— Петя где? — спросил он у нее, немного смутившись, сообразив, что она слышала весь разговор. Лена молчала, пораженная. Так вот оно что! Он и Хачмамедов! Оказывается, они — соперники! Но ведь они уже такие старые… Ну, ладно, Игорю — сорок пять, но ведь Хачеку уже за пятьдесят! И выходит, они оба любили одну женщину! Лена не чувствовала ревности, только жгучий интерес и еще какое-то не испытанное раньше чувство неудобства — оттого что влезла в тайну, в которой ей нет места. И знать которую ей не нужно. Совсем как с отцом. Зачем вообще ей нужно это все знать? Мать, оказывается, не любила отца… Игорь, оказывается, любил эту Инну Попову… Почему она вообще должна быть в курсе всех этих дел? Чтобы просто не быть страусом, прячущим голову в песок? Она ведь сама совсем недавно сказала, что правда — лучше всего…
И Лена вдруг вспомнила свою маму. Как она одна в халатике ходит по своей спальне, мажет на ночь лицо кремом, как читает журнал, как пьет сок, делает гимнастику… Мама… Странно как-то, но по возрасту ее мама Игорю почти ровесница. Конечно, постарше его, но моложе Хачмамедова — это точно. Даже странно думать о собственной маме как возможном предмете чьих-то притязаний. Мама права. Если бы она разошлась с отцом и стала бы встречаться с каким-то другим мужчиной, Лене это было бы ужасно неприятно. Конечно, мама еще молода и красива, но это совсем в не в том смысле, не как объект для чьей-то еще любви, кроме Лениной. И мамина молодость и красота все-таки кажутся Лене не совсем настоящими, а словно музейные экспонаты — хорошо сохранившимися.
Как все-таки велика разница между женщиной двадцати пяти лет и сорока пяти! В молодости сорок пять представляется исторической датой, и великая правда заключается в том, что время течет лишь в одну сторону. Когда-нибудь двадцатипятилетней женщине (и раньше, чем ожидается, как правило) тоже исполняется сорок пять… И забавно, что выставочными экспонатами представляются уже шестидесятипятилетние дамы.
А какая она была — Инна Попова? Лене вдруг очень захотелось увидеть эту женщину. Смерть в большинстве случаев уничтожает поводы для ревности. В этом ее хорошее качество — не для умершего, конечно.
Лена подняла глаза. Игорь стоял рядом с ней. Он смотрел на нее, но думал о своем.
— Он что, уехал?
Она поняла, что он спрашивает о Рябинкине. Как странно, что ей как-то не приходило в голову, что до встречи с ней у Игоря уже была своя длинная, неизвестная ей жизнь.
— Петр Сергеевич спит в приемной.
Игорь отошел, направился было в приемную, потом раздумал, вернулся к окну, облокотился на подоконник. На улице, напротив окна, стоял милицейский «Патриот». И водитель, и следователь с хаером — оба, казалось, спали. Вдруг следователь встряхнулся, медленно вылез из машины. Лена услышала, как последовательно хлопнули две двери — это он вошел сначала в приемную, а потом в кабинет к Хачеку.
Соболевский вздохнул, посмотрел на часы. Время шло, а на осмотр никто не ехал.
— Я не могу… — тихо сказала Лена, хотя никто с ней не говорил об этом. — Я еще не умею…
— Тебя никто и не пошлет. Он, наверное, попросит Рябинкина. Не думаю, что поедет сам.
Лена промолчала. Подумала, что попросит Петю взять ее с собой.
Соболевский осторожно положил руку ей на плечо.
— Имей в виду, Лена, не везет мне на женщин.
— И… никогда не везло? — спросила она, поднимая на него зоркие глаза.
— А знаешь, пожалуй, никогда. — Он усмехнулся. — И с Инной мне тоже не повезло. При том, что я им никогда ничего плохого не делал. — Он опять усмехнулся. — И по большому счету, меня всегда любила только моя мама.
— И в институте? — Лена и верила, и не верила этим словам, и в то же время ей стало ужасно приятно. Ну, бывает же такое — и молод, и хорош, а с девушками не везет. Ну, вот. Не попадается та, которая действительно нужна. Ведь ее тоже не очень-то жаловали молодые люди. А те, что проявляли к ней когда-нибудь внимание, — так лучше бы не проявляли…
— О-о-о, в институте я был влюблен в одну настоящую стервозу. Она даже чем-то была похожа на тебя.
— Разве я стервоза?
— Нет, — он улыбнулся, — не характером. — Он погладил Лену по волосам. — У нее волосы были темно-рыжие. Как у тебя. Ну, и худенькая была такая же.
— А почему она была стервозой? — Лена и сама понимала глупость вопроса, но не удержалась — сорвалось с языка.
Игорь помолчал.
— Я о ней не вспоминал уже лет двадцать, а ты вот спросила… Она была очень злая. Злая и нацеленная взять от жизни все, что она хотела.
— А что она хотела?
Он пожал плечами.
— Да, в общем-то, ничего особенного, все этого хотят — чтобы был солидный муж, достаток, машина… Тогда ведь не у всех были машины, как сейчас… Но уж очень во всем этом она была какая-то такая напористая… Все ей нужно было сразу и немедленно… — Он опять помолчал. — Может быть, это оттого, что она была старше меня. Когда мы с ней познакомились, я был всего на первом курсе. А когда закончил второй, она уже выпустилась из института и захотела, чтобы я на ней женился. Но я не мог тогда жениться. Я должен был бы обеспечивать семью, нужно было бы работать… У нее не было состоятельных родителей. Я жил с матерью… Мы расстались. И буквально через месяц она вышла замуж.
— За кого?
— Не знаю. Мать услала меня на каникулы к тетке. Тетка любила меня и предложила остаться у нее жить. Я перевелся, думал, останусь у нее, пока не закончу институт…
— А что дальше?
— А через два года она умерла. Я вернулся домой. Но, знаешь, я вернулся, и как-то уже ничего не болело. Я даже не стал узнавать, где та девушка… Да и зачем она уже была мне нужна? У нее была, наверное, своя жизнь, у меня — своя. Кто-то мне потом, правда, сказал, что она живет с мужем, у нее ребенок… Я не хотел ее видеть. Да и она, наверное, меня тоже. В общем, самая банальная история.
— А потом? У тебя ведь тоже есть дочь?
— Дочь у меня далеко. Во Франции.
Когда речь заходит о Франции, у большинства русских девушек широко раскрываются глаза.
— В Париже?
— Нет, в провинции.
— Расскажи!
Хачмамедов и следователь вышли из кабинета.
— Где Рябинкин? — мрачно спросил Хачмамедов у Лены. Брови у него были насуплены, глаза, как всегда, красные, и он грозно поводил плечами и шеей.
— Сущий людоед, — тихо заметил Соболевский.
— В приемной, — спокойно сказала Лена. — Он очень устал.
— Пойди его приведи! — Хачмамедов выдвинул вперед башку. Как будто собирался вступить с Леной в рукопашную схватку.
— Хачмамедов, будет лучше, если ты будешь обращаться к новому ассистенту на «вы», — Соболевский принял обычное для него томно-рассеянное выражение лица. Лена кинула на него взгляд, полный благодарности, и побежала в приемную.
На полу в комнате, запрокинутой головой к коридору, лицом, повернутым к входной двери, лежала мертвая женщина в дешевой ночной сорочке. Одна рука ее была заведена и вытянута вверх, и, видимо, от этой руки, а вернее, от двух почти параллельных ран на ней на полу растеклась лужа крови. Старая опасная бритва валялась примерно на метр от тела женщины. Кровь темно-красной маслянистой лужей затекала под тело, пропитывала на спине и боках ночную рубашку и пачкала голые половицы пола. Встревоженный петух расхаживал по квартире с весьма воинственным видом. Время от времени он вскидывал голову и не кукарекал, а как бы возмущенно вскрикивал, сдавленно и взахлеб. Нахохлившиеся куры тревожно косили на вошедших испуганными круглыми глазами. Своей мертвой хозяйки они, по-видимому, нисколько не боялись и ходили прямо по ее телу, оставляя красные крестики лап на ночной рубашке.
Рябинкин переступил через голову женщины и прошел в комнату. Присел над телом женщины, приподнял ее другую руку. Раны были и на другой руке, но поменьше. Под телом оказалась щель между рассохшимися половицами, и кровь стекала в этом месте вниз.
— Неужели действительно у соседей с потолка капало? — спросил Рябинкин.
— Да наврали, конечно. Наверное, чтобы мы быстрее приехали. — Молодой следователь с хаером, сам как петух, с гордым видом расхаживал перед Леной. — Я к ним заходил — ничего особенного. На потолке только одно пятно. Правда, над самым диваном.
— Один раз увидишь такое массивное кровотечение из резаных ран — никогда не забудешь, — объяснял Рябинкин Лене. — Может, нам имеет смысл сделать такой макет в пятом шкафу? Хотя, наверное, не очень интересно для студентов — слишком просто. Хотя… — он задумался. — В таких случаях задача эксперта установить, собственной рукой или чужой были нанесены эти раны.
— А здесь? — спросила Лена.
— Конечно, собственной. Вот смотри… — он снова присел на корточки. Следователь кружил по комнате за их спинами.
— Включи свет поярче, — попросил его Рябинкин.
— Поярче нельзя, не работает. — Следователь пощелкал выключателями пыльной трехрожковой люстры с одним разбитым плафоном, но без толку.
— А здесь письмо. — Он взял листок бумаги, лежащий на столе. — Надписано «Саше».
— Если можно, не читайте вслух, — попросила Лена. — И надо куда-то унести этих кур.
— Куда я их унесу? — следователь покосился на нее. — Описывайте быстрее тело, да и увезем ее. А куры пускай остаются. Хотя… — он с сомнением посмотрел на Рябинкина — как он к этому отнесется, — я парочку мог бы забрать.
— Я курам не хозяин. Пусть родственники с курами разбираются.
Следователь промолчал.
— Пиши куда-нибудь данные осмотра, — посмотрел на Лену Рябинкин. — Есть у тебя блокнот?
— Есть.
Он стал диктовать, а Лена смотрела на женщину — на ее некрашеные волосы, на измученное, но спокойное лицо и видела на всем следы безысходности.
«Она уже была старой, — думала Лена. — Конечно, старой. И некрасивой. И даже странно думать, что Игорь мог бы ее полюбить».
Они быстро сделали свою работу. Рябинкин скрупулезно замерил все раны, их положение на руках, объяснив, что еще более тщательное исследование этих ран нужно будет провести на завтрашнем занятии со с