И не касаясь стен…
И наградой станет далёкий тёплый свет, которого не достичь никак иначе…
Я что-то кричу. Не знаю что, не слышу своих собственных слов. И пускай — я сам не хочу их слышать.
Как жаль, что пропасть была такая короткая!
Почему-то я знаю, что теперь уже можно всё. Можно сказать «глубина-глубина, я не твой!» Можно посмотреть на экран — и понять, как был реализован этот проход. Но я не хочу.
Теперь уже — не хочу.
Стены внизу, такие жалкие и смешные стены огня и льда. Туман. И край пропасти, мягко бьющий в ноги.
И Храм Дайвера-в-Глубине, в который я шёл так долго… задолго до того, как узнал, что он построен.
Я смотрю на него и начинаю смеяться. Тихо-тихо.
Он возникает на моих глазах. Сгущается туман, плотнеет, превращаясь из белого молока в белый камень. Всё прочнее и надёжнее, всё реальнее, всё узнаваемее.
Как это могло случиться?
Ну не было его три года назад в природе! Дайверы только-только начали искать друг друга и встречаться в маленьком неприметном ресторанчике. Витала в воздухе идея клуба, но всем было лень ею заниматься.
Не мог три года назад хакер Берд увидеть Храм! И уж тем более не привлекли бы для проверки защиты стороннего человека, нашли бы своего специалиста. Разыгрывали меня в баре хакеры, фантазировали, развлекались, сочиняли на ходу красивые сказки!
Вот только она вырастает передо мной — белая башня, высотой в десятиэтажный дом… увенчанная хрустальным рифлёным шаром.
Где правда, где ложь… и по каким законам наши фантазии и розыгрыши перерастают в правду, порой забавную, порой жутковатую…
Иду к башне.
Сейчас оживают тысячи серверов по всей планете. На каждом из них был крошечный фрагмент Храма… и всё это пряталось, дублировалось, перекрывалось, копировалось, жило своей тайной незримой жизнью, ожидая лишь сигнала.
Храм дождался.
Начинает рассеиваться туман. Какое-то время всё ещё смутно и неясно. Но вот вокруг начинают проступать деревья. Понятно. Храм выбрал для себя место на самой окраине Диптауна, в лесном кольце, которое отделяет основной город от нескольких полуизолированных анклавов. Где-то здесь мы с Ромкой уходили от преследования, хакнув Аль-Кабар…
Я найду того, кто послал тебя на смерть, Ромка. Уже скоро. Потерпи… тебе ведь теперь проще терпеть…
Когда я подхожу к башне, она окончательно обретает реальность. Стены — из белого мрамора, узкие окна-бойницы, закрытые поверх стекла решётками. И одна-единственная дверь, массивная, могучая, из полированного светлого дерева. Бронзовое кольцо вместо ручки.
А дальше?
Как попасть внутрь?
Касаюсь кольца — и дверь мягко открывается. Что ж… раз я прошёл через мост, значит, вправе войти…
Я изменился и сам. Даже не заметив, в какой момент. Вместо военной формы — на мне одежда Стрелка.
Вот и прекрасно. Ненавижу форму.
Ещё раз оглядываюсь и вижу, сквозь последние клочья тающего тумана, тусклый алый свет и холодный синий блеск. Прощай, мой долгий и страшный сон. Прощай.
Я вхожу — и в этот миг в кармане Стрелка оживает пейджер. Пронзительные, заливистые трели, осторожный стук… как на кого было настроено. В пространстве «Лабиринта» он не работал, они перекрывают почти все пути. Значит, я и впрямь уже в обычном мире Диптауна.
Так… Чингиз, Падла, Пат, Маньяк, Маг…
Только Крейзи Тоссеру хватает терпения не искать меня первому.
Подношу пейджер к губам, включаю передачу на Маньяка.
— Шурка, я дошёл. Всё нормально. Передай всем, всё уже хорошо, и… и дайте мне немного побыть одному.
Всё, хватит. Включаю на пейджере режим «Не беспокоить!», прячу его в карман. И осматриваюсь.
Небольшой круглый зал, метров шести-семи в диаметре. Он занимает весь цоколь башни.
Стены изнутри такие же, из белого полированного камня. Кое-где на чистеньком паркетном полу разбросаны маленькие подушки… на полу, что ли, полагается сидеть… В центре зала — деревянная винтовая лестница, уходящая в круглое отверстие в потолке.
Всё очень просто и строго. Камень и дерево. Да что ж они так возились с Храмом? Я сделал бы такой дизайн за сутки.
Подхожу к лестнице. Касаюсь перил, прохладного гладкого дерева. Поднимаюсь на ступеньку, оглядываюсь, будто хочу увидеть хоть что-нибудь необычное…
Ничего.
Что ж. Пойдём вверх.
Поднимаюсь на второй этаж башни.
Стены каменные. Одна дверь.
И фрески — фрески, спиралью тянущиеся вдоль лестницы…
Вот этого я бы не смог сделать за сутки. Вообще бы не сумел.
Первая фреска — серый, клубящийся туман. Лишь кое-где в нём проглядывают здания — маленькие, невзрачные, однообразные. И руки — руки, тянущиеся вверх из тумана, и лица — полуразмытые контуры лиц…
Шаг вверх. Следующая фреска.
Туман почти рассеялся. Здания растут, город ширится. Неуклюжие фигуры на улицах, машины…
Шаг.
Теперь в городе можно узнать Диптаун. Немыслимые небоскрёбы, пышные дворцы, террасы и каналы, сады и площади, пёстрая толпа, всполохи реклам, расчертившие небо…
Шаг. Я перед дверью. Медлю секунду, но всё-таки открываю её.
И замираю на пороге.
Это очень похоже на парк Императора из последнего этапа «Лабиринта». Только нет давящего ощущения угрозы. Я почти уверен, что этот парк бесконечен, можно выйти в него — и блуждать годами. Тропинки будут стлаться под ногами, солнце светить с безоблачного неба, плескать рыба в озёрах, петь на деревьях птицы. Иногда — будет идти дождь, иногда — налетать ветер… Нагибаюсь, срываю травинку… и чувствую лёгкий стыд.
Будто намалевал на скале масляными красками «Лёня был тута…»
Тут хорошо. Тут очень хорошо.
Я бы добавил «как в детстве». Но в детстве тоже бывает по-всякому.
Закрываю дверь, ловя на лице непрошеную улыбку. Я сюда ещё вернусь, мне бы только выбрать день…
Шаг — и следующая фреска.
Водоворот. И выныривающий человек, выгребающий одной рукой, а другой — волочащий за собой чьё-то безвольное тело.
Легендарный первый дайвер… настолько легендарный, что мы так и не узнали его имени. Есть очень серьёзные основания полагать, что им был Тейлор, ходячая насмешка над английской пунктуальностью, человек, который не вёл логов…
Наверное, потому он изображён со спины.
Шаг — и фреска.
А, это знаменитый взлом «Микрософта»! Если Антонио, которого все звали просто Проныра, не врёт, он действительно увидел дыру в защите в виде расшатанного штакетника, которым прикрыли неприступную каменную стену… Ничего он там и не взял, если честно. Кроме автографа у Билла Гейтса.
Шаг. Фреска.
Да, Богомил, загадочный болгарин, про которого подлинно ничего и никому не было известно, и впрямь поставил своё дело на серьёзную основу. Может быть, этот хак стал его последним хаком по очень печальным причинам. А может быть, он просто лёг на дно, наплевав и на глубину, и на свои способности дайвера? Того, что он унёс из банка, должно было хватить и ему, и детям его, и даже внукам.
Но чувство юмора у него было своеобразное… ну зачем иначе, скажите на милость, грабить швейцарский банк в костюме Вильгельма Телля?
Фреска.
Это кто-то из наших, из русских. Надо же, забыл имя… А саму историю со спасением заигравшегося в какую-то игру мальчишки — помню. Его родители уехали на неделю, не отключив перед этим сеть. Паренька вытащили через трое суток, полуживого…
Фреска…
Фреска…
Фреска…
Все мы здесь. Каждый по разу. Без разбора сил и известности, без деления поступков на плохие и хорошие. Ни убавить, ни прибавить, всякое случалось.
У каждого было что-то, ставшее его визитной карточкой.
Фрески и ступени.
Ступени и двери.
Я поднимаюсь этаж за этажом, рассматривая каждую картину, заглядывая в каждую дверь…
Конечно, зачем было делать Храм большим, когда существуют пространства в пространствах?
Бесконечный сад и огромные, гулкие лабиринты коридоров и залов…
Светлый, пронизанный солнцем, ресторан на вершине горы. Стены из хрусталя и серебра. Надпись «Олимп» на столовых приборах вполне уместна…
Речная излучина, в вечернем тумане… дремлющая у берега маленькая яхта…
Облачная пена, густая и упругая. Хочешь походить по небу?
Я вдруг понимаю, что завидую строителям Храма. Завидую безмерно, слепо, с острой ненавистью к себе, идиоту, строившему маленький реальный мирок… так и не сумевшему его толком построить… и не вложившему ни капли труда в этот затерянный в глубине Храм…
Бегство никогда не бывает окончательным выходом. Куда бы ты ни бежал — ты всегда бежишь от себя.
Фрески. Двери. Лица. Поступки.
Всё здесь есть. Ничего не забыто. Можно спорить, чем больше прославился Рыжий Пёс, взломом невскрываемой программы — эмулятора запахов для глубины, или своей работой в Интерполе. Но я рад, что на фреске он — в форме.
А вот и Крейзи Тоссер!
Чёрт возьми… здесь не его работа в «Лабиринте Смерти»! Здесь установка печально знаменитого почтового фильтра, который полгода контролировал большую часть переписки в глубине! Не ради какой-то определённой цели, не для поиска компромата или отлова чужих паролей, ради доказательства — конфиденциальности нет нигде.
Вот только я и не подозревал, что фильтр ставил Крейзи!
Я иду. Всё выше и выше. Фрески, лица, дела и делишки.
А ведь где-то здесь буду и я!
Мне становится не по себе.
Что я увижу? Кто, по какому принципу отбирал эти мгновения — для того чтобы занести на недоступные никому скрижали? Что будет взято из моей жизни, что ляжет яркими красками на сырую штукатурку, что останется в Храме — навсегда?
Я делаю ещё несколько шагов — и смотрю на ответ.
Жёлтый песок. Серая каменная туша демона, сжимающего в руках нить моста. Башни «Аль-Кабара» вдали. Волк, сидящий на бархане почти в человеческой позе. И человек, в смешном облачении русского витязя, сбегающий вниз по склону, к протягивающему лапу демону…
Что ж. Стыдиться нечего. Я ведь даже не украл файлы «Аль-Кабара»! Мне их подарили.