ся, а я пошел осень фотографировать – не насытился ей за эти дни! Никак не могу к такому чуду привыкнуть! Потом на фото смотришь: все вроде одинаково золотисто-красное, а на натуре каждый вид кажется уникальным, неповторимым! Так вот, выезжает на поляну всадник-шорец (коренной таежный житель, вроде как индеец). Типичный наряд – затертая куртка, шапка-ушанка, резиновые сапоги, карабин. Ну, он-то меня – городского – еще задолго увидел и рассмотрел, поэтому подъехал без опаски, спросил закурить и про водку. Сигарет у меня не было – не курящий, а вот водки из фляги я ему предложил. Он спешился, отхлебнул, глянул куда-то мне через плечо и вдруг сдернул карабин со спины! Пока я оборачивался, он уже передернул затвор и целился с колена. И я понимаю, что целится он в наш, появившийся в просеке вездеход – ребята уложились и поехали меня забирать! Я сильно толкнул худосочного шорца, выхватил его карабин и заорал исключительно непечатными словами! А тот в ответ – внимание! – «Это же егеря едут!» Ребята подъехали, он извинялся за ошибку, набрал сигарет. А у меня и сейчас из головы не идет: ну, не на фронте же это, чтобы сразу вот так стрелять на поражение, дикость какая-то!
Поколениями таежный люд рубил охотничьи избушки. Примерно с интервалом километров в 20 расположены небольшие бревенчатые просевшие избы с микроскопическим окошком, низенькой дверью и печкой. Внутри нары и, как правило, столик. Соль, спички, крупы, дрова, миски, котелки… Иногда даже консервы. Никаких замков, иногда щеколда изнутри. Всегда рядом ручей: мы часто так их и находим – идем вдоль ручья и смотрим тропы. Закон простой: пользуйся, но потом все убери, пополни дрова, и если есть что оставить – оставь следующим путникам. Гадить не рекомендуется – это только кажется, что в тайге можно скрыться, вычислят и – смотри выше: «тут прокурор – медведь»…
Остановились мы на ночлег в такой избушке: тесно, тут нары на троих, а мы набились впятером. Но на улице снег, минус 5, хотя и только конец сентября (горы!). Да и воистину медвежий угол – следов море, помнится, охотились мы в этих местах на них как-то. Улеглись кое-как, уснули, а на щеколду закрылись, если кто-то нежданный дверь дернет, то тихо не получится, только со второго раза хилый запор сорвет – а это целая вечность для подготовки спящих и так «вполглаза», бывалых людей! Через какое-то время пришлось вылезать из спальника и выходить на улицу по нужде. Стою, звезды на небе совершенно нереальной величины и яркости, морозный воздух – и вдруг внутри избушки заплясали лучи фонарей. Мне же слышно все, и что я слышу?!
Мужики, там снаружи кто-то есть!
Шаги под окном!
Медведь, по ходу крупный!
В другое время расценил бы как комплимент, но тут затворы защелкали!!!
– Ты держи окно, а я – дверь! – доносится!
– Эй, – кричу, – да я это, вы там охренели, что ли?! – а сам за здоровенный ствол кедра отхожу (в резиновых шлепках по снегу, голый!).
А там затихли, и впрямь к бою приготовились! Выручила защелка на двери. Фонарь светил в дверь, туда же стволы нацелены (кроме того, что «держал» окно), и увидели наконец что щеколда-то открыта! Значит, выходил кто-то. Тут догадались наконец посмотреть вокруг и увидели, что мой спальник пуст!
– Саша, – кричат, – это ты там?!
– Я, так вас и растак! – кричу из-за кедра, но не выхожу. (Для справки: пуля из карабина «Тигр» легко прошивает бревенчатые стены и ствол дерева до 40 см диаметром!) Только когда из избы шутки и смех посыпались, вернулся, злой, про звезды забыл, замерз!
– Я же вам кричал! – говорю…
– А нам казалось – то ли рычит кто, то ли переговаривается…
Вот так, сколько подобных историй слышал, и сам стал участником одной из них!
4. Живерни
Я с детства обожаю живопись. Вероятно, это у меня наследственное. Мой дед – известный советский академик – был большим любителем и знатоком живописи, и страстным коллекционером. Я рос под строгими взглядами портретов Рокотова и Репина. Мой дед вообще любил портреты, люблю их и я. Всматриваешься в лица людей, умерших столетия назад, и понимаешь, что мы ничуть не изменились – там, на их лицах те же печали, те же заботы, те же радости… Прав Николай Заболоцкий:
Любите живопись, поэты,
Ведь ей единственной дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно…
Ах, Заболоцкий!
Ее глаза – как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза – как два обмана,
Покрытых мглою неудач…
Так, назад к живописи! Но настоящих страсти у меня две: итальянцы эпохи Возрождения и импрессионисты. Великие итальянцы – это чудо, которое досталось нам за какие-то неведомые заслуги перед Богом! Сколько городов разрушено, сколько народов исчезло с лица Земли за последние 500 лет, а нам оставили возможность смотреть на эти волшебные полотна! Смотришь и веришь, что жизнь бесконечна, что смерти нет, что и Добро, и Зло – неотъемлемые части нашего Бытия, но Добра всегда больше…
И импрессионисты. «Производящие впечатление», в грубом переводе. Можно нарисовать красавицу в пышном платье, а можно всего лишь два блестящих лукавых глаза за приспущенной вуалью, обозначенной небрежными мазками. И мы дальше сами додумаем такое, чего никакому самому искусному портретисту передать не по силам! Пробудить воображение, заставить додумать весь образ по нескольким прорисованным деталям – как такое удалось кучке нищих полуголодных, полупьяных художников, чьи имена мы сегодня произносим с благоговением?! Бывший таможенник Клод Моне, Гоген, бросивший ради живописи все и уехавший творить и умирать на Таити, застрелившийся бедный сумасшедший Ван Гог, родовитый Тулуз-Лотрек, также бросивший все из-за своей неистовой страсти к живописи и умерший совсем молодым в полной нищете, подкармливаемый проститутками с Пигаль…
По дороге из Парижа в Руан километров через 60 будет скромный указатель – «Живерни». Многим нашим туристам это слово ни о чем не говорит, и они мчатся мимо – впереди Руанский собор, элитные пляжи и казино Довиля, невероятный Монт Сент-Мишель! А свернуть стоило, еще как стоило! В считаных километрах от трассы стоит дом, в котором жил и творил Клод Моне. Добро бы просто дом – далеко не всегда подобные дома-музеи сохраняют дух хозяина. Но там, через небольшой тоннель под шоссе, когда-то грубо проложенное, прямо через территорию бывшей усадьбы какого-то месье Моне, попадаешь к тому самому пруду, где расположен легендарный мостик и не менее легендарные лилии. Хотя говорят, что вроде как тогда тут была узкоколейка и Моне просто арендовал болотистый участок за ней. Но точно – кто знает. Дорожники – во все времена дорожники, где взбредет, там и прокладывают. Смотришь на эти лилии, и мозг накладывает увиденное с детства знакомое изображение – и голова идет кругом! Многое там изменилось со времен Моне: разрослись вязы и клены, выросла бамбуковая, непонятно кем высаженная роща… Но очарование этого места такой неистовой силы, что кажется, что ты и сам можешь тут творить, что это совсем просто: берешь кисточку, и рука сама выведет эти отражающиеся в пруду багровые листья и проступающие сквозь их дрожащие изображения драгоценные бело-розовые точеные лилии… М-да, если бы!
Ну а дом совсем скромный (мы же не сравниваем его с хижиной Гогена или комнатой Ван Гога в Арле, изображение которой он нам оставил…)
5. «Горячие» норвежские специалисты
В начале 90-х годов мне довелось работать медицинским офицером «международной организации по миграции», сокращенно МОМ. В Москве она занималась организацией отъезда эмигрантов в США. Все желающие получить эмигрантскую въездную американскую визу должны были пройти медицинскую комиссию: эмигранты со СПИДом, туберкулезом и проч. США не нужны! (Вот пример истинной демократии, ну ладно Россия, отсюда в те годы «беженцы» были липовые, такая «колбасная эмиграция», а если людей реально в некоторых странах изничтожают, что им ждать, пока туберкулез вылечат?!).
В мои обязанности входило медицинское сопровождение во время полета стремящихся в Америку. Формировался так называемый медицинский рейс, на который определялись все, кому во время долгого перелета могло стать плохо – люди уезжали семьями, со стариками и хроническими больными. Как правило, летел чартер, хотя бывали и регулярные рейсы. Летать приходилось часто, иногда раз в неделю, чему я тогда очень радовался, так как платили именно за рейс, и тогда это было единственным источником дохода! Хотя раз в неделю слетать куда-нибудь в Лос-Анджелес или Майями физически было ой как не легко!
Во время медосмотра также определялось: какие медикаменты могут понадобиться пациенту на борту, потребность в кислороде, кому необходимо сразу 3 места, чтобы человек мог лечь, а кто полетит на носилках (носилки – это значит надо «закрыть» 9 мест – три ряда по три места). Между медосмотром и собственно рейсом могло пройти и 2 и 3 месяца, поэтому на посадке мы часто сталкивались с неожиданностями: то привозили бабушку с одышкой и отеками (её срочно госпитализировать надо, куда там лететь!), то кто-то за это время инсульт перенес, и в воздух ему еще рано… Представьте, люди продали квартиры, со всем скарбом, кошками и собаками приехали в чужую им Москву, добрались в аэропорт, а я им заявляю, вы не летите, обращайтесь в МОМ, где вам назначат новый медосмотр и новую дату вылета! Такое разыгрывалось! Бывали и другие обстоятельства.
Как-то в Шереметьево, уже после паспортного контроля, обратил внимание на громко спорящую семью. Что это «мои» – сомнений не было: в руках у каждого большой пакет с надписью МОМ (там запечатаны рентген и все медицинские документы). Мама, папа, их пожилые родители и дочка 17–18 лет. Дочка плачет и кричит, что никуда не полетит! Она успела за этот месяц влюбиться и теперь уезжать не хочет, а родители, естественно, поступают, как все родители («Ты что, у тебя это блажь, таких еще сотня будет, здесь тебе ничего не светит, а там жизнь вся для тебя открыта», ну и т. д.!).