Нет, всё-таки мне Борькино признание испортило настроение. Вот кто его за язык тянул? Теперь, после его слов, будет как бы свинство с моей стороны подкатывать к ней, даже в шутку. Не то, чтобы я прямо вынашивал серьёзные намерения, но познакомиться с ней хотел. Пообщаться хотел. А теперь что? Облом, короче.
Глава 9. ЭМ
В четверг классная, Ираида Константиновна, осчастливила нас, объявив субботник. Будем утеплять окна к зиме. Каждому классу, помимо собственного кабинета, выделили ещё часть общей территории. Нашему досталась столовая. Половина класса восприняли новость безучастно — мол, надо так надо, придём, заклеим. Остальные разворчались. Особенно негодовала Светка Черникова. Я хоть и молчала по привычке, но тоже была ужасно недовольна.
Получается, после соревнований, а они будут в пятницу вечером, я должна свой законный и заслуженный выходной потратить на заклеивание окон. Где справедливость? Попробовала за ужином возмутиться, но в ответ получила от отца такую отповедь, что почувствовала себя чуть ли не преступным элементом, разлагающим общество. Хорошо хоть мама вступилась. Поблажек это, правда, никаких не дало, но хоть отец от меня отвязался. И так у меня ещё целый час в ушах дребезжало его: «Что за нытье? Ты должна всё успевать! Ты должна быть для всех примером! Ты должна… должна… должна…».
Мама с отцом лишний раз в спор не ввязывается, не любит спорить, да и знает, что дело это выматывающее. Поэтому если уж в корне с ним не согласна, то чаще просто молча поступает по-своему. Так, в пятницу после второго урока она выловила меня у кабинета алгебры и отправила домой.
— Иди, отдохни как следует перед своими соревнованиями. Выспись хорошенько. А то вид у тебя действительно какой-то уставший или даже больной. А с учителями я договорюсь.
Упрашивать меня не пришлось. Я и в самом деле чувствовала себя разбитой. Мало спала последние дни, да и мышцы ещё немного побаливали после тренировки. С лёгким сердцем я отправилась в гардероб, мысленно возблагодарив маму за понимание и доброту.
Гардероб у нас чуть больше стандартного кабинета. По сути он занимает угол вестибюля, просто с двух сторон его отгородили деревянной решёткой, увитой ампельными растениями. В решётке сделали обычную дверь, и теперь это как будто отдельное помещение, хоть и всё на виду сквозь просветы между цветами.
Внутри стояли ряды вешалок. У каждого класса — свой ряд, как в столовой — свой стол. До позапрошлого года все ученики просто заходили, раздевались и вешали одежду на крючки сами. Но после двух краж отец повелел возвести внутри гардероба стенку с окошком и посадить гардеробщицу. Из-за этого утром и после уроков в гардеробе, перед окошком, образовывалась давка: галдящая, рвущаяся вперёд по головам толпа, где робкого ученика запросто затрут и не заметят. В остальное время толпы не было, вот как сейчас, но зато и гардеробщицу где-то носило.
Я постучалась в закрытое окошко — тишина. Решив, что она отлучилась по какой-нибудь надобности и вот-вот вернётся, я прождала её всю перемену, а затем и половину третьего урока. При этом здорово рискуя, что мимо пройдёт отец и увидит меня. Он, к счастью, не проходил, но и она так и не появилась. Я сунулась к техничкам — вдруг там её застану. Но все как вымерли. Ни в подсобке, ни у завхоза никого не обнаружила.
Я уж думала вернуться на уроки не солоно хлебавши, когда заслышала в вестибюле шаги. В первый миг напряглась — вдруг отец, но шаги были неспешные, ленивые. Отец так не ходит, он вечно чеканит как на плацу. Вскоре в поле зрения появился Шаламов. Меня он, конечно же, тоже заметил через решётку и, конечно же, свернул в гардероб.
— От кого прячешься? — спросил он, еле сдерживая ухмылку. Когда-нибудь спрошу у него, решила я, почему при виде меня его вечно тянет усмехаться. Уж какой-какой, а смешной я себя никогда не чувствовала.
— От тебя, — огрызнулась я, пряча за агрессией смущение. Сама не знаю, почему я так его стесняюсь. Может, из-за той журнальной истории? В ответ он снова усмехнулся, теперь уж не сдерживаясь.
— Плохо прячешься.
В вестибюле снова раздались шаги, я невольно встрепенулась и встревоженно посмотрела в ту сторону, откуда кто-то вышагивал, между прочим, с той же твёрдой, уверенной торопливостью, что и отец. Но это оказался Андрей Геннадьевич. Он почти пронёсся мимо, но в последний миг заметил меня и притормозил.
— Эмилия? Ты что здесь? Домой уходишь? Заболела, что ли? — обеспокоился физрук.
— Нет, я просто… — я даже не знала, что и сочинить. Врать я не мастак, тем более с ходу.
— А, ну хорошо. Начало в шесть, помнишь?
— Да-да, конечно, — заверила я.
— Приходи пораньше, — попросил он и помчался дальше.
Я взглянула на часы — через пятнадцать минут звонок с урока.
— Так ты сбегаешь! Молоде-е-ец! — Ухмылка Шаламова стала ещё наглее. — А папа в курсе?
Я взглянула на него с ненавистью и решительно направилась к двери. Лучше и в самом деле вернуться в класс. Не очень-то хотелось выслушивать насмешки Шаламова, да и ждать эту подгулявшую гардеробщицу надоело ещё полчаса назад. Но он попятился и встал в проём, преградив мне путь рукой. Я чуть не налетела на него по инерции, остановилась буквально в нескольких сантиметрах. А он ещё и вперёд наклонился. Я тотчас отшатнулась, чувствуя, как лицо предательски заливает горячий румянец. А он смотрел в упор, разглядывал меня всё с той же гадкой усмешкой и видел, прекрасно видел моё смущение. И это его так явно забавляло, отчего становилось ещё больше не по себе.
— Дай пройти, — потребовала я. Вернее, хотела потребовать, но голос прозвучал сипло и беспомощно.
Этот даже не подумал сдвинуться с места. Я кашлянула и произнесла уже гораздо твёрже.
— Пропусти!
— А то что? На таран пойдёшь? Силой меня возьмёшь? — глумился он. — Ну давай, иди, бери.
Какой таран?! Я даже помыслить себе не могу, чтобы приблизиться к нему, а уж тем более коснуться.
Он склонил голову набок, не сводя с меня насмешливых глаз. От его взгляда сделалось очень неуютно. Теперь и уши полыхали, и даже веки горели. Нет, что за дурная реакция на него? Отчего я при нём всякий раз чувствую себя словно монашка в мужской бане? Да я даже при Боре так не паниковала и не смущалась никогда. А тут — хоть сквозь землю… Нечто подобное, наверное, чувствует человек, у которого на пляже спёрли всю одежду, а ему, несчастному, приходится в таком виде на глазах у всех шлёпать домой.
Я не выдержала — отошла к окну и повернулась к Шаламову спиной. Нужно отдышаться, успокоиться, реанимировать выдержку, будь она неладна. Как раз за окном пейзаж что надо — монотонный и унылый: серое небо, мокрый асфальт, жёлтые листья в лужах. Но внутри всё сжалось и не отпускало, а спину и затылок будто так и жгло. Хотелось оглянуться и в то же время не хотелось. Чёрт, какая глупая ситуация! Да нет. Будем честны, ситуация тут ни при чём, это я себя веду глупо. А больше всего бесит, что никак не могу взять себя в руки.
Всё-таки я оглянулась и… обомлела. То есть сначала я просто увидела, что в дверях никого нет. Решила, что Шаламов позабавился и ушёл по своим делам. Потом выглянула в вестибюль — его и там не оказалось, а затем я услышала сверху шорох и подняла глаза… Шаламов взобрался на самый верх решётки, которая немного, примерно на полметра, не доставала до потолка. В это отверстие он и умудрился втиснуться. Минуту спустя он спрыгнул по ту сторону, оказавшись в закрытой части гардероба. Я от изумления таращилась на него, не в силах вымолвить и слова.
— Давай номерок, — он просунул руку сквозь решётку. С трудом соображая, я достала номерок и вложила ему в ладонь. А ещё через пару минут он, проделав тот же путь через решётку только в обратном направлении, спрыгнул в вестибюль и вручил мне мою куртку. Носком кроссовки он нечаянно зацепил вьюн, и на каменный пол вестибюля упал оборванный стебелёк с нежно-зелёными листочками.
— Спасибо, — пролепетала я как воспитанный человек. Он же, как невоспитанный, ничего не ответил, сунул руки в карманы, развернулся и ушёл, оставив меня осмысливать произошедшее.
Дома я честно пыталась уснуть, но только проворочалась зря полтора часа. Внушала себе, что нужно расслабиться, что мне необходимо отдохнуть перед игрой — тщетно. В голове роились всякие мысли, и вовсе не про грядущую игру. В душе откуда-то зародилось и накрепко засело неясное, томительное беспокойство.
В конце концов не выдержав, взялась за книгу. Чтение всегда помогало мне отвлечься, но не сейчас… С огромным трудом, через силу, я продиралась сквозь текст в общем-то коротенькой повести «Старик и море», иногда перечитывая дважды, а то и трижды одно и то же место. Странно, Хемингуэя мне советовала мама, и обычно вкусы у нас совпадали. А тут — все эти описания скудного быта и убогой жизни старого рыбака, насквозь пронизанные унылым духом, вызывали у меня отторжение.
После нескольких напрасных усилий вчитаться, я плюнула и отложила книгу до лучших времён. Если таковые настанут. Для души я вообще-то люблю читать то, что интересно, а скучной и правильной литературы мне и по программе хватает. Один Горький чего стоил! После Хема ничего серьёзного читать уже не хотелось, а в домашней библиотеке никакого лёгкого чтива родители принципиально не держали. Разве что собрания Кристи и Дойла, которые я прочла от корки до корки ещё классе в седьмом или даже шестом. И тут я вспомнила про журнальчик, который мне дала пару дней назад Светка Черникова — её мама выписывает ворох всякой прессы, а она в свою очередь подсовывает мне то, что самой понравилось. Мои родители тоже когда-то раньше выписывали для меня и «Пионер», и «Костёр», и «Ровесник», но Светкин журнал «Мы» — маленький, толстый, в глянцевой обложке — отличался от привычных и по формату, и по оформлению. И, как оказалось, по содержанию тоже. Номер был за март позапрошлого года, и на обложке красовался размалёванный парень в кожаной жилетке с наклёпками.
Я бегло пролистала журнал без особого энтузиазма — рассказики, стихи, душецелительные беседы о вечном и тут же — откровенные письма в редакцию о любви и первом сексе. Хотела уже отложить журнал в сторону, как случайно остановилась на повести неизвестного мне автора — Николая Спицына, «Искры в камине». И неожиданно втянулась так, что оторв