ирных лавочек и ресторанов… видно, что это главная дорога курорта. Примерно полчаса я плетусь за стайкой такси и прокатных седанов, а потом мы оказываемся по другую сторону горы. Дорога заканчивается чем-то вроде тупика в долине между двумя холмами, и я останавливаюсь возле указателя, чтобы осмотреться. На щите написано: «Анс-Марсель». В тени пальм виднеются несколько магазинчиков и маленьких гостиниц. Внизу я вижу сверкающий белый пляж, россыпь загорающих туристов, а дальше – море. Примерно в ста метрах оттуда покачивается роща мачт – там расположился причал. Похоже, пора выйти из машины и прогуляться.
Я выхожу и чувствую, что на мне слишком много одежды: большинство местных обитателей одеты так, что уместно смотрятся в шлепанцах и сандалиях. Приморский рай, форменная идиллия, где можно обгореть и набрать полные туфли песка. И все такие спортивные! А я – обычный бледный офисный планктон, а этой модели кубики на пузо не ставят – это непозволительная роскошь! Я плетусь по дорожке к причалу и чувствую себя пятисантиметровым карликом. И очень надеюсь, что я ошибся, что никого там нет и я смогу вернуться в номер и списать все на дурацкий кошмар, вызванный водкой и сменой часовых поясов.
Всего три пирса, к которым с обеих сторон пришвартованы парусные суденышки; у внешнего края покачиваются на волнах два туристических моторных катера. На одном из них возятся двое мужчин, поэтому я подхожу к причалу, чтобы рассмотреть их получше.
– Бонжур, – говорит мне один из них. – Вам что-то нужно?
– Возможно.
Я смотрю в море. На бетонном столбе неподалеку сидит явственно мертвая по виду чайка и смотрит на меня каменным взглядом. Следит за мной… Мне вдруг приходит в голову, что приехать сюда в одиночку – это, наверное, не лучшая идея, если Биллингтон не любит любопытных и, как сказал Энглтон, в игре.
– Здесь стоит лодка с «Мабузе»?
– Я думаю, вам лучше найти для расспросов кого-то другого, – улыбается он, но только губами: глаза у него жесткие. В руках он держит молоток и большое зубило.
– А почему? Там твои друзья? – Я чувствую отчетливое покалывание в кончиках пальцев и легкий привкус горечи на языке: мои защитные заклятья реагируют на что-то рядом. Мистер Молоток мрачно смотрит на меня. Он примерно моих лет, но сложен как бык и загорелый до черноты. – Или наоборот?
– Нет.
Он отворачивается и сплевывает за борт.
– Пьер… – начинает второй и очень быстро выдает несколько фраз на французском с таким диким акцентом, что я не могу ничего разобрать.
Ему уже за сорок, волосы редеют, перец в бороде: натуральный просоленный моряк на пристани. Образ портят только его футболка с Микки-Маусом и голубые пластиковые сандалии. Пьер – мистер Молоток – подозрительно разглядывает меня. Потом отворачивается и смотрит куда-то в сапфировую морскую даль.
Я тоже смотрю туда. На расстоянии примерно километра от берега виднеется военное судно: длинное, низкое и поджарое, с высокой башней палубных надстроек. Только через несколько секунд я понимаю, что оно неправильного цвета – идеально белое, а не темно-серое в духе всех других местных кораблей.
Я снова оборачиваюсь к причалу. Проклятая чайка продолжает на меня пялиться, глаза у нее молочно-белые, как… Черт побери…
– Ты знаешь парня по имени Марк из Махо-Бич? – спрашиваю я.
Явно попал в цель. Пьер резко поворачивает голову ко мне и тревожно поднимает зубило, а чайка открывает клюв. Я достаю телефон.
– Улыбнись в камеру, птичка!
Чайка осуждающе смотрит на мой смартфон, а затем сваливается с насеста и мертвым грузом падает в воду. В буквальном смысле мертвым, потому что я ее погасил своим патентованным антимертвецким приложением.
– У нас примерно две минуты, пока они не пришлют другого шпиона, – непринужденно говорю я. – Если не проспят, конечно. Итак. Ты знаешь Марка?
– Сколько? – говорит он, опуская зубило и глядя на меня так, будто у меня выросла вторая голова.
Достаю две банкноты по пятьдесят евро.
– Столько.
– Да. Я знаю Марка.
– Опиши его.
– Скользкий ублюдок. Качается в зале на Рю-де-Оллан в Мариго, работает швейцаром и вышибалой в казино «Рояль». О нем ты спрашиваешь?
Я добавляю еще две банкноты.
– Расскажи мне все, что знаешь.
Старик мрачно смотрит на него, что-то ворчит, встает и сходит с катера на пирс.
– Я возьму, – говорит Пьер, кладет на землю зубило и забирает у меня деньги. – Марк – дерьмовый человек. Снимает туристок и грабит. Его чуть не арестовали в прошлом году, но не смогли ничего доказать – даже женщину не нашли. – Пьер озирается через плечо. – Иногда его можно увидеть рано утром с какой-нибудь девицей в его лодке. Вон в той.
Он кивает в сторону небольшой шлюпки с навесным мотором на корме.
– Они там встречаются с другой лодкой. Женщины не возвращаются.
Меня охватывает тяжелое, недоброе чувство.
– А эта другая лодка случайно не с «Мабузе»?
– Я ничего такого не говорил, – отводит глаза Пьер.
– Ясно. Спасибо, – киваю я.
– Спасибо, что убрали мусор, – говорит он, указывая на бетонный столб, где сидела чайка. – А теперь уходите и, пожалуйста, не возвращайтесь.
7: Кошмарный пляж
На третьем километре по дороге в Гран-Кас, откуда можно попасть на прибрежную трассу до Мариго, я замечаю хвост. Я вообще в эти детективные игры играю паршиво, но на Сен-Мартене это не слишком трудно: все дороги двухполосные. Примерно в двух с половиной сотнях метров от меня держится внедорожник «Судзуки». Я ускоряюсь – он ускоряется. Я сбрасываю скорость – он притормаживает. Так что я съезжаю с дороги и останавливаюсь на туристической парковке, чтобы посмотреть, как он проедет мимо. И замрет прямо перед следующим поворотом. «Вот зануда», – думаю я. И выхожу в эфир.
«Рамона? Ты занята?»
«Пудрю носик. Что случилось?»
Я смотрю на машину впереди и стараюсь хорошенько ее визуализировать, чтобы отправить ей картинку.
«Ко мне пристали. И не отстают».
«У-ди-ви-тель-но! – хихикает она. – Чем ты их довел?»
«Да так, всяким. – Я пока не готов рассказывать ей о своем маленьком расследовании. – Яхта Биллингтона стоит на якоре у Норт-Пойнта, и кое-кто из местных по этому поводу не в восторге».
«Кто бы мог подумать. А машина откуда?»
«Они сели мне на хвост! – говорю я и даже самому себе кажусь сварливым, если не капризным. – А Биллингтон следит за причалом. Использует чаек для наблюдения. Это меня нервирует».
Мне вообще плевать на этих летающих морских крыс, но очень неприятно думать, что кому-то на яхте хватило мозгов наложить на них заклятье Аль-Хариджуна, не говоря уж о том, что у него нашлись лишние глаза, чтобы отслеживать видеопоток от нескольких сотен мертвых птиц.
«Так сбрось его?»
Я глубоко вздыхаю.
«Для этого придется нарушать ПДД. А мне этого делать не полагается. Это называется „привлекать к себе внимание“. И придется оформлять кучу документов, начиная с бланка A-19/B, иначе все штрафы вычтут из моей зарплаты. Еще и лицензию могут отобрать!»
«М-м? Лицензию на убийство?»
«Нет! На вождение! Права у меня отберут! – Я в отчаянии бью кулаками по рулю. – Это же не какой-то шпионский триллер: я простой госслужащий. Нет у меня ни лицензии на убийство, ни письменного разрешения соваться во все уголки мира и избивать там интересных людей. Понимаешь?»
У меня вдруг кружится голова. Я щипаю себя за нос и глубоко вздыхаю: на ужасную секунду в глазах темнеет, но потом зрение возвращается – вместе с тревожным чувством, будто я смотрю одновременно двумя парами глаз.
«Что за черт?!»
«Это я, Боб. И долго я так не смогу… Видишь внедорожник впереди?»
«Ну?»
Я смотрю на него, но пока без понимания.
«У парня, который из него вышел и идет к тебе, есть пистолет. И особенно дружелюбным он мне не кажется. Я понимаю, что ты не хочешь превышать скорость и вообще нарушать, но я бы советовала…»
Есть преимущества и у смарта – радиус поворота у него круче, чем бедра Рамоны. Я выжимаю газ: шины жалобно воют, а машинку так шатает, что на миг становится страшно, что она вот-вот перевернется. Тот парень медленно поднимает пистолет, но я уже утопил педаль в пол, а по прямой смарт катится не так уж и медленно. Защитные заклятья щиплются и щекочутся, как песчаная буря, а приборную доску окутывает слабое голубоватое сияние.
Что-то врезается в заднюю дверцу – просто камешек, говорю я себе, петляя по дороге в сторону Орлеана.
«Молодчина! Я в тебя верила! – передает Рамона голосом чирлидерши. – Чем ты сумел так их взбесить?»
«Расспрашивал о Марке».
Я смотрю в зеркало заднего вида и вздрагиваю: преследователь вернулся в свой внедорожник и уже развернул его. Когда он стартует следом за мной, пыль фонтаном бьет из-под колес. Я резко виляю, чтобы обогнать полную пенсионеров легковушку, которая плавно катится по середине дороги с включенным левым поворотником, а потом резко кручу руль в другую сторону, чтобы не перевернуть свой смарт.
«Вот это было просто гениальное решение, да? – резко спрашивает Рамона. – Зачем ты это сделал?»
Меня слегка отвлекают несущественные мелочи: двухмоторный самолетик заходит на посадку в аэропорт Гран-Кас.
«Я хотел проверить свои подозрения!»
И выяснить, приснилось мне все это или нет.
Передо мной неторопливо едет фургон. Я выезжаю на другую полосу, чтобы увидеть дорогу впереди, но по встречке едет фура, так что приходится вернуться обратно. А позади резко сокращает дистанцию внедорожник.
«Мне нужно сбросить с хвоста этих парней, прежде чем они позвонят приятелям, чтобы те устроили мне теплый прием на дороге в Филипсбург. Есть идеи?»
«Да. Я выеду через пять минут. А пока просто не позволяй им тебя догнать».
«Поторопись, ладно? Только не убейся».
Я отчаянно кручу руль, выжимаю газ и обгоняю фургон, водитель которого жестами посылает меня куда-то очень далеко. Впереди поворот, и я проскакиваю его на самой высокой скорости, на какую готов решиться. Смарт, конечно, подпрыгивает на каждом горбике и шатается, но не может же он держаться на трассе хуже, чем внедорожник?