Я же умная девушка. Должна понимать, что Салтыков пытается манипулировать мною. Вывести из себя, тем самым превратить в истеричку. Но нет. Я не поддамся.
Звоню Бестужеву. Длинные гудки тянутся словно резина, не замолкают. Эмиль не отвечает, даже не перезванивает. Ни через час, ни через полтора. Я же опять сижу и жду. На подоконнике холодно. Дождь льет без остановки. Все давно спят, я же глаз сомкнуть не могу.
Хочу его рядом. Всегда. До конца своей жизни.
Но в какой-то момент вся надежда на счастливое будущее ломается. Разбивается вдребезги. Голова ватная. Бог видит, как я не хочу думать о плохом. Однако будто все играют против меня. За какую бы ниточку я не держалась, каждая теряется на полпути. С каждым проведенным часом я все больше убеждаюсь, что Салтыков был прав. Эмиль, возможно, действительно в управлении. А если его не отпустили до сих пор, значит, случилось что-то ужасное.
Господи, не хочу во все это верить. Мой Эмиль не может таким быть... Нет... Я качаю головой и повторяю одно и то же десятки раз: «Это неправда». Бестужев не способен убить человека. Да, бил он сильно, жёстко. Но Эмиль не ребенок, чтобы прямо до смерти... Хотя... Ведь я его еле остановила.
До четырех утра я сижу на подоконнике. Засыпаю там же, а когда просыпаюсь, вижу, что во дворе уже светло. Тянусь к телефону. Десятый час. От Бестужева ни слуху ни духу. Он будто сквозь землю провалился. Набираю его номер, но в этот раз женский голос сообщает, что абонент вне зоны действия сети.
Я потихоньку схожу с ума.
Умираю...
Эта любовь меня погубит...
Я бегу в душ. Не знаю, сколько времени стою под струями горячей воды, пытаясь прийти в себя, но когда возвращаюсь, укутавшись в полотенце, мой мобильник подаёт признаки жизни. Тянусь к нему, мысленно молясь, чтобы это был Эмиль. Но опять же не он.
Отвечать не хочется. Только черт знает, что в этот раз выдаст мой папа. Если Салтыков не врал и, если Эмиля арестовали... Черррт! Как же папе это будет на руку.
— Да, — выдавливаю из себя, направляясь в спальню. Включаю громкую связь, и бросив телефон на кровать, достаю из шкафа черный брючный костюм.
— Доброе утро, доченька. Я слышал новости о твоём возлюбленном...
— Ближе к делу, пап, — перебиваю я его.
— Нам нужно встретиться и все обсудить, Арина. Вдвоем. Наедине. Я твой отец и хочу для тебя всего самого наилучшего.
— Наилучшего? Нет, папуль. Ты мне лапшу на уши не вешай, будь добр. Знаешь, ты настолько отдалился... Ты стал таким чужим для меня человеком, что я разговаривать с тобой не имею желания. И да, вы же так сильно хотели избавиться от Эмиля. Радуетесь? Наконец добились своего?
— Не я человека убил, Арина, а он. Не я его заставлял накидываться на пьяных...
— Папа! — обрываю его речь и, взяв в руку телефон, подношу его к уху. — Те пьяные идиоты сказали в мой адрес такие слова, какие я в жизни не слышала. А тот Эмиль, которого ты постоянно презираешь, меня защищал! Из-за меня все случилось! Но тебе не понять! Потому что ты, человек, который является моим отцом, никогда меня не защищал! До маминой смерти она меня от всего оберегала. Никому в обиду не давала, хотя я была не маленькой девочкой. А после ее смерти я сама начала стойко на ногах стоять! Потому что поняла, что ты — не тот, на кого можно положиться. Папуль, деньги мне твои не нужны. Лучше бы ты заботился обо мне, как я о тебе заботилась до недавних времён, пока ты не начал настаивать о браке с Салтыковым. Я хотела от тебя любви, понимания... Но в итоге получила все, кроме перечисленного.
— Это в тебе эмоции говорят. Ты зла на меня, вот и несёшь всякую чушь. Доченька, поверь мне, с Глебом ты будешь счастлива и забудешь того кретина. Он тебя не достоин, Арина. Нищий баран и все.
— Папа! — кричу я в трубку, задыхаясь в слезах. Как же мне больно, что мой отец не понимает меня. Не понимает, что я безумно люблю Бестужева и не хочу ничего плохого о нем слышать. — Ещё одно слово и...
— Не отключайся. Подожди, — перебивает меня папа. — Он в тюрьме. Всю ночь показания давал, Арина. Салтыков согласен связаться со своими людьми. Сама знаешь, что у него много связей. Сказал, что поможет, если ты согласишься выйти за него замуж.
Я сажусь на кровать, обхватываю голову руками. Готова выть волком, или лбом об стену биться. Лишь бы эта боль утихла. Лишь бы буря внутри меня прекратилась. Я действительно схожу с ума. Перед глазами темнеет, в висках долбит от напряжения. Черт! Ну черт возьми! Господи... Я впервые почувствовала себя счастливой. Желанной женщиной. Рядом с Эмилем я поняла, что такое ценить и оберегать. Что такое любить и заботиться. До него не было человека в моей жизни, за кого я так переживала и не хотела отпускать ни на минуту. Но и этого человека у меня отнимают. Если даже Бестужев действительно кого-то убил, то сделал он это не специально. Или же... Боже, ну как же все аккуратно, грамотно запланировано. Почему я думаю, что во всем виноват именно Салтыков? Возможно, вместе с моим отцом...
— Я вас ненавижу! И тебя! И Глеба! Всех вас, слышишь?! Нет у меня такого отца, как ты, — рычу я в трубку, сжимая свободную руку в кулак и впиваясь ногтями в ладонь. — Ненавижу.
Вырубив звонок, швыряю телефон в сторону.
— А-а-а! — кричу в пустоту. — Ну где же ты, Эмиль, черт тебя подери?!
Иду на кухню и налив в стакан воды запиваю залпом. Пытаюсь успокоиться. Немножечко остыть. Но эмоции меня буквально душат. Невидимые руки сжимают горло. Задыхаюсь. Воздуха в квартире становится очень мало.
Собираю волосы в высокий хвост, застываю у зеркала. Под глазами образовались темные круги, выгляжу усталой и вымученной. Наклоняюсь, чтобы одеть обувь. И именно в этот момент слышу, как поворачивается ключ на замке. А в следующую секунду дверь открывается и Эмиль заходит внутрь.
Глава 27
Если секунду назад, когда я смотрела на свое отражение в зеркале, мне было жаль саму себя, то сейчас я думаю совсем иначе. Бестужев выглядит отвратительно. Не то, чтобы усталый. Его избили, что ли? Я слышала, что в ментовке так часто делают, но Эмиль... Господи...
— Ты... Боже, что с тобой? Что они с тобой сделали? — постанывая, приближаюсь вплотную. Но Эмиль не позволяет до него дотронуться.
— Я в душ смотаюсь. На бомжа смахиваю. А потом поговорим, окей?
— Эмиль...
— Поговорим, Арин, — слегка улыбается он. — Минут десять подожди.
— Да я тебя целую ночь ждала! — жалобно шиплю я.
— Так вот тем более, — издает тихий смешок, а потом морщится, словно от боли. — Часики тикают. Я сейчас.
Наклонившись, Бестужев целует меня в щеку и закрывается за дверью ванной. Мне ничего не остаётся, кроме как снять обувь и отправиться на кухню. Варю кофе и с нетерпением жду, когда Эмиль появится. Больно видеть его таким... С ссадинами, синяками на лице. С треснувшей губой. Я знаю этого мужчина как свои пять пальцев. Он сейчас чувствует себя таким... слабым... Ненавидит, когда кому-то становится жаль его. Поэтому не буду я трястись над ним, иначе боком выйдет. Он мою заботу посчитает совсем ненужным жестом.
Появляется он через минут двадцать. Одетый в спортивные штаны и майку. Волосы влажные и теперь выглядит более менее лучше.
Ставлю чашку с кофе на стол в ожидании, что он сядет и выпьет. Но вместо этого Эмиль подходит ко мне и, обхватив мою голову руками, впивается в губы. Это он специально делает, чтобы я вопросов не задавала? Рот мне таким образом затыкает? Ну уж нееет. Не прокатит.
— Эмиль...
— Ч-ш-ш-ш. Поговорим, — выдает он, будто прочитав мои мысли. — Обещаю, что поговорим. Сейчас я хочу тебя. Как никогда.
Да я тоже, черт возьми, хочу его! Но больше всего хочу, чтобы он отверг слова Салтыкова. Чтобы он заверил меня, что ничего подобного нет! И что никто не умер.
Но я не могу заставить себя отстраниться. Складывается такое ощущение, будто это наша последняя встреча. Будто мы в последний раз так обнимаемся, целуемся. Будто в последний раз касаемся друг друга.
Как же колет сердце, когда я об этом думаю. Но разум твердит, что так и будет.
— Люблю тебя, Арин, — шепчет он мне в губы. — Люблю.
Эмиль отстраняется и, положив чашку в раковину, он усаживает меня на стол. Раздвигает мои ноги, располагается между ними. Всего мгновение и Бестужев снова пожирает меня. Язык проникает глубоко, будто до самой глотки. Задыхаюсь от его напора. От того, с какой страстью он прижимает меня к себе. Стягивает с меня пиджак, блузку...
Ощущение, словно несколько лет не виделись. И вот, наконец нашли друг друга.
— Люблю тебя, — повторяет он раз за разом. Шепчет хриплым голосом, от которого мурашки по коже разбегаются.
Хочу! Очень хочу сказать, что я люблю его гораздо больше. Но боюсь. Сейчас мне очень страшно. Потому что... Да потому что, если человек действительно умер, мне придется отказаться от Эмиля. Чтобы он на свободе был! Чтобы его не закрыли за решеткой!
Наша одежда давно на полу. Бестужев же настолько близко... Исходящий от него аромат кружит голову. Его рука то на спине, то в волосах... Где угодно, Господи... Гладят, ласкают, сжимают кожу.
Он входит в меня одним резким толчком, выбивает весь воздух из лёгких. Вскрикиваю, затем постанываю, когда Эмиль останавливается и медленно выходит и точно так же входит обратно.
Смотрит мне в лицо. В глаза. Пристально так, не моргая. Поджав губы в тонкую линию, Эмиль снова обхватывает мое лицо ладонями. Чтобы я не отворачивалась.
— Люблю тебя, Арина. Всегда любил.
Ощущение, будто он и сам уже знает, что может сесть за решетку. Будто умом понимает, что мы больше не увидимся. Это наша последняя встреча... Он смирился уже — я вижу это по его глазам. Но я не сдамся. Нет.
Наше безумие длится минут пятнадцать. Потом Эмиль берет меня на руки и уносит в ванную. Мы вместе принимаем душ, я наконец могу коснуться его ран. Но Бестужев отчётливо даёт понять, что не любит все это. Что не стоит так реагировать на «пустяки».