В папке номер девять меня ждал приятный сюрприз. Обнаружились еще две газетные заметки – вновь 1922 год и опять ноябрь. Я приготовился было к двум очередным объявлениям коллекционера и не угадал: берлинская газета «Руль» и рижская «Сегодня» на пару смаковали скандальчик с нашим старым знакомым – Армандом Хаммером. Нашелся, юноша! И не тихо нашелся, а с громким свистом выгнал своего московского повара-грузина. И проныры газетчики из забугорья про то узнали. И прописали в своих листках. Теперь, слава те, Господи, все понятно с запиской Менжинского. Там был не «Икс», а буква Ха. Злобные клеветники из Риги и Берлина, значит, намекали, что казачок… повар то есть… короче, грузин был засланным к Хаммеру известно откуда, а Рудольфыч, верный солдат партии, всей пятерней бил себя в грудь: дескать, в чем – в чем, но в этом бывшая ВЧК не виновата, мамой клянусь!
А что, подумал я, может, и взаправду не виновата? При Феликсе и немного после органы еще не залупались на любимцев Ильича, это в 30-е они вконец оборзели, а грузинские орлы косяком пошли в органы только при Берии… А повар – это интересно. Жаль, что ни «Руль», ни «Сегодня» не приводят его фамилии.
Так-так, папка десятая, снова-здорово: коллекционер по-прежнему купит… «Вечерняя Москва», 7 апреля 1962 года. Уважаю я, братцы, человеческое упорство. Индустриализация, коллективизация, финская война, германская, а паучок раскинул сети и сидит. Обидно, что я тогда еще не родился. Непременно снес бы ему хоть что-нибудь. Помнится, у моей бабки была Елена Молоховец – с ятями и ерами. В третьем классе я ее, дурак, сдал в макулатуру. Очень Сименона хотел получить.
Одиннадцатая папка – опять переписка-перебранка Максима Грека с Булевым-Немчиным. Разбираться по новой во всех этих «убо», «велми» и «понеже» не было сил. Навскидку я проглядел текст и не нашел там больше упоминаний «зломудренна» Теофраста. Правда, мелькнул какой-то китаец, но я не был убежден, будто речь идет реальном человеке. Скорее всего, речь шла о Китай-городе: из-за особенностей почерка этого Грека я не видел почти никакой разницы между строчными и прописными буквами.
В файле двенадцатом оказался повар – но вряд ли тот самый. Личный кашевар фюрера обер-лейтенант Вильгельм Ланге был, в числе прочих, допрошен по делу об июльском заговоре 44-го. Допрошен и отпущен восвояси. Оно и понятно: будь обер-лейтенант Ланге в одном тайном обществе с полковником Штауфенбергом, никакой мины взрывать бы не понадобилось. Сыпанул бы повар Гитлеру по-тихому чего-нибудь в овсянку – и хана вождю. Этих кухарей, я думаю, рентгеном сто раз просвечивали, изучали предков до седьмого колена прежде, чем приблизить к главным кастрюлям рейха. Если бы тот Ланге раньше хоть день работал у еврея Хаммера, его бы к фюреру и за километр не подпустили…
Тринадцатый файл – еще раз про покушение на Гитлера, перевод с английского, даже не перевод, а кривой подстрочник. Пишет некий профессор из Аризоны, двинутый на психоанализе. Комплекс творца, комплекс отца… и ни слова про военно-промышленный комплекс… Мол, до 44-го года фюрер мог управлять немецкой нацией, и нация подчинялась его словам, даже самым безумным, а после покушения сакральность-де была нарушена, папу Германии приопустили, он оказался уязвимым, тонкие связи надорвались, эдипов комплекс нации резко подрос… «Мои новые брюки, я их только вчера надел!..» Целых три мегабайта комментариев к одним брюкам… бла-бла-бла, дедушка Зигмунд ухмыляется с небес… Эх, бля, до чего же я люблю американских профессоров! Оказывается, не Жуков с Монтгомери решили судьбу рейха, а порванные штаны фюрера…
Почти весь файл номер четырнадцать занимала одна обширная картинка, типа средневековой гравюры. На фоне какой-то горной вершины с заснеженной макушкой располагался стол со жратвой. Причем гора была нарисована так себе, сикось-накось, а жратва – очень умело и подробно, ничего не скажешь. Мастерски нарисована, с большим знанием дела. Закуски, зелень, вторые блюда, десертов навалом. А внизу подпись на латыни, и тут же рядом перевод на русский. Похоже на отрывок откуда-то, взятый для иллюстрации картинки: «…и вкусивший плодов его будет править миром…».
Отлично сказано, усмехнулся я. Из всех рецептов мирового господства этот мне особо симпатичен простотой и доступностью. Люди тысячелетиями рвут друг другу глотки, чтобы хоть немного приподняться из болота, а тут всего-то – пожрал в свое удовольствие, и ты кум королю. Сочетание приятного с полезным.
Любопытно, откуда цитата? Не из Библии, там-то все наоборот: Адам с Евой поели небесных фруктов – и тут же их с высот долой. «Вкусивший будет править…» Глупо, но почему-то цепляет. Может, я просто не понял глубинной мудрости фразы? И ведь, кажется, я нечто подобное где-то слышал. Где и от кого? Я закрыл глаза, сосредоточился – и вспомнил. Похожую речугу толкал Гуру:
«Все связано. Отринувший пожалеет. Вкусивший будет править миром…»
Помню, меня эта ботва еще тогда задела. Помню, я его еще хотел спросить: что связано с чем? Но тут Штепсель завел про зоопарк, Павлин заругался на Штепселя, а у меня все вышибло из головы. И я не задал простого вопроса: «Че конкретно ты имеешь в виду?».
Впрочем, это не поздно сделать и сейчас. У Гуру, как известно, две официальных резиденции – одна, старая, в Питере, другая, новая, в Москве. Я решил прочесать оба варианта. Для начала я позвонил по местному и послушал гудки. Затем я набрал питерский телефон и выслушал лениво квакающий автоответчик.
Третьим по счету номером был мобильный: механическая девушка известила меня, что аппарат выключен или находится вне зоны покрытия – хотя, как мне известно, Гуру любит комфорт и не перемещает свою задницу за пределы зоны устойчивого приема.
Оставалась почта. Я открыл окно в офлайне и послал Гуру грозную картинку с видом Кремля в лучах заходящего солнца – знак, на который он обязан откликнуться, если жив. Вскоре ответ пришел: открылся экранчик, на котором возникла плоская рожа буддийского монашка – секретаря Гуру и попутчика в земных странствиях.
– Зови хозяина! – повелел я. – Скажи, Щебнев на линии. Монашек мелко-мелко задергал бритой башкой и ответил:
– Никак невозможность. Они здесь, но ушли.
– Раз он здесь, то обязан подойти, – разозлился я.
– Никак невозможность, – повторил тупой монашек.
И в доказательство развернул объектив веб-камеры так, что стал виден Гуру, расположившийся на парадном топчане, покрытом серебристой попоной. Глаза рок-идола были прикрыты, знаменитая бородка аккуратно завита и задрана к небу, на губах – просветленная и блаженная улыбка, обе руки сложены на груди.
Нирвана, сообразил я. Ой, блин, это надолго! В мелкие трансы, минуты по две-три, Гуру мог впадать по нескольку раз на день. Но когда дело доходило до полноценной глубокой нирваны, то меньше, чем в три дня, он обычно не укладывался. Иногда это затягивалось на неделю. Был один случай, когда Гуру отсутствовал десять дней и даже пропустил нашу традиционную встречу в «Резиновой Зине».
Ну что прикажете с этим делать? Жопа его на месте, а толку-то мне в ней? Добраться до человека, который отправил душу в отпуск, ни одна компания мобильной связи пока еще не научилась.
– Как только он вернется из нирваны, пусть сразу же мне перезвонит, – устало сказал я. И разорвал связь.
Глава двадцать перваяКолизей для кошки (Яна)
Элитный коттеджный поселок Краснопольское выстроен в пятидесяти километрах от МКАД. Здешние дачевладельцы нажили от трудов праведных целую кучу палат каменных с евродизайном, и от завистливых глаз прикрыли красоту по периметру глухим забором темно-вишневого кирпича: высота – в два человеческих роста, а толщина – пушкой не прошибешь. Прибавьте к этому внушительные ворота на стальных рельсах, видеокамеры через каждые три метра и охранную будку-крепость, где можно переждать многодневную осаду.
Человек несведущий решил бы, что за оградой спрятан золотой запас России или, по меньшей мере, важный военный объект.
– Дас ист фантастиш! – поразился Макс, едва увидел издалека стену. – Твой папа кто? Он, как это по-русски говорят, олигарх?
– Я-я, натюрлих, – ответила я ему на чистом Кессельштейнском диалекте. – Он владелец заводов, газет, пароходов… Да нет, я прикалываюсь. На самом деле мой папа Ефим Григорьевич – скромный советский итээр на пенсии. А дачу в Краснопольском он просто-напросто выиграл в карты.
Услышав мое объяснение, Кунце присвистнул так громко, что у меня под шлемом на полминуты заложило ухо.
– Все не так страшно, – поспешила я успокоить свистуна. – Не переживай, я не дочь карточного шулера. Мой папочка выиграл эту дачу честно. К тому же не насовсем, а всего на один теплый сезон, с весны до осени. Типа таймшер, понимаешь? Да еще хозяин дачи, мне кажется, чисто по-дружески его надул.
Собственник коттеджа в Краснопольском, табачный король Федор Палыч Чешко, был папиным приятелем еще с институтских времен и с тех же времен – его постоянным партнером по преферансу. Кроме дома на Рублевке, у производителя популярных сигарет «Московских крепких» без фильтра имелись еще особняк в Питере, бунгало на Майорке и домишко в Майами. А еще у Федора Палыча были кошки: штук десять дымчатых сиамок – роскошных, наглых и избалованных до неприличия. Эта гладкая публика шлялась где хотела, жрала только самое лучшее, обдирала дорогущие гобелены и нервировала домработниц. Те сменялись одна за другой, несмотря на жалованье. Последняя взяла расчет аккурат накануне очередного выезда Чешко из Краснопольского в Майами. Сильно подозреваю, что папочкин кореш поставил на кон весенне-летний сезон не без надежды в пух проиграться. И добился своего. Ефим Григорьевич обрел дармовую площадь для межпланетных карточных турниров – с бассейном, баром и неограниченным запасом еды. Но в нагрузку получил должность бесплатного мажордома и дармовой кошачьей няньки.
Потому-то я, кстати, и отвозила Пулю именно сюда. Там, где существуют десяток кошек, и одиннадцатая не пропадет. Я совсем не боялась, что сиамские княжны станут задирать мою плебейскую трехцветную кису. Стычки у тех бывают между своими, беспородных товарок эти леди начисто игнорируют. Как завсегдатаи бутиков – тетенек с кошелками. И пожалуйста, пускай, Пульхерия не гордая. Тактика невмешательства лучше оголтелой кошачьей дедовщины…