Три часа мы ехали из Венеции - через Падую, Виченцу, Верону. Кукурузные поля по сторонам - как в Небраске… Я чувствовал, что темп перемещений для меня, новичка, явно крутоват - окружающее уже едва воспринималось. Перекорм впечатлениями. И ощущениями… мать их…
- А ты чего так свободно катаешься? - поинтересовался я у Сергея. - У тебя, что ли, работы нет?
- Я договорился… Отпросился на пару дней… Тебе-то это на хрена надо? - хотел сказать я, но не сказал. Сидел бы не рыпался - если из автоматического оружия вон уже крошат… Да я сам бы плюнул на все тут, ломанулся бы куда-нибудь в Норвегию, не знаю, в Исландию - и продолжил творческий отпуск с таким видом, будто ничего меня не касается.
Не касается…
«… Слышь, Юрген, мой тебе совет - не возвращайся в город. А лучше вообще в Россию. По крайней мере, пока. А получится - никогда…»
Что, черт, у них там творится?.. А тут - что творится? И не отвязаться от мысли, что одно как-то связано со вторым… Как? Какая, к черту, связь - кроме меня самого? Вот именно…
Теперь я уже и Виктору не мог дозвониться. Латышева, думаю, набрать? (Он оставлял на всякий случай номер.) И что я у него спрошу? «А правда, что весь ваш эксперимент - сплошная липа?.. А дядь Витю тоже вы убрали - как опасного свидетеля?..»
Все это были, конечно, даже не размышления - так, нервная суета мысли.
- «Дуэ Гиардини», - прочитал я визитку нашей гостиницы. - Гиардини… Это сад, что ли?
- Джиардини. Два сада.
Сад имелся у нас под окном и, кажется, принадлежал отелю - симпатичный, с пальмами. Возможно, он включал в себя целых два…
Пока мы приехали в Милан, пока вписались - уже почти наступил вечер. Что, впрочем, Клаудию («Клаву»), Сергееву знакомую, не смутило - мы «забились» на десять в районе Порта Тичинезе: средоточии, по словам рыжего, здешней ночной жизни.
По пути туда со своей Via Benedetto Marcello (Corso Venezia - Corso Vittorio Emmanuele II-Via Torino - Corso di Porta Ticinese) мы с Серегой миновали как раз весь центр. Ла Скала оказалась маленькой и довольно занюханной на вид. На Домской площади, пока я пялился на знаменитый фасад, очередное «лицо азиатской национальности» без спроса и предупреждения сунуло мне что-то в ладонь - горсть кукурузных зерен, - вытянув в сторону мою руку, на которую немедля вознамерилось сесть с полдюжины грязных голубей. «Камера, камера! - орало лицо: фотографируйся, мол, с пернатыми, турист. - Вер а ю фром?» - «Сколько?» - тут же спросил ухмыляющийся Серега. «Три евро!» За горсть кукурузы. Вспомнив стамбульского чистильщика обуви (вер а ю фром…), я с мстительным неполиткорректным удовольствием сунул наглому хачу средний палец под смуглый шнобель.
На Viale Gabriele D’Annunzio я оглянулся на витрину: за стеклом стояли три «лотуса» разных цветов, джип «порше», джип БМВ и «мерс»-купе. По этому поводу я вспомнил и рассказал Сереге поучительную историю из тех времен, когда мы ремонтировали и реставрировали тачки: Валерка (по-моему) ездил за запчастями в Германию и в поисках их прочесывал среди прочего тамошнюю автосвалку. Нашел разбитую «феррари». Надеялся хоть что-то с нее снять - куда там: ни одной целой детали, в хлам, вдребезги. Потом на остатках приборной доски разглядел пробег: 80 км. Красиво жить - запретишь.
- Версии? Версии есть. На выбор. Ну, считайте. - Мауро начал выбрасывать пальцы, называя имена и организации - наверняка известные. Только не мне. - Покойный имел обширную практику. А учитывая ее специфику, «заказать» Страно мог кто угодно.
Мауро, криминального репортера «Коррере делла сера», привела - прознав, что нас интересует, - Клаудиа, обаятельная щупленькая тетка моих примерно лет. Мауро, как всякий уважающий себя итальянец, охотно чесал языком, не смущаясь могучим акцентом, отягощавшим его английский, - и чем в большее количество заведомо лишних подробностей местной криминальной жизни он нас посвящал, чем больше вспоминал неведомых коррупционных скандалов и мафиозных процессов, тем меньше я понимал: а чего, собственно, мы добиваемся? Что хотим расследовать? Кого вывести на чистую воду? Мы - своими силами?.. Детский же сад, ей-богу.
- Русский след, - тупо спрашиваю, - среди версий не фигурирует?
- Русский? - развеселился Мауро. - Ну да, русская мафия всегда во всем виновата… Но, боюсь, не в данном случае. Что-то я не помню, чтоб там где-то русские упоминались.
- А Ларри Эдж? - вяло (тоже явно чтоб хоть что-то спросить) осведомился Серега.
- Эдж? - не понял Мауро.
- Ну, который когда-то кинозвездой был, а теперь магнат. Страно же вроде на него тоже работал.
- С чего вы взяли?
- Люди говорят. Знающие.
Мауро сделал недоумевающую рожу, посмотрел на Клаудию.
- Про него же, Эджа, сто лет ничего толком не известно, - неуверенно сказала «Клава».
- Интересно, - тоном, опровергающим смысл сказанного, пробормотал рыжий, - а мне тут компетентный источник утверждал, что этот Эдж активно в бизнесе варится…
- Не слышал такого, - открестился Мауро. - То есть что-то, конечно, слышал - но исключительно в порядке легенд.
- Подожди, - задумалась Клаудиа, - есть же какой-то фонд, не фонд… какая-то контора благотворительная, от его имени якобы учрежденная… Помнишь, пару лет назад скандал еще с ними был?
Мауро нахмурился, посмотрел по очереди на нас с Сергеем, прицелился пальцем в рыжего:
- «Миссия Люмьер»… Точно. Точно! - в Швейцарии даже расследование затеяли: на отмывании денег их, что ли, ловили. Причем, действительно, имя Страно при этом поминали. Ни до какого суда, конечно, все равно не дошло.
- Что за миссия такая? - спросил Серега.
- Большая контора, международная, довольно старая уже… не то чтобы благотворительная - скорее, такой частный фонд поддержки науки. Гранты, стипендии, учеба в престижных университетах… Его основали где-то еще в шестидесятых - и с тех пор в чем только не обвиняли. Во времена холодной войны шпионская какая-то возня вокруг этой «Миссии» была, теперь вот мафиозные деньги типа через нее моют…
- А Эдж при чем?
- Да ни при чем. Якобы в свое время «Миссию» на его деньги учредили. Как раз когда он… ну, от мира ушел. По-французски игра слов получается: Lumiere же по-ихнему Просвещение, le Siecle des Lumieres. [4]
4
Век Просвещения (фр.).
[Закрыть]
Ну, и братья Люмьер, кино в смысле. С тех пор чьи там только бабки не варятся, в том числе, по слухам - неподтвержденным! - парочки контор, подозреваемых, если не ошибаюсь, в нелегальном экспорте оружия. А Страно вроде при этом посредничал. Но расследование, я говорю, благополучно заглохло.
Cерега механически кивал, с видимым отвращением посасывая воду с лимоном. Заведомо лишняя информация…
Viale Cardinale Ascanio Sforca - это были обе набережные неширокого, абсолютно прямого канальчика: несколько ресторанов (дебаркадеров) стояло прямо в воде, хотя большинство вплотную забило берега. Их, кабаков, тут было громадное количество - и почти ни в одном к одиннадцати вечера не осталось свободного столика, по крайней мере на улице: ночная жизнь текла вполне активно, представленная еще и плотными - молодежными в основном - толпами, шумно валящими мимо жрален, и цветными, неутомимыми в стремлении втюхать хлам.
Я вполглаза следил за всем этим, одолеваемый не то усталостью, не то просто какой-то расслабухой (без малого бутылка «Кьянти», сладкий запах сунутой официантом под столик спиралевидной курительницы), и «вполмозга» думал, откуда мне знакомо это название - «Миссия Люмьер». Смотрел что-нибудь, читал?.. И почему оно у меня ассоциируется с кем-то из старых знакомых?.. С кем же, черт…
- … в Москве как в Москве. Ни черта там не меняется, на самом деле. Говорят: «девяностые», «девяностые» - прошли типа эти анекдотические времена… Думаете, сейчас что-то иначе? Вон, знакомый москвич про кореша рассказывал - который только в этом году со своего джипа пулеметную турель снял. Причем выкидывать не стал. На всякий случай. Совершенно реальная история и совершенно реальное - в обоих смыслах - лицо. Бывший бандит с филологическим, между прочим, образованием. Пелевин, говорите? Новорусский анекдот? Так реальная жизнь пошлее любого анекдота…
Глебов подмигнул мне, молча салютуя пластиковым стаканчиком. Славка прервал на секунду вдохновенное свое повествование, поспешно взял последнюю оставшуюся на ксероксе емкость. Бесшумно чокнулся с нами, опрокинул, сморщился, нетерпеливо перенял у Глебова пластиковую вилку, со второго раза подцепил серую селедочную стельку и, капая на газету, отправил в пасть.
- … От этого знакомого, - продолжил, жуя, - Сани Скворцова, я много, кстати, всего наслушался. Он в «Коммерсе» раньше работал, теперь ушел в пиар: «кризисным пиаром» это у них называется - кого поднять, кого уморщить… Делаю, говорит, то же фактически, что и раньше, - только за гораздо лучшие бабки. Это вообще теперь там главное, если не единственное, занятие: пиар, антипиар, псевдопиар…
Глебов меланхолично разливал по очередной. Пили как на поминках или на торжестве - стоя: оставшийся от прежних хозяев выпотрошенный ксерокс был пока единственным предметом мебели во всех четырех комнатах. Еще по наследству нам перешли голые девки на стенах и мусорные кучи в углах. До нас в этой квартире обреталось ныне покойное охранное агентство, прикормленное заводом удобрений, в позапрошлом месяце благополучно «съеденным» нашим Борисычем. Это была именно квартира, в обычном серийном доме в панельном районе - добираться далековато, зато аренда вполне божеская.
- … Прошлым летом, рассказывает, на «Каннских львах» был. Ну знаете - фестиваль рекламных роликов, самый-самый. Там наших целая дивизия понаехала - пиарщиков опять же. Что характерно, ни одного весомого приза не взяли - один только какой-то третьестепенный, - зато весь Канн на уши поставили. Они там устроили «кавиар-пати». Кавиара, правда, никакого особо замечено не было, зато водяры - целое Средиземное море. Саня говорит, нажрались так, что западники все порывались на всякий случай «скорую» вызвать. Не, ну квасить, конечно, не одни русские мастера. Но вот так, ч