-Э! Ты ж говорил, в пути не смолим!
-Ща можно, покурим слегонца и потопаем. – Мохнатый смотрит на меня и говорит. – Слышь, чушня окурочная, дунуть хочешь?
-Нахуй на него кир расходуешь? Всё равно сдохнет.
-Да пусть напоследок. Он может реальный был когда-то. Зона пожевала, да выплюнула, дебил теперь. Кто знает, кем он был? Может реальный бродяга был. Мы сами такими стать можем. Я вот реал не против бы, если б стань я таким, какой-нибудь хрен, мне б отсыпал дунуть на пару раз. Держи. – Отдаёт мне сигарету, скуренную наполовину. Я на неё смотрю, он на меня. Нахмурился. – Не понял? Это ты типа меня на хуй послал с моим косяком?
Я в ужасе икаю и, давясь дымом, скуриваю весь косяк в один вдох. Мохнатый вскидывает брови.
-Ни хуя себе! Видали? Вот это реальная дыхалка! – И шаг ко мне делает, экзоскелет шумит зловеще, он руку поднимает, потом остановился и резко отшатнулся. – Бля…, воняешь ты пиздец…
-Ну, мы чё? Топаем или как?
-Топаем, - и уходит мимо, а я сижу, бычок перчатку прожигает потихоньку, - типка накурили, ща Зона добра к нам будет. До вечера по-любэ.
-Да ну, окурки они ж шлак, ей пофиг на них.
-Ни хера. – Говорит кто-то другой. – Видал как окурки по Зоне шляются? Мутанты не трогают, в аномалиях не дохнут – Зона их не просто так живыми оставляет.
-Я сам видел, как одного окурка на Кордоне в Жарке в шашлык поджарило…
Дальше не слышу, только гул неразборчивый и скрип снега под снегоступами.
Мир плывёт, мне как-то вдруг легче стало. Я даже улыбаюсь. Маришка? А пофиг! Она на самом деле не такая уж и красивая. Нет, так ни чё, но титьки большеваты, как кисель такие – я и лучше найду. Подумаешь! Баб много, а я один. Меня беречь надо. Вот. К мамке вернусь, она обрадуется, бате денег подкину, пусть они живут как надо, а не на пенсию свою, пусть в Европу съездят…, почему-то, снег идёт. Фиолетовый, с зелёными бисеринками. Мимо кабан прошёл, розовый и сердитый. Фыркнул на меня и сказал:
-Чушкан парашный! – И дальше идёт…, только он теперь не розовый и это не кабан. Это капитан мой, весь в красных пятнах, я в кино видел такие - оспа у него. Подохнет он скоро…
День как-то в памяти не задержался, я только на следующее утро оклемался. Смотрю – след мутанта того, прямо передо мной. И вроде посвежее прежних. Сам я весь в дерьме, как и надо. Только оно теперь воняет по-другому и, кажется, не моё это дерьмо. Потому что в нём кусочки не переваренной травы и грибов. Но воняет сильно. А значит всё в порядке. Главное чтобы меня не съели, остальное не важно. Как говорится – имидж ничто, жажда всё!
Кстати, пить охота. Беру фляжку. Вроде глоток всего сделал, а смотрю туда – пусто. Литр залпом, н-да…, и всё равно пить хочу. Сушняк душит, как будто с похмела. Собственно, так и есть – только похмелье не от спиртного. Что интересно в косяке том было? Ох, неважно вообще, надо догонять мутанта и умолять или угрожать – любой способ подойдёт. Только бы помог домой вернуться, да при деньгах было бы неплохо вернуться-то.
А ведь для этого мне придётся стать сталкером.
Таким как те, с косяком. Вот интересно – они тоже ведь говном не мазались. Хоть убей непонятно, как они выживают. Нужно мне к кому-то приткнуться и срочно, сдохну я тут один.
Хорошо хоть снег пока не глубокий, зима только-только началась. И морозов серьёзных нет, а то бы я со своими мокрыми штанами…, сажусь на снег – опять сталкер наперерез идёт. Придётся мне вытерпеть ещё несколько минут унизительного рассматривания, гогота и обзывания окурком. Чё это такое вообще? Окурки какие-то…, может это типа духов у нас, а?
А похер…, вон он уже по прямой идёт, следы мутанта топчет сволочь…, а чего он так странно идёт? И руки тянет, прям как в кино про зомби. Дурак может? Тут по-любому дураков много. Я тут пару суток всего, а уже почти ёбнулся, а они тут годами живут. Мычит. Ну, точно - дурак. И мозги набекрень у него, вон, на носу ви…, сят…, ся…, мозги…
-Мама!!! – Поздно, ноги уже отнялись, убежать не смогу. Чую как потекло, вязкое, жидкое, это галеты, наверное. В них перец класть стали, а у меня от перца понос начинается…
Подошёл впритык. Теперь вижу, почему он так странно ходит – у него кишки в ногах запутались, из пуза выпали и запутались, потом примёрзли, так он и ходит.
Может, не станет меня есть, а? Мутанты не стали, я ж вонючий, а этот может тоже не будет, а?
Запнулся о мои ноги, руками на коленки опёрся, голову поднял, пасть раскрыл и тянется прямо к лицу. Глаза белесые, пустые, а из пасти смердит так, что я больше не чую собственной вони…, ужас сковал ноги, но руки двигаются. В трусы срочно! Беру шматок и в морду себе!
Бесполезно, тянется, сожрать меня хочет.
Я визжу от ужаса, пытаюсь его оттолкнуть, а он всё тянется - сейчас нос откусит. Я изловчился и пихнул его – зубы этого существа в плечо мне вонзились. Мертвец заурчал довольно, и жуёт куртку. У меня всё отнялось, кроме правой руки – снова её в трусы, беру ещё шмат. И тут мертвец отпускает плечо, к носу моему тянется или к горлу, я уже не пойму. Рефлекторно бросаю этот комок ему в морду. Да прямо в пасть. Зубы зловеще щёлкают - чуть пальцы мне не откусил.
Зомби урчит, жуёт, чавкает и как-то странно у него морда искажается. Гнилая может поэтому…
Отстранился он, на задницу сел напротив меня, пасть открыл - течёт всё оттуда. На меня смотрит и сидит. Мне толи кажется, толи у него глаза крупнее стали? Смотрит прямо на меня. А я в ногах силу великую чую – толкаюсь, задницей еду обратно по своему следу и повизгиваю как поросёнок. Ничего поделать не могу – страх башку заклинил.
Я кино про мертвецов люблю, нравится даже, когда они главных героев в куски рвут, но что бы сам на их место? Неее, это я не хочу, это я пиздец как боюсь. Да чё я? Все боятся. А он - вот он, не в кино, в живую он тут, и меня сожрать хочет.
Чую как ноги обрели власть великую надо мной – подскакиваю, автомат двумя руками беру и…
И со всех ног нафиг отсюда. Слава богу, по следу побежал. Визжать почти перестал, но бегу как угорелый, даже не оглядываюсь. Не знаю, сколько я бежал, но оглядываюсь – пусто. Мертвец за мной не идёт. Фух, опять пронесло. Видать везучий я.
Мне может и вовсе никто не нужен. Вон, я мертвеца один на один уделал! Во какой я. Короче, нахер, спешить не буду. Иду спокойно. Я уже доказал, что ничуть не хуже сталкеров. Мне только надо понять, как они выживают, говном не намазываясь, и всё – всех тут уделаю.
Иду и чувствую, что всё у меня получится, со всем я справлюсь - легко и без затей. Осталось только догнать сталкера мутанта и всё у него выведать. А потом буду искать артефакты, найду кучу целую – мешков восемь! И на ту базу, а потом домой. Как в город приеду – лимузин возьму и на нём прямо к дому нашему, выйду и как заору – а вот и я! И все тут – Артём, мы ж тебя похоронили! А я им - хуй вам всем! Тёмку так просто не убить, Тёмка ваще бессмертный! Да я вас всех...
Ой!
Рычит кто-то…, б-б-б-бляяяя…
Бегом! Бегом из этого нехорошего места!!!
Эх, дико-поле русское!
Роман с ненавистью смотрел в спину. Велесу.
Тот веселое что-то насвистывает, идёт себе, всё ему пофиг, жизни радуется, местность осматривает с детским восхищением в глазах. Велес, за эти пару дней, не раз уже убеждал его в том, что данное подземелье, станет новым домом для него самого, Оли, Тёмных, в общем, для всего табора, что там с ним прицепом идёт. Он, правда, пользовался другими словами, с большим пафосом говорил «моя группировка!». Иногда добавлял «группировка имени Меня!», тоже с большим пафосом и самолюбованием изрядным.
Подземелье оказалось внушительным – чисто технически, слова Велеса бредом не были. Тут можно было всех солдат Кордона с относительным комфортом разместить. Не то, что группу из чуть больше полусотни людей…, только вот, к большей части тех «людей», это слово вряд ли применимо, даже с дичайшей натяжкой.
Роман, кстати, был весьма удивлён габаритами подземелья. Причём только теми, что им довелось увидеть. А ведь встречались ходы и тоннели, заваленные напрочь. Каковы габариты сего комплекса в полном масштабе – одному Богу известно.
Кто это всё строил и зачем? Вряд ли только для того, что бы контролёров изучать. Этот комплекс, наверняка, выполнял множество самых разных задач. И, возможно, строили его уже после возникновения Зоны и не только русские. Попадались тут вещи не свойственные российской действительности. Например, указатели и сигнальные щиты – если комплекс сей, русский проект, нет никакой нужды писать на них по-английски. Так, например, в одном из помещений, имелся большой щит с красной надписью большими буквами «no smoking!».
-Во, нам сюда. – Сказал тогда Велес. – Там можно без смокингов ходить, а у нас их и так нету.
-Там другое написано.
-Как это другое? – Не согласился Велес. – Видишь? Но смокинг. А смокинг, это такой костюм.
-А это что? – Он показал пальцем на надпись пониже «не курить!».
-О, и курить нельзя. – Кивнул сталкер расстроено. – Жаль, а я думал закурить, захотелось, знаешь ли, посмолить немножко. Дурная привычка, знаю, но раз уж я мутировал так удачно, так почему бы и не покурить?
Роман рукой махнул – и так понятно, что товарищ сей, над ним издевается, в виду хорошего своего настроения…, настроение его, что б он сдох бля со своим настроением...
Весь путь они могли пройти за полтора часа максимум, но идти пришлось несколько суток. Сколько точно, он сказать не мог. Ему показалось, что шли целую вечность. Он-то не мог поспать, его изменённый организм в таком виде отдыха не нуждался.
Едва склад покинули, как Велес, разглагольствующий о преимуществах своего нового жилья, вдруг замолчал и стал шумно принюхиваться. Спустя мгновение расплылся в улыбке, схватил нож и длинными скачками убежал в один из боковых выходов. Через минуту Роман услышал протяжный визг, а затем довольное чавканье. Около часа он ждал в комнате – снова наблюдать как друг с аппетитом жрёт сырое мясо, ему не шибко хотелось.