ть не будет – правда, мне и самому что-то херово стало. Как бы от собственной вони не загнуться. Но выбора нет – или весь в говне, но живой, либо чистый и дохлый.
Так, теперь нужно взять себя в руки…, как воняет-то…, я сейчас сознание потеряю…, так, нужно срочно что-то решать. Чё мне надо, что бы выжить? Водки ящик. Нет, не то. Два надо…, не то конечно, но я б не отказался. Спьяну жить как-то веселее…, так, о! А я оказывается, всё время по следу того мутанта бежал. Надо же! Хм. А почему нет? Я так понимаю, мутант тот, не совсем мутант. Он говорящий. Может, то и вовсе сталкер мутированный. Пойду за ним короче и там по обстоятельствам. Я ведь вообще не понимаю, какого хрена мне теперь делать и как выживать. Однако если я не пойду по этому следу, мне точно крышка. Датчика аномалий у меня нет. Я через пять минут ласты склею. Лучше по проторенной тропке, а там посмотрим. Может, прибью суку и сам потом сдохну, зато отомщу. А может, приставлю ему ствол к башке и скажу – помогай душара, а то кончу тя падлу прямо тут! И он мне поможет сразу. Ну а как иначе? Во-первых, из-за него всё это приключилось, а во-вторых, с пушкой у носа любой обоссытся.
Ну, Тёмыч, вперёд! По следу этой непонятной скотины, прямо в светлое будущее!
Эх, а ведь Маришка, после похоронки-то ждать не будет…, блять, вот за что меня так, а?
Чёт в ботинки потекло, а они не такие навороченные, копыта смёрзнутся, чего я потом делать буду? Что-то снова вспомнилось какие клыки у того существа…, ага, что-то это в привычку входит – снова течёт. Пофиг, ноги авось не отморожу, но не сожрут это уж точно.
Иду по следам мутанта и молюсь, что б снег не пошёл. Шаг у него – конь натуральный. Не попадаю в его следы. А я слышал, что сталкеры именно так ходят, след в след, потому что шаг влево – расстрел, в смысле, аномалия, если не туда наступил - всё, даже носков не останется.
Стараюсь на следы только смотреть, по сторонам у меня просто глаз не хватит. Это вообще невозможно и идти и по сторонам смотреть. Потому сталкеры вдвоём и ходят. Ходят, конечно, слухи про одиночек, но это врут по-любому. У Зоны вообще легенд много. Сказки, легенды, а на деле вон оно всё – холодно, в бутсах хлюпает, весь воняю, вот она сталкерская романтика бля…
Вообще день не запомнился. Шёл как зомби. Уже темно становится, а мутанта всё не видно, только его следы. А я идти больше не могу. Просто свалился и понимаю, что больше ни шагу сделать не смогу. Слышу, как рычит кто-то. Сажусь и сердце сжалось – вокруг целая стая жутких уродливых собак. Глаз нет, кожа в волдырях, шрамах, каких-то пятнах, пучках шерсти, а клыки! Я бы мог, так точно обосрался бы. Но уже нечем. Вот и всё Тёмыч. Щас съедят…, рука сама тянется к пистолету. Нет, я не стану в них стрелять – смысл? Я уже стрелял по Волне со стены. Даже весело было. А теперь вот совсем не весело. Помню, как пол-обоймы одиночными расстрелял, всё не мог никак попасть в такую собаку. Вёрткие они и одной пулей не завалишь, только если в башку попадёшь, тогда падает. А попасть ваще нереально. Бесполезно это всё. Ставлю дуло к виску.
Прощай Маришка, прощай мама, прощайте друзья – я ухожу, больше не будет меня…, а сколько же всего не сделано! Сколько осталось там, в жизни, которую я потерял! Ну, за что со мной так? Я же ничего плохого не сделал! Шевченко? Да он сука тупая – правильно всё. Калашникову очки разбил? Так смешно же, что тут такого? Я никому не причинил вреда, я был таким хорошим, таким добрым, а меня сейчас съедят заживо. Всхлипываю, но курок вжать не могу – голова-то, сейчас лопнет, не чья-то там – моя это голова. Мои мозги на снег полетят. Как же жить охота!
А может, не съедят? Вдруг я ещё немножко поживу, а? Ствол держу на взводе – начнут жрать, я выстрелю, не хочу мучиться. А если уйдут, так я ещё поживу…, уходите, ну пожалуйста, не надо меня есть, ну уйдите, ну что вам я сдался? Я вонючий, жилистый, не вкусный, я лапшу из пакетов ем, вы же отравитесь, гастрит у вас будет, не надо, пожалуйста…
Самый крупный поворачивается и…, н-да. Пидор мохнатый – закапывает меня снегом, как будто я кусок кала…, хотя пахну я примерно так. Что интересно, дерьмо замёрзло коркой, но воняет не меньше чем вначале. Вух. Кажись, пронесло. Убираю пушку и с улыбкой дебила, падаю на спину. Сам не заметил, как вырубился. А как глаза открыл – смотрю, сумерки вокруг и солнце над горизонтом ползёт. В ужасе подскакиваю – след снегом не занесло? Фух, на месте. Можно идти ещё по проторенной дороге, ещё пожить можно. А там может, я даже и выживу, домой вернусь, мамку обрадую – вот он я мама! Живой! И денег вагон! И к Маришке приду, в дверь постучу, она откроет с ребёнком на руках, а я ей…
Кхм…, ну да, с ребёнком. Не моим только. И скажет она, извини Вася, в смысле Тёма, я уже тут замужем, детей три штуки, иди-ка ты Тёма на хуй...
Н-да. Вот такое меня и ждёт, если выживу. А! Другую найду. Ещё и лучше. С деньгами-то! А я вон, уже день целый прошёл, считай сутки – и живой. Да я ещё и любому сталкеру фору дам, да я вообще всех порву! Точно выживу я и домой верну….
След!!! Где след!!! Ааааа, бляяяяя!!!
Фух…, запаниковал просто, снег яркий очень, вон, за холм идёт след. Везёт пока, ну я догоню этого фуфлогона, ну я это тело мутантсткое, да его об коленку, суку и так ему…
Падаю в сугроб, сердце замирает, стараюсь не дышать – прямо по курсу три человека. Идут гуськом, все вооружены. Морды волчьи, смотрят по сторонам как волчары реальные – жесть, монстры настоящие. Наверное, это тоже мутанты. Так что я тут полежу, пока не уйдут, а потом дальше двинусь. Я не боюсь, конечно. Фи, это ж люди. Мне вообще на них похер. Я ветеран Зоны! Год тут уже - что мне какие-то бомжи местные? Ха! Я ещё и не такое ви…
Вжимаюсь в снег так, что больно глазами от снега этого – кажется, один из них меня заметил. А у него ж пушка в руках! Калашников! Настоящий! С пулями!
Господи помоги…
Фух, вроде мимо прошли.
Ну, теперь дальше. Надо догонять мутанта этого сталкерского. Я походу, без него тут сдохну. Я ж ничего не знаю, ну, аномалии хуялии, чего вола ебать? Понятно и так, что я в лёгкую натяну любого сталкера, но только если один он будет. А если двое? Я ж не этот, ковбой типа, я просто ветеран Зоны. Много чего знаю, и всё такое, но один видать не вывезу. Нужно его догнать. Нагоню на него страху, мол, чуть что, я те пулю в башку и всё, он мне всё и расскажет…
А если он в ответ стрелять начнёт? Хм…
По мне сталкеры ещё не стреляли…, я как-то не привык, что б в ответ стреляли…
Не знаю, чего я делать буду, когда его догоню…
Бля, к чёрту ложную скромность - да хоть на колени и умолять! Я жить хочу, домой вернуться я хочу. Они ж не звери тут? Если что на жалость надавлю, поможет по-любому.
Всё равно вариантов особо нет.
Весь день уже иду, жрать охота ужас. Короче привал. Достаю из рюкзака – хавки на три дня максимум. Жру галеты и сам себе поражаюсь. Конечно, перчатки я снял, не вывозил еду-то. Но воняет капец. А мне пофиг. Как всё-таки быстро человек к объективным трудностям привыкает…, вот что странно. Сталкеры те. Они чистенькие были. На них дерьмо не намазано. Может, показалось, но они вроде не обмазаны ничем. А как выживают? Наверное, мне показалось со страху. Я ж вижу – по-другому тут не выжить. Кстати…, ииииииэх!!! Во, обосрался. Теперь руку в трусы и привычно мажемся. Нормуль. Подновил защитный покров. А воняет почему-то не так сильно. Привык видимо. Так, ещё на спину шматок, что б надёжно уже.
Ну, вперёд!
Всё, ночь. Всё тело ломит. А этот урод - до сих пор его не видно. Он что по ночам идёт что ли? Уже изо всех сил иду, стараюсь иногда даже бежать, а всё равно не могу догнать. Он меня так к ЧАЭС уведёт, и что я там делать буду? Меня ж там убьют!
Спать хочется…, как же хо…
Глаза открываю, вроде только моргнул, а вокруг уже день. Сажусь на снег и чувствую, как журчит в трусах – кругом сталкеры!!!
-Н-да… - Говорит мужик в экзоскелете. Я смотрю, глаза как фары от УАЗа – у него прорезиненные вставки внешней брони каким-то мехом обшиты, весь как медведь.
-Гы-гы. – Я с тихим писком оборачиваюсь – ещё сталкер! И там ещё один. Трое! Нет, четверо!
Мамочки…, мне точно пиздец…
-Откуда ж ты такой обосраный весь? – Говорит мужик на медведя похожий.
-Ик. – Говорю я – язык отказывается повиноваться. Пытаюсь сказать «дяденьки, не убивайте», а из глотки только «ик» и завывания непонятные.
-Пушку может, прихватим? – Говорят за спиной, а мохнатый кривится и отвечает.
-Ну нахуй! Она в говне вся. Ты её потащишь?
-Нееее, я ебал такое таскать.
-Ну вот. А хули тогда? – И мне так кивком непонятным, а потом говорит. – Слышь, чудоёбище, ты откуда чешешь?
Сказать ничего не могу, язык отнялся, показываю пальцем, примерно на Кордон.
-С Янтаря? – Удивлённо вскидывает брови мохнатый. Я головой машу, мол, нет, в другую сторону показываю. – С Затона? Ни чё ты протопал. Как не сдох то?
Я киваю, нафиг, всё равно не знаю где Кордон. Я только по следу и шёл, а куда он ведёт и где что, тут и не уследишь.
-Да от него несёт, как от параши, вот и не сдох. – Любезно пояснил кто-то за моей спиной.
Я киваю, чего уж там, правда это всё, чё…
-Ты пиздец кадр мужик. – Говорит мохнатый, с улыбкой и во взгляде…, не, сочувствия я там не вижу, скорее презрение с жалостью напополам. – А по костюмчику ты походу вояка.
-Военный сталкер? – За спиной кто-то сказал и как по команде два сухих щелчка – затворы передёрнули.
-Да брось. – Там же за спиной. – Ты ж их видел. Они вон на днях с Гномом столкнулись, двоих наших положили и ушли. Там в натуре звери. А ты на этого глянь – чуть живой от страха.
-Ага, походу тряпки с зомбака скоммуниздил. А потом в дерьме вывалялся. – Мохнатый гогочет, за спиной ему вторят. Я голову в плечи вжимаю – только б не убили…
-Окурок из Чешивских, полюбэ.
-Стопудово. – Мохнатый снял перчатку, вытащил сигарету, закурил задумчиво. Дымок полетел, я закашлялся, а за спиной возмущённый голос.