ял не командный пункт. Каким-то образом он на протяжении всех этих долгих часов воздействовал на свои мысли, и они воплощались в жизнь. Действительно в жизнь, щедро закрашенную черно-белыми полосами, — в основном против его желания.
Теперь этот дар, совершенно безрадостно думал Артемов, станет, наверное, его визитной карточкой: «Слышали про полковника Артемова? Так вот, это сложное и ответственное дело нельзя поручать ему ни в коем случае».
Нет, всё это чепуха, набор слов, рожденных в гудящей голове.
Вот спиной к нему стоит генерал-майор Мельников. Наверное, с ним можно говорить на разные темы — собеседник он приятный, но последние несколько часов сузили кругозор до одной лишь фразы: «Он выкрутится». Только вот чей кругозор сузился до двух слов, Артемова или Мельникова?
Вот черт! Как избавиться от привычки задавать себе вопросы и искать на них ответы? Никак. Даже если сменишь работу. Эта «награда» — пожизненная. До гробовой доски.
«Ротвейлер на связи».
Едва связист доложил об этом, Артемов обогнал его и сам слушал доклад сержанта. Что сделает Миротворец, «на месте контролирующий ситуацию», представить было несложно. Либо предупредит экипаж «вертушки» автоматным огнем, либо останется инертным. Должен сообразить, разведчик-то он неплохой. Теперь он, как и сам Артемов, может просить шубу с барского плеча. Что-то подсказывало полковнику, что Миротворец в учебном центре долго не задержится. Дело не в воспоминаниях, которые, несомненно, до конца дней будут бередить его душу, а в характере старшего сержанта. Разный, меняющийся Игорь Мельников. Что еще переменится в нем после этой страшно длинной ночи? Как в стихотворении: «Он всё писал... И кисти к вечеру бросал. А ночь казалась страшно длинной. Он видел всё одну долину, ту, что нашел, ту, что искал».
«Ротвейлер на связи».
Два местных парня, которые подобрали сержанта Соколова, везли его сейчас в Борскую больницу. Хоть с од ним всё ясно — жить будет, а это главное.
Батерский нажал на спусковой крючок и... ничего не произошло. Еще раз нажал и еще, чувствуя резь в пальце.
— Там одна фигня есть, — услышал он голос Мельникова. — УСМ одинарного действия. Если патрон в стволе, тебе нужно взвести курок вручную. Без этого ничего не получится. А потом всё пойдет как по маслу. Вот в этой штуке, — Миротворец уже держал «ПСС» в правой руке, — всё гораздо проще.
Он спустил курок, и пуля пробила Батерскому руку. Забрав трофейный пистолет и положив его в карман куртки, Мельников рывком поставил Батерского на ноги.
— Смотри мне в глаза, сука! В глаза смотреть! У тебя есть пять минут, чтобы рассказать мне о твоих связях с «чехами». И здесь, и в Чечне. Чтобы я смог пообщаться с ними. А теперь отвечай быстро: как, когда и через кого ты передал планы бандитам? Я всё знаю. Но хочу услышать от тебя, гнида, имя человека, которого ты растоптал.
Не в состоянии выдержать взгляда Миротворца, Батерский отвел глаза в сторону. Его разбитые губы еле слышно прошептали:
— 9 апреля. Седов рассказал. Я передал его наброски по факсу.
— Кто еще из военных замазан на чеченцах?
— Здесь — старший лейтенант Виктор Касоян и прапорщик Алексей Коняхин. Оба из орского погранотряда. Через них в Самарскую область из Казахстана шел героин. Я был курьером.
— В Чечне?
Майор Глеб Ковальский. Гудермесское отделение УФСБ. Больше никого не знаю. Из гражданских в Самаре — директор «КАМАЗ Волга-Центра» Булат Ибрагимов. И почти все в центре.
— На колени.
— Что?
— На колени!
Миротворец надавил на плечи Батерского, и он рухнул на землю. В руке у старшего сержанта появился трофейный пистолет капитана Шарова. Он передернул затвор и взвел курок.
— Молись. Моли своего бога, чтобы я подарил тебе легкую смерть. Ну, что ты кричал, когда продался боевикам? Что ты кричал, когда убивал своего товарища? Кричи, сука!
— Аллах... акбар. — Земля уходила из-под ног Батерского. Он задом, спиной проваливался в бездну, которая на протяжении долгих дней всматривалась в него и манила.
— Громче!
— Аллах акбар. — Он понимал, что это конец, но противиться ему уже не смел.
— Еще громче!
— Аллах акбар!
Ал... ах... ар... — раскатилось по лесу глуховатое эхо. И коротко повторило громкий звук выстрела.
Сначала у перевернутой машины притормозил один сердобольный водитель, потом второй. Но спросить, что случилось, не успевали: Мельников показывал им дальнейшее направление стволом «Калашникова».
Наконец через десять минут он услышал долгожданный шум вертолета. Вынув из подсумка сигнальный патрон, выстрелил. В воздух взметнулась, оставляя дымную полосу, сигнальная ракета.
Миротворец стоял на дороге, подняв над головой руку с автоматом, а другой рукой помахивая зависшему в тридцати метрах вертолету. Грязный, оборванный, с банданой, повязанной на шее, он, продолжая сжимать автомат, шагнул навстречу майору Тимуру Нусинову.
— Как ты? — перекрывая грохот двигателей, крикнул комбат.
— Нормально, браток, — ответил Мельников. Как в Чечне. Как в чертовых горах. В знак приветствия он помахал рукой высыпавшим из «вертушки» спецназовцам. — Надо Седова забрать и ребят из нашей группы. И этого, — старший сержант указал за спину.
— Батерский? Что с ним?
— Я ничего не знаю. Крикнул «аллах акбар» и умер. Разрыв сердца, я думаю.
Игорь Мельников сидел у раскрытой створки вертолета, и крепкий ветер обдувал его скуластое лицо. Остатки грима слетали с него сухими чешуйками и растворялись в беснующемся воздушном водовороте. Казалось, облик его меняется, обнажая под ломким покровом грязи совсем другое лицо: опечаленное и в то же время торжественное. Как во время присяги. Текст ее не сильно изменился, но звучал по-другому, иным голосом и с незнакомыми интонациями. Для Миротворца настала пора повторного обета. «Я, старший сержант Игорь Мельников, перед лицом своих товарищей торжественно клянусь...» Дальше шли слова про Родину — горячо любить и защищать. Девиз, место которому под шевроном с очертанием летучей мыши, символа военной разведки.
Игорь рассеянно кивал комбату, сидевшему рядом. «К утру расширим поиски и найдем остальных». — «Да, да, майор...»
Вертолет шел низко и на небольшой скорости. Штурман уже определил место для посадки... где никто не махнет, как Миротворец, рукой. Это сержант знал наверняка. Он и сам, будь на месте Седова, поступил бы так же. И сам Седов сделал бы для него это: опередил всех, чтобы никто, никто и никогда...
Игорь первым спрыгнул на землю, когда до нее оставалось не меньше двух метров, и побежал к лежавшим на земле телам. Он взял из мертвых рук прапорщика пистолет и вложил его в руку Магомедова.
В навеки распахнутых глазах Седова словно отпечатались его слова: «Игорь... Я должен... Я хочу сказать тебе...»
— Я знаю, браток... Теперь только один я знаю... Покойся с миром.
ЭпилогДве статьи, две правды
Москва, штаб-квартира ГРУ, полтора месяца спустя
Поздоровавшись с секретарем, полковник Артемов прошел в свой кабинет. Сегодня с утра было прохладно, и Михаил Васильевич облачился в ветровку; ее он оставил в машине и через проходную прошел в своем обычном «аквариумном» прикиде: идеально отутюженных брюках и безупречно сидящем на нем пиджаке. Идеально и безупречно.
Расстегнув пиджак и ослабив узел галстука, он с минуту неподвижно посидел в кресле и громко спросил:
— Что у нас со служебной почтой?
Первое, что он делал, приходя на работу, — это знакомился с почтой.
— Уже несу, шеф. — Сорокалетняя секретарша, работавшая в «Аквариуме» около двадцати лет, знала больше своего патрона. Менялись начальники, а она оставалась. Эти апартаменты со смежной комнатой-кабинетом стали ее вторым домом.
— Это всё? — спросил Артемов, принимая от помощницы пухлый конверт. — Почему так мало?
— Пишут, шеф. Я вам больше не нужна?
— Нужна. — Он, рутинно заигрывая, неотрывно смотрел в ее карие глаза. — Без тебя земля мала, как остров.
Когда секретарь вернулась на свое место, полковник, повертев конверт в руках, прочел адрес отправителя: М1911. И всё. Что это, номер войсковой части? Артемов вооружился очками и рассмотрел штемпель. Письмо пришло из Шатойского района Чечни. Теперь настала очередь обратить внимание на адрес получателя: Москва, Полежаевское шоссе, 76, полковнику Артемову М.В.
Да, это мне. Интересно, от кого.
— Где ты взяла это письмо? — спросил Артемов, вскрывая конверт.
— Мне его передал дежурный. Оно провалялось на рассылке два дня.
— На рассылке? Почему на рассылке?
— Откуда мне знать? Там еще полтонны бесхозных писем.
Удивление полковника продолжало расти. В конверт были вложены две страницы газеты «Известия». Две первых страницы — за 30 апреля и 20 мая. И больше ни одного клочка бумаги. Ничего, что указало бы на отправителя. Шпионские игры, многозначительно подумал разведчик.
Он пробежал глазами заголовки, которые были обведены карандашом:
ПУТЬ «ДОБЛЕСТНОГО ВОИНА». Участник нападения на Буденновск Аслан Даудов сдался федеральным властям. Теперь ему дадут новое оружие и сделают охранником в администрации Ахмата Кадырова.
ЛЕСНЫЕ БРАТЬЯ АЛЛАХА. «В мае нас будут здесь убивать...» Военная разведка в Чечне готовится к первому после референдума весенне-летнему сезону.
Также Артемов не обделил вниманием цитаты дня. «Покупать у врага мир значит снабжать его средствами для новой войны». Жан-Жак Руссо. Хорошо сказал Жак. И вторая: «Припертого к стене хамелеона не отличишь от стены». Доминик Опольский. Тоже неплохо. Но всё так же непонятно.
Конечно, обе статьи придётся прочесть, а пока нужн загрузить работой секретаря.
— Да вы что, шеф?! — помощница выкатила глаза. — Да вы завязнете в этом, пардон, дерьме. М1911. Это может быть всё что угодно. Номер подводной лодки, вертолета, ракеты, снаряда. Личный номер агента, исходящий или входящий номера. Я только перечислять буду до утра!