, Леш, – расхохотался Глеб, прижимая его к себе и трепля по светлым кудрям. – Прямо Будда.
– Кстати, о Будде. Я так угораю, – Леша ткнул пальцем на единственную вещь, которая напоминала, где они на самом деле находятся. Статуя Будды стояла прямо перед танцополом, с мягкой улыбкой наблюдая за танцующими эскортницами. – Так смешно. Я не могу. Это как распятие в стрипклубе поставить.
– Ха-ха, реально, – Глеб отсалютовал Будде. – Завис бы я здесь навечно, так же улыбался бы. Вот это мой отдых. Моя тусовка. Мои люди. А все эти сектантские приблуды, просвещение, храмы – дичь какая-то.
– Не знаю, я иногда кайфую от местных. Все эти их традиции, праздники. У них что ни день, то праздник. И музыка местная. Такой дисгармон, но че-то прям бьет по душе, понимаешь? А еще они все добрые. Смотрю, пацаны играют на своих ксилофонах, черт пойми, что там. Замечают, что я слежу. Ну, я думаю, все – ща погонят. Но нет, позвали к себе. Я играть ни черта не умею. Чисто бью по барабанам в такт, а такой ка-а-айф. Нереально просто. Мы и словом не обмолвились, а все радостные, все понимают. Как дикое пламя какое-то.
– Завидую я тебе, Леш, ты такой простецкий. Ты всю жизнь как этот Будда.
– Да ладно тебе, Глеб, не надумывай.
– Вот ты тот, кто реально получает удовольствие от жизни. «Мясо» для этого и задумывалось. На кого ни плюнь, все в депрессиях, в биполярках. В Москве разговоры только о панических атаках и психотерапевтах. Настоящий москвич в любой комнате найдет четырнадцать орудий для самоубийства. Я даю им «Мясо»: вот, задумайтесь, посмотрите, пробудите дикую радость, детскую такую, инфантильную. Вот ты в детстве прыгал по диванам?
– Да я до сих пор прыгаю.
– Во-о-от. Я это ощущение и пытаюсь дать. Все круто, классно, наслаждайтесь. Присутствуйте. Вам завтра на работу, сессию сдавать, с девушкой ссориться. Вот вам жизнь, которая сама как отдых от жизни.
– Капец, ты, Глеб, философ.
– Да ты бы знал, ха-ха-ха…
– Я вчера правда так перепугался.
Леша стал заламывать руки и нервно пялиться в пол. Глеб его никогда таким не видел.
– Сева, наверное, из-за меня прыгнул. Я помню, как вода стала красной. Помню, что купался в крови, но… Я даже ни о чем таком не подумал, – он поднял на Глеба свои огромные детские глаза, словно вымаливал у него прощения. – Я и не догадался, что он был в опасности. Он мог погибнуть из-за меня… Просто из-за того…
Глеб порывисто его обнял. Он вдруг осознал, что у Леши невероятно хрупкое и мальчишеское тело, чувственная «голубиная душа», как говорила учительница по литературе. Невыносимо было смотреть, как привычно веселый Леша страдает.
Вдруг он замечает движение белого платья от ветра. Кто-то вдалеке, у кромки волн, ходит в белом платье. У Глеба автоматически возникает желание перепрыгнуть парапет и кинуться на пляж, забыть о своей водке с арбузом и полотенце.
– Ты чего, Глеб?
Он всматривается сильнее, но понимает, что девушка была выше, чем…
– Ты вчера ничего странного не видел?
– Нас накачали, конечно, видел. Демонов там…
– Не. У тебя было такое, что ты видел что-то настолько реальное и нереальное одновременно, что аж страшно, что аж?.. – Глеб решил налить себе еще. Ему было неуютно про это говорить. Он хотел запихнуть эту мысль куда подальше и не вспоминать, будто сон. Не страшный, нет-нет, сон приятный, такой приятный и обволакивающий, что потом не можешь проснуться.
– Знаешь, я как-то нажрался так, что мне казалось, будто моя собака начала разговаривать. Умно прям так. Я один жил, а она сидит, смотрит на меня и такая: «Леша, Avicii – гений. Да, иногда у него чисто EDM-стиль, но он и кантри не пренебрег. Avicii – гений, мир музыки не мог его гений вынести». А потом собака стала мне советовать, как лучше свести трек. Прикинь!
– Леш, у тебя никогда собаки не было. Ты эту хрень больше никому не рассказывай.
– Ха-ха! Точно! Собаки ж не было. Ну, я это о том, что разное бывает. А у тебя что было?
– Девушка, – с достоинством ответил Глеб. – Какая-то просто нереальная девушка. Как нимфа, ангел, я не знаю. Боже, такая пошлость. Ха-ха. Ну, я не знаю, как тебе ее описать. Понимаешь… Я с такими не сталкивался. Она будто смотрит на тебя, и душу наизнанку, и видит, как рентгеном. И понимает тебя моментально, каждый вдох твой понимает, а сама при этом – непонятная. Загадочная. Нет. Не то. Это что-то… Как динозавры в детстве.
– Как динозавры?
– Ну, знаешь, когда мелкий, видишь динозавров и такой: «Не может быть, чтобы они существовали! Не может быть!». Я должен узнать о них все, не ради информации, а чтобы убедиться, что они были настоящими. Ели что-то, срали как-то, спаривались. Жили в такой эре и нападали на вот этих. Вдруг такой азарт, такое любопытство. И вот я смотрю… Смотрел на нее и думаю: как же я хочу понять, что ты такое. Как ты мыслишь, как ты любишь, как ты чувствуешь. Что ты такое? Что-то совсем мне непонятное, такое сложное, такое мощное…
– Вот это ты, конечно, романтик.
– Но, скорее всего, я ее просто придумал, – он пытался сказать это весело и играючи, таким тоном, который бы звучал гармонично с этим местом. Тоном безопасным, забавным и легким, тоном «у меня все в порядке, и с головой моей все в порядке».
Глеб пьет больше и больше, почти без перерыва, потому что, проснувшись в тесной камере балийской тюрьмы, первое, что он сделал, – стал взглядом искать ее. И когда он смотрел в окно автомобиля или по сторонам, когда они ехали на байк, он продолжал ее искать. Ему казалось, что в нем вчера что-то незаметно сломали, а может, внедрили что-то новое, чужеродное. Будто в нем появился страшный вирус, который разъедает его и меняет до неузнаваемости. И Глебу остро необходимо что-то знакомое.
Он искренне любил алкоголь. Потому что алкоголь универсален. Он везде один и тот же. На Бали, в Москве, в Барсе. Коктейли, где больше льда, чем виски. Чертовы лонгайленды, адские коктейли из всего и сразу. Глеб просто хочет почувствовать себя как дома.
Его дом – не запах сырников, не мамины крики и даже не стационарный компьютер в проводах, в его доме нет старых школьных альбомов и сохранившихся фигурок из «киндера». В его доме нет ничего знакомого. В нем пляшущие тела, музыка и вибрация, которая проходит через позвоночник и все органы. В его доме два кубика льда и виски на два пальца, а если совсем плохой виски, то еще вишневый сок. В его доме все случайно, безумно и открыто. Глеб очень хочет домой.
– Знаешь, Глеб, насчет той девушки… В таком состоянии подсознание общается с нами без преград. И, возможно, оно просто слепило из того, что было, то, что тебе нужно.
Нужно ли ему то огромное чувство вины, которое он испытывал? Влечение, любопытство – да, все это присутствовало. Но связывало его с ней именно невероятное чувство вины и хаотичное, застрявшее в нем желание искупления.
Он утопит его. В хлорке, в бассейне, в зоне ярких бикини. Будет подзывать официанта снова и снова, уже потеряет Лешу, потратит депозит. Вдруг к его лежаку присосется еще пара инста-див на вкус и цвет, их сладкий хохот перебьет музыку. В танцах – точно, в нелепых танцах он себя забудет. Потеряет. Раскрошит себя на сторис, растратит себя на крики в толпу. Ему необходимо вспомнить, каково это – быть дома.
– Я создал «Мясо», понимаешь, я? Это я придумал. Это я дал. Это мое. Мое. Мое.
Ему казалось, что он говорит это Леше, а оказалось, что кому-то похожему. Будда за всем наблюдает и так же улыбается.
– Давайте еще шампанского, ладно? – говорит он совершенно безрадостно, деловито, будто заказывает новую канцелярию в офис. – И вашей херни с арбузом и водкой.
Он падает в бассейн и, двигая руками, стремится ко дну, к абсолютной тишине. Он видит вокруг себя только чужие ноги и плавки. Будто снова стал маленьким, совсем ребенком. Вот его магия Бали. Вот она.
Он доживает до заката, до адски красного солнца, которое множится океаном и мокрым зеркальным песком. Цвет растекается всюду насыщенной красно-фиолетовой мазней, облака подсвечиваются. Люди выстраиваются в ряд. Фоткают.
Глеб настойчиво пытается поставить в воображении рядом с собой Кристину. Она сделала бы фото, конечно, попросила бы его. А потом сняла бы его для лав-стори. Вот он, идеальный, в темной рубашке, таскает ее на руках. Вот невообразимая цифра лайков. Но ему это не нравится. Ему даже обидно, что он смог с такой легкостью понять, что происходило бы, окажись она рядом.
Марго его отсюда уже вытащила бы или села бы, недовольная, за барную стойку. Марго не для закатов. Кристина для «Инстаграма». А кто ему нужен для жизни?
Его инста-дивы, безликая команда поддержки, которых он отличает только по цвету купальника, фоткают закат, охают, затягивают его в селфи. Глеб рад пригодиться, честно, очень рад вписаться в этот праздник жизни и закрутить его вокруг себя, как он делал это сотни и тысячи раз. Это в его ДНК, это уже привычка.
Но не получается, все это неподъемное чувство вины в нем жжет.
– Солнце адское. Просто адское. Все такое красное. Как в аду.
– Ты чего, глупый, это же Бали, это рай. Тут даже пароль от вай-фая paradise[23].
– Где мой демон, где мой демон? – говорит Глеб невпопад. – Где же все мои демоны? Ты не видела моих демонов? А Лешу? Лешу видела? Я тут был с другом.
– У тебя солнечный удар. И кожа красная. Ты сгорел и пьян.
– Да отстань ты.
Окажись с ним девушка в белом платье, что бы она сделала? Нет. Тут она не может оказаться. Никак не может. Встретив его здесь, она бы взяла его за руку и увела в самый центр солнца, провела к воде босиком, они бы весело пробежались, перепрыгивая волны, и прыгнули в самое солнце.
– Ты совсем поплыл, Глеб, – сообщает он своему отражению в туалете. – Ты совсем. Совсем-совсем.
Ему не нравятся эти романтичные розовые сказочки. Нет. Он совсем не такой. Глеб – это не про любовь, не про закаты, не про… Не про многое, к слову. Он же сам давно понял: у него любовь пьяная и всеобъемлющая. Его любовь расплескивается в нетрезвом угаре на всех сразу. Он полигамен, настоящий самец, он любит стадо, а не овцу. Он любит овцу как концепцию, не более.