— Ну, ну, ну, — Иван почувствовал, как что-то растет в нем, растет, и он… чтобы успокоиться, стал причесывать волосы пятерней. — Ну, что ты, что ты, Люда… А помнишь? «И жить еще надежде до той поры, пока…»
— «Атланты небо держат на каменных руках…» — прошептала она, понурив голову.
— Все, Люда, будет хорошо, вот увидишь…
— Можно, я вам… я вам… письмо напишу?
— Конечно же! — обрадовался Иван. — Конечно, напиши. — И торопливо стал вырывать листок из блокнота и писать на нем адрес. Протянул листок и ободряюще улыбнулся. Кисловато, правда, вышло.
Смотрел, как Мария Стюарт подошла к матери, которая уже искала ее глазами, и они пошли: мать впереди, дочь чуть сзади.
«До свиданья, маленькая королева…»
Площадь пустела, утихала, принимала свой обычный будничный вид.
«До свиданья, «мятежный третий»…»