холодный ноябрь за всю историю наблюдений. Люди продолжают отпускать глупые шутки о том, как мы могли бы использовать глобальное потепление прямо сейчас. Дженис сказала мне это сегодня утром.
Когда Коул открывает мне дверь, я думаю, что, возможно, запах его дома мне нравится больше всего.
Он живет здесь один уже больше десяти лет. Аромат весь его: кожа и глина, пряности его одеколона, океанская соль, мокрые камни после дождя. И сквозь него, как вена, пробегает и мой собственный запах. Самое идеальное сочетание с едой, которое я когда-либо создавал. Вкуснее, чем банан и бекон или авокадо и джем.
Текстуры и цвета его дома успокаивают меня. Все приглушенно и темно, но так мило. Коул никогда не переносил ничего резкого и громкого.
Глубокие шоколадные доски скрипят под моими ногами. Прозрачные шторы отдергиваются из открытых окон со звуком, похожим на вздох, позволяя морскому бризу проникнуть в дом.
Коул направляется в свою комнату, чтобы переодеться. Он привередлив и не любит носить ту же обувь и брюки, в которых контактировал с внешним миром. Он спустится через минуту, вероятно, в каком-нибудь старомодном смокинге и бархатных тапочках.
Мне тоже придется переодеться, так как я все еще весь в краске.
На данный момент мое внимание привлекает ноутбук, все еще открытый на столе, где его оставил Коул.
Меня не волнует, что он читал мои электронные письма. Я была бы разгневана, если бы кто-нибудь сделал это несколько недель назад, но сейчас мы уже давно это прошли.
Я подхожу к ноутбуку, намереваясь закрыть экран.
В тот момент, когда мои пальцы соприкасаются, я слышу тихий звон пришедшего еще одного письма.
Обычно электронные письма моей матери помещаются в папку, где мне не нужно их видеть. Поскольку эта папка уже открыта, меня поражает ее имя и заголовок: « Открытка ко Дню твоей матери».
Я смотрю в замешательстве, вынужденный разобрать это предложение.
Очевидно, я сама не получаю открыток ко Дню матери и уж точно не отправляла ей ни одной.
Мой указательный палец двигается без моего согласия, подлетает к трекпаду и щелкает один раз.
Электронная почта всплывает у меня перед глазами.
На этот раз здесь нет бессвязной обличительной речи.
Просто изображение, похожее на открытую карточку, отсканированную и скопированную.
Я узнаю детский почерк:
С Днем матери, мамочка
Я так сильно люблю тебя. Я приготовила тебе коричный тост.
Мне жаль, что я делаю так много ошибок. Ты лучшая мама. Я не очень хороша. Я буду очень стараться. Я буду лучше.
Я тебя люблю. Надеюсь, ты никогда не уйдешь. Пожалуйста, не уходи, даже если я плохая. Я не буду плохой.
Ты такая милая. Я хочу быть такой же красивой, как ты.
Я люблю тебя, мамочка. Я тебя люблю.
Мара
Каждое слово — это пощечина по моей щеке. Я слышу свой собственный голос, свои собственные мысли, незрелые и отчаянные, кричащие мне на ухо:
Я люблю тебя, мамочка, я люблю тебя.
Мне жаль.
Пожалуйста, не уходи.
Я не буду плохим.
Даже мое имя, подписанное внизу, заставляет мой желудок сжиматься, желчь подступает к горлу.
Маленькая Мара. Отчаянная, жалкая, умоляющая.
Каждое слово здесь правда — я это написала. Я почувствовала это в тот момент.
Больше всего я боялась, что она уйдет, как это сделал мой отец. Она угрожала мне этим, когда я облажалась. Когда я что-то забывала или сломала что-то у нее.
Позже именно я захотела уйти. Кто не мечтал это сделать?
Она бросает мне в лицо сильную связь, которая у меня была с ней. Любовь, за которую я цеплялась, что бы она мне ни говорила, что бы она ни делала. Потребовались годы, чтобы эта любовь увяла и умерла. Даже сейчас некоторые извращенные остатки сохраняются, засели глубоко в моих внутренностях.
Я все еще думаю о ней. Я все еще тоскую по тому, кем я хотела, чтобы она была.
Я ненавижу это в себе.
Я ненавижу свою слабость.
Ненавижу, что она использует это против меня как оружие. Позорить меня, потому что я любил ее. Винить меня, потому что я хочу остановиться.
Коул заходит на кухню, одетый, как я и ожидал, в темный парчовый пиджак.
- Что это такое? — спрашивает он, видя выражение моего лица.
Не дожидаясь ответа, он хватает ноутбук и поворачивает экран к себе.
Он читает письмо с первого взгляда. Выражение его лица заставило бы взрослого мужчину пошатнуться.
— Когда она это отправила? – рявкает он .
- Прямо сейчас.
Я трясусь. У меня такое ощущение, будто она вошла в комнату и плюнула мне в лицо.
Она все еще имеет так много власти надо мной.
Я никогда не буду свободен от нее. Она никогда этого не позволит.
Коул захлопывает окна и снимает куртку, накинув ее мне на плечи.
- Я вся в краске, — говорю я ему.
- Мне плевать.
Я чувствую, как он тоже дрожит от гнева.
— Откуда у нее чертовы нервы, — шипит он.
- У нее нет стыда.
— Тот факт, что она думает, что это доказывает что угодно, кроме того, насколько чертовски тебе промыли мозги… — он обрывает себя, видя, что разговоры об этом только расстраивают меня еще больше.
- Неважно. Да ладно, у меня есть идея.
Оцепенев, я следую за ним.
Я думала, Коул отведет меня наверх, в спальню или, может быть, в главную гостиную.
Вместо этого он ведет меня на нижний уровень, в гостиную, которую мы никогда раньше не посещали.
Как и во всех комнатах, его двери распахнуты. В этом доме я видела только одну запертую комнату: ту, что вела в подвал.
Как и в большей части дома Коула, первоначальное назначение этого помещения было изменено в соответствии с его эксцентричными предпочтениями. В то время как дальняя стена представляет собой большой каменный очаг и присутствуют обычные диваны и кушетки, основная часть комнаты отдана гончарному кругу.
Коул разжигает огонь в камине. Бледные бревна яблони источают сладкий аромат, напоминающий запах их фруктов. Пламя взметнулось вверх, оживив фигуры на многочисленных картинах на стенах.
— Расслабься минутку, — говорит Коул, осторожно толкая меня на диван, ближайший к огню.
Я откидываюсь на подушки, впитывая тепло. Меня все еще трясет, но уже не так сильно.
Какого черта она до сих пор оказывает на меня такое влияние?
Я заблокировала ее на каждой платформе, я не видела ее лица уже много лет.
Её рост 5 футов 5 дюймов, ей пятьдесят лет. Почему я боюсь ее?
Как ей еще удается в одно мгновение превратить меня в плачущего ребенка?
Коул возвращается в комнату со своими припасами. Он делает паузу, чтобы установить винил на старый проигрыватель.
Я очень люблю винил. Это не просто слова претенциозных хипстеров — это действительно звучит по-другому. Небольшое царапанье, ритм вращения диска... это придает идеальный оттенок мелодиям старой школы.
Коул знает это. Музыка, льющаяся из динамиков, старомодна и романтична. Совсем не то, что я от него ожидал.
I Don't Want To Set The World On Fire – The Ink Spots
Гончарный круг вращается по часовой стрелке, потому что он левша. Смочив губкой центр биты, он устанавливает на место свежий комок глины. Он сглаживает края большой ладонью и скрепляет их указательным пальцем.
Как только глина прочно закрепится на месте, он увеличивает скорость вращения колеса и смачивает руки, пока они не блестят в свете огня.
Я смотрю на все это, как завороженная.
Руки Коула красивой формы и удивительно сильные. Я могла часами наблюдать за их работой.
То, как он гладит глину и манипулирует ею, напоминает мне, как его руки скользят по моей плоти. Я чувствую, как моя кожа горит, и не от жара огня.
- Хочешь попробовать? — спрашивает Коул.
- Я никогда ничего не делал на гончарном круге.
- Идите сюда. Я покажу тебе.
Он отодвигается на табурете, освобождая мне место. Сняв с него куртку, чтобы не испачкать рукава, я сажусь между его бедер, обхватив меня руками.
Коул тоже смачивает мои руки, пока они не становятся прохладными и скользкими, его пальцы легко скользят по моим. Его теплая грудь прижимается к моей спине, подбородок - к моему плечу.