— Доброе утро, милорд. Уж простите, что беспокою вас по этому номеру, но парни ждут уже более двух часов, а описанная вами юная особа в у конце тропинки так и не появилась. На мобильный вы не отвечаете… Полагаю, вы сами справились с вашей маленькой проблемкой? Если нет, обязательно свяжитесь со мной. С этим нужно разобраться до банкета у герцогини Девонширской на следующей неделе. Всего хорошего, и держите меня в курсе.
Задвинув ногой ящик с телефоном, я тупо сидела на кровати минут эдак семь. Или восемь. На самом деле для полного переваривания подслушанного мной сообщения потребовалось бы неделя.
Слезы неожиданно застлали мои глаза, но самое страшное было то, что творилось у меня внутри — в душе, или в сердце… Какое там место отвечает за реакцию на предательство?
Я не знала, чему ужасаться больше — тому, что некий престарелый джентльмен, без сомнения по договоренности с Кронвилем, подослал «парней», чтобы подкараулить меня на беговой дорожке и… — что? Убить? Запугать? Заставить выдать компромат? — или тому, что сама того не зная, нажила себе проблем с британской знатью.
Нет, конечно, я знала, что господин ректор вхож в высшие круги, в том числе и круги знати. Но чтоб «милорд»…
— Милорд, значит… — произнесла я вслух, совершенно другими глазами рассматривая картины с благородными девами и суровыми графьями. Наморщив лоб, я пыталась вспомнить являются ли герцоги Девонширские принцами крови или же нет. Помнится, на вводном курсе в английскую современную историю нам рассказывали, что герцоги бывают разные, и в зависимости от этого их зовут Ваша Милость или Ваше Высочество. Впрочем, какая разница, кто хотел подослал за мной бандюков — «Милость» или «Высочество»…
Я ошалело крутила головой. Что еще скрывается под костюмчиком доктора Кронвиля, кроме тренированного тела, совестью безжалостного убийцы и знатного титула? Сколько еще у него скелетов в шкафу?
Мое сердце вдруг зашлось в панике, я отчаянно дернулась, пытаясь разорвать цепь наручников… Ну все… ты попала, девочка, со своим компроматом. С такой-то мотивацией и такими связями он тебя точно уничтожит. Прихлопнет, как комара. В лучшем случае — удовлетворит, а потом прихлопнет. В худшем — даже не удовлетворит.
Я судорожно вздохнула и зачем-то снова открыла ящик стола с телефоном. И поняла, что зря волновалась насчет пропущенного звонка. Потому что на телефоне был еще и спикер! Трубку можно было даже не снимать! Вот он, твой шанс, сказала я себе и, высунув от сосредоточенности кончик языка, протянула ногу. Аккуратно сунула ее в ящик стола и большим пальцем набрала три цифры — 911. И нажала кнопку громкоговорителя.
Сдам его, гада. И сама сяду за компромат. Что мне какие-то пара лет в английской тюрьме, а за похищение и организацию убийства ему влепят по самое немогу. Еще и в домогательствах обвиню — вон, слюна его на мне сохнет.
— Служба Спасения. Что у вас случилось? — раздался в комнате голос из динамика громкоговорителя.
— Меня похитили, — твердо сказала я.
— Повторите, пожалуйста, вас плохо слышно.
На самом деле, меня завуалированно попросили говорить разборчивее — акцент не поняли.
Когда-нибудь я расскажу господину ректору, как тот самый русский акцент, за который он неустанно третировал меня, в конце концов спас ему свободу, репутацию, а может и саму жизнь. Потому что в ту самую секунду, во время которой я готовилась произнести свой С.О.С. - как можно отчетливее и понятнее — я передумала его сдавать.
Нет-нет, меня не одолела острейшая форма Стокгольмского синдрома. Просто я вдруг осознала кое-что. Кое-что важное.
Ведь Кронвиль не отдал меня этим своим «парням». Похитил, унес в свое логово, собирался обманом выдрать из моей подруги информацию о компромате… Но не убил, не ранил, не издевался. И не позволил делать это со мной другим.
И я захотела рискнуть и все-таки дать ему ту самую фору. Как он хотел дать ее мне — там, на беговой дорожке. А еще я придумала, как обезопасить свой компромат без того, чтобы передавать господина ректора в суровые руки закона.
Громко, с еще более дурацким акцентом, я спросила.
— Справочная?
Судя по тяжелому вздоху на другом конце провода, оператор получал подобные звонки по десять раз на дню.
— Справочная — 411. Вы позвонили в 911.
— Ох, простите ради Бога, а не могли бы вы меня перевести на справочную?
Не удостоив меня ответом, оператор Службы Спасения отключился и вновь раздались длинные гудки. И это было здорово — потому что если господин ректор решит проверить выходящие — все, что он узнает это то, что я звонила в 911.
Через минуту меня уже переводили на телефон электронной мастерской по 86 Уайлд Роуз, Лондон.
— Здравствуйте! — как можно громче и отчетливее сказала я.
— День добрый и вам, мисс, — ласково поздоровался со мной вчерашний служащий. Как замечательно, что он не сменился!
— Вчера я приносила вам чинить разбитый айфон, помните? Меня зовут Анжелик.
— Как ваша фамилия?
— Красновская.
— Сейчас поищу… — служащий на минуту отлучился и вернулся ко мне с подтверждением. — Нашел. Ваш телефон еще не готов, но вполне вероятно, что память мы спасем — ждем одну важную деталь.
— Знаю, вы говорили, что это займет около недели, — нетерпеливо перебила его я. — Но, понимаете ли, у меня резко изменились планы, и необходимо, чтобы вы срочно выслали мне этот телефон на дом. Как есть — сломанный. Можете?
Человек что-то удивленно промычал, потом нерешительно согласился.
— В принципе, да, могу. Но только по адресу, указанному в квитанции, и только наложенным платежом. Это будет бандероль, а они все-таки не три цента стоят…
— Конечно-конечно, — спешно согласилась я. — Высылайте. Там у вас что стоит — комната в общежитии или сам колледж?
Хорошо бы первое. Тогда нет шанса, что предательский ректор проверит мою почту.
— Эммм… — помычав, работник мастерской вдруг хмыкнул. — И не то, и не это. Я даже не знаю, мисс, помните ли вы, но… вы вчера были несколько… как бы это повежливее сказать… эмм… под градусом. Когда я спросил, какой у вас адрес, вы пришли в некоторое возбуждение… и заявили, что ваш настоящий дом — «славный город Москва», а не вот эта вот наша… кхм… помойка.
О нет. Пожалуйста, боженька, только не это.
— Не говорите мне, что я написала вам свой московский адрес… — умоляющим голосом прошептала я.
Вот ведь дура без башки! Это ж надо было так упиться!
— К сожалению, написали. Дом 13, квартира 5, Куту-зов-ский проспект, город Москва. Это единственный адрес, по которому я имею право выслать вам дивайс. Высылать?
Я прижалась разгоряченной щекой к холодному, железному изголовью, и горько вздохнула. Что ж, делать нечего. Уж лучше так, чем отдать компромат Кронвилю. Или сажать этого говнюка на всю жизнь в тюрьму.
— Высылайте…
Нажав отбой, я легла на кровать и закрыла глаза.
Глава 10: СОН № 2 И ПРОЧИЕ РАДОСТИ
— Ну же…
Стоя на коленях перед его креслом, я умоляю его сделать мне больно. Ударить, придушить, отхлестать плетью — по-настоящему, до кровавых полос на спине. Тогда бы я имела полное право его ненавидеть. Я очень-очень хочу его ненавидеть.
Но он только усмехается — холодный и неприступный. И полностью одетый, в отличие от меня. А потом протягивает руку, подныривает ею мне под волосы и сжимает там ладонь в кулак.
— Хорошо… — шепчу я.
Нет, так не пойдет. Я хочу больно, а не хорошо.
— Сильнее? — спрашивает он, будто прочитав мои мысли. Я киваю, как могу.
Тогда он сжимает мои волосы сильнее и тянет меня наверх. Черт, все равно хорошо!
Посадив к себе на колени, он кусает мою шею — больно, оставляя на нежной коже красные следы. Потом разворачивает меня к себе спиной, усаживает, широко разведя ноги. Царапает ногтями по груди, животу, потом ниже… И вдруг, без всякой подготовки, сильно и глубоко проникает в меня двумя пальцами.
Уже лучше! Я чувствую, как слезы начинают застилать мне глаза.
— Еще! — требую я.
Грубо двигая и крутя во мне пальцами, он снова хватает меня за волосы и оттягивает мою голову назад… кусает везде, где только может добраться, больно мнет грудь, щиплет за соски. Потом рывком перемещает нас — так, что я оказываюсь на коленях, с головой, свисающей с подлокотника кресла… пристраивается сзади, расстегивая ширинку… и сильно, одним движением врывается в меня. Как есть, на сухую.
То, что надо! Не выдержав, я кричу от боли.
— Ненавижу… Как же я тебя ненавижу… — срывается с моих губ.
Не обращая внимания на мои стоны и выкрики, он пользуется мной так, как ему заблагорассудится, ускоряя свой ритм с каждой секундой. Наши тела хлопают друг о друга с отвратительным, пошлым звуком, как в заправской порнографии. Это унизительно, и я все еще ненавижу его.
— Ненавижу… — повторяю я с каждым толчком.
Но вот движения его замедляются, и рука скользит вниз, под мой живот. И еще ниже, под бедра. Раскрывает складки промежности, нащупывает неожиданно влажный бугорок… И скользит по нему медленными, сводящими с ума, круговыми движениями…
Вся боль разом испаряется, и мне снова хорошо! Я не хочу кончать от этого, я хочу продолжать ненавидеть его, и страдать. Но меня никто не спрашивает, это сильнее меня, сильнее моей ненависти, оно затягивает, подминает под себя, как скоростной поезд, и я чувствую, что вот-вот сорвусь и меня раздавит, разметает и взорвет…
— Не останавливайся! — почти плачу я, не владея более собой.
— Вы всегда такая буйная, когда спите? Бедные ваши соседки по комнате…
Голос доктора Кронвиля голос ворвался в мой сон в самый что ни на есть ответственный момент, так и не пустив мое тело в волшебную страну Оз. Чтоб им всем провалится — и ему, и моим «соседкам по комнате»!