— Не за что тут убивать. — Семенов раздраженно отодвинул от себя распечатанные страницы. — Никаких секретов тут нет.
Он отправил Реутову расшифрованные страницы и занялся приготовлением чая. Есть хотелось невероятно, и Семенов торопился. Хотелось все-таки подробнее вчитаться в текст, у него мелькнула странная догадка, которую он сразу отбросил, но мысли все возвращались к ней.
— Да не может быть, глупости.
Семенов налил себе чаю и принялся уплетать бутерброд с сыром и копченой колбасой. Конечно, жена все время пилит его, что такое питание нездоровое и ведет к разным заболеваниям, но он любит именно такие бутерброды, и что ж ему, отказывать себе в любимой еде из-за гипотетической возможности встретить смерть бодрым стариком?
В кабинет постучали, и Семенов промычал: «Открыто!» — и отхлебнул чаю.
— А… майор Реутов…
— В соседнем кабинете. — Семенов уронил на пол чайную ложку и, чертыхнувшись, полез под стол. — А что…
Удар пришелся ему прямо в голову, словно гора обрушилась, и Семенов упал и еще успел увидеть очень яркую красную струйку на светлом грязноватом паркете.
— Так что не так с этой книгой? — Реутов зол, как все черти в аду. — У меня мало времени, так что не ломайся и говори.
Милош тонко улыбнулся, искоса взглянув на Симу, которая замерла у окна, уставившись на Реутова как на Священный Грааль, потерянный и обретенный.
— Эта книга — гримуар. — Милош помялся. — Колдовская книга то бишь.
— А, ясно. — Реутов сделал движение, чтобы подняться, но Милош жестом удержал его. — Что? У меня нет времени выслушивать сказки.
— Ты сам просил, — возразил Милош. — Я предупреждал, что история неправдоподобная. Будешь слушать или тебе настолько некогда?
— Буду, — буркнул Реутов, раздражаясь. — Только покороче.
— Покороче не выйдет, но я попробую. — Милош посмотрел на Симу: — Сядь, будь добра, ты меня отвлекаешь. Так вот, о книге. Это гримуар — книга черной магии. Их было достаточно много, но именно эта книга — Гримуар Наследников, самый первый, списки с которого потом передавались в семьях, занимающихся колдовством, как самая большая ценность. Этот гримуар, по слухам, написан на человеческой коже, и для его написания ангелы дали свою кровь. Отверстие в корешке — это место Печати, или Ключа к Пространствам. По слухам, если вставить в гнездо Печать, можно путешествовать по измерениям и во времени. Рисунок этой печати есть на первой же странице Гримуара, и многие пытались сделать Ключ согласно этому рисунку и применить к копии книги, но ни один из них, даже идеально подогнанный, не сработал. Либо металл, из которого сделан Ключ, как-то взаимодействует с серебром, но никто не знает, что это за металл. Либо Ключ работает только с изначальным Гримуаром. В целом же Гримуар был написан во времена Рима чернокнижником Корнелиусом. Легенды говорят, что падшие ангелы вручили ему вместе с книгой и Печать — то есть Ключ к Пространствам, сделанный из внеземного металла, который невозможно уничтожить, и Печать эта была выкована в пламени, которое горит в самом сердце Солнца. Это, конечно, не Кодекс Гигас — в смысле, Библия Дьявола, а просто книга рецептов, если можно так сказать. Сама по себе она не добро и не зло, все зависит от того, кто и зачем ее использует. Все списки — то бишь переписные копии — этой книги были уничтожены Инквизицией, на костер можно было попасть просто за то, что знаешь о самом существовании Гримуара Наследников. Но оригинал так и не был найден, и ходили слухи, что он заперт в хранилищах Ватикана, а Ключ к Пространствам был и вовсе утерян еще Корнелиусом, первым его владельцем, вернее, не утерян, а спрятан, Корнелиус понимал, что после его смерти при помощи книги и Ключа можно сделать… ну, многое. Но лично я никогда не верил, что эта гадость безвозвратно утеряна, такие вещи не теряются. И я оказался прав. Думаю, даже сжечь эту книгу пытались… Хотя я бы еще попробовал.
— Милош, неужели ты веришь…
— Я верю своим глазам, сестренка, — перебил Милош. — Наш мир — не совсем то, что привыкли о нем думать так называемые цивилизованные люди. Среди моего народа лишь немногие знают о Гримуаре Наследников, а остальные и того не знают, воспоминания о нем вымарали из летописей и прочих исторических записей, потому что эта книга для нас — не просто Врата в измерения, она работает и в обратную сторону. А заклинания, содержащиеся в книге, работают и без Ключа.
— Идиотизм. — Реутов не знает, что и думать. — Двадцать первый век на дворе, какое может быть колдовство…
Но в его голосе нет убежденности, и он понимает, что Милош, возможно, прав.
— И как эта книга попала в наш Александровск?
— Не знаю. — Милош вздохнул. — Но то, что она все-таки вынырнула после столетий забвения и сразу стала причиной смерти человека, значит одно: дела наши плохи. Некто, обладающий достаточными знаниями, чтобы понять, что это за книга и чего к ней недостает, будет искать Ключ, и всякого, кто знает о его поисках, станет убивать — чтобы сохранить в тайне знания о книге и ее возможностях. И пока Ключ не найден, есть время найти этого человека, но как только в его руки попадет Ключ, я не знаю, что может произойти.
— Может, и ничего. — Реутов подбросил на ладони флешку. — Книга была найдена за три дня до убийства Романа Процковского, в гробу некоего Корнелия Качинского, который был не то монахом, не то священником, и, по свидетельству нашедшего книгу, крышка гроба изнутри была исцарапана. Что бы это ни значило, черт меня подери! Умер вышеозначенный гражданин, судя по надписи на надгробной плите, в позапрошлом веке и был отчего-то похоронен в той части кладбища, где хоронили актрис, бедноту и проституток. Книга лежала у него под подушкой.
— Корнелий?!
— Я далек от мысли, что лицо, якобы написавшее эту книгу во времена Рима, и лицо, похороненное вместе с ней, — один и тот же гражданин. — Реутов спрятал флешку в карман. — Ладно, я не спорю, все это познавательно, да только пока бесполезно для следствия. Кстати, вот у меня тут имеется портрет человека, купившего книгу.
Реутов вынул из папки рисунок, сделанный Димоном.
— Ты знаешь этого человека? — Реутов смотрит на Милоша в упор. — Потому что если знаешь…
— Нет, не знаю. — Милош спокойно выдержал взгляд полицейского. — Впервые вижу, но уже не забуду. Такое лицо сложно забыть.
— Это да. — Реутов поднялся. — Мне пора идти, а вы не шастайте по городу, посидите дома. Мне бы не хотелось снова приезжать на очередной труп и видеть там вас, в любом качестве.
Сима уставилась на портрет во все глаза.
— Что, Сима? — Реутов тронул ее за руку. — Ты знаешь этого человека?
— Нет, — Сима покачала головой. — Не знаю, но я его видела. В тот день, что мы пришли к Роману заказывать памятник, он выходил из его мастерской и был очень зол, нас едва не сшиб.
— Ты не ошибаешься?
— Вы сами сказали: такое лицо трудно забыть. Нет, конечно, я не ошибаюсь.
— Понятно… — Реутов развел руками. — Дело все больше запутывается. Огромная просьба, не носитесь по городу и не ищите приключений на задницу, пока все не разрешится!
— Я обещаю, что прослежу за этим. — Милош кивнул. — Дело в высшей степени грязное и опасное, сам тоже будь осторожен.
Реутов молча поднялся, спрятал свои бумаги в папку и вышел, Сима заперла дверь и смотрела в глазок, как он спускается по лестнице. Вот его шаги затихли, хлопнула дверь, через минуту послышался шум двигателя.
— Сима, отомри и иди сюда. — Милош вышел из кухни. — Я спать хочу, выдай мне полотенце, подушку и одеяло, я приму душ и лягу спать, раз уж мы решили, что я какое-то время поживу здесь. Поздравляю, тебе почти удалось не таращиться на него так откровенно, чтобы он мог это заметить.
— Да? — Сима вдруг покраснела, ей неловко говорить на эту тему с Милошем. — Я не… я понимаю, что… но я…
— Считай, что я понял. — Милош хмыкнул. — Спать хочу, но мне надо в душ. Я суну одежду в машинку, развесишь потом сушиться?
— Ага. Сейчас, погоди, выдам тебе полотенца и постельное белье.
Сима открыла шкаф и потянула первый попавшийся комплект. Ее сейчас занимали совершенно другие мысли, и ей хотелось поскорее остаться одной, чтобы подумать.
— Я в ванную. — Милош испытующе смотрит на Симу. — Тебе помочь с уборкой?
— Нет, я справлюсь. — Сима пошла на кухню, избегая взгляда Милоша. — Не беспокойся, тебе надо отдохнуть.
Она перемыла посуду, натерла до блеска поверхности, подавив в себе желание взять пылесос, а потом натереть полиролью мебель и антибактериальным гелем все, до чего дотянется. Милош уже устроился в гостиной, и Сима вернулась в спальню и села у компьютера, открыв последний загруженный файл.
У нее в руках книга, которая… ну, может все, если верить Милошу.
Сима пустила страницы на печать и с замиранием сердца собрала их в увесистую пачку. Милош был прав, на первой же странице был изображен круг с насечками, внутри которого рядами выстроились символы и какая-то клинопись.
— Шумерский? Арамейский? — Сима вздохнула — кроме латыни, все мертвые языки были для нее загадкой. — Не египетский точно, даже не иератика. Ладно, какая разница.
Она принялась перебирать страницы, написанные строгими буквами, отлично видными — хороший сканер был у того, кто делал копию. Сима принялась разбирать текст, по всему выходило, что латынь была вполне архаичной на тот момент, когда писалась книга, но Сима смогла разобрать при помощи виртуального словаря почти все.
— Исполнение одного желания. Так, трава полыни, вода из храма, кровь просящего, шерсть черного кота, песок с кладбища… Ну, вода и шерсть у меня есть, но где я, черт меня подери, возьму этот песок? Ладно, травы полыни тоже нет, надо в аптеку.
Сима выскочила из дома и села в машину. Конечно, ехать на кладбище за песком глупо, где там песок? Сима вспомнила кладбище, которое она видела, — нет, песка не было, только рыжая глина и земля, пахнущая как-то не так, как в других местах.