А может быть, он вырос после того, как умер.
Призраки памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть — не статичные куклы. Они живут своей жизнью в нашем сознании, стареют и меняются, становятся то добрыми, то злыми. От разговора к разговору, которые мы ведём с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них…
— Леонид, дело не в вирусном оружии. Всё куда хуже, Леонид.
— Куда уж хуже?
— Ты поймёшь… — Ромка наклоняется вперёд, будто хочет сплюнуть в пропасть. Но он, видно, разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом выпрямляется. — Ты обязательно узнаешь и поймёшь. Главное, чтобы ты понял вовремя.
Мне становится не по себе.
Это уже совсем не похоже на сон. Даже на бред не похоже… хотя откуда мне знать, каким бывает бред?
— Что было в тех файлах, Роман? — спрашиваю я. Мне безразлична нелепость вопроса, который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе. Безразлична, потому что я уже не знаю, где граница между жизнью и сном.
— Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдёшь до Храма.
— Как я до него дойду? Это недели пути, а этого времени у меня нет…
— Нет, — соглашается Ромка.
— Что мне делать?
Я редко спрашивал у него совета. И даже снящийся Ромка кажется растерянным.
— Леонид… ты же дайвер. Не иди общим путём. Ищи свой.
— Свой… я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось.
— Конечно. Ведь ты так хотел…
— При чём тут я?
Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа…
— Мне надоел этот сон, Ромка, — говорю я, чтобы хоть что-то сказать. — Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня… эта дурацкая проволока… эта чёртова пропасть…
— Это всё последний раз, — отвечает Ромка охотно и успокаивающе. — Больше снов не будет, Лёня. Честное слово.
— Правда? — Я ловлю в своём голосе восторг атеиста, помолившегося первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше.
— Да. Снов больше не будет, Лёня. Да и это не совсем сон.
— Если не сон — то что же? — спрашиваю я. Спрашиваю, зная, что не получу ответа. — Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать?
— Что? — как-то вяло спрашивает он.
— Кто такой Тёмный Дайвер? — спрашиваю я. И вдруг понимаю, что задал единственно правильный вопрос. Угодил в яблочко своей последней пулей…
Ромка отвечает не сразу.
— Ты уверен, что хочешь знать ответ?
— Да.
— Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить.
— Роман… ответь. Я прошу тебя. Ответь!
— Зачем?
— Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! — резко говорю я.
— Я не держу зла, — очень по-книжному говорит Ромка. — Правда. Никто не знал, что всё так получится. Если бы я ушёл сразу…
Он вдруг дёргается, будто порыв ветра ударил по туманной фигуре. Губы ещё шевелятся, но я не слышу слов.
А читать по губам я не умею…
— Лёня…
Я открыл глаза.
Вика сидела на краю дивана. Её ладонь медленно и ласково гладила моё лицо.
Со всхлипом втянув воздух, я присел. Тело всё ещё ныло. Голова раскалывалась от боли.
— На тебе лица нет… — сказала Вика.
— Есть, но оно мне не нравится, — пробормотал я.
— Голова?
— Да…
— Подожди… — Вика встала, быстро прошла на кухню. Я слышал, как она роется в шкафчике, как гремит посудой, как булькает вода. Анальгин всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений…
— Выпей…
Я разжевал и проглотил две таблетки. Вика стояла рядом, напряжённая и… какая-то не своя…
— У тебя снова был кошмар? Ты дёргался и что-то шептал.
Я кивнул.
— Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза?
— Абсолютно уверен. — Я жадно допил воду, не уточняя, в чём именно давно перестал сомневаться.
— Что тебе снилось?
— Ромка. Он был мёртвый и в то же время — живой. Мы разговаривали. — Я вздрогнул, окончательно признавая, что во сне верил в реальность Ромки.
— Тебе надо отдохнуть, Лёня…
Её рука по-прежнему гладила мои волосы.
— Уехать куда-нибудь… где нет компьютеров, нет сетей, нет глубины…
— В деревню, — поддакнул я.
— Хотя бы в деревню. Хочешь? Поедем вместе?
Я посмотрел ей в глаза.
— Обязательно. Как только всё это закончится.
Вика вздохнула.
— И что вы делали в глубине, Лёня?
— Шли через «Лабиринт Смерти».
— Как успехи?
— Вышли на десятый этап.
— Всего их сто?
— Да. Не надо говорить, сколько времени уйдёт на прохождение всего «Лабиринта». Я устал от арифметики в рамках первого класса.
— Не похоже… — Она встала.
Я сидел, смотрел, как Вика собирается, роется в книгах. А думал лишь об одном.
Какие у неё усталые глаза. Красные, усталые глаза не выспавшегося человека. Проплакавшего всю ночь… или просидевшего почти до утра в виртуальном шлеме.
— Когда тебя ждать? — спросил я.
Вика поморщилась.
— В шесть… в семь. Какая разница, когда я приду? Ты же всё равно будешь в глубине.
— Вика, ну ты же понимаешь…
— Конечно. Я всё понимаю. Это моя обязанность.
Она никогда не плакала. При мне, во всяком случае…
— Сегодня мы пройдём «Лабиринт» до конца… — сказал я. Вика посмотрела на меня, но промолчала. — Может быть, я буду в шлеме очень долго. Не беспокойся, ладно?
— Девяносто этапов за сутки?
Я промолчал.
— Успехов, Лёня. — Вика сказала это совершенно искренне. — Но ты словно сам себя убеждаешь.
— Вначале всегда убеждают себя. Потом — других.
Она кивнула. Мягко хлопнула дверь.
Я встал с дивана. Прошёл в спальню.
Ноутбук стоял на тумбочке, там, где нормальные женщины держат духи, крем, тушь и прочую косметику. Шлем и виртуальный костюм висели на стене.
Я сунул руку за отворот костюма, пощупал трикотажную подкладку. Она была чуть-чуть влажной.
Значит, у меня дип-психоз, а Вика на глубину наплевала…
Можно было запустить компьютер и посмотреть логи. Но вот этого я сделать как раз не мог… не должен был. Не имел права.
«Не заглядывай в чужие окна…» — как говорилось в старой доброй детской книжке…
Я провёл ладонью по крышке ноутбука, будто возвращая полученную от Вики ласку. И пошёл в душ.
deep Ввод.
Танец цветных снежинок. Вспышки в темноте.
Работай… работай, творение нечаянного гения — Димы Дибенко. Ломай барьеры между правдой и ложью, между нарисованным миром и живыми людьми. Заставь меня почувствовать запах травы и услышать шорох ветра, ощутить твёрдость камня и тепло огня. Заставь поверить в реальность Диптауна. Я так хочу обмануться!
Нам всегда и всего мало. Крыша над головой, солнце в небе, рука в твоей руке, кусок хлеба на столе — что это значит по сравнению с придуманным миром? Словно джинн, вырвавшийся из заточения ты волен строить дворцы, рушить города, заводить гаремы и устраивать пиры. Диптаун — сказка, ставшая явью. Наркотик невиданной силы…
Первый шаг — самый трудный.
Сознание ещё дёргается в путах дип-программы… и мир вокруг чуть-чуть плывёт, меняется. Тесный гостиничный номер. У меня были дворцы, у меня были унылые панельные многоэтажки, у меня были хижины в лесу и бунгало на затерянном в море острове.
Я вернулся к началу. К копеечному стандартному номеру виртуальной гостиницы. Одна иллюзия не может быть слаще другой.
Я делаю шаг. Смотрю в зеркало.
Стрелок хмурится. В глазах цвета весеннего неба — чёрные точки зрачков. Почему глаза остаются зеркалом, даже если они нарисованы?
— Поработаем, — говорю я.
Отражение в зеркале кивает в ответ на мой кивок.
Время ещё есть. Я перекусил в реальности, но сейчас мне хочется обмана. Красивого, вкусного обмана, а не стаканчика йогурта и бутерброда с сыром. Выхожу из гостиницы, ловлю машину.
— «Царь-рыба»…
Наверное, это смешно — приехать в рыбный ресторан, чтобы выпить чашечку кофе. Но кофе здесь великолепный.
Смотрю, как священнодействует официант, на моих глазах готовя кофе по-арабски. Жёлтый горячий песок, в котором стоит турка, бодрящий уже на расстоянии запах…
— Простите, а мы не знакомы?
Я смотрю на Ёжика. Нюх у него какой-то. В теле Стрелка он меня ни разу не видел.
— Знакомы, — признаюсь я. — Леонид… мотоциклист такой унылый…
Ёжик светлеет лицом, вопросительно поглядывает на соседний стул.
— Садись, — без всякого удивления говорю я. И понимаю, что именно из-за него и приехал в «Царь-рыбу».
— Эх… время у меня кончается, — не слишком оригинально заявляет Ёжик. Оглаживает коротенькую стрижку.
— Продлим твоё время, — говорю я. — Расскажешь что-нибудь интересное?
— Скучно всё… — Ёжик вздыхает, присаживаясь. — Официант… мне кофе с коньяком…
— Ничего нового? — удивляюсь я.
— Ну… как сказать. — Ёжик снова вздыхает. — Говорят, в «Лабиринте Смерти» какие-то разборки идут… игроки палят друг по другу, правил не соблюдают…
Откуда у него такой нюх?
— Там всегда палят, — говорю я.
Ёжик вздыхает, согласно кивает. Что поделать, такова жизнь… он вполне со мной согласен…
— «Шелуха» про Падлу написала. — Он возвращается к теме нашего прежнего разговора. — Что, мол, действительно его шлёпнули из оружия третьего поколения. Что Падле — пятьдесят четыре года, он самый старый в мире хакер. Жил в Магадане…
Молчу.
Ёжик задумчиво чешет затылок. Сегодня ему не везёт — ну вот никак я не проявляю заинтересованности…
Вряд ли он на самом деле жаждет раскрутить меня на пару долларов. Скорее всего болтовня с посетителями ресторана давно стала его хобби. Понять, что и кому нужно услышать…
— Говорят, недавно Дибенко в глубине видели…
Кажется, он всё-таки попал.
— Серьёзно? Где?
— На конференции по новым коммуникационным программам. Он там инкогнито был, но знающие люди догадались.
— Почему бы создателю глубины в ней не появиться? — спрашиваю я. Улыбаюсь. Дибенко меня интересует, конечно же. Но только не тот факт, что он где-то мелькнул…
— Докладов он не делал, — продолжает Ёжик гнуть свою линию. — А так, в разговорах, высказался. Что глубина в нынешнем виде — мерзкое подобие реальной жизни. Что он мечтал совсем о другом. И скоро всё в Диптауне должно измениться… кардинально… в лучшую сторону…